VOCES entre VOCES

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LA PRIMERA VÍCTIMA DE LA GUERRA ES SIEMPRE LA VERDAD.

"Diez definiciones de poesía", de Carl Sandburg (Estados Unidos, 1878-1967)

1. Poesía es una proyección en el silencio de cadencias ordenadas a romper ese silencio con definidas intenciones de ecos, sílabas, longitudes de onda.

2. Poesía es el diario de un animal marino, viviendo en tierra, deseoso de volar en el aire.

3. Poesía es una serie de explicaciones de la vida, perdiéndose en horizontes demasiado rápidos para explicaciones.

4. Poesía es una búsqueda de sílabas para arrojarlas a las barreras de lo desconocido y lo inconocible.

5. Poesía es el teorema de un pañuelo de seda amarillo anudado con acertijos, encerrado en un globo de colores atado a la cola de una cometa volando en un viento blanco contra un cielo azul en primavera.

6. Poesía es el silencio y la conversación entre la raíz de una flor que se debate bajo la tierra y el soleado capullo abierto de esa flor.

7. Poesía es el aparejo de la paradoja de la tierra acunando la vida y luego sepultándola.

8. Poesía es una inscripción fantasma que dice cómo son hechos los arcoíris y por qué se van.

9. Poesía es una síntesis de jacintos y bizcochos.

10. Poesía es el abrir y cerrar de una puerta, que deja conjeturando a los que miran sobre lo que se ve por un instante.

Carl Sandburg, incluido en Antología de la poesía norteamericana (Fundación editorial El perro y la rana, Venezuela, 2007, selec. de Ernesto Cardenal, trad. de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal).

Otros poemas de Carl Sandburg

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FUENTE: ASAMBLEA DE PALABRAS -https://franciscocenamor.blogspot.com/2022/07/poemas-de-carl-sandburg-estados-unidos.html

TEMAS TERTULIA 13-1-2023

ESTO Y AQUELLO

MISIONEROS

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.

"Ahorcamos a los pequeños ladrones y permitimos que los grandes ladrones ocupen los cargos públicos." 

Esopo (c 550 AC. fabulista griego)

TEXTOS TERTULIA 6-1-2023

COMIDA

SINESTESIA

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.

“La palabra es el médico de la mente enferma” (Esquilo)

COMIDA

Nos encontramos en el restaurante, hacía muchos años que no nos veíamos físicamente, nada más sentarnos volvimos al instante anterior que habíamos compartido, dicen que eso es lo que pasa con las buenas amistades, que pase el tiempo que pase es como si este no hubiera transcurrido, la comunicación fluía entre las típicas preguntas sobre la familia, cómo están tus padres, qué es de tus sobrinos, no me digas que te compraste finalmente aquella casa, en cuando el camarero trajo el plato principal ambas nos dimos cuenta que aquella cara nos sonaba, primero nos quedamos mirándole casi el mismo tiempo como si hubiésemos visto un fantasma y cuando nos cruzamos las miradas nos preguntamos si era posible que fuera la persona que ambas creíamos, divagamos durante un rato entre susurros como dos adolescentes hasta que estuvimos seguras de que aquel camarero era el amor platónico de juventud de mi amiga, el chico que sacaba las mejores notas del instituto, del que no habíamos vuelto a saber nada de su vida y del que imaginábamos que dirigiría alguna empresa, algún proyecto científico puntero o viviría en el extranjero en la abundancia económica, nos quedamos ojipláticas y decidimos ir al baño para poder hablar sin que nos oyera nadie más y para rebajar el nerviosismo que teníamos, nos aturullábamos con preguntas mutuas de si nos habría reconocido, cómo era posible que acabara siendo un simple camarero, si sería el doble que dicen que todos tenemos por ahí, volvimos aún sin saber que estaba pasando a la mesa y decidimos hablarle en cuanto volviera a recoger los platos, mi amiga estaba nerviosa, balbuceaba diciéndome háblale tu por favor, pensaba que iba a hacer el ridículo, me decidí a hablarle cuando nos trajo la carta de postres y él nos sorprendió llamándonos a cada una por nuestro nombre, nos había reconocido desde el principio pero en su condición de camarero no se atrevió a hablarnos hasta que nosotras confirmamos que le habíamos reconocido. Después de los postres ya habíamos entablado una conversación cordial con él y cuando nos confirmó que salía en media hora de trabajar quedamos con él para tomar una copa y poder hablar distendidamente, fuimos a un pub que estaba cerca del restaurante y allí comenzó a contarnos como su vida se había torcido, y lo que era una prometedora carrera se convirtió en una lucha contra las adicciones de años de la que estaba muy orgulloso de haber salido, hasta que me di cuenta que sobraba en aquella reunión y los dejé solos con chiribitas en los ojos y una complicidad propia de los encuentros casuales que ocurren pocas veces en la vida y de las que surge un entendimiento sincero y una conexión mágica que flota en el ambiente.

Eva Camba Paz

"Félix qui potest rerum cognoscere causas"
("Feliz aquel que puede conocer las causas de las cosas").

LA SINESTESIA

Para mi cada nota musical tiene su color y cada color su música; cada sabor una tonalidad cromática, cada sensación táctil un gusto diferente. . .

Llevo siete años intentando explicárselo al doctor de mi pueblo, que se empeña en que tengo que visitar otros profesionales especializados, psiquiatras todos ellos. La culpa la tuvo mi hermana, que siempre ha sido una chivata, y cuando tenía nueve años les contó a todos, un día de Navidad, como sentía yo el mundo, nunca se lo perdonaré.

Los psiquiatras saben todos que hace casi un siglo, en 1812, un tal Dr. Sachs ya describió mi supuesta enfermedad, pero les interesa estudiarme como a una triste rata de laboratorio. El de hoy es ya el octavo que me visita. Tiene orejas de burro y nariz de bebedor, parece que será divertido escucharle. Se sienta, me mira fijamente y dice: “Así que la música tiene colores . . . Vaya, vaya, vive usted en una auténtica fiesta taurina . . . ¿Cómo está?

Perdido, doctor, estoy completamente perdido desde que ha entrado usted tarareando esa canción de tonos grises anaranjados, con su olor pardo verdoso y me ha estrechado la mano con ese extraño sabor a vino añejo . . .
 Nekovidal - nekovidal@gmail.com 

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"Cuesta muy poco ser feliz y mucho darse cuenta"

LA NIÑA QUE ME HABITA

Ella era capaz de sentir cómo los Reyes Magos estaban llegando y les oía cuando se tomaban los polvorones y las copas de anís que se dejaban en el alféizar, incluso una vez, antes de conciliar el sueño, pudo distinguir las figuras de los camellos mientras bebían agua de la olla que se les ponía junto al pan para que repusieran fuerzas y siguieran camino; la mañana de un 6 de enero vio junto a aquel enorme árbol el paraguas lila de puño plateado, una maravillosa sombrilla de su tamaño que le permitiría autonomía en los días de lluvia; aquel día ganó su independencia y, aunque perdió su ingenuidad, salvó la magia.

La niña que me habita sigue escuchando el vaivén de los ungulados y el tintineo de los regalos dentro de las cajas, ve las marcas de los magos en la nieve y le gusta mirar a los ojos a los pajes, cómplices emisarios que llevarán los mensajes a sus majestades.

La niña que me habita escribe su carta cada año, come roscón temprano, deja la casa ordenada y duerme con los ojos muy apretados para facilitarles el trabajo.

La niña que me habita sabe que un 6 de enero cualquiera, gracias a la rescatada magia, recuperará la ingenuidad sin que por ello deba sacrificar su libertad.

¡Feliz noche de Reyes!

Vicki Blanco, celebrando la magia con «VOCESentreVOCES»

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.

 Un artista contemporáneo pintó un cuadro –La Luz del Mundo– que muestra a un hombre en un jardín a medianoche. En su mano izquierda sostiene una lámpara mientras que con la derecha está llamando a una pesada puerta.

El día en que se mostraba esta obra por primera vez se encontraban presentes varios críticos de arte. Cuando se descubrió la cortina que lo escondía, uno de ellos se acercó al artista para decirle:

-Señor Hunt, ¿por qué no ha terminado la obra? 

-Está terminada –contestó el artista.

-Pero si no hay pomo ni cerradura en esa puerta –señaló el crítico.

-Eso –dijo el artista– es la puerta del corazón humano y sólo puede ser abierta desde dentro.

                 (Farifax Downey/El Corazón Humano)