VOCES entre VOCES
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LA PRIMERA VÍCTIMA DE LA GUERRA ES SIEMPRE LA VERDAD
5 poemas de “Lo que la poesía aún no ha escrito”, de Elvira Sastre
Elvira Sastre tiene 30 años y cinco poemarios que ahora ha compilado en un único volumen: Lo que la poesía aún no ha escrito. Poesía reunida (2013-2020). Según asegura Benjamín Prado en el Prólogo: “A la joven autora de Baluarte la sigue la gente porque no es una predicadora, es una abanderada, un ser cercano que en lugar de alardear de sus victorias comparte sus inseguridades —«a mí me salva no entenderme», dice— y sus seguidores confían en ella porque no hace fuegos para vender humo, sino para dar calor”.
En Zenda reproducimos cinco poemas de Lo que la poesía aún no ha escrito. Poesía reunida (2013-2020) (Visor), de Elvira Sastre.
***
XLIII
+ I
MI
VIDA HUELE A FLOR
He
redondeado esquinas
para no encontrar monstruos a la vuelta
y
me han atacado por la espalda.
He lamido mi cara cuando
lloraba
para recordar el sabor del mar
y solo he sentido
escozor en los ojos.
He esperado de brazos cruzados
para
abrazarme
y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo.
He
mentido tanto
que cuando he dicho la verdad
no
me
he
creído.
He
huido
con los ojos abiertos
y el pasado me ha alcanzado.
He
aceptado
con los ojos cerrados
cofres vacíos
y se me han
ensuciado las manos.
He escrito mi vida
y no me he reconocido.
He
querido tanto
que me he olvidado.
He olvidado tanto
que me
he dejado de querer.
Pero
he
muerto tantas veces
que ahora sé resucitar
—la vida es
quien
tiene la última palabra—.
He llorado tanto
que se me han
hecho los ojos agua
cuando he reído,
y me he besado.
He
fallado tantas veces
que ahora sé cómo discernir los aciertos de
lo inevitable.
He sido derrotada por mí misma
con dolor y
consciencia,
pero la vuelta a casa ha sido tan dulce
que me he
dejado ganar
—prefiero mi consuelo
que el aplauso—.
He
perdido el rumbo
pero he conocido la vida en el camino.
He
caído
pero he visto estrellas en mi descenso
y el desplome ha
sido un sueño.
He
sangrado,
pero
todas mis espinas
se han convertido en rosa.
Y
ahora
mi vida
huele a flor.
***
PAÍS DE POETAS
Hoy
a España le han dado una paliza
—el último parte indica
agonía—
y llora como un cachorro abandonado en la
cuneta
mientras susurra llena de pánico:
Se
están llenando mis puentes.
Y
yo la miro
con los ojos llenos de justicia
y le digo:
Aguanta,
te salvaremos los supervivientes.
En
la calle solo queda viva un hambre feroz
que aterra:
el
canibalismo de un capitalismo devorador.
Quien dice defendernos
nos acaricia
y nos deja la cara llena de sangre:
un abrazo
falso duele más que una puñalada…
y lo saben.
Quieren
rajar nuestras gargantas
y nutrirnos de sus restos,
atar la
libertad de pies y manos y lanzarla al mar
como quien ahorca con
saña los derechos humanos.
Son culpables de todo este daño
y
no saldrán indemnes:
este aullido en su oído pronto se
convertirá en dentellada.
Seguimos siendo salvajes humanos
dentro
de su circo,
pero terminará la función y destrozaremos su
sonrisa de payaso.
Os estamos descubriendo
y la rabia fluye por
nuestras venas
junto al hambre, la pobreza y la injusticia.
Quién
os lo iba a decir:
cabe más humanidad en estos cuerpos
que
mierda en todos vuestros discursos.
Hoy
España huele a podrido,
aunque yo la siento más guapa que
nunca
cuando bajo a comprar al mercado
en ese puesto que está
a punto de cerrar
y me desean buen día
o cuando veo a un
estudiante
ceder su asiento a una mujer con una pensión de
mierda
que sonríe con esa resignación
de quien ha vivido de
paz a guerra de paz a guerra de paz…
Parece que cada mañana el
pueblo grita:
Nos
quedamos para salvarte,
España.
Y
el pueblo nunca miente.
Y
vosotros escuchad,
soltad los hilos corruptos de vuestras manos
y
mirad hacia abajo,
cerrad vuestra boca llena de humo negro
y
abrid bien vuestros oídos viciosos:
solo aquel que no tiene
nada
tiene todo.
Nos habéis convertido en el ejército más
poderoso:
ese que no tiene nada que perder.
Y vamos a por
vosotros,
armados hasta los dientes de valor,
escudados con una
resistencia caníbal
y con un amor violento por la supervivencia.
Jamás
debisteis usar a las palabras en vano:
vivís en un país lleno de
poetas.
***
EL LUGAR QUE TÚ OCUPAS
Por
suerte,
existes.
Y
por suerte, también,
no solo existes,
sino que te colocas
aquí,
justo al lado de todo lo que está lejos,
para estar
cerca.
Y
por suerte, aún más,
no solo existes
y te colocas aquí,
sino
que es en ese exacto lugar
en el que me haces creer
que merezco
habitarlo,
conocer los rincones que lo atajan
y saber mirarte
también
cuando cierro los ojos.
Como un sueño.
Como
el sueño que aparece
en el momento preciso
en el lugar que tú
ocupas.
***
ALGUIEN AHÍ AFUERA CREE EN VOS
Afuera siempre creyeron en vos.
Eduardo Galeano
Hoy
he leído la historia de un preso
que cada día leía en su
celda
la frase que otro había escrito:
Afuera
siempre creyeron en vos.
Me
he mirado las manos, empañadas de culpa
y vacío.
He notado
esta tristeza mía,
furiosa,
cabalgando sobre mi
lomo,
hundiéndome en el polvo.
He
sentido de nuevo la bola de cemento
que me cuelga del pecho desde
hace un tiempo.
Me he dado cuenta de que huir de una misma
es
correr hacia las cosas que nos dañan.
He
acariciado mis heridas,
estos recuerdos que una llama
aprendizaje
y a mí me duelen como el frío,
este frío que una
llama supervivencia
y a mí me duele como la vida.
Sé
que no soy más que esto:
viento que llega y que alguien sopla
hacia otro lado.
Un
pájaro sin alas,
una habitación sin ventanas,
una presa sin
celda.
Entonces
has entrado
como una brecha de luz hiriendo mi cielo enfermo,
una
frase para otro cayendo en mis ojos,
una voz que dice:
Yo
creo en ti.
Y
he sonreído
como se sonríe a la esperanza, tranquila,
tras
estas rejas que a veces abrazo
y he pensado
que la libertad
también está
en los ojos de quien te mira cuando tú ya no te
ves.
***
YA NADIE CONOCERÁ NUESTRA HISTORIA
Es
raro escribirte desde un lugar
en el que tú y yo ya no estamos.
Es
raro hablarle a alguien que ya no eres,
yo, que no sé quién soy.
Los
años han pasado,
y he aprendido varias cosas que ya nunca
podré
contarte
porque aquellas que fuimos ya no responden
nuestras
preguntas,
pero aún soy capaz de escuchar el eco
de tus
pisadas sobre mis manos
y eso es casi igual de extraño.
Ya nadie conocerá nuestra historia.
Hablo
de ti desde la calma,
desde estas cuatro paredes que me
protegen,
y no me duele.
Tal vez tenías razón.
Pero
es que te miro
y no eres tú.
Entonces
te escucho
y el amor desatendido sube como un fuego
por mi
cuerpo acostumbrado.
Quisiera
hablarte de mis miedos,
dejar a un lado el ruido y apoyarme
de
nuevo sobre tu espalda,
preguntarte si tu pelo sigue siendo igual
de suave,
por qué apagaste todas las luces.
Quisiera
saber quién eres ahora,
si queda algo de la mujer que me
encontré
cuando yo apenas comenzaba a vivir,
si encontraste al
fin un hogar que no te apretase tanto,
si me recuerdas al cantar
en voz baja,
si aún dudas al bailar sobre las hojas del otoño.
Tú
y yo ya no somos nosotras,
pero seguimos siéndolo en el sitio
al
que acudo cuando tengo frío
y buceo entre mi memoria para
encontrar
algo que me abrigue,
y así, como la vida cuando nos
cuida,
me doy de bruces contra algo tuyo:
la cobardía, los
impulsos,
la marcha lenta, un espejo roto,
ese carnaval
inesperado,
dos canciones que, como un relámpago,
parten mi
cuerpo a la mitad.
Así
funcionan los recuerdos:
cuanto más lejos están,
más
queman.
Y cuando una se da cuenta,
el mundo entero ya está en
llamas.
—————————————
Autora: Elvira Sastre. Título: Lo que la poesía aún no ha escrito. Poesía reunida (2013-2020). Editorial: Visor. Venta: Todos tus libros, Amazon, Fnac y Casa del Libro.
https://www.zendalibros.com/2-poemas-de-lo-que-la-poesia-aun-no-ha-escrito-de-elvira-sastre/
ENTRE LÍMITES Y LIMITACIONES
NOTICIAS
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
“Nada me retuvo. Mi liberé y fui. Hacia placeres que estaban tanto en la realidad como en mi ser, a través de la noche iluminada. Y bebí un vino fuerte, como sólo los audaces beben el placer". (Kavafis)
TEXTOS TERTULIA 22-9-2023
AGUA
PATRIAS
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
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AGUA
Las personas vivimos como mejor sabemos y podemos, ya que todos estamos en construcción permanente; ocurre, eso sí, como con los edificios: el comportamiento ante los fenómenos externos depende de la cimentación que, curiosamente, produce más muertos cuanto menos flexible es. Así nos ocurre a nosotros, cuanta más rigidez mental tenemos, más daño vamos haciendo.
Y es que tal vez los seres humanos, para vivir mejor, deberíamos aprender del agua más que de la tierra. Y no hablo de «Be water, friend» (Bruce Lee), no me gusta vivir adaptándome; ni de «No es el martillo el que deja perfectos los guijarros, sino el agua con su danza y su canción» (Rabindranath Tagore), no tengo interés alguno en tallar a otro ser humano.
Lo que quiero decir es que, si bien se precisa de flexibilidad y delicadeza para establecer una sana convivencia, también hay que tomar conciencia de que no todo el monte es orégano y sería conveniente para nuestra alma y nuestro cuerpo aprender a reconocer la maldad, el rencor, la ruindad, la envidia, en definitiva, la mezquindad en cualquiera de sus versiones, para poder escaparnos de ella lo más rápido posible y como lo haría el agua: deslizándose imparable y silenciosamente entre sus dedos.
24/septiembre/2023
– Vicki
Blanco
para «VOCESentreVOCES»
AGUA
Como brotando del manantial claro de la vida tu agua llegó a mi y limpió tantas heridas que volví a creer en una razón para existir.
Durante años movió tu agua mis molinos de vientos, pobres molinos de esperanza, los molinos del porqué de las cosas. Las tormentas podían desbordar los cauces pero nunca se desbordó la infatigable esperanza.
Hoy tu agua ha pasado, dicen que ese agua ya no mueve molinos, tal vez sea cierto, pero ese agua sabe regar cada día el vergel que tu sonrisa dejó en la memoria de todos nosotros.
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AGUA
Era una tarde de domingo en casa de mis abuelos y allí estábamos jugando a los barcos mi primo y yo, cada poco uno de los dos decía agua al no descubrir la situación respectiva de nuestras naves, el pez más pequeño de la pecera del salón oyó la palabra repetidamente aquella tarde y con la curiosidad propia de la inocencia le preguntó a su padre, ¿qué es el agua papá? su padre se quedó ojiplático y pensó para si como explicarle a su hijo la importancia del líquido elemento sin el que ninguno de su especie podría vivir, como explicarle a un niño algo que no puede ver, que no puede percibir, pero que es indispensable para su supervivencia, comprendió que había llegado el momento que tanto había esperado y temido a partes iguales, pensó en explicárselo como una fábula o como un cuento pero finalmente decidió no andarse con rodeos y explicárselo de la forma más aséptica y científica posible para que no hubiese equívocos. Mientras le contaba a su cría que el agua era el líquido en el que nadaban, a través del cual podían respirar, coger oxígeno e incluso captar alimento y que sin agua su vida no sería posible, veía a su pequeño mirándole con ojos de incredulidad al mismo tiempo
que se le llenaban la cabeza de preguntas, cómo era posible que su vida dependiese tanto de una cosa de la que no comprendiese su existencia, que tipo de mundo era aquel que su padre le contaba, tan abstracto e imperceptible hasta ese día y que nadie le hubiese dicho nada hasta aquel entonces. Para cuando el pequeño empezó a comprender algo, nosotros ya habíamos terminado la partida. Mi tía, la madre de mi primo, vino a buscarle y empezó a comentar que había corrido tanto para no perder el autobús que por un momento se había quedado sin aire, tras cinco minutos de historia, mi primo miró a su madre y le preguntó ¿Qué es el aire mamá? El pez pequeño miró a su padre y pudo ver en su cara el temor a una nueva pregunta y decidió seguir nadando.
Eva Camba Paz
Absurdos 5
Infeliz
como una lombriz
Desquerida como una paloma
Casadas la sal del
mar y las ascuas de fuego
Adictos como los universitarios al
microondas
Qué
poca profesionalidad, señora
Si pudieran los crustáceos del
Cantábrico hablar…
Si pudieran quejarse de cómo no son
cocinados
De venenos caducados ya nos habló Argentina
Pena,
ay la pena del que ya no espera
Mezclar vinagre y huevos, peces y
cementerios
Trasbordos a Europa, no la nuestra sino la de
Júpiter
Con los ojos vendados queremos vernos
Como
los jubilados en la orilla de la vida
Dejándose lamer los pies
por la Parca
Modelos de lugares a los que queremos llegar,
O no
Encorvados
como signos de interrogación
Marchando bochornosamente como
esposados
Apagando con pimienta la carne cruda de rana
No somos
ardillas literarias, no
Comedias
mojadas como barbas
Críticos a toda costa en nidos de
buitres
Nen, empápate en sidra bonita
Que a tu padre le urge
ver lo invisible
Sara V.T.
https://iderinaweb.wordpress.com
ATENCIÓN
Los objetos me atrapan
como a un muñeco de trapo
que quieren llevarlo de aquí para allá.
Yo querría cortarme los cinco sentidos;
de un golpe y zas….soy toda tuya.
No hay percepción, ni cuerpo, ni mente.
No hay objetos, solo espacio sin nada.
Sin nada que lo abarque ni lo arrastre,
sin ninguna distracción que lo separe de la atención.
Pratyahara es uno de los ocho elementos del Ashtanga Yoga de no identificación con los sentidos, la mente y el cuerpo. Fuera del mundo de los objetos y de la identificación con la materia, el yogui entiende que es el Atman o Alma que comparte la misma naturaleza que Brahman o Dios.
Alexandra Di Estefano Pironti.
“Un salto al infinito” Ediciones Carena.
«El nacionalismo es una enfermedad que se cura viajando».
(Pío Baroja)
Entre las tantas fantasias destructivas que el ser humano crea y alimenta con sus miedos e ignorancia está, sin duda, la idea de patria.
Tal vez en algún momento cumplió su papel en el proceso evolutivo, la identidad y seguridad de la tribu, pero ahora que todo el planeta está comunicado, que la genética ya ha demostrado sobradamente la absurda sinrazón del racismo, ahora que los problemas ya son todos globales, ¿qué sentido tienen exaltar una pequeña parte del planeta con el absurdo argumento de que es mejor que el resto tan sólo porque hemos nacido ahí?
Nuestra patria, la de todos, es sólo una: este pequeño planeta blanquiazul.
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Psicópatas al poder: por qué personas tóxicas llegan con facilidad a puestos de mando
Dos libros exploran los rasgos psicopáticos comunes de algunos líderes exitosos
RICARDO TOMÁS
Se ha traducido recientemente al español el ensayo DesConectados, donde Steve Taylor habla de cómo en los centros de poder —político, empresarial o de otro tipo— abundan las personas narcisistas o psicópatas. El libro de este profesor de Psicología de la Leeds Beckett University utiliza el término patocracia para describir a personas trastornadas que están al mando de países o de organizaciones, con poca o ninguna empatía por el sufrimiento que provocan sus decisiones.
Taylor considera su crueldad como resultado de su desconexión de la humanidad, en el polo opuesto de la compasión que nos permite conectarnos con el sufrimiento de los demás. Esta clase de líderes mandan de forma patriarcal y jerárquica, además de responder con belicosidad contra quienes no piensan igual. A todo el mundo se le ocurrirá más de un ejemplo —alguno de dolorosa actualidad— que encaja con este modelo.
En su libro La sabiduría de los psicópatas, publicado hace tres años en España, el doctor en psicología Kevin Dutton sostiene que los rasgos psicopáticos son muy comunes en los líderes exitosos, ya que su propio trastorno les ayuda a medrar.
Veamos, según este investigador de Oxford y Cambridge, ocho características de quienes ejercen su poder desde la patocracia:
Influencia social. El narcisista y la mayoría de psicópatas aman los focos. Se manejan bien frente al público, que los percibe como seres carismáticos.
Intrepidez. Lo que el ciudadano de a pie no se atrevería a decir, el líder trastornado lo expresará con naturalidad, y lo mismo sucede con sus acciones, motivo por el que esta clase de líderes suelen emprender aventuras arriesgadas.
Inmunidad al estrés. Las dificultades, las protestas e incluso la bronca le ponen, le gusta nadar contra corriente. En medio del conflicto se siente en casa. Una ventaja competitiva frente a oponentes más blandos.
Egocentrismo maquiavélico. Quien dirige desde la patocracia busca su lugar en la historia, sin importar el precio que tengan que pagar las víctimas, que serán consideradas efectos colaterales de un bien mayor.
Inconformidad rebelde. Como el protagonista de la biografía Limónov, donde Emmanuel Carrère describe su peligrosa despreocupación con respecto al resultado de sus acciones. El intento de invasión de Rusia por parte de Napoleón o de Hitler serían otros dos ejemplos sobradamente conocidos.
Frialdad. Steve Taylor lo llama desconexión para explicar la falta de sensibilidad hacia el sufrimiento ajeno, algo que también experimenta en su piel quien es víctima de acoso laboral.
Curiosamente, muchas personas tienden a relacionar los perfiles empáticos con la ineficacia. Tal vez por eso, las encuestas en EE UU valoran negativamente la labor de presidentes considerados “discretos” como Jimmy Carter o Gerald Ford, mientras que quienes poseen los atributos que hemos visto previamente son percibidos con autoridad para resolver problemas.
Volviendo a los psicópatas, Taylor señala que muchos de ellos tuvieron una infancia traumática, fuera por desatención de los padres o por ser testigos o víctimas de episodios de violencia. Una vez han desarrollado un comportamiento psicopático, muchos terapeutas consideran que es casi imposible sanarlos, justamente porque no creen que estén equivocados, y mucho menos enfermos. El autor de DesConectados recomienda la meditación como posible remedio para sanar. Sin embargo, la persona debe ser capaz de hacer una pausa, olvidar al enemigo exterior y dirigir la mirada hacia uno mucho más difícil y terrible: el que vive en su interior.
Otra vía a la transformación es el contacto directo con quien ha sufrido sus actos, como ha sucedido en encuentros entre terroristas y familiares de víctimas. En estos casos, la parte agresora ya no puede escudarse en una idea, porque tiene ante sí a un ser humano que podría ser su hermano, su hija o uno mismo, lo que facilita el milagro de la conexión.
Las cartas de Gandhi a Hitler
—¿Se puede conmover el corazón de un representante de la patocracia? La historia parece negarlo. Una prueba de ello fue lo sucedido en 1939, cuando Gandhi decidió escribir a Hitler tras saber de la invasión de Checoslovaquia. Encabezaba la carta con un empático: “Querido amigo”, y le decía: “¿Tendrá a bien escuchar la petición de alguien que ha evitado de forma deliberada el método de la guerra alcanzando un considerable éxito?”.
—No sabemos si la carta llegó a manos de Hitler, que nunca contestó, pero un año más tarde Gandhi lo intentó de nuevo con una segunda carta, en la que suplicaba que “detuviese la guerra” apelando a su sentido de la humanidad.
—Ambas tentativas fueron un fracaso, lo cual confirma que no es fácil intentar hacer reflexionar a esta clase de perfil.
