sábado, 28 de octubre de 2017


TEMAS TERTULIA 3-11-2017

SUTIL ANHELO.
TEJA.
TELEPATÍA.

Lo que diferencia a los dioses de los hombres es que mientras éstos se pasan la vida intentando averiguar “las reglas del juego”, aquéllos se limitan a jugar” (Rafael Argullol)












El poeta es sacerdote
El dinero ha atravesado el alma de América
El Congreso ha roto a través del precipicio de la Eternidad
El presidente ha construido una máquina de guerra que vomitará y sacará a Rusia desde
          Kansas
El siglo Americano traicionado por un Senado enloquecido que ya no duerme con su mujer
Franco ha asesinado a Lorca, el hijo marica de Whitman
Así como Maiacovski se suicidó para evitar a Rusia
Hart Grane, el distinguido platonista, se suicidó para cavar en la América perdida
Así como millones de toneladas de trigo humano fueron quemadas en cavernas secretas de la
          Casa Blanca
Mientras la India se moría de hambre y gritaba y comía perros locos llenos de lluvia
Y montañas de huevos eran reducidos a polvo blanco en los pasillos del Congreso
Ningún hombre con temor a Dios caminará allí de nuevo debido al hedor de los huevos podridos
          de América
Y los indios de Chiapas continúan mascando tortillas sin vitaminas
Y los aborígenes australianos tal vez murmuran en el desierto sin huevos
Y yo raramente como un huevo en el desayuno a pesar que mi trabajo
Requiere infinitos huevos para renacer en la Eternidad
Y los huevos deben ser comidos o entregados a sus madres
Y el dolor de incontables pollos de América se expresa en los gritos de sus comediantes en la
          radio
Detroit ha construido un millón de autos de árboles de caucho y de fantasmas
Pero yo camino, camino y el Oriente camina conmigo y toda el África camina
Tarde o temprano Norte América caminará
Porque así como nosotros hemos alejado al Ángel Chino
El va a echarnos de la Puerta Dorada del Futuro
No hemos cultivado la piedad en Tanganika
Einstein vivo fue insultado por su política de paraíso
Bertrand Russcll echado de Nueva York por dejarse fornicar
Y el inmortal Chaplin fue alejado de nuestras costas con una rosa en los dientes
Una conspiración de la Iglesia Católica en los lavatorios del Congreso ha negado
          anticonceptivos a las masas sinfín de la India
Nadie publica una palabra que no sea un robot cobarde saltando de una mentalidad depravada
El día de la publicación de la literatura verdadera del cuerpo de América será el día de la
          Revolución
La revolución del cordero sexy
La única revolución sin sangre que regala maíz
El pobre Genet iluminará a los cosecheros de Ohio
La marihuana es un narcótico benevolente pero J. Edgar Hoover prefiere su whisky mortal
Y la heroína de Lao-Tse y del Sexto Patriarca es penada con la silla eléctrica
Pero los pobres drogados no tienen dónde apoyar la cabeza
Cerdos en nuestro gobierno han inventado una cura de pavo frio para los adictos tan obsoleta
          como el Sistema de Pronta Defensa de Radar
Yo soy el Sistema de Pronto Anuncio de Radar
No estoy interesado en prevenir que Asia sea Asia
Y los gobiernos de Rusia y de Asia subirán y caerán pero Asia y Rusia no caerán
El gobierno de América también caerá pero ¿cómo puede América caer?
Dudo que nadie caerá más salvo los gobiernos
Afortunadamente todos los gobiernos caerán
Los únicos que no caerán serán los buenos
Y los buenos no existen todavía
Pero tienen que empezar a existir existen en mis poemas
Existen en la muerte de los gobiernos de Rusia y de América
Existen en la muerte de Hart Grane y de Maiacovski
Ahora es el tiempo de la Profecía sin muerte y como consecuencia
El universo finalmente desaparecerá
Hollywood se pudrirá en los molinos de la Eternidad
Hollywood cuyas películas se pegan a la garganta de Dios
Sí, Hollywood tendrá su merecido
Tiempo
Alcantarilla o gas de nervios en la radio
La Historia hará este poema profético y su fea estupidez una Horrible Música Espiritual
Yo tengo el quejido de la paloma y la pluma del éxtasis
El hombre no puede aguantar más el hambre del caníbal abstracto
La guerra es abstracta
El mundo será destruido
Pero yo  moriré por poesía, que salvará al mundo
El monumento a Sacco y Vanzetti aún sin financiar para que Boston se ennoblezca
Nativos de Kenya atormentados por estúpidos estafadores de Inglaterra
Sud África en el puño del blanco imbécil
Vachel Lindsay ministro de Interior
Poe ministro de Imaginación
La secta de Pound, Economía
Y Kra perteneciendo a Kra y Putki a Putki
Fertilización cruzada de Blok y Artaud
Y no más propaganda para los monstruos
Y los poetas deberán quedarse fuera de la política o volverse monstruos
Yo me he vuelto un monstruo con la política
El poeta ruso sin duda un monstruo en su cuaderno secreto
El Tibet debe quedarse solo
Los poetas rusos pelearán con Rusia
Whitman nos previno contra la Fábula Endemoniada de las Naciones
¿Dónde estaba Teodoro Roosevelt cuando Walt mandó su ultimátum desde su castillo en
          Candem?
¿Qué estaba esquematizando Wall Street cuando Lindsay anunció el desastre del dinero?
¿Dónde estaba la Cámara de Diputados cuando Hart Grane leyó en voz alta sus libros
          proféticos?
¿Dónde estaban escuchando a mis chillidos en el cuarto de atrás de la compañía Bickford's en
          las salas de personal?
¿Cerraron sus oídos a los gritos de mi alma cuando yo batallaba con !as estadísticas de
          investigación mercantil en el Foro Romano?
No, ellos luchaban en fieras oficinas, en carpetas de fracaso del corazón, gritando y negociando
          con el Destino
Pecando con el Esqueleto con sables, mosquetas, indigestión, bombas de robo, puteríos,
          cohetes, pederastia, de vuelta contra la pared para construir sus mujeres y departamentos
          parques, suburbios, mariconadas,
Puertorriqueños amontonados para la masacre en la calle 114 por una heladera moderna de
          imitación china
Elefantes de perdón asesinados por una pajarera isabelina
Millones de fanáticos agitados en los depósitos con insectos por la chillona soprano de la
          industria
Canto de dinero de jaboneros, gorilas del dentífrico en la TV desodorantes en sillas hipnóticas
Petroleros en Texas, el Jet centellea entre las nubes
Escritores mentirosos de cielo ante la faz de la Divinidad carniceros de sombreros y zapatos,
          ¡Todos Propietarios, Propietarios, Propietarios, con la obsesión de la Propiedad y el Ser
          que se les desvanece!
Y sus largos editoriales en los portones de negros que gritan atacados por hormigas que salen
          reptando de las primeras páginas!
¡Maquinarias de un sueño eléctrico masivo! Una puta babilónica que crea guerras aullando
          sobre los Capitolios y las Academias.
¡Dinero! ¡Dinero! ¡Dinero! ¡Arrugado y enloquecido dinero celestial de la Ilusión! Dinero hecho de
          la nada, del hambre, del suicidio.
Dinero de fracaso, de muerte.
¡El dinero contra la Ilusión! ¡Y los fuertes molinos de la Eternidad que roen el vasto papel de la
          Ilusión!
Allen Ginsberg, incluido en Nueva poesía USA. de Ezra Pound a Bob Dylan (Ediciones de la flor, Buenos Aires, 1970, selec. y trad. de Marcelo Covián).
"Las personas inteligentes te aman porque te necesitan, mientras que las personas sabias te necesitan porque te aman."
(Erick Fromm)

TEXTOS TERTULIA 27-10-2017

NACIÓN ANDALUZA
PAPEL
UN ROMANCE INSÓLITO

NACIÓN ANDALUZA

En estos tiempos turbios y paradójicos en que el ser humano por primera vez en su historia puede comunicarse con todos los miembros de su especie, en que los problemas y beneficios son de todos, globales, asistimos al resurgimiento del más primitivo de los instintos sociales, el sentido tribal, la negación del vecino por afinidad ciega a una supuesta identidad propia.
En estos tiempos, en esa tierra que se suele llamar España, las dos caras de una misma moneda falsa enfrenta, para beneficio de canallas de un lado y otro, a los ciudadanos. El resultado es patético: un gobierno impresentable plagado de casos de corrupción que nunca gobernaría en una sociedad con más experiencia democrática se beneficia del falso discurso del patriotismo, ellos que saquean siempre que tienen oportunidad cuanto pueden del patrimonio de los españoles, ellos que se aliaron con cualquier dictadura extranjera para destruir España, los mismos que trajeron miles de musulmanes pobres para robar, violar y matar a miles de españoles en nombre del nacionalcatolicismo. En el otro lado, otros canallas corruptos se transformaron mágicamente de la noche a la mañana en independentistas para intentar esconder sus fechorías. Ambos grupos son los beneficiados de esta locura, el resto de los ciudadanos, como siempre, condenados a pagar los platos rotos.
La paradoja de la historia es que quienes aún hoy en día no han condenado pública y reiteradamente una dictadura surgida de un golpe de estado, los mismos que saquean cuanto pueden para su único beneficio, se llenan la boca con la palabras “ley” y “España”.
En el otro lado, los ingenuos que no se preguntaron porqué esos corruptos nacionalistas de repente hablaban de independencia han conseguido con su actitud cerrada y falsamente democrática, alimentar como nadie a la peor ultraderecha, quitando a los españoles el orgullo de ser de los muy pocos países europeos donde esa locura no había germinado.
Ambos pueden estar contentos de lo bien que les ha salido el juego, de cómo han manejado a la ciudadanía, de como han hecho, una vez más, retroceder a la historia, las bestias del brazo en alto, y los ciegos que sólo saben santir su tribu están hoy caminando juntos, alimentándose mutuamente en su locura.
Mientras tanto, revisando los himnos de todas las autonomías españolas sólo hay una que en su letra nombra a la Humanidad; Andalucía.
No es casualidad que hace mil años fuera la única zona de Europa donde la ciencia no estaba perseguida, esa fue la base del Renacimiento, la Ilustración e incluso la Revolución Industrial, todas ellas imposibles sin el legado técnico transmitido en la Edad Media a través de Al Andalus, esa tierra donde las mujeres podían componer poesía libremente y donde los campesinos se bañaban a diario y, la mayoría, hasta usaban perfumes.
Como se suele decir: quien tuvo, retuvo.
Por eso Andalucía se sabe de su tierra, española, europea y del mundo. No necesita, con la sabiduría que le ha dado la historia, esconder sus miserias tras una bandera, sabe que todas están manchadas de sangre, se sabe mestiza y universal, se sabe hija y madre de la Humanidad.

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PAPEL

Una tarjeta de felicitación por un nacimiento, una invitación a un bautizo, un cumpleaños, un aniversario, una boda . . .
Un pasquín o un libro donde lees algo que cambia tus ideas y tu vida futura.
Una carta llena de noticias de todos los colores.
Una nota de amor, una declaración de guerra, un cheque bancario, un cumplido, un tratado de paz, una crítica, una confesión, una muleta para la memoria, un pésame, una despedida . . .
Eso tan sólo somos, una vida resumida en papel y, mientras vivamos en sociedades con primitivas estructuras de poder vertical, sólo papel mojado.

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PAPEL

Estoy vetado por la Real Academia de Sopas de Letras.
Saliendo al paso de los acontecimientos de esta noche, tengo que decir: "qué bonitos ojos tienes niña".
Todo lo que escribas
será utilizado en tu contra...
J.J.C.

PAPEL

Continuamente intentaba representar un papel en la vida que le garantizara, aparentemente al menos, que nunca perdería los papeles. Terminó traicionándose a si mismo y haciendo un papelón . . .

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UN ROMANCE INSÓLITO

Decir que es amistad,
que es amor,
que es complicidad,
qué más da
si cada cual sabe lo que siente…
Te elegí.
Deseé conocer a la persona
que tímidamente se asomaba  
a esta ventana para ver un mundo
donde se comparten sueños.
Te elegí sin saber de tu historia,
sin saber tu procedencia,
te elegí en un momento de mi vida
que necesitaba de ti.
Hoy te sigo eligiendo,
te sigo necesitando,
te sigo queriendo, como amigo,
con amor, muchísimo amor.
Y hoy sí sé quien eres, quien soy 
Y lo que cada uno buscábamos.

María Martín

UN ROMANCE INSÓLITO

A veces el niño que fui
me hace cosquillas por dentro.
Y dan unas ganas locas de sonreír,
de bailar, aunque nos toquen a muerto.
Me acabo de enterar de que soy el elegido...a amarte
Hoy no es oro lo que reluce, por eso no me empeño...

J.J.C.

UN ROMANCE INSÓLITO

Se trata de un romance insólito que  puedo contar porque conozco bien a la protagonista.
Ella es guapa, con ojos grandes, inteligente y un poco tímida.
Él es amable y cariñoso. Le gusta cuidarla, la invita a desayunar alguna que otra mañana. A ella, que sabe relacionarse bien, le encanta estar un ratito con él, lo espera cada mañana y se despide de él cuando se marcha. Está contenta porque le ha visto y triste al mismo tiempo porque no sabe si se encontrará con el al día siguiente. Ella es muy educada y tiene la virtud  de caer bien en cualquier lugar. Tiene un novio que siente celos cuando la ve con él, pero en el fondo comprende que él, en su lugar, haría lo mismo. Ella se llama Blanquita y es mi gatita, él es un empleado de banca que cada mañana le da de comer parte de su desayuno.

Carmen - M.C.G.C.


UN ROMANCE INSÓLITO

" Mi sombra ”

Busco en el silencio esperando que me responda.
Sería justo y certero que después de haber nacido, antes de morir quiero, que el silencio me responda.
Porque está apagada mi sombra.
Busco en el silencio, esperando... que me responda.
Y sólo escucho sus gritos, y sólo escucho mis ecos, y sólo encuentro en sus gritos... su silencio.
Busco en el silencio y sólo escucho mis quejas, y sólo advierto mis miedos.
Y atrás quedaron los cimientos, el techo y las paredes de esta vida que es zozobra.
Busco en el silencio mis poemas oxidados por la intemperie del tiempo, mis argumentos, mis ausencias... y sólo escucho su silencio.
¡Qué alto se oyen los gritos del silencio cuando nadie te oye, cuando nadie te contesta, cuando nadie se digna abrirte la puerta!
Busco en el silencio esperando que me responda...
Atrás quedaron mis guerras, mis victorias y mis derrotas.
Dejando un vacío de soledad y de sombras.
Y me amparo en la esperanza...
¡¡¡Qué hable alto el silencio !!!
¡Qué responda a mis preguntas, de "porqué pasan las cosas"!
Busco en el silencio y sólo encuentro ... mis sombras.
Mis piernas se oxidaron, mis amores se marcharon y mis sueños se murieron... o se apagaron en las sombras...
Busco en el silencio esperando... que me responda...
Y se tensan las venas de mi garganta, y se agita mi esperanza, y mi alma ansiosa que recobre la esperanza.
Quiero ser poesía eterna en el tiempo, los gritos serían suspiros, y la fe sería esperanza que espera calma, donde los hombres esperan al alba.
¡¡¡Pídole al silencio que me responda !!!
Porque esta apagada... mi sombra.

Rafa Cotilla

UN ROMANCE INSÓLITO

Un romance donde el tamaño sí importa:
Un elefante adicto al sexo y una hormiga ninfómana . . . El amor es realmente ciego . . .

Un romance utópico:
Los dos sabían que es realmente el amor, sus mil caras y cuantos universos mueve.

Un romance futurista:
Al fin comprendieron sus límites mortales, se dieron un baño de realidad y fue el primer día del final de la última guerra.

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UN ROMANCE INSÓLITO

ABRÁZAME

Abrázame por un momento
por última vez
Abrázame, abrázame...
Tú te vas y yo me quedo,
sólo queda un simple aliento.
Los recuerdos de los dos
cada día están más lejos
más lejos...
Abrázame otra vez, 
una y otra vez...
Cuando estés en apuros 
piensa en este compañero.
Abrázame otra vez, 
una y otra vez...
LLámame, escúchame,
dame algún consejo.
¡¡Ah!! No te olvides de mí
y yo nunca de ti
háblame,
una última mirada . . .
Abrázame otra vez, 
una y otra vez...
Abrázame
por última vez...

José Mª Rico.


UN ROMANCE INSÓLITO
Horóscopo Cóncavo


Encarnación Meliflua

Extremaunción Bemol

Improperio Caníbal

Utopía Preventiva

Arrebato Laxo

Transustanciación Manual

Look Filosófico

Musa Impávida

Silueta Exudada

Complot Hedonista

Astronomía Interior

Beatificación Forense

Infelicidad Cuántica

Pájaro Ilegítimo

Violín Íncubo

Zona Cadáver

Contubernio Parcial

Epopeya Hembra

Amanecer Hipócrita

José Luis Álvarez


UN ROMANCE INSÓLITO

CUANDO JANE ABRAZÓ A CONCHITA

Cuando Jane abrazó a Conchita, la sorpresa fue mayúscula para todos.
¡Es antinatural!”, dijeron algunos que observaban, con la incredulidad aún reflejada en sus rostros.
¡Es una locura, no durará mucho . . .!”, sentenciaron otros.
Todo se complicó aún más cuando Jane no se conformó con abrazos y, pasando a mayores, acarició el pelo y lamió reiteradamente la blanca y suave piel de Conchita quien, dejando hacer, parecía disfrutar con el nuevo juego.
Increíble, esto acabará mal . . .”, fue alguno de los comentarios más moderados, dentro del asombro colectivo.
La gente se fue arremolinando alrededor de la escena, en la que ambas, completamente ajenas a las miradas y palabras de terceros, disfrutaban del recién descubierto placer de abrazarse, lamerse, tocarse y conocerse.
Las sombras de un par de sauces, y un pequeño estanque, fueron el bucólico escenario del nacimiento de tan peculiar amistad.
Jane, que parecía ser quien siempre llevaba la iniciativa, había dado aquel salto, sin importarle la altura del muro, el que cambiaría su vida y la de su amiga, cuando nadie en su entorno lo esperaba, dejando a todos boquiabiertos, y no parecía haber, en ningún gesto de una u otra, el menor atisbo de arrepentimiento, vergüenza o temor, tan sólo una excitante y algo morbosa sorpresa ante lo recién descubierto.
En realidad, cuando Jane abrazó a Conchita, al final, no pasó nada preocupante ni digno de mención, porque Jane, la tigresa huérfana de seis meses, no tenía hambre, y decidió que una amiga, como la conejita albina Conchita, le haría mejor provecho como compañía que como minúsculo aperitivo, naciendo así una nueva forma de amistad, hasta entonces aparentemente imposible.


Todo esto sucedió en un parque zoológico, ese extraño lugar donde algunas especies pueden ver desfilar ante ellas, cada día, a miles de especímenes diferentes de ser humano, algunos de ellos, por cierto, muy poco discretos.


Nekovidal 2011–nekovidal@arteslibres.net

La razón por la cual los perros tienen tantos amigos es porque mueven sus colas en lugar de sus lenguas".(Anónimo)


sábado, 21 de octubre de 2017


TEMAS TERTULIA 27-10-2017

NACIÓN ANDALUZA
PAPEL
UN ROMANCE INSÓLITO


Disfrutar de todos los placeres es insensato, evitarlos, insensible” (Plutarco)






Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva
Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé
Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida
Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta
Y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta
Jamás sentí que hubiera llegado
Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
Banquete como en una última cena.

Wole Soyinka, incluido en Voces del Sur. Aproximación a la poesía africana (Biblioteca Virtual Omegalfa, Internet, s. a., ed. de Equipo Fénix, trad. de Rafael Patiño).
W
Wole Soyinka (Nigeria, 1934)
Viaje
FUENTE:

Si creyera en la inmortalidad, creería que ciertos perros que conozco irán al cielo.Y muy, muy pocas personas. (James Thurber)

TEXTOS TERTULIA 20-10-2017

HISTORIA DE UNA HISTORIA
NUESTRAS TERTULIAS
EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO


HISTORIA DE UNA HISTORIA

¿Historia de una historia?
¿Es que es algo más la historia?

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HISTORIA DE UNA HISTORIA

Estoy leyendo la Constitución Española. Ahora me ha dado por la ciencia ficción...
J.J.C.


HISTORIA DE UNA HISTORIA

Primer paso, Visualizar la razón de ser de el relato. En este caso mujer, muy joven, cargada con petate militar y gAnas de No volver.

Segundo paso: Definir los contornos.
Mujer muy joven pero, ya, mayor de edad y provista de pasaporte en regla.
(Ha probado, durante dos meses, la experiencia de ser asalariada en un trabajo mediócre, en una pequeñas ciudad fabril. Deja, al salir de viaje, intencionadamente, la llave en la cerradura de su apartamento. Por dentro.

Tercer paso, el contrapunto:
El miedo, porque es de noche y viaja haciendo Auto.Stop. (Sonríe para si misma y recuerda a Jorge Stutter diciéndole un año antes "cuando un coche pare recuerda, muchos son los llamados, y pocos los Escondido. Cuidate".
Se cuida de un modo curioso: Sube a un camión. El camionero ha pasado, seguro, los 40. Nunca lleva a nadie, le dice, va a hacer un excepción con ella.. es que... una vez le robaron y...
Ella le cree, tiene, de hecho, la certeza de que la historia es cierta. Porque... casualidad sorprendente, nueve meses antes, durante los San fermines, en Pamplona, el otro protagonista le había participado del lado cínico de la historia.

Cuarto paso: Tirarse a la piscina. O sea, seguir viaje incluso mientras el camión queda aparcado en la bodega del ferry que une Algeciras y Tanger.

Carece de sentido pensar.

Ya forma parte de esa ecpedición de tres camiones que descargará en Fez, pernoctará una noche en el camino, otra en Tanger, y volverá a España.

Quinto paso. Pasando cosas.

Se aventura por el Zoco y, no compra una alfombra pero acepta la invitación de quedarse allí y conocer Tanger.

El camionero, que la ha "respetado" y tratado tan gentilmente, se siente estafado. 

A ella le protege el egoismo y una caprichosa inocencia. 

Determinismo y fatalidad. Primera parte

Sexto paso:
Han pasado unos días. Está sentada en un banco de la plaza Alta de Algeciras. Gastó su último dinero en el pasaje de vuelta. ES tarde para volver. Incluso si quisiera... Echa a andar por la calle Ancha, no conoce a nadie... pero... un cache para junto a ella y le proponen subir y acompañarles.

Definitivo y septimo paso:

Aparcan el coche en la playa del Rinconcillo, junto a un Chiringuito irrepetible. Sobre la puerta un letrero dice: TAO.

Hasta la barra hay unos treinta metros de pasillo, bastantes mesas, "sillones improvisados", una chimenea encendida.

-Hola, Me guardas el petate?

Quien lo coge cambió... (cambió?) ... determinó los siguientes años de su vida.


Isolda Navarro Bürg

HISTORIA DE UNA HISTORIA

Historia siempre se mostraba arrogante ante su hermana Histeria hasta que ésta le demostró, tan sólo poniéndole delante un libro de historia de los humanos repleto de guerras, reyes y genocidios, que en realidad sólo de ella hablaban.

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NUESTRAS TERTULIAS

Nuestras Tertulia - Historia de una historia

De como cuento en nuestras tertulias las historias de una historia, de como la imagino, de como la estructuro y como la escribo, ya sea en prosa o en verso. Nace de una palabra, una frase o un texto propuesto, la pienso, la sueño, la creo. Dejo suelta mi imaginación y ella me lleva por caminos insospechados, sin parámetros, libre, por eso cuanto menos contenido tenga lo que impulsa la historia mejor, mi imaginación se desboca y soy feliz cuando escribo porque escribo lo que siento, lo que viene de mis adentros, rebelde siempre, amordazado a lo físico cuando zafarme no puedo, libre en lo psíquico, porque en los rincones de mi cerebro nadie manda, ni yo mismo, por eso escribo lo que surge y cuantas menos condiciones más disfruto y escribo para disfrutar, para liberar pensamientos callados en conversaciones, para liberar sentimientos no expresados al hablar, por miedo, vergüenza, prudencia ... Del nombre de una flor surge la historia de una princesa, de un color una historia de amor, de un olor una historia de rabia, del tacto surge una historia melancólica, del sabor de una fruta un drama pero cuando son frases mi cerebro se rebela porque él quiere llevarme por otros caminos, a otros lugares, otras experiencia, otras vivencias y lucha mi mente que quiere apartarse del sentido de la frase, mi imaginación no quiere forzarse a los paramentaros del sentido de la frase, quiere volar libre desde dentro.

Diego Francisco Guevara de Bonis
"Voces entre Voces" 20/10/17


NUESTRAS TERTULIAS


Yo busco en las palabras
una hoja de navaja
que te corte la vena del sueño.
Una bala de rabia,
que explote en tu estómago.
Para lo otro,
ya están los otros...

Tal vez regreses herido
del filo de tu abismo,
pero tus ojos verán más lejos...
No vivas con miedo,
como si estuviésemos aquí, para quedarnos.
Sin gloria.
J.J.C.


EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO

El funambulista sonámbulo, que no sabía que lo era, siempre daba cada paso de una forma segura y certera, nunca tuvo un accidente. Sus problemas comenzaron cuando su psicólogo le diagnosticó sonambulismo.

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EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO

Los ciegos que se dejan guiar por un ciego, ven la luz pero callan...
No quisiera ser optimista,
pero creo que no tenemos remedio.
Ese paladear el veneno
a sabiendas...
J.J.C.

EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO

El funambulista sonámbulo
necesitaba estar dormido
para tejer con palabras
sus poemas machihembrados


Se convertía en pirata
pero unicamente de día
ya que de noche ejercía
de poeta en el alambre


Por la tarde, acurrucado
veía pasar los mirlos
y los relámpagos mansos
anhelando una noticia


En el alambre, sonámbulo
olvidaba el simulacro
se embriagaba de silencios
y luego les daba forma


Como pirata era un crack
nadie pudo imaginar
que aquello era un disfraz
Carnaval de andar por casa


Si la tarde era lluviosa
se entretenía leyendo
soñando que ya soñaba
en equilibrio inestable


Cuando surgía el milagro
y los versos se asomaban
su cara se iluminaba
como una estrella fugaz


Los poemas iban cayendo
como hojas en otoño
y los mirlos los leían
con voz alta y cristalina


El funambulista sonámbulo
al despertar sentía vértigo
y era incapaz de escribir
versos con médula dentro

José Luis Álvarez



EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO


Pensé que eras diferente a los demás
pero he descubierto que eres la misma
mierda que los otros, que no merece
la pena luchar por alguien tan egocéntrico,
y que sólo piensa en su interés,
sin mirar lo que tiene enfrente.
Que utilizas a la gente a tu interés,
sin pensar el daño que puedas causar.
Siento haber perdido tanto tiempo, mi tiempo, en ti.
En preocuparme por  tus problemas y por tu estado,
mientras a ti te la repantinfla todo y das ese aspecto
de dejadez, de no querer saber, de no contestar
hasta que te convenga….
No, ése no es el juego.
Así conmigo no funciona, y puede ser que
 me hayas tenido entretenido durante todo este tiempo,
el tiempo necesario para darme cuenta
del valor que te mereces.
Siento decirte que, llegados a este punto,
eres una escoria para mi.
Que me valoro lo suficiente para dejarte atrás.
Y si tienes agallas y te intereso,
ven y pídeme explicaciones al respecto,
de lo contrario, calla para siempre y desaparece,
funambulista de corazón sonámbulo.
J.M.R.


MÁS VALE TARDE QUE NUNCA:

ESO ES CARÍSIMO

Soñar con paraísos en los que nunca ponemos la primera piedra.
Reír sin ganas, por miedo o compromiso.
Vivir soñando con pequeños sueños: un coche grande, un traje caro o cualquier objeto material no imprescindible para una sana felicidad, comparándolo, además, con cuanto tiene tu vecino. Confundir, en definitiva, el precio y el valor de las cosas.
Creer en el discurso hueco de cualquiera que se cree con derecho a gobernar tu vida personal o social, los llaman políticos.
Creer que el amor es servidumbre o dolor.
Mirar la vida con miopía o mezquindad.
No darse cuenta de que ya hace un par de siglos que es la banca quien gobierna el mundo y los políticos sus patéticos lacayos.
Rogar un derecho o negárselo a alguien.
Creer que existen personas buenas o malas en vez de sanas o enfermas.
No poner la otra mejilla u olvidar que, por alguna razón, todos tenemos sólo dos.
Creer que el ruido es felicidad y que la felicidad se puede comprar.
Convencerse de que existe una sola idea o religión por la que vale la pena matar.
No saber distinguir a quien miente y, lo que es peor, a quien se miente a si mismo.
No proteger a los niños y respetar a los ancianos, nuestro antes y después antes del final.
Creer que lo hasta ahora creído ha de ser creído para siempre, olvidar que la más antigua tradición humana fue una innovación en su momento.
Todo esto, querid@ amig@, antes o después, sale carísimo . . .

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