TEMAS
TERTULIA 20-4-2018
MEMORIA
PERDIDA
LIBERALES
MICRORRELATOS
"Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos". (Eduardo Galeano)
Nuestros
cuerpos, todavía jóvenes
bajo la grabada ansiedad de nuestros
rostros, e inocentemente
más expresivos que rostros:
pezones, ombligo y vello púbico
hacen de todos modos una
especie de rostro: o considerando
las sombras redondeadas
en pecho, nalga, cojones
lo regordete de mi vientre, el
hueco de tu
ingle, como una constelación,
cómo se inclina desde la tierra
hasta el amanecer en un gesto de
juego y
sabia compasión
nada como esto
viene a darse
en ojos o pensativas
bocas.
Amo
la línea o surco
que desciende
por mi cuerpo del esternón
a la cintura. Habla de
anhelo, de
distancia.
Tu larga espalda,
color de arena y
configuración de huesos,
dice
lo que a la puesta del sol dice el cielo
casi blanco
sobre un profundo bosque al
que vuelve una manada de cornejas.
Denise Levertov, incluido en Siete poetas norteamericanas contemporáneas (UNAM, México, 2008, selec. y trad. de Beth Miller).Otros poemas de Denise Levertov
El dolor del matrimonio, Hora de dormir, Tulipanes rojos
bajo la grabada ansiedad de nuestros
rostros, e inocentemente
más expresivos que rostros:
pezones, ombligo y vello púbico
hacen de todos modos una
especie de rostro: o considerando
las sombras redondeadas
en pecho, nalga, cojones
lo regordete de mi vientre, el
hueco de tu
ingle, como una constelación,
cómo se inclina desde la tierra
hasta el amanecer en un gesto de
juego y
sabia compasión
nada como esto
viene a darse
en ojos o pensativas
bocas.
Amo
la línea o surco
que desciende
por mi cuerpo del esternón
a la cintura. Habla de
anhelo, de
distancia.
Tu larga espalda,
color de arena y
configuración de huesos,
dice
lo que a la puesta del sol dice el cielo
casi blanco
sobre un profundo bosque al
que vuelve una manada de cornejas.
Denise Levertov, incluido en Siete poetas norteamericanas contemporáneas (UNAM, México, 2008, selec. y trad. de Beth Miller).Otros poemas de Denise Levertov
El dolor del matrimonio, Hora de dormir, Tulipanes rojos
"Cuidado
con los miedos, les encanta robar sueños". (Acción Poética)
TEXTOS
TERTULIA 13-4-2018
RUMORES
MIS
FANTASMAS
MICRORRELATOS
RUMORES
Corre
por el pueblo el rumor de que él es un poco raro, será que no es de
aquí, será que tiene la cabeza en otro sitio, igual es porque es
pintor y le gusta la poesía, y ya se sabe que esa gente de vida
bohemia son gente extraña. Él es, en realidad, algo así como un
albañil ilustrado, y nadie lo sabe, creen que trabaja en una oficina
en la capital . . .
Él
calla.
Corre
por el pueblo el rumor de que ella es algo ligera de cascos, muy dada
a las juergas y se la ha visto con varios chicos, a veces con las
manos entrelazadas, a veces mirándose a los ojos. Varios de ellos,
con una copa de más encima, se han jactado de habérsela llevado a
la cama. A sus veintisiete años, ella, en realidad, todavía es
virgen . . . Ella calla.
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nekovidal@gmail.com
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RUMORES
El
Rumor
(Letra
y música.- Babelain)
Los
árboles ofrecen sus frutos
Los
pájaros se mecen silbando con un viento tibio
Ese
viento que ayer erizaba
Todos
tus blancos planetas y estrellas fugaces
Surgen
los niños del bosque
Agitando
suavemente sus dulces alas
Había
una vez un jardín
Donde
corría el rumor
De
que allí sembraban dudas
Y
florecían las sorpresas
Huelo
la costa en tu piel
Aunque
los pájaros tristes me traigan recuerdos
De
tormentas y ríos helados
Muy
lejos del mar con ecos de risas de locos
Surgen
los niños del bosque
Agitando
suavemente sus dulces alas
Había
una vez un jardín
Donde
corría el rumor
De
que allí sembraban dudas
Y
florecían las sorpresas
Había
una vez un hombre
Que
al recordar su infancia solo ve el paisaje
Y
esconde todo sentimiento
Solo
habla del árbol feliz y rojas montañas
Surgen
los niños del bosque
Agitando
suavemente sus dulces alas
Había
una vez un jardín
Donde
corría el rumor
De
que allí sembraban dudas
Y
florecían las sorpresas
José
Luis Álvarez
MIS
FANTASMAS
HERIDO
DE MUERTE
AUDIO:
Rafael Cotilla
MIS
FANTASMAS
Mis
fantasmas se cansaron de esperar amaneceres con lunas y noches
soleadas, de seguir la corriente y hasta de ir contracorriente, de
creer que creían y de creer que sabían, de vaciar vasos para
rellenar huecos de memoria insufrible, de acariciar cuchillas, de
sobrealimentar egos de todos los colores, de intentar averiguar el
color del propio ego para poder sacarle los colores, de soñar con
realidades y de no poder realizar sueños.
Entre
mis fantasmas sólo uno, el más espabilado y menos ruidoso, se
consuela creyendo que todo es más interesante cuanto más se conoce,
que todo vale la pena por el mero hecho de existir.
A
ése, y sólo a ése, le regalé un mantón de Manila para que se
desprendiera de su vieja sábana.
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MIS
FANTASMAS
Están,
claro que están, y enredan las cuerdas del alma como el aire enreda
la ropa tendida al sol; se mezclan con los sueños y se meten en el
último temblor del orgasmo; los conozco desde siempre, impuestos o
creados a voluntad somos unidad, sin ellos no sería yo, ellos sin mí
no existirían. Embaucadores y parlanchines se pasean por la casa sin
amortiguador, y sin vergüenza alguna se adentran en los cajones del
armario impregnando de añoranzas mi ropa interior; sus cadenas me
mantienen atada a restos de naufragios y las mías les condenan a una
vida errante en un lugar en el que no son aunque están.
Así
llevamos entre ambos los días, sin sobresaltos, mimándonos
mutuamente a fin de seguir vivos ellos en mí y yo en ellos.
Un
enemigo común nos inquieta: los cazafantasmas; estos aparecen en
nuestro rumbo sin derecho legítimo ni atavío apropiado, se erigen
en dioses de la verdad para arrasar y arrastrar cualquier vestigio de
inteligencia que les salga al paso y con su anticuada y caduca
maquinaria detectan el talento como un sonido fantasmagórico
confundiendo, en sus estrechas mentes, las sombras con el ectoplasma.
Esos
hijos de mala madre descubren fácilmente las grietas del alma por
las que penetrar, a veces con ruido ensordecedor, para hacer leña
del árbol caído y convertir la existencia de las buenas almas en un
trance poco confortable invitándoles furtivamente a bajar a los
infiernos para después, de forma notoria y desvergonzada, tenderles
su hedionda mano enmascarada de amabilidad.
Mis
fantasmas no dañan, ellos son míos y yo el espacio que habitan, los
dañinos son quienes los usan como arma de ataque sin dejarles en paz
ni a ellos ni a mí; inconmovibles en su cruzada y con la vista fija
en su meta de destrucción sólo una cosa les hace temblar: cualquier
movimiento que altere el engranaje de su sistema; porque si algo les
sobra siempre a los perversos es cobardía.
Creo
que a estos ladinos les vendría bien guardarse de mis fantasmas pues
cuando están juguetones y necesitan sábanas nuevas, a veces, tiran
de la manta.
13
abril 2018 - Victoria Blanco
MIS
FANTASMAS
Tengo
días...
Tengo días que no.
Tengo días que sí.
Tengo días
que le echo el pulso,
Tengo días que no.
Tengo días que sí.
Tengo días
que le echo el pulso,
con
el dedo chico,
a Popeye harto de espinacas.
Tengo días..
Tengo días que sí.
Tengo días que no.
Tengo días
en los que me roe las entrañas,
hasta el dulce ratoncito Pérez.
Tengo días....
!! Búscame!!
a Popeye harto de espinacas.
Tengo días..
Tengo días que sí.
Tengo días que no.
Tengo días
en los que me roe las entrañas,
hasta el dulce ratoncito Pérez.
Tengo días....
!! Búscame!!
Lo
mismo el día de hoy
tienes
suerte.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
MIS
FANTASMAS
Mis
Fantasmas
(Letra
y música.- Babelain)
En
esa esquina del bosque/donde se suicida el viento
La
que los pájaros esquivan/donde fracasa la luna
Me
encuentro con mis fantasmas/les disparo a quemarropa
Las
balas les atraviesan/sin hacerles ni un rasguño
Se
ríen como posesos
Con
sus bocas desdentadas
Bailan
la danza sin hueso
Son
los reyes de la nada
Hago
un fuego y meto dentro a mis fantasmas
Que
pasan de repente de la risa al llanto
Con
esa música de fondo/dejo el bosque y vuelvo a casa
Voy
rellenando el vacío/con poemas sin palabras
En
esa esquina del bosque/donde se suicida el viento
Me
encuentro con mis fantasmas/les disparo sin piedad
Se
ríen como posesos
Con
sus bocas desdentadas
Bailan
la danza sin hueso
Son
los reyes de la nada
Hago
un fuego y meto dentro a mis fantasmas
Que
pasan de repente de la risa al llanto
José Luis Álvarez
MICRORRELATOS
Me
deslicé por tu piel desnuda
y al salpicarme tu sabiduría
noté el escalorfrío de la inconsciencia.
¡¡Era de esperar!!
y al salpicarme tu sabiduría
noté el escalorfrío de la inconsciencia.
¡¡Era de esperar!!
José
María Rico
MICRORRELATOS
Microrrelato,
Mis Fantasmas, Rumor
Otro
día raro de primavera en la costa, hemos amanecido con un sol
radiante, pero ahora caen cuatro gotas, otro cumpleaños más, cumplo
xzxzxz años. He decidido que no voy a hacer nada, bueno sí, lo que
me de la gana, pero esto no es una novedad.
Es
"VIERNES" y los viernes fumo tabaco y me tomo unassss
cañitas, pero es viernes 13, bueno qué más da, también nací en
viernes 13, así me va, voy a comprar tabaco.
Bajo
en el ascensor, veo la portera en la puerta de un piso, comentando
con la vecina y me escabullo, vaya que me dé la paliza con sus
chismorreos, pero...
Vecina
–¿Quién, el del tercero?–
Me
detengo detrás de una esquina para escuchar sin ser visto.
Portera
–Sí, ha tenido que ser esta noche mientras dormía–
Vecina
–¿De qué?–
Portera
–Ha sido de un infarto...ha dicho el sanitario–
Ni
caso, me escapo, paso por la puerta del super y...
Tendera
–¿Diego, el del tercero?–
Clienta
–Si, de madrugada–
Nadie
repara en mi, paso inadvertido, que raro, a ver si va a ser cierto
que estoy muerto. Acuden a mi mente todos mis fantasmas. Retrocedo y
vuelvo a casa, la portera está comentando la jugada en el segundo.
Ya en el apartamento ¡ESTOY MUERTO!
En
la cocina hay media botella de brandy para cocinar, me la embucho
para superar el trance y caigo en la cama como un plomo.
Un
tremendo dolor de cabeza me inhabilita, abro, con mucho esfuerzo, un
ojo, el otro no puedo, todo está oscuro, es de noche. Cuando ya
consigo articular pensamiento lógico, reflexiono: "los muertos
no tienen resaca". Era un rumor, solo eso, un rumor.
Animado
y feliz me arreglo y me voy de cañitas, que "paso", es
viernes, 13, pero viernes.
¡¡¡VIVA
EL VIERNES!!!
Diego
Francisco Guevara de Bonis
MICRORRELATOS
Ésta
es la historia de un ser feliz que se avergonzaba de serlo y un ser
triste que estaba orgulloso de ser así.
La
extraña historia del ser humano . . .
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
La
arena se encoge al chupar mis lágrimas;
¡qué cosa tan pesada una lágrima!
Cien veces escribo en la arena la letra dai*
y regreso a casa dejando
la idea de suicidarme.Nota del blog: 'dai' es 'grande' en japonés
Takuboku Ishikawa, incluido en Antología de la poesía moderna del Japón (1868-1945) (UNAM, México, 2010, selec. y trad. de Atsuko Tanabe).Otros poemas de Ishikawa Takuboku
Por tu mejilla resbalaba una lágrima...
¡qué cosa tan pesada una lágrima!
Cien veces escribo en la arena la letra dai*
y regreso a casa dejando
la idea de suicidarme.Nota del blog: 'dai' es 'grande' en japonés
Takuboku Ishikawa, incluido en Antología de la poesía moderna del Japón (1868-1945) (UNAM, México, 2010, selec. y trad. de Atsuko Tanabe).Otros poemas de Ishikawa Takuboku
Por tu mejilla resbalaba una lágrima...
