VOCES entre VOCES
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PARA ENVIAR TEXTOS O PROPONER TEMAS:
LA PRIMERA VÍCTIMA DE LA GUERRA ES SIEMPRE LA VERDAD.
.jpg)
"Historia
de amor", de Jorge Medina Vidal (Uruguay, 1925-2008)
Para
brillar con idéntica luz los amantes se encierran,
porque no
saben si el mundo ha terminado
su destino
de lluvias y de niños,
o si el
mundo es un No opuesto a la integridad
de sus
deseos,
o si el
mundo no existe y entonces conviene
apartarse
de la nada.
No son el
hombre y la muchacha nocturna
que buscan
sótanos húmedos y oscuros para entrar y salir
furiosamente.
La fruta caída entre los desperdicios
es tan sólo
el memento de un estío pasado,
y de una
tierra fabulosa
como las
entrañas de un toro.
Pero el
amor hace que los amantes sean vicarios
de
potencias altísimas,
que los
mueve a la ira, a romper la pepita de los gametos
ávidos de
unidad,
a pisarlos
después con asco
porque
abren la senda a los números infinitos.
Los amantes
necesitan encerrarse,
y cada uno
de ellos, que se aman tanto,
cuando se
encuentran solos en una ola o en un palacio
-penetrado
de silencio- donde ninguna mano
puede
violar la intimidad fastuosa,
comienzan a
descubrir el tórax, su cintura,
la risa, la
cabellera criada entre delicias
y se
lamentan.
Sí, pide
la historia del amor
el llanto.
La risa como un grito retorna
a la
garganta
y el
gracioso la escucha sobrecogido
y ríe,
sigue riendo ante su noche.
Qué ver
sino los labios unidos. Luces idénticas
que poco a
poco dejan de ser lo totalmente otro,
y en el
cabello, en la cintura, sienten
que allá
infinito
arroyo bajo
el valle,
nada lo
asible puro de la amada.
¿Adónde
has visto luego que fueran los amantes?
¿ Se
apartan y mientras uno habla
el otro
llora?
O se
dedican a la muerte
en ese día
en que pensaron: «Las mariposas vuelan para nosotros».
¿Quieren
burlarse del insigne fracaso?
Es por eso
reconfortante saber que todavía se muere la juventud,
no llegados
aquí, a la precisa madrugada,
preparada,
en que el hastío los deja cínicos
o rompe el
vuelo de su pensamiento.
Felices los
necios y los sabios,
los
engañados totalmente
que mueren
en la fe primitiva,
y los que
arengan con la conciencia de un gran fraude,
mirando
más, mirando más.
Jorge
Medina Vidal, incluido en Las
ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española
(1950-2000) (Galaxia
Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de
Eduardo
Milán, Andrés
Sánchez Robayna, Blanca
Varela y José
Ángel Valente).
https://franciscocenamor.blogspot.com/2026/07/poema-del-dia-historia-de-amor-de-jorge.html
TEMAS
TERTULIA 7-8-2026
LOROS
BISUTERIA
Y GEODAS
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
Colaboración
gráfica: Victoria Blanco.
TEXTOS
TERTULIA 31-7-2026
SALUD
CONFESIÓN
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
SALUD
Al
Claudio nadie le recordaba enfermo. Comía cuanto de comestible
pudiera haber en el campo; bebía agua de un riachuelo, incluso
cuando ya era uno de los tantos contaminados de la cuenca asturiana;
bebía el alcohol que, según él, era el apropiado: una botella de
aguardiente a la semana; no fumaba porque eso, decía, ahora ya es de
señoritas; dormía, desde que volvió de la mili, con sus ovejas,
que le calentaban y hacían compañía, según las malas lenguas,
demasiada compañía . . .
Cuando
alguien le preguntaba por su salud y su secreto para conservarla, el
Claudio, que tenía tendencia a confundir términos y sinónimos,
respondía: “Me río yo de la sanidad.”
El
Claudio no se enfermaba nunca porque, según él, eso es para quien
tiene tiempo de sobra, y él no lo tenía, a pesar de que vivió
hasta los noventa y siete años, siete meses y una semana, según
hizo notar en su entierro la beata Jacinta, la única que quedaba en
el pueblo de su misma generación.
Lo
que Jacinta no llegó a saber es que había otros sietes en el
extraño juego de coincidencias numéricas: Claudio había enfermado
siete dias antes de una simple otitis, que se hubiera curado con unas
gotas que costaban exactamente siete euros, con el IVA incluído, los
mismos siete euros que llevaba en el bolsillo en el momento de su
muerte.
También
eran sólo siete las ovejas que quedaban de su rebaño, y a siete
periódicos diferentes había llegado la noticia de su longevidad y
los siete pensaban contactar proximamente con él.
Pero
lo que realmente había derrotado la salud de Claudio eran sus
vacaciones, las primeras que decidió tomar en su vida, para probar
como era eso de estar sin hacer nada.
Sólo
siete días sin nada que hacer, pensó, olvidando su propia filosofía
. . . y fueron los últimos.
Nekovidal
– nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES – www.arteslibres.net
www.arteslibresdeandalucia.com
CONFESIÓN
En
repetidas ocasiones he echado mano de esta frase atribuida a Nikola
Tesla: «Cuando comprendes que toda opinión es una visión cargada
de historia personal, empiezas a comprender que todo juicio es una
confesión».
La
ciencia va aportando nuevos conocimientos sobre el funcionamiento del
cerebro humano y ya nos ha contado que poseemos tres cerebros, así
como los pulpos tres corazones.
Para
que los puristas no se rebelen aclararé que no son exactamente tres
cerebros, sino tres sistemas cerebrales: reptiliano, emocional y
racional.
Nosotros,
en nuestra arrogancia, estamos seguros de llevar el racional por
bandera; pero basta no ya con escuchar, sino con observar un gesto,
una mirada o hacia dónde se dirigen los pies de quien está sentado
-los pies, por estar retirados del mecanismo cerebral, tardan más en
recibir las órdenes racionales- para obtener una confesión completa
de la persona que tenemos enfrente y enterarnos de cuál es su
auténtica emoción.
Ocurre,
eso sí, que estamos tan ensimismados, tan en nuestro ombligo y cosas
varias de nuestra propiedad que, mientras vamos confesándonos
abiertamente y sin pudor -aunque también sin consciencia de ello-,
se nos escapa echar un vistazo a la identidad de quienes nos rodean y
nos la inventamos según dicta nuestro cerebro racional aunque,
queramos o no, somos inconscientemente conscientes de que no es más
que un mero siervo del emocional… cuando no del reptiliano.
Confieso
que a menudo ando por ahí con el alma al aire creyendo,
ingenuamente, haber fabricado alrededor de ella un muro de protección
insalvable.
31/julio/2026
– Vicki Blanco para «VOCESentreVOCES»
Foto
propia: «Mi sombra en una medina de Túnez» - 2010
CONFESIÓN
Vuelvo
la mirada adentro
Para ver cómo evito llorarte
El ruido de tu
ausencia
Los espacios deshabitados rasgados
Borrar
tus rastros
En un intento desesperado
Por no verte en cada
esquina
Por no mirarte en tu no estar
El
peso de la pena
Esa opresión de la que tanto hablan
Apretando
el pecho desde dentro
Conteniendo lo incontenible
Luchar
contra mí misma
Contra mi protector, ése que
En un intento
por protegerme
Del dolor, de la tristeza inacabable
Me
distancia y me aleja de ti
Hay
que llorar, dicen
Y lloro y lloro, sola y en compañía
Pero no
se acaba, sólo se transforma
Mi
protector vuelve a jugarme un revés
Me acomoda, me habitúa, me
enfada
Todo con tal de ahorrarme sufrir
Esto que tiene los días
contados
Pero que no acaba de terminar
Te
intento proteger de la pena
Medio ciclo lunar, pero me puede la
mía
Empiezo contando los días al derecho
Llega el
ecuador
Apenas me alivia la perspectiva
De repetir lo sufrido
hasta ahora
…pero empiezo la cuenta atrás
Camino
al borde de un abismo
A veces estoy colgando de una cuerda
Aunque
tardo en verlo
Y cuando me percato, ya estoy cayendo
Si
me alejo del borde, no te veo
Veo tus fotos, tus palabras
Pero
estáticas, inofensivamente inertes
Si me alejo del borde, no me
ves
Pero ya no tengo que vigilar si caigo
Arrastrada por tus
palabras vivas
Huir
del amor
Qué triste
El amor vinculado a tanto dolor
Qué
triste
Es
un silencio turbio porque
Te siento, te recuerdo, te veo
Aunque
sea en forma de espejismo
Te veo, te oigo, te huelo
En mis
espacios interiores habitados por ti
Apuesto
por que la añoranza
Deje de estar en carne viva
Deje de
sangrar y resangrar un día y otro
Me pesa tu tristeza
Que
callada y avergonzadamente
Agradezco que disimules
Y
cuento los minutos infinitos
En mi supuesta burbuja de vida
Donde
todo sigue transcurriendo
Igual pero diferente
Más gris
Menos
rojo
Más sordo
Menos agudo
Más plano
Menos
doloroso
…dudo
Quizás atenuado
Sara
Vi Ta
https://iderinaweb.wordpress.com
CONFESIÓN
Me
enloquecen las palabras agridulces.
Con olor a sangre y flor al
pronunciarlas.
Me encantan la palabras que entre dos cuerpos
encienden el fuego.
Me hechizan las palabras que suenan a mar como
las caracolas.
Me gustan las palabras que no dicen nada al que no
las siente.
Me envenenan mis palabras si no salpican barro, cielo
o vida.
No quiero las palabras que, como los perros,
se
acaban pareciendo demasiado a sus amos.
Deseo las palabras que
sirven sólo para amarte.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
Mirada
entrañable
29
julio, 2026 josemarceloruiz
EVARISTO GUERRA
EXPOSICIÓN DE
POSTALES DE NAVIDAD DE EVARISTO GUERRA PARA EL DIARIO ‘SUR’ DE
MÁLAGA. (EN LA OFICINA DE TURISMO DE TORRE DEL MAR- (MÁLAGA).
Por José Marcelo
Ruiz
La exposición Homenaje
a las postales de Navidad
del insigne pintor veleño Evaristo Guerra en la Oficina de Turismo
de Torre del Mar, y que podemos ver desde el 17 de julio
(inauguración) hasta 10 de agosto de 2026. Esta exposición recoge
veinticinco cuadros dedicados a las navidades desde 2001 al 2025.
Postales editadas por el diario Sur.
Dos décadas y media, donde
Evaristo Guerra deja su mirada entrañable sobre la Navidad. Una
festividad que es un inicio y un final. Un inicio porque se celebra
un nacimiento; y como finalidad de un ciclo anual. Nacimiento, en el
sentir cristiano, del ‘Mesías’, pero también de la
‘Naturaleza’. Donde el invierno es la espera, la
estación de parir y nacer de nuevo la ‘Naturaleza’.
El artista en su mirada deja
su alma creadora, y no es necesario que firme el cuadro, porque le
conocemos por el diálogo que mantiene con la ‘Naturaleza’: la
luz y el sol de la tarde; el paisaje y su corazón; los almendros,
los olivos, el algarrobo, los naranjos; la noche violeta de la
Navidad y la lluvia de estrellas; la luna y su reflejo sobre el
mar… Su tierra y la nuestra, la Axarquía, sus montes y su mar.
La celebración es tan grande
que oímos la melodía, gracias a la armonía que se da en la
composición del paisaje con sus tonalidades de colores: se oye un
villancico que se canta a la Navidad: a su noche y a su
luz, a la lluvia de estrellas; a ese camino que se inicia; a
esos bellos sueños que deseamos que se cumplan… Esto ocurre, en el
silencio, cuando nuestra mirada queda atrapada por unos instantes en
la imagen festiva que está ante nuestros ojos. Sólo basta escuchar…
Sí, en silencio, oirás el diálogo y la melodía.
Un buen trabajo realizado.
Una gran obra para felicitarnos por nuestra existencia. Un mensaje:
el amor que le debemos a la ‘Naturaleza’. Gracias, ‘Poeta de la
Luz’.
¡Qué triste sería que ese
amor a la ‘Naturaleza’ quedase en el olvido! Y el árbol no muera
de pie, dejando sus semillas para volver a renacer; traicionado por
el descuido y el fuego. Porque ese día, compañero ‘Poeta de la
Luz’, no podremos celebrar la Navidad, ni oír la melodía ni
dialogar.
Porque… como
dice el poeta:
QUIERO SER:
Como el mineral que muere
en las entrañas de la tierra.
Como la fruta madura que cae
del árbol y germina.
Como el agua del mar
que aplaca la sed del sol.
Como la luna que llora
hace nacer el curso del río.
Quiero ser como la tierra
y beber
de esa agua fecunda que brota.
Para sentirme por dentro,
herido, pero sentirme.
PORQUE...
Quiero ser el
agua, el aire y la luz
que da vida.
Sí, una vida que no muera.
Gracias, ‘Poeta de la Luz’.
Gracias por tu amor a la ‘Naturaleza’: por ese diálogo y esa
melodía.
Este artículo Mirada
entrañable
dedicado a la exposición HOMENAJE
A LAS POSTALES DE NAVIDAD- DEL PINTOR EVARISTO
GUERRA. Se ha publicado en NOTICIAS 24 -DIGITAL- (Comarca de la
Axarquía)- , 28 de julio de 2026. Mi agradecimiento personal al
director del medio D. Francisco Gálvez por su interés por los temas
culturales, de opinión y pensamiento.
Enlace de NOTICIAS 24-DIGITAL
(Comarca de la Axarquía):
"Historia de amor", de Jorge Medina Vidal (Uruguay, 1925-2008)
Para brillar con idéntica luz los amantes se encierran,
porque no saben si el mundo ha terminado
su destino de lluvias y de niños,
o si el mundo es un No opuesto a la integridad
de sus deseos,
o si el mundo no existe y entonces conviene
apartarse de la nada.
No son el hombre y la muchacha nocturna
que buscan sótanos húmedos y oscuros para entrar y salir
furiosamente. La fruta caída entre los desperdicios
es tan sólo el memento de un estío pasado,
y de una tierra fabulosa
como las entrañas de un toro.
Pero el amor hace que los amantes sean vicarios
de potencias altísimas,
que los mueve a la ira, a romper la pepita de los gametos
ávidos de unidad,
a pisarlos después con asco
porque abren la senda a los números infinitos.
Los amantes necesitan encerrarse,
y cada uno de ellos, que se aman tanto,
cuando se encuentran solos en una ola o en un palacio
-penetrado de silencio- donde ninguna mano
puede violar la intimidad fastuosa,
comienzan a descubrir el tórax, su cintura,
la risa, la cabellera criada entre delicias
y se lamentan.
Sí, pide la historia del amor
el llanto. La risa como un grito retorna
a la garganta
y el gracioso la escucha sobrecogido
y ríe, sigue riendo ante su noche.
Qué ver sino los labios unidos. Luces idénticas
que poco a poco dejan de ser lo totalmente otro,
y en el cabello, en la cintura, sienten
que allá infinito
arroyo bajo el valle,
nada lo asible puro de la amada.
¿Adónde has visto luego que fueran los amantes?
¿ Se apartan y mientras uno habla
el otro llora?
O se dedican a la muerte
en ese día en que pensaron: «Las mariposas vuelan para nosotros».
¿Quieren burlarse del insigne fracaso?
Es por eso reconfortante saber que todavía se muere la juventud,
no llegados aquí, a la precisa madrugada,
preparada, en que el hastío los deja cínicos
o rompe el vuelo de su pensamiento.
Felices los necios y los sabios,
los engañados totalmente
que mueren en la fe primitiva,
y los que arengan con la conciencia de un gran fraude,
mirando más, mirando más.
Jorge Medina Vidal, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).
https://franciscocenamor.blogspot.com/2026/07/poema-del-dia-historia-de-amor-de-jorge.html
TEMAS TERTULIA 7-8-2026
LOROS
BISUTERIA Y GEODAS
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
Colaboración gráfica: Victoria Blanco.
TEXTOS TERTULIA 31-7-2026
SALUD
CONFESIÓN
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
SALUD
Al Claudio nadie le recordaba enfermo. Comía cuanto de comestible pudiera haber en el campo; bebía agua de un riachuelo, incluso cuando ya era uno de los tantos contaminados de la cuenca asturiana; bebía el alcohol que, según él, era el apropiado: una botella de aguardiente a la semana; no fumaba porque eso, decía, ahora ya es de señoritas; dormía, desde que volvió de la mili, con sus ovejas, que le calentaban y hacían compañía, según las malas lenguas, demasiada compañía . . .
Cuando alguien le preguntaba por su salud y su secreto para conservarla, el Claudio, que tenía tendencia a confundir términos y sinónimos, respondía: “Me río yo de la sanidad.”
El Claudio no se enfermaba nunca porque, según él, eso es para quien tiene tiempo de sobra, y él no lo tenía, a pesar de que vivió hasta los noventa y siete años, siete meses y una semana, según hizo notar en su entierro la beata Jacinta, la única que quedaba en el pueblo de su misma generación.
Lo que Jacinta no llegó a saber es que había otros sietes en el extraño juego de coincidencias numéricas: Claudio había enfermado siete dias antes de una simple otitis, que se hubiera curado con unas gotas que costaban exactamente siete euros, con el IVA incluído, los mismos siete euros que llevaba en el bolsillo en el momento de su muerte.
También eran sólo siete las ovejas que quedaban de su rebaño, y a siete periódicos diferentes había llegado la noticia de su longevidad y los siete pensaban contactar proximamente con él.
Pero lo que realmente había derrotado la salud de Claudio eran sus vacaciones, las primeras que decidió tomar en su vida, para probar como era eso de estar sin hacer nada.
Sólo siete días sin nada que hacer, pensó, olvidando su propia filosofía . . . y fueron los últimos.
Nekovidal – nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES – www.arteslibres.net
www.arteslibresdeandalucia.com
CONFESIÓN
En repetidas ocasiones he echado mano de esta frase atribuida a Nikola Tesla: «Cuando comprendes que toda opinión es una visión cargada de historia personal, empiezas a comprender que todo juicio es una confesión».
La ciencia va aportando nuevos conocimientos sobre el funcionamiento del cerebro humano y ya nos ha contado que poseemos tres cerebros, así como los pulpos tres corazones.
Para que los puristas no se rebelen aclararé que no son exactamente tres cerebros, sino tres sistemas cerebrales: reptiliano, emocional y racional.
Nosotros, en nuestra arrogancia, estamos seguros de llevar el racional por bandera; pero basta no ya con escuchar, sino con observar un gesto, una mirada o hacia dónde se dirigen los pies de quien está sentado -los pies, por estar retirados del mecanismo cerebral, tardan más en recibir las órdenes racionales- para obtener una confesión completa de la persona que tenemos enfrente y enterarnos de cuál es su auténtica emoción.
Ocurre, eso sí, que estamos tan ensimismados, tan en nuestro ombligo y cosas varias de nuestra propiedad que, mientras vamos confesándonos abiertamente y sin pudor -aunque también sin consciencia de ello-, se nos escapa echar un vistazo a la identidad de quienes nos rodean y nos la inventamos según dicta nuestro cerebro racional aunque, queramos o no, somos inconscientemente conscientes de que no es más que un mero siervo del emocional… cuando no del reptiliano.
Confieso que a menudo ando por ahí con el alma al aire creyendo, ingenuamente, haber fabricado alrededor de ella un muro de protección insalvable.
31/julio/2026 – Vicki Blanco para «VOCESentreVOCES»
Foto propia: «Mi sombra en una medina de Túnez» - 2010
CONFESIÓN
Vuelvo
la mirada adentro
Para ver cómo evito llorarte
El ruido de tu
ausencia
Los espacios deshabitados rasgados
Borrar
tus rastros
En un intento desesperado
Por no verte en cada
esquina
Por no mirarte en tu no estar
El
peso de la pena
Esa opresión de la que tanto hablan
Apretando
el pecho desde dentro
Conteniendo lo incontenible
Luchar
contra mí misma
Contra mi protector, ése que
En un intento
por protegerme
Del dolor, de la tristeza inacabable
Me
distancia y me aleja de ti
Hay
que llorar, dicen
Y lloro y lloro, sola y en compañía
Pero no
se acaba, sólo se transforma
Mi
protector vuelve a jugarme un revés
Me acomoda, me habitúa, me
enfada
Todo con tal de ahorrarme sufrir
Esto que tiene los días
contados
Pero que no acaba de terminar
Te
intento proteger de la pena
Medio ciclo lunar, pero me puede la
mía
Empiezo contando los días al derecho
Llega el
ecuador
Apenas me alivia la perspectiva
De repetir lo sufrido
hasta ahora
…pero empiezo la cuenta atrás
Camino
al borde de un abismo
A veces estoy colgando de una cuerda
Aunque
tardo en verlo
Y cuando me percato, ya estoy cayendo
Si
me alejo del borde, no te veo
Veo tus fotos, tus palabras
Pero
estáticas, inofensivamente inertes
Si me alejo del borde, no me
ves
Pero ya no tengo que vigilar si caigo
Arrastrada por tus
palabras vivas
Huir
del amor
Qué triste
El amor vinculado a tanto dolor
Qué
triste
Es
un silencio turbio porque
Te siento, te recuerdo, te veo
Aunque
sea en forma de espejismo
Te veo, te oigo, te huelo
En mis
espacios interiores habitados por ti
Apuesto
por que la añoranza
Deje de estar en carne viva
Deje de
sangrar y resangrar un día y otro
Me pesa tu tristeza
Que
callada y avergonzadamente
Agradezco que disimules
Y
cuento los minutos infinitos
En mi supuesta burbuja de vida
Donde
todo sigue transcurriendo
Igual pero diferente
Más gris
Menos
rojo
Más sordo
Menos agudo
Más plano
Menos
doloroso
…dudo
Quizás atenuado
Sara Vi Ta
https://iderinaweb.wordpress.com
CONFESIÓN
Me
enloquecen las palabras agridulces.
Con olor a sangre y flor al
pronunciarlas.
Me encantan la palabras que entre dos cuerpos
encienden el fuego.
Me hechizan las palabras que suenan a mar como
las caracolas.
Me gustan las palabras que no dicen nada al que no
las siente.
Me envenenan mis palabras si no salpican barro, cielo
o vida.
No quiero las palabras que, como los perros,
se
acaban pareciendo demasiado a sus amos.
Deseo las palabras que
sirven sólo para amarte.
JJC – Juan Jiménez Caballero
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS DE LOS PAPALAGUI.
Mirada entrañable
29 julio, 2026 josemarceloruiz
EVARISTO GUERRA
EXPOSICIÓN DE POSTALES DE NAVIDAD DE EVARISTO GUERRA PARA EL DIARIO ‘SUR’ DE MÁLAGA. (EN LA OFICINA DE TURISMO DE TORRE DEL MAR- (MÁLAGA).
Por José Marcelo Ruiz
La exposición Homenaje a las postales de Navidad del insigne pintor veleño Evaristo Guerra en la Oficina de Turismo de Torre del Mar, y que podemos ver desde el 17 de julio (inauguración) hasta 10 de agosto de 2026. Esta exposición recoge veinticinco cuadros dedicados a las navidades desde 2001 al 2025. Postales editadas por el diario Sur.
Dos décadas y media, donde Evaristo Guerra deja su mirada entrañable sobre la Navidad. Una festividad que es un inicio y un final. Un inicio porque se celebra un nacimiento; y como finalidad de un ciclo anual. Nacimiento, en el sentir cristiano, del ‘Mesías’, pero también de la ‘Naturaleza’. Donde el invierno es la espera, la estación de parir y nacer de nuevo la ‘Naturaleza’.
El artista en su mirada deja su alma creadora, y no es necesario que firme el cuadro, porque le conocemos por el diálogo que mantiene con la ‘Naturaleza’: la luz y el sol de la tarde; el paisaje y su corazón; los almendros, los olivos, el algarrobo, los naranjos; la noche violeta de la Navidad y la lluvia de estrellas; la luna y su reflejo sobre el mar… Su tierra y la nuestra, la Axarquía, sus montes y su mar.
La celebración es tan grande que oímos la melodía, gracias a la armonía que se da en la composición del paisaje con sus tonalidades de colores: se oye un villancico que se canta a la Navidad: a su noche y a su luz, a la lluvia de estrellas; a ese camino que se inicia; a esos bellos sueños que deseamos que se cumplan… Esto ocurre, en el silencio, cuando nuestra mirada queda atrapada por unos instantes en la imagen festiva que está ante nuestros ojos. Sólo basta escuchar… Sí, en silencio, oirás el diálogo y la melodía.
Un buen trabajo realizado. Una gran obra para felicitarnos por nuestra existencia. Un mensaje: el amor que le debemos a la ‘Naturaleza’. Gracias, ‘Poeta de la Luz’.
¡Qué triste sería que ese amor a la ‘Naturaleza’ quedase en el olvido! Y el árbol no muera de pie, dejando sus semillas para volver a renacer; traicionado por el descuido y el fuego. Porque ese día, compañero ‘Poeta de la Luz’, no podremos celebrar la Navidad, ni oír la melodía ni dialogar.
Porque… como dice el poeta:
QUIERO SER:
Como el mineral que muere
en las entrañas de la tierra.
Como la fruta madura que cae
del árbol y germina.
Como el agua del mar
que aplaca la sed del sol.
Como la luna que llora
hace nacer el curso del río.
Quiero ser como la tierra
y beber
de esa agua fecunda que brota.
Para sentirme por dentro,
herido, pero sentirme.
PORQUE...
Quiero ser el agua, el aire y la luz
que da vida.
Sí, una vida que no muera.
Gracias, ‘Poeta de la Luz’. Gracias por tu amor a la ‘Naturaleza’: por ese diálogo y esa melodía.
Este artículo Mirada entrañable dedicado a la exposición HOMENAJE A LAS POSTALES DE NAVIDAD- DEL PINTOR EVARISTO GUERRA. Se ha publicado en NOTICIAS 24 -DIGITAL- (Comarca de la Axarquía)- , 28 de julio de 2026. Mi agradecimiento personal al director del medio D. Francisco Gálvez por su interés por los temas culturales, de opinión y pensamiento.
Enlace de NOTICIAS 24-DIGITAL (Comarca de la Axarquía):
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