domingo, 27 de junio de 2021

 VOCES entre VOCES

http://artes-libres.blogspot.com.es/

PARA ENVIAR TEXTOS O PROPONER TEMAS: nekovidal@gmail.com



TEMAS TERTULIA 2-7-2021

MOLESTIAS

PAPALAGUI

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.PAPALAGUI



"Mira, el problema es que Dios le da a los hombres un cerebro y un pene y solo sangre suficiente para recorrer uno a la vez". (Robin Williams)

"La bigamia es tener una esposa de más. La monogamia es lo mismo". (Oscar Wilde)

 



YO LA MUJER DE BARRO


"Se estremecieron las espesuras y las sombras' 
Yo la mujer de barro
hecha y guardada por los siglos y siglos
surgida del mismo tiempo
con una costilla de más, me dice Adán
y una semilla de nancite para Eva
yo la mujer de barro
con un grito de triunfo me persigno
por la señal de mis piernas
Por la santa cruz de mis caderas
Con el clamor de mi ombligo que se ahueca
y exclama araña tus ojos
Soy la furia del tiempo sin cabeza
Como una cara sin rostro
o un final de amores sin espejos.
Viva vivo y he vivido en el barro
a través de los ríos y las estaciones
y las capas geológicas y las erupciones
y los sinfines de culturas que no acaban
y las que apenas principian
en medio de todo el ruido
Yo, mujer, cargo la furia de amamantarte y amarte
hombre de barro, mi esclavo y mi señor
yo tu señora y tu esclava
mujer arcaica o clásica o moderna
siempre orgullosa de mi hoguera temblando
en el centro de Venus mi temblor.
Mujer de barro yo, descabezada
guardo y dibujo fertilidad de luceros
descabellada, quebrada y recocida
de mi amor inicial sembré los frutos
sigo sembrando y pariendo
y recogiendo y regando
en este comal de silencios
aquí volteada a la izquierda
con la piel siempre inmensa
sumergida en el canto de barro, carne y caminos
sólo me asusto de las cosas que no entiendo
como la cibernética
o el átomo envuelto
o mis hijos con la rodilla en el suelo
sólo y de nada me asusto
me persigno. 

Rosario Murillo


TEXTOS TERTULIA 25-6-2021

DIVORCIO

LA CARA, ESPEJO DEL ALMA.

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.




DIVORCIO


Entró en la cafetería donde solía desayunar y, mientras con la mirada perdida introducía los terrones de azúcar en el café pensó: “Así se está deshaciendo mi vida, como este azucarillo, pronto no quedará nada . . . ”. Cuando se disponía a tirar el sobre del azúcar en el cenicero, vió que había en él algo escrito:

"No penseis en dirigir los caminos del amor; es el amor quien, si os encuentra dignos, dirigirá vuestros caminos." Gibran Khalik Gibran, El Profeta (1923).

Y como aquella inolvidable vez, cuando apenas tenía ocho años, comprendió, como una iluminación, que ella era ella, y que esa separación ya irrevocable de sus padres y de cuanto la había atado a algo externo, la convertía en alguien único y más grande dentro del universo.

Así lo comprendió, ahora debía dar otro paso, separarse física, pero sobre todo anímicamente, de la persona con la que había compartido media vida, y esa separación, ese paso, si era de crecimiento, no había razón para que fuera doloroso, como no lo fue aquel de su infancia.

No tenía derecho al rencor hacia su pareja, pero tenía derecho a seguir su camino. No tenía derecho a la ira, pero sí a la libertad de continuar su proceso vital, que esa persona ya no quería ni sabía compartir.

Lo comprendió, respiró hondo, salió a la calle y, como haciéndole un guiño, el sol asomó levemente tras un mar de nubes grises, tal vez queriendo recordarle que en toda oscuridad habita una luz, y que no puede existir la una sin la otra.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com

ARTES LIBRES - www.arteslibres.net


DIVORCIO

Cuando miré sus ojos, no estaba en ellos,

cuando me miré en el espejo, no era yo.

Rompí a llorar, no me conocía,

me había perdido entre tantas lágrimas.

Oí su voz que me decía

miles de reproches, vacías palabras.

Sentí el miedo que da el fracaso,

la soledad y la mentira.

Por una vez escuché los latidos de mi corazón

llenos de prisas.

Y miré a mi hijo con sus ojos atentos,

y me dijo: mamá, ¿te has portado mal?

Susurré, no hijo mío, tú estate tranquilo,

que esto al final mamá lo arreglará.

Enjugué mis lágrimas y me armé de coraje,

me cubrí de una piel hecha de hiel y espinas,

recordé que en tacones la distancia es más grande,

Y volví a ser mujer, dueña de mi propia vida.

Milagros



LA CARA, ESPEJO DEL ALMA.

Cada cinco minutos me cuento los dedos de la mano.

No se por qué debería faltar uno...

Tengo la mirada llena de paredes

y un gato que me vacila desde el sol del tejado.

Echo de menos un espejo,

para que me repita lo que no digo.

Me estoy dando cuenta de que si no decimos nada,

no tenemos nada que decir .

Hoy busco pensamientos para estas palabras

antes de que la Gestapo prohíba sonreír.

Quién soy yo para juzgarme.

( Aunque sientas sapos,

escupe mariposas )

Una bandada de elefantes indios, volando por los cielos

¡Ah no! , son los vecinos

y estoy contento cuando

 mi rosal da limones ...

todo el mundo lo sabe

los buitres cuentan cadáveres

para poder dormir.

Si por lo menos fuésemos

girasoles.

Me estoy volviendo a enamorar de mi...

es lo que tiene el Síndrome de Estocolmo

JJC – Juan Jiménez Caballero



LA CARA, ESPEJO DEL ALMA


De siempre se ha dicho que la cara es el espejo del alma; cuando era niña no lo comprendía muy bien porque los conceptos infantiles se ciñen al objeto al que se le adjudica un nombre, quiero decir que para mí un espejo era lo que había en la puerta del armario del dormitorio de mis padres o en la pared del cuarto de baño, pero ¿la cara el espejo del alma? Sinceramente, tardé algunos años en captar el significado.


Luego vi que sí, que los rostros reflejaban el interior de las personas con una precisión casi inaudita; la expresión de los ciegos denotaba la inseguridad que produce la falta de visión, en la de los niños se marcaba la avidez de conocimiento, la incultura daba una forma determinada al mentón cuando no a la frente, y en todas, sin excepción, podía verse la ira, la pasión, la tristeza…


Hubo un tiempo en el que me entretenía inventando historias sobre las almas que me eran inconscientemente mostradas por sus dueños; sin saber el porqué se me acabó esa afición hasta que, de pronto y también sin motivo aparente, quise retomar el gusto.


¡Cuánto desencanto sentí al darme cuenta de los estragos que la cirugía estética y los cosméticos habían ocasionado! Casi todas las personas eran parecidas; entre la eliminación del vello en las zonas convenientes y el aumento del mismo en las que dejan de tenerlo ya sea por genética o por tiempo, los hilos de oro bajo la piel, el bótox, las carillas me parecía ver copias del mismo rostro en todas partes; para no mentir, diré que se percibían algunos detalles particulares, aunque debidos a los adornos más que a expresiones naturales por las que entrever el alma.


Pero mi tenacidad luchó para encontrar el modo de averiguar el estado de los espíritus sin necesidad de cruzar una palabra con quienes los portan, y lo encontró: los pies. Sí, ellos también son el espejo del alma. Es curiosísimo cómo a través de estas extremidades se visibiliza el interior de los seres; la forma de colocarlos, el modo de moverlos, la manera de echar el paso. ¿Alguien ha visto un desfile de modelos donde no se cuide la posición de los pies? En este caso hablan de estética. ¿O algún premio Nobel con los zapatos sucios? Aquí de cultura. ¿Y en la playa con las chanclas no veis la diferencia? En plena naturaleza nos dicen quién es cuidadoso y quién dejado consigo mismo.


He de decir que estoy fascinada porque, en esta ocasión, por mucho que la cirugía intervenga, lo más que podría pasar es que viéramos los pies sin juanetes, sin durezas o sin uñas encarnadas, pero jamás les podrán quitar el derecho de ser, no solo el espejo, sino también los portadores del alma.



28/junio/2021 – Vicki Blanco para «VOCESentreVOCES»




Fotografía: Señoritas del Lyceum de Madrid, 1935

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.


*

Como buen humano siempre escribo el presente creyendo sembrar el futuro fluyendo entre mil infinitos efímeros y un paraíso ocasional.

*

Casualidad llamamos los humanes a la causalidad que somos incapaces de comprender.

*

Olía a ternura la tarde, a brisa fresca y buenas intenciones, olía a paz.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com

ARTES LIBRES - www.arteslibres.net



CRÓNICAS DE CRAIG


Tuve muy buenas experiencias con los mendigos cuando estaba en Oriente, dos de las cuales siempre se quedarán en mi memoria.

El primero era un hombre de Delhi, que probablemente fue el primer mendigo con el que tuve algún tipo de relación. (Como comentario al margen, ya me había reunido con una familia de indios acomodados, uno de los cuales, un médico llamado Dolly, había conocido a mis padres en un viaje en autobús por Europa algunos años antes. La hermana menor, Jolly, me presentó a un amigo de ella, un tipo alto y afeminado, cuya madre era magistrada de la Corte Suprema, y ​​amigos de los Ghandis. Y algo que me dijo siempre se me quedó grabado en la memoria, porque dijo: “Sabes, mucha gente viene a India busca suciedad y mendigos. Y ellos encuentran suciedad y mendigos. Pero, si miras más allá de la suciedad y los mendigos, encontrarás que la India tiene mucho que ofrecer ”. Y tenía tanta razón en eso. Pero, pensando en ello ahora, en retrospectiva, creo que lo que Rajiv (¡el nombre acaba de volver!) probablemente nunca haya sabido, es cuánto tienen que ofrecer los mendigos.) En cualquier caso, este mendigo en el que estoy pensando pasó su tiempo en Pahar Ganj, un área al lado de la estación de tren en Nueva Delhi, pero en gran parte una parte de la vieja Delhi, donde yo y muchos otros hippies viajamos y nos alojábamos en pequeños hoteles.

Todas las noches, solía bajar a una esquina y sentarme en los escalones de un pequeño banco para ver el desfile interminable. No sé si has estado en India, pero realmente es un lugar alucinante. Colores y sonidos, olores y personas de todas las formas y tamaños. Y hubo desfiles matrimoniales y desfiles sagrados, y solo un flujo continuo de personas y un puesto de lassi de pie en la esquina. Todas las noches, ese mendigo venía a verme. No tenía piernas y caminaba sobre las palmas de sus manos. Y siempre tenía una gran sonrisa. Y me pedía dinero, de vez en cuando, pero lo justo para comprarse algo de comida callejera, o un bidi, los pequeños cigarrillos enrollados en hojas que las mujeres hacían en sus casas con la basura de las fábricas de cigarrillos, y nada más. Luego se marchaba y buscaba lo que fuera, y luego regresaba y se sentaba conmigo mientras fumaba o comía. Siempre con esa gran sonrisa. Nunca recuerdo, por extraño que parezca, cómo me comuniqué con tanta gente, ya que estuve en la India durante probablemente un año, en total, en los tres viajes que hice allí, y siempre viajé solo, y la mayoría de las personas que conocí no hablaba inglés, pero siempre había una comunicación maravillosa, de alguna manera, a menudo sin el uso de palabras.

En cualquier caso, ese fue mi primer mendigo, y realmente me abrió para darme cuenta de que los mendigos son personas. Y no solo eso, sino personas que pueden enseñarte mucho sobre lo que es realmente importante en la vida.


VERSIÓN ORIGINAL:


I had some very good experiences with beggars when I was out east, two of which will always stick in my memory. The first was a fellow in Delhi, who was probably the first beggar I had ever actually had any sort of relationship with. (As an aside, I had already met with a family of well-off Indians, one of whom, a doctor named Dolly, my parents had met on a European bus tour some years earlier. The younger sister, Jolly, introduced me to a friend of hers, a tall, effeminate fellow, whose mother was a Supreme Court justice, & friends of the Ghandis. And something he said to me has always stuck in my memory too, because he said, “You know, many people come to India looking for dirt & beggars. And they find dirt & beggars. But, if you look beyond the dirt & beggars, you will find that India has very much to offer.” And he was so right in that. But, thinking about it now, in retrospect, I think that what Rajiv - the name just came back! - probably never has known, is how much the beggars, themselves, have to offer.) In any event, this beggar I am thinking of spent his time in Pahar Ganj, an area right cross from the train station in New Delhi, but very much a part of old Delhi, where I & a lot of other hippies & travellers were staying in small hotels. Every night, I used to go down to a corner, & sit on the steps of a little bank, to watch the never-ending parade. I don’t know if you have been in India, but it really is a mind-boggling place. Colours & sounds, & smells, & people of every shape & size. And there were marriage parades, & holy parades, & just a non-stop flow of people. And a lassi stand across on the corner. And every night, this beggar would come to see me. He had no legs, & walked on the palms of his hands. And he always had a big smile. And he would ask me for money, from time to time, but just enough to buy himself some street food, or a bidi, the little leaf-rolled cigarettes that women made in their houses from the sweepings of the cigarette factories, & nothing more. And he would go off & find whatever it was he wanted, & then return & sit with me as he smoked or ate. Always with that big smile. I never remember, strangely-enough, how I communicated with so many people out there, as I was in India for probably a year, altogether, in the 3 trips I made there, & always travelled alone, & most of the people I met didn’t speak English, but there was always a wonderful communication, somehow, often without the use of words. In any event, that was my first beggar, & he really opened me up to the realisation that beggars are people. And not only that, but people who can teach you a whole lot about what is really important in life. 

domingo, 20 de junio de 2021

 

VOCES entre VOCES

http://artes-libres.blogspot.com.es/


PARA ENVIAR TEXTOS O PROPONER TEMAS:

nekovidal@gmail.com

TEMAS TERTULIA 25-6-2021

DIVORCIO

LA CARA, ESPEJO DEL ALMA.

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.


 


"Según una nueva encuesta, las mujeres dicen que se sienten más cómodas desnudándose frente a los hombres que desnudándose frente a otras mujeres. Dicen que las mujeres son demasiado críticas, mientras que, por supuesto, los hombres simplemente están agradecidos".
(Robert de Niro)


"Hay una nueva crisis médica. Los médicos informan que muchos hombres están teniendo reacciones alérgicas a los condones de látex. Dicen que causan una inflamación severa. Entonces, ¿cuál es el problema?"
 
(Dustin Hoffman)


"Nadie es más pobre que los muertos". Collage - Nekovidal




CANÍBALES DE DIOS


En la Primera Comunión de Sebastián
El cuerpo y la sangre de Cristo
Amén.

Buscando la vida eterna
empiezan por saborear
el cuerpo de Cristo
y terminan
comiéndose los unos
a los otros
sin la menor piedad.

Antropógagos de Dios
lo poseen
ventrílocuos de Dios
usurpan su palabra
bufones de Dios
se ríen en su cara.

Con un hambre feroz
despedazan
su cuerpo a mordidas
y lo saborean
hasta llenar
su más putrefacta
entraña.

Lo degluten
hinchan las venas
con su sangre
viven de su cuerpo
del cuerpo de Cristo
que dicen que somos

todos.
Amén.


CAROLINA ESCOBAR SARTI


FUENTE:https://www.poemas-del-alma.com/carolina-escobar-sarti-canibales-de-dios.htm



TEXTOS TERTULIA 18-6-2021

EGO

DESAPRENDER

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.


EL EGO

Mira como se mira en el espejo creyendo ser importante, valioso, indispensable.

Mira como te susurra al oído que no puedes ser nada sin él, como intenta hacer de su miseria la tuya.

Mira como se hunde con tu hambre de saber, como se revuelve agresivo intuyendo su final en tu sabiduría y su alimento en tu estulticia.

Mira como te hace perderte en mil fantasías estériles mientras cierra tus ojos a la maravillosa y casi desconocida realidad cotidiana.

Te dirá que es tú, pero sólo es tú cuando estás perdido en la telaraña del no saber, del creer por miedo, del odiar como refugio, del reducir la vida a lucha mientras te convierte en víctima de ti mismo.

Mira, y nunca dejes de mirar diáfanamente o te convertirá en un ciego que cree ser omnipotente, que cree verlo todo y saberlo todo cuanto más ignorante y débil es.

Es tu ego, pero no te confundas, tú eres mucho más, aunque él intentará que nunca lo sepas.


Nekovidal - nekovidal@gmail.com

ARTES LIBRES - www.arteslibres.net


DESAPRENDER

Quiero vomitar...

Vomitar la primera papilla.

Y las muelas del juicio.

La esperanza.

Vomitarlo todo.

Los diez mandamientos y las cruces

Las oscuras cruces y sus clavos.

Si vomitarlo todo.

La tabla de multiplicar y la lista negra de los Reyes Godos.

Vomitar las banderas

y mi maldito número de carnet de identidad.

Vomitarlo todo.

Las ratas que pueblan mi cabeza.

Y los corazones podridos de los muertos.

Vomitar mi nombre.

Las agujas envenenadas del reloj. No se...

El silencio de los corderos.

No me entiendo sin vomitarlo todo.

Todo menos la canción caliente de tu sangre

y quizás mi nariz rota de payaso.

Quiero vomitar.

Vomitaros a todos

JJC- Juan Jiménez Caballero


DESAPRENDER


El intento de diálogo con un fanático es tristemente inútil, mil veces le puedes invitar a comprobar datos, realidades y números sobre el asunto que se está debatiendo, mil y una vez los evitará y seguirá insistiendo en su discurso emocional, en sus consignas, en sus plegarias.

Es muy triste observar que, a partir de cierta edad, si no se ha recibido una buena educación, ésa que nos enseña a pensar de una forma analítica y crítica, ya parece imposible abrir una mente encerrada en si misma, tanto más cerrada cuanto más ignorante, tanto más ignorante cuanto más segura de sus dogmas.

Nekovidal nekovidal@gmail.com  

ARTES LIBRES www.arteslibres.net



MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.


Aprendiendo a conocerse a uno mismo... ¿o a desconocerse? 

Caminar a lo llano... a mirarse dentro. 

Tratar de entender tantos entresijos. 

Llevar un diario como un escalpelo zahiriente. 

El devenir de un tiempo despoblado a un tiempo hiper poblado... de andantes incertezas. 

Se derrumba la idea de lo que pensábamos del futuro. 

El relato atrincherado se cayó. 

Se mudó de biblioteca. 

Llegó la incertidumbre de enfrentarse con lo ultramontano. 

Al fin, solo como un espárrago. 

Advertidos de ciertas cosas que pasaron inadvertidas. 

Desmontar todo y ver qué aparece. 

¿Volver al campo? Hacer una huerta, criar gallinas. 

¿O abrazarse con un alienígena?

Solapar la cripta.

Y el crematorio perfecto: el olvido. 

Ante la duda, cuidar las cavernas omitidas. 

Acoger el buen ayer.

Busqué las fotografías de mi abuelo... un tiempo detenido. 

Un pasado que no se puede recrear, salvo con tutelante memoria. 

Bienmandada por Arcadia. 

Pensar el por qué ocurren los derrumbes, me dirige la mirada hacia el techo. 

Lo de Ícaro no era un mito. 

Como socios, una cultura global errante, ata el andar.

¿El caminante no entiende o no quiere?

Sólo sueña.

El cuerpo habla durante el sueño... no despierta ante la quiebra de lo simbólico. 

Produce un tratamiento por vía de su peste interior, ajeno a cualquier sentido. Pero sigue soñando despierto. 

La pandemia como vestigio diurno, hace que el sueño ponga en lo social, lo insociable 

Su modo de sentir la pulsión.

Intranquila. 

Dominante.

Impía.

Juan Disante - Buenos Aires . Seguir la lectura en :

www.verbosa-mudez.blogspot.com

CRÓNICAS DE CRAIG


De todos modos, pensé que podría empezar escribiéndote sobre la gente de la calle y los mendigos, como los mencionas varias veces en la historia de tu concierto. Debo decir que, cuando fui a enterrar a mi pobre padre, y terminé pasando el invierno allí, arreglando las cosas, estuve en el centro varias veces y vi gente viviendo en la calle, sobre las alcantarillas, en Yonge St., y no podía imaginar cómo podían hacerlo. Aquí, al menos, el clima es bueno, no hace demasiado frío en invierno, y hay algunas cuevas alrededor de Nerja donde los hippies y los borrachos pueden escapar del frio. Muchos mendigos aparecen a principios del verano, buscando hacer algo con los turistas. Y creo que les va bastante bien. Nuestro más destacado es Manolo, que es sordomudo. Un tipo muy digno, que reparte tarjetas en los restaurantes y bares en el verano, con el lenguaje de las manos sordomudo, y toma todo lo que le dan. Fui a una costosa sesión con un osteópata inglés, hace años, y Manolo estaba allí, y escuché a la chica decir que lo volverían a ver en unos días, como si él fuera regularmente. Y aparentemente también conduce un buen auto. Su esposa también es sordomuda y trabaja en otra ciudad en verano. Entonces, es más como un trabajo regular para ellos. Pero la mayoría de ellos son verdaderos problemas. He incluido las fotos que busqué ayer, y se puede ver que un par de mujeres son obviamente gitanas de Europa del Este, y hay algunos gitanos locales también, y algunas personas con verdaderos problemas físicos, aunque sin duda todas tienen algún tipo de problema de ayudas estatales también, estoy seguro. La foto en blanco y negro es de un mendigo en Katmandú. Y estoy bastante seguro de que el chico asiático, tumbado en el banco, fuera de la entrada del Ayuntamiento de Nerja, no es realmente un mendigo; Solo la hice porque realmente me gusta la fotografía. (Me apresuro a agregar que me gustan casi todas mis fotos, para ser honesto, pero no porque yo las tome. La cámara realmente las toma, y ​​me sorprende cada vez con lo que es capaz de hacer. Solo enfoco y presiono el pequeño botón en la parte superior, y hace todo el resto. ¡Increíble cosita! Esta es la tercera Lumix que tengo, la DMC-TZ80, con una lente Leica 30X. ¡Una cosita mágica! Las uso todas, presionando ese pequeño botón en la parte superior como si estuviera pasando de moda. ¡Godda hava foto! ¡Godda hava foto! Es justo lo que hacemos los fotógrafos.) El chico rubio, con la barba y las rastas, es un ex soldado, & ex -guardia civil, que al parecer tiene una muy buena pensión, y anda por Nerja, (y, me han dicho, que ahora también Torrox), porque tiene una hermana viviendo aquí, pero parece que duerme mal, aunque su equipo es bastante bueno. Una de las fotos de él que más me gusta, mirándome fijamente, con la barba descuidada y el cabello desordenado, era de una familia adinerada en algún lugar del norte, que tenía un problema con el alcohol y simplemente le gustaba vivir en Nerja, aunque tenía una habitación en la casa de su familia, siempre que lo quisiera. Antes de conocer su historia, me pregunté por el hecho de que parecía vestido tan bien y tenía un equipo de tan buena calidad, pero parece que su hermano solía venir a Nerja, un par de veces durante la temporada, para ver cómo estaba y comprar todo lo que pensaba que necesitaba. No lo había visto en un par de veranos y alguien me dijo, no hace mucho, que lo mataron a golpes en Córdoba, un grupo de jóvenes punks. Realmente era un tipo muy amable, cuyo único problema era la bebida, y amigos míos lo conocían y decían que era bastante inteligente. Es tan fácil ver pasar a estas personas por la calle y tacharlas de borrachos o mendigos o lo que sea. Pero cada uno de ellos es un ser humano.


VERSIÓN ORIGINAL EN INGLÉS:

Anyway, I thought I might start out by writing to you about street people & beggars, as you mention them several times in your concert story. I must say that, when I was over to bury my poor father, & ended up spending the winter there, straightening things out, I was downtown several times, & saw people living on the street, over the grates, on Yonge St., & couldn’t imagine how they could do it. Here, at least, the weather doesn’t get too cold in the winter, & there are a few caves around Nerja where the hippies & winos can crawl out of the weather. A lot of the beggars turn up at the beginning of the summer, looking to make a bit out of the tourists. And I think the odd one makes out pretty well. Our most notable one is Manolo, who is a deaf mute. Very dignified guy, who hands out cards in the restaurants & bars in the summer, with the deaf-mute hand language on them, & takes whatever they give him. I went for an expensive session with an English osteopath, years ago, & Manolo was there, & I heard the girl say they would see him again in a few days, like he went there regularly. And he apparently drives a good car too. His wife is also deaf mute, & works another town in the summer. So, it is more like a regular job for them. But most of them are real down & outs. I have included the photos that I searched out yesterday, & you can see that a couple of the women are obviously East European gypsies, & there are some local gypsies too, & some people with genuine physical problems, although they all undoubtedly get some sort of state aid as well, I’m sure. The black & white photo is of a beggar in Kathmandu. And I am pretty sure that the Asiatic guy, lying on the bench, outside the entrance to the Nerja town hall, is not really a beggar; I just threw that one in because I really like the photo. ( I hasten to add that I like almost all my photos, to be honest with you, but not because I took them. The camera actually takes them, & it surprises me every time with what it is capable of doing. I just point the thing & press the little button on top, & it does all the rest. Incredible little thing! This is the third Lumix I have had, the DMC-TZ80, with a 30X Leica lens. Magic little thing! I wear them all out, pressing that little button on the top like it was going out of style. Godda hava photo! Godda hava photo! It’s just what we photoholics do.) The blond guy, with the beard & the dreadlocks, is an ex-soldier, & ex-guardia civil, who apparently has a very good pension, & hangs around Nerja, (&, I am told, now Torrox), because he has a sister living here, but he seems to sleep rough, although his gear is quite good. The one whose photo I really like the best, staring straight at me, with the scraggly beard & hair all askew, was from a wealthy family up north somewhere, who had an alcohol problem, & just liked living rough in Nerja, although he had a room in his family’s house, any time he wanted it. Before I knew his story, I wondered at the fact that he seemed dressed so well, & had such good-quality gear, but it seems that his brother used to come down to Nerja, a couple of times during the season, to check on him, & buy anything that he thought he needed. I hadn’t seen him for a couple of summers, & someone told me, not long ago, that he was beaten to death, in Cordoba, by a bunch of young punks. He really was a very gentle guy, whose only problem was the drink, & friends of mine knew him, to talk to, & said that he was quite intelligent. So easy to just pass these people on the street, & write them off as drunks or beggars or whatever. But every one of them is a human being.