VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 20-4-2018

MEMORIA PERDIDA

LIBERALES

MICRORRELATOS

"Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos". (Eduardo Galeano)

"Nuestros cuerpos", de Denise Levertov (Estados Unidos, nacida en Gran Bretaña, 1923-1997)

Nuestros cuerpos, todavía jóvenes
bajo la grabada ansiedad de nuestros
rostros, e inocentemente

más expresivos que rostros:
pezones, ombligo y vello púbico
hacen de todos modos una

especie de rostro: o considerando
las sombras redondeadas
en pecho, nalga, cojones

lo regordete de mi vientre, el
hueco de tu
ingle, como una constelación,

cómo se inclina desde la tierra
hasta el amanecer en un gesto de
juego y

sabia compasión
nada como esto
viene a darse

en ojos o pensativas
bocas.
Amo

la línea o surco
que desciende
por mi cuerpo del esternón
a la cintura. Habla de
anhelo, de
distancia.

Tu larga espalda,
color de arena y
configuración de huesos,
dice
lo que a la puesta del sol dice el cielo
casi blanco
sobre un profundo bosque al
que vuelve una manada de cornejas.
Denise Levertov, incluido en Siete poetas norteamericanas contemporáneas (UNAM, México, 2008, selec. y trad. de Beth Miller).Otros poemas de Denise Levertov
El dolor del matrimonio, Hora de dormir, Tulipanes rojos

FUENTE: Blog literario Asamblea de palabras

"Cuidado con los miedos, les encanta robar sueños". (Acción Poética)

TEXTOS TERTULIA 13-4-2018

RUMORES

MIS FANTASMAS

MICRORRELATOS

RUMORES

Corre por el pueblo el rumor de que él es un poco raro, será que no es de aquí, será que tiene la cabeza en otro sitio, igual es porque es pintor y le gusta la poesía, y ya se sabe que esa gente de vida bohemia son gente extraña. Él es, en realidad, algo así como un albañil ilustrado, y nadie lo sabe, creen que trabaja en una oficina en la capital . . .

Él calla.

Corre por el pueblo el rumor de que ella es algo ligera de cascos, muy dada a las juergas y se la ha visto con varios chicos, a veces con las manos entrelazadas, a veces mirándose a los ojos. Varios de ellos, con una copa de más encima, se han jactado de habérsela llevado a la cama. A sus veintisiete años, ella, en realidad, todavía es virgen . . . Ella calla.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net

RUMORES

El Rumor

(Letra y música.- Babelain)

Los árboles ofrecen sus frutos

Los pájaros se mecen silbando con un viento tibio

Ese viento que ayer erizaba

Todos tus blancos planetas y estrellas fugaces

Surgen los niños del bosque

Agitando suavemente sus dulces alas

Había una vez un jardín

Donde corría el rumor

De que allí sembraban dudas

Y florecían las sorpresas

Huelo la costa en tu piel

Aunque los pájaros tristes me traigan recuerdos

De tormentas y ríos helados

Muy lejos del mar con ecos de risas de locos

Surgen los niños del bosque

Agitando suavemente sus dulces alas

Había una vez un jardín

Donde corría el rumor

De que allí sembraban dudas

Y florecían las sorpresas

Había una vez un hombre

Que al recordar su infancia solo ve el paisaje

Y esconde todo sentimiento

Solo habla del árbol feliz y rojas montañas

Surgen los niños del bosque

Agitando suavemente sus dulces alas

Había una vez un jardín

Donde corría el rumor

De que allí sembraban dudas

Y florecían las sorpresas

Link single con portada: http://www58.zippyshare.com/v/rqJe7dfy/file.html

José Luis Álvarez

MIS FANTASMAS

HERIDO DE MUERTE

AUDIO:

https://www.ivoox.com/v-v-rafael-cotilla-11-audios-mp3_rf_25344218_1.html

Rafael Cotilla

MIS FANTASMAS

Mis fantasmas se cansaron de esperar amaneceres con lunas y noches soleadas, de seguir la corriente y hasta de ir contracorriente, de creer que creían y de creer que sabían, de vaciar vasos para rellenar huecos de memoria insufrible, de acariciar cuchillas, de sobrealimentar egos de todos los colores, de intentar averiguar el color del propio ego para poder sacarle los colores, de soñar con realidades y de no poder realizar sueños.

Entre mis fantasmas sólo uno, el más espabilado y menos ruidoso, se consuela creyendo que todo es más interesante cuanto más se conoce, que todo vale la pena por el mero hecho de existir.

A ése, y sólo a ése, le regalé un mantón de Manila para que se desprendiera de su vieja sábana.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net

MIS FANTASMAS

Están, claro que están, y enredan las cuerdas del alma como el aire enreda la ropa tendida al sol; se mezclan con los sueños y se meten en el último temblor del orgasmo; los conozco desde siempre, impuestos o creados a voluntad somos unidad, sin ellos no sería yo, ellos sin mí no existirían. Embaucadores y parlanchines se pasean por la casa sin amortiguador, y sin vergüenza alguna se adentran en los cajones del armario impregnando de añoranzas mi ropa interior; sus cadenas me mantienen atada a restos de naufragios y las mías les condenan a una vida errante en un lugar en el que no son aunque están.

Así llevamos entre ambos los días, sin sobresaltos, mimándonos mutuamente a fin de seguir vivos ellos en mí y yo en ellos.

Un enemigo común nos inquieta: los cazafantasmas; estos aparecen en nuestro rumbo sin derecho legítimo ni atavío apropiado, se erigen en dioses de la verdad para arrasar y arrastrar cualquier vestigio de inteligencia que les salga al paso y con su anticuada y caduca maquinaria detectan el talento como un sonido fantasmagórico confundiendo, en sus estrechas mentes, las sombras con el ectoplasma.

Esos hijos de mala madre descubren fácilmente las grietas del alma por las que penetrar, a veces con ruido ensordecedor, para hacer leña del árbol caído y convertir la existencia de las buenas almas en un trance poco confortable invitándoles furtivamente a bajar a los infiernos para después, de forma notoria y desvergonzada, tenderles su hedionda mano enmascarada de amabilidad.

Mis fantasmas no dañan, ellos son míos y yo el espacio que habitan, los dañinos son quienes los usan como arma de ataque sin dejarles en paz ni a ellos ni a mí; inconmovibles en su cruzada y con la vista fija en su meta de destrucción sólo una cosa les hace temblar: cualquier movimiento que altere el engranaje de su sistema; porque si algo les sobra siempre a los perversos es cobardía.

Creo que a estos ladinos les vendría bien guardarse de mis fantasmas pues cuando están juguetones y necesitan sábanas nuevas, a veces, tiran de la manta.

13 abril 2018 - Victoria Blanco

MIS FANTASMAS

Tengo días...
Tengo días que no.
Tengo días que sí.
Tengo días
que le echo el pulso,

con el dedo chico,
a Popeye harto de espinacas.
Tengo días..
Tengo días que sí.
Tengo días que no.
Tengo días
en los que me roe las entrañas,
hasta el dulce ratoncito Pérez.
Tengo días....
!! Búscame!!

Lo mismo el día de hoy

tienes suerte.

JJC – Juan Jiménez Caballero

MIS FANTASMAS

Mis Fantasmas

(Letra y música.- Babelain)

En esa esquina del bosque/donde se suicida el viento

La que los pájaros esquivan/donde fracasa la luna

Me encuentro con mis fantasmas/les disparo a quemarropa

Las balas les atraviesan/sin hacerles ni un rasguño

Se ríen como posesos

Con sus bocas desdentadas

Bailan la danza sin hueso

Son los reyes de la nada

Hago un fuego y meto dentro a mis fantasmas

Que pasan de repente de la risa al llanto

Con esa música de fondo/dejo el bosque y vuelvo a casa

Voy rellenando el vacío/con poemas sin palabras

En esa esquina del bosque/donde se suicida el viento

Me encuentro con mis fantasmas/les disparo sin piedad

Se ríen como posesos

Con sus bocas desdentadas

Bailan la danza sin hueso

Son los reyes de la nada

Hago un fuego y meto dentro a mis fantasmas

Que pasan de repente de la risa al llanto

José Luis Álvarez

http://totovaca.blogspot.com.es/

MICRORRELATOS

Me deslicé por tu piel desnuda
y al salpicarme tu sabiduría
noté el escalorfrío de la inconsciencia.
¡¡Era de esperar!!

José María Rico

MICRORRELATOS

Microrrelato, Mis Fantasmas, Rumor

Otro día raro de primavera en la costa, hemos amanecido con un sol radiante, pero ahora caen cuatro gotas, otro cumpleaños más, cumplo xzxzxz años. He decidido que no voy a hacer nada, bueno sí, lo que me de la gana, pero esto no es una novedad.

Es "VIERNES" y los viernes fumo tabaco y me tomo unassss cañitas, pero es viernes 13, bueno qué más da, también nací en viernes 13, así me va, voy a comprar tabaco.

Bajo en el ascensor, veo la portera en la puerta de un piso, comentando con la vecina y me escabullo, vaya que me dé la paliza con sus chismorreos, pero...

Vecina –¿Quién, el del tercero?–

Me detengo detrás de una esquina para escuchar sin ser visto.

Portera  –Sí, ha tenido que ser esta noche mientras dormía–

Vecina –¿De qué?–

Portera –Ha sido de un infarto...ha dicho el sanitario–

Ni caso, me escapo, paso por la puerta del super y...

Tendera –¿Diego, el del tercero?–

Clienta –Si, de madrugada–

Nadie repara en mi, paso inadvertido, que raro, a ver si va a ser cierto que estoy muerto. Acuden a mi mente todos mis fantasmas. Retrocedo y vuelvo a casa, la portera está comentando la jugada en el segundo. Ya en el apartamento ¡ESTOY MUERTO!

En la cocina hay media botella de brandy para cocinar, me la embucho para superar el trance y caigo en la cama como un plomo.

Un tremendo dolor de cabeza me inhabilita, abro, con mucho esfuerzo, un ojo, el otro no puedo, todo está oscuro, es de noche. Cuando ya consigo articular pensamiento lógico, reflexiono: "los muertos no tienen resaca". Era un rumor, solo eso, un rumor.

  Animado y feliz me arreglo y me voy de cañitas, que "paso", es viernes, 13, pero viernes.

¡¡¡VIVA EL VIERNES!!!

Diego Francisco Guevara de Bonis

MICRORRELATOS

Ésta es la historia de un ser feliz que se avergonzaba de serlo y un ser triste que estaba orgulloso de ser así.

La extraña historia del ser humano . . .

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net

"La arena se encoge al chupar mis lágrimas...", de Takuboku Ishikawa (Japón, 1886-1912)

La arena se encoge al chupar mis lágrimas;
¡qué cosa tan pesada una lágrima!
Cien veces escribo en la arena la letra dai*
y regreso a casa dejando
la idea de suicidarme.Nota del blog: 'dai' es 'grande' en japonés
Takuboku Ishikawa, incluido en Antología de la poesía moderna del Japón (1868-1945) (UNAM, México, 2010, selec. y trad. de Atsuko Tanabe).Otros poemas de Ishikawa Takuboku
Por tu mejilla resbalaba una lágrima...

FUENTE: Blog literario Asamblea de palabras