VOCES entre VOCES

"Es infinitamente más bello dejarse engañar diez veces que perder una vez la fe en la Humanidad". Heinz Zschokke

TEMAS TERTULIA 25-3-2016

El libro en blanco.

Los santos culpables.

Historia de un boligrafo.

TEXTOS TERTULIA 18-3-2016

El pájaro negro.

Rezar.

Vértigo.

EL PÁJARO NEGRO

Se posa en mi ventana, me despierta todas las mañanas con su canto intenso, su plumaje es brillante y bello. Yo le dejo la ventana abierta por si quiere entrar, pero no quiere, él sabe refugiarse y alimentarse, por eso quiere libertad.

A mi me gusta que venga, confía en mi, sabe que no voy a intentar cogerle, sabe que no va a perder su libertad.

María C.G.C.

HISTORIAS DE PÁJAROS NEGROS Y ARCO IRIS

Historia 1

Aquel pájaro negro no tenía amigos por ser negro.

Su silenciosa tristeza se convirtió en energía para crear un arco iris.

Kupukupu

Historia 2

Había un pájaro negro que tenía vértigo y no podía volar.

Pasaba su tiempo rezando.

Un día, cuando comprendió que la tierra giraba, los electrones giraban, y no había nada quieto en este universo, voló hasta alcanzar al arco iris . . . y sonrió.

Kupukupu

Historia 3

Antes, en la tierra sólo existían pájaros negros y pájaros blancos.

En el mundo de los pájaros negros, todos los pájaros eran negros.

En el mundo de los pájaros blancos, todos los pájaros eran blancos.

Un día, el cielo mostró su sonrisa de arco iris, y nació así el amor entre los pájaros negros y los pájaros blancos.

Desde entonces los pájaros cantan de alegría por tener colores.

Kupukupu

EL PÁJARO NEGRO

Hay personas a las que no les gustan los pájaros negros, dicen que son aves de mal agüero. Creo que no comprenden que son tan sólo animalilllos curiosos que quisieran ser noche, descifrar los misterios de la luna, de las alegrías, ilusiones, fiestas y placeres nocturnos de los humanos y la razón de que éstos, tan extraños, elijan esas horas sin luz para amarse . . .

Nekovidal – nekovidal@gmail.com

VÉRTIGO

Estaba en mi cuarto, escribiendo sobre la cama, cuando de repente desaparecían las paredes del edificio, quedando sólo el esqueleto metálico.

Me asomaba al borde de la cama y veía, cinco plantas más abajo, césped y un castaño recién plantado que crecía por momentos.

Yo era yo y el castaño, al mismo tiempo.

(Vértigo invertido)

Sara ViTa

VÉRTIGO

No me producen vértigo las alturas, sino la cortedad de miras de algunos humanos tristes que, siendo tan pocos, siembran tanto dolor en tantos de sus semejantes con sus enfermizos negocios de guerras, integrismos de todos los colores, codicia y poder.

Para sentir vértigo por la altura debería encaramarme a la imaginación de un niño, a la volatibilidad de una pregunta indiscreta, o a la creatividad de algún poeta borracho antes de que, ya de madrugada, se abrace, tambaleante, y con más necesidad que cariño, a una farola.

Nekovidal – nekovidal@gmail.com

REZAR

Rezar, lo que se dice rezar, no rezo desde la infancia, cuando entendía que era hablar con algún dios de igual a igual, pues sólo así se puede hablar libremente. Entonces no podía imaginar ni concebir a ningún dios como un tirano cruel, déspota, misógino y caprichoso. Luego vinieron las terroríficas clases de religión . . .

Dejé de rezar desde el día que me enteré que eran mortales todos los que se decían representantes de dioses inmortales. Algo no me cuadraba, primero pensé que mi corta edad no me permitía comprender ciertas cosas, luego sospeché que mi desconfianza podía tener algo que ver con mis raíces galaicas, pero al final me di cuenta de que, por desgracia era, simplemente, la cruda y dura realidad de los miedos humanos que les empujan a abrazar una religión, un consuelo legítimo, pero también a intentar imponerla a quienes le rodean, algo perverso. No he encontrado una sola religión que no tenga entre sus filas integristas convencidos de su derecho a imponer sus creencias, no deben estar tan seguros de ellas . . .

Así me convirtieron en un niño travieso, desobediente, preguntón y, finalmente, agnóstico, con sus consecuencias en reprimendas y castigos, casi todo ello, evidentemente, a mi pesar . . .

Nekovidal – nekovidal@gmail.com

EL PAJARO NEGRO

- José…, hay un ruido en el cuarto

- Ya voy, ya voy…

Sin mucha prisa, José fue hasta la habitación contigua, no temía que hubiera ladrones, ninguno es tan tonto para perder su tiempo robando a quienes nada tienen, el cuarto no era más que un juntadero de cosas viejas, que ellos atesoraban, pero nadie más querría.

Al entrar, José encontró que una vieja aspiradora se movía, había algo dentro de ella.

- No te preocupes mamá, es solo la vieja aspiradora azul que se mueve

- Fíjate que tiene dentro, no creo que se mueva por si sola

- Si mujer, estoy en eso

De sobra sabía José que su esposa tenía razón, así que despacio abrió aquel cacharro, temía que una rata se hubiera ganado dentro. Al abrirla, un pájaro muy negro, casi azul de tan negro, apareció bañado de motas de polvo añejo.

-¿Porqué abres mi casa… acaso no respetas la privacidad?

- Disculpa, no quise molestar – le dijo José sin apenas reparar en lo extraño que resultaba que el pájaro le hablara

- Es un pájaro negro… me pide que no le moleste

- Que raro que se haya metido allí, tal vez precisa refugio, incluso quizás esté hambriento, pregúntale si quiere comer algo

- ¿Estás bien?... ¿quieres comer?

- No, gracias, solo estaba buscando casa y encontré esta, que la verdad me acomoda muy bien

- Puedes quedarte con nosotros, vivimos solos y hay mucho espacio aquí

- Bien, gracias… si no les molesta…

- Para nada, puedes quedarte cuanto quieras

- María… pon otro plato a la mesa, se quedará con nosotros

Poco parecía importarle a José que aquel animal evidentemente no podía comer a la mesa con ellos, tampoco le extrañaba que hablara, estaba demasiado contento con la inesperada compañía como para reparar en esos detalles.

Pasaban los días y ambos ancianos, cada uno a su manera, se hicieron amigos y compinches de aquel animal. José le contaba sus viejas historias de pesca, tan inverosímiles que solo un pájaro podía creerlas. María en cambio lo ponía a colaborar en las tareas de la casa, a barrer o a pelar cebollas.

- José… siento unos ruidos raros en el patio

- Ya voy, ya voy

Al salir, José pudo ver que la vieja aspiradora daba saltos de más de un metro, así que se acercó a ella y preguntó

- Otra vez te has metido allí… ¿Qué haces?

- Bueno, llegó la hora de marcharme, así que me llevo mi casa, si no les molesta claro

- Es solo una vieja aspiradora que hace mucho no funciona, puedes llevarla, ese no es problema, pero… te extrañaremos, ¿por qué te vas?

- Es que ya es tiempo

- Mujer… se vá con la aspiradora…, dice que ya es tiempo…

María se acercó con los ojos llorosos

- ¿Nos dejarás solos? Estamos bien contigo

- También estoy bien con Uds., pero ya es hora, me llevo mi casa, si no les molesta

- Claro que no, es tuya si la habitas, para nosotros es solo un trasto mas, no la tiramos solo porque está ahí, es parte de nuestra vida, como tú… pero ahora ambos se van… no es justo…

- También me da tristeza, pero es la hora

- Bueno, si tiene que ser así…

María se dio la vuelta, no quería ver a su amigo partir, José se quedó mirando la extraña escena, solo para él tenía sentido que un pájaro metido dentro de una aspiradora la hiciera volar, finalmente él también se dio media vuelta y volvió a la casa, tampoco soportaba verlo partir.

Al levantarse de la siesta José miró al patio y con gran alegría vió que la aspiradora seguía allí. Seguro se arrepintió y decidió quedarse con nosotros pensó. Así que fue donde el desvencijado aparato

- Que alegría, decidiste quedarte con nosotros…

Se hizo un prolongado silencio, la cara de José fue mutando de una inocente alegría a la más profunda tristeza

- No está – gritó a su mujer desde el patio – pero la aspiradora sigue aquí

- Tal vez no pudo abandonarnos, le dio tristeza dejar solos a unos pobre viejos, déjala cerrada, no la abras.

- Pero no está…

- Sigue aquí tonto… no te das cuenta… debemos ayudarlo a irse… ya es hora, solo que no se anima… le da lástima por nosotros…

José no entendía a que se refería María, pero ya estaba acostumbrado a que no siempre la entendía, ella era un poco rara, bueno… ambos lo eran. María tomó una hoja de papel muy blanca y sobre ella, con trazos tan rápidos como firmes, dibujó un hermoso pájaro, el más hermoso que ningún humano pudiera haber dibujado, solo el amor era capaz de inspirar tanta belleza.

- Está bonito mujer, no sabía que dibujabas tan bien…

- Bueno, es que no dibujo, pero bueno, nuestro amigo lo merece

Terminado el dibujo María fue a la puerta que da al patio, un fuerte viento que se colaba por todos sus rincones venía desde la humilde casa, soplando hacia fuera, María soltó el dibujo y como una gran hoja marchita, remontó y remontó hasta perderse de la vista de la pareja de ancianos.

- Ahora si se ha ido, está donde debe estar… lástima que no pudo llevarse su casa…

- Era un dibujo muy lindo, el único recuerdo que teníamos de él…

- No te preocupes hombre, sé feliz, pronto nos reencontraremos con él…

Eduardo Abenia

VOCES entre VOCES

"La palabra, la lengua, es la casa del ser. En su morada habita el ser humano" (Martin Heidegger)

TEMAS TERTULIA 18-3-2016

El pájaro negro.

Rezar.

Vértigo

TEXTOS TERTULIA 11-3-2016

VOCES ENTRE VOCES

No permitas que las voces de la multitud acallen tu voz interior.

María D. E.

VOCES ENTRE VOCES

Era un niño que quería llorar copos de nieve. Viajó muy, muy lejos hacia el norte buscando el frío necesario para ello, pero no lo conseguía.
Desistió. Creció. Se convirtió en un adulto más, ridiculizando en su mente todo lo que uno quiere olvidar para no sentirse ridículo.
Un día llegó a helarse por dentro lo suficiente como para cumplir su sueño infantil.
Pero ya no podía saberlo.
Ni siquiera recordaba cómo se derraman las lágrimas.
(Entre lo imposible y lo inalcanzable)

Sara Vita

(Avisa Sara que los textos con los que participará en la tertulia son textos escritos antes y no ahora a propósito de los temas propuestos.)

VOCES ENTRE VOCES

Me invitan a escribir de “ voces entre voces” y solo se me ocurren “ecos dentro de otros ecos” de mis lecturas. Prefiero el plural: las voces, los gritos, los testimonios personales, las voces femeninas, las masculinas, las infantiles, las inocentes, voces blancas, graves, contraltos, barítonos, sopranos… La voz singular es peligrosa , me aproxima a diarios, a periódicos monotemáticos y concursos mediáticos en busca de virtuosas laringes.

A veces hay voces en mi interior, voces en off dentro de mi cabeza, voces vivas, voces vitales, voces verbales, ( la activa, la media y la pasiva). Voces de Nerja, de Málaga, de Chernóbil, de cualquier rincón del planeta, de otra galaxia.... Voces en el desierto, en el cielo y el infierno…Voces de muerte sonaron (F.G.L.) Si mi voz muriera en tierra..(R.A.)

Prefiero los susurros a las voces, superan la incomunicación…No hay estridencias. Prefiero el arrullo de tus cadencias aterciopeladas….

J.M.C.C. de voz en-tre-cor-ta-da por la tar –ta-mu-dez

VOCES ENTRE VOCES

Apenas un puñado de materia intentando la imposible huída del caos. Una minúscula consciencia que rellena con fantasía cuanto ignora, que combate sus miedos huyendo o intentando imponerlos a sus semejantes. Causa y efecto de su propia existencia sin lógica aparente ni comprensible, apenas entes primitivas como mentes, tan constructivas como destructivas, eternos niños asustados que transmiten y reflejan cuantos miedos y dudas heredaron.

Desconocedores de su propia naturaleza, tanto de sus absurdos defectos como de sus grandiosas virtudes, siempre desconfiados con quien no puede dañarles y servilmente confiados con quien les manda, ordena y manipula. En absoluto malos, tan sólo enfermos de codicia o soledad e ingenuos incurables, todas consecuencias lógicas de su naturaleza tan social, empática y gregaria.

Pobres seres desvalidos que necesitan negar a cada instante la evidencia de sus efímeras existencias para sobrevivir, filósofos perpetuos del placer, del dolor y del miedo, pero sólo ocasionalmente del conocimiento. Eternos aprendices que esporádicamente comprenden que aprender a vivir no es más, al fin y al cabo, que aprender a vivir y dejar vivir. Temblorosos ante la muerte, rehuyéndola o buscando desesperadamente el camino para aprender a morir con dignidad, sin miedo, aspavientos, ni rencor, tan sólo con, al menos, alguna lección aprendida para un hipotético próximo viaje.

Un paréntesis entre dos infinitos temporales, ni una gota siquiera en un mar inmenso, sólo la tenue llama de una ilusión, a veces, tan cálida . . .

Nada más y nada menos que todo esto, o poco más, somos los humanos que poblamos y transformamos, construyendo y destruyendo, este planeta y la vida que alberga . . . Apenas voces entre voces . . .

Nekovidal – nekovidal@gmail.com

VOCES ENTRE VOCES

BUENOS DÍAS
LLAMADA
Oye, a ti te lo digo,
eres luz. Eres deseo.
¿Lo sientes? Eres rabia.
Hay una fiera que ruge dentro de mí y de ti.
Vamos a seducirnos y despedazarnos.
Mira, yo soy partidario de la canción y la lucha.
De la esperanza, la vida y la fuerza en el abrazo.
Sueño de día que todo es posible,
pero de noche, de noche cuando estoy sólo
me despierto.
Ven aquí y abre de una patada mi puerta.
Ven y sácame afuera,
que a veces me devora la tristeza.
Vamos a la calle a rompernos las mentiras
y las máscaras.
Vamos como niños
a mancharnos la ropa y tirarnos piedras.
Oye, si me llamas te leo desnudo un verso.
Te escribo
haciendo el pino con mis dudas unas promesas.
Llámame y te enseño, lo que llevo guardado
aquí, muy adentro.
Mira ,
tenemos que vernos, frente a frente las caras,
porque esta falta de alegría hay que solucionarla.
Te doy a escoger
entre pistola con flores o sonrisas de sable.
Vamos a quedar
y nos comemos a besos las palabras.
Sí, para alimentarnos yo pondré el corazón
y tú la salsa.
Vamos a pecar,
de nada tienen culpa nuestros cuerpos.
Amada desconocida, en esta cita a ciegas
me reconocerás
por el vestido de lunares y mi nariz de payaso.

Seamos algo más que voces entre voces . . .
Juan Jiménez Caballero

VOCES ENTRE VOCES

Voz: Sonido producido por la vibración de las cuerdas vocales.

Que deja muy claro que no tienen que tener sentido los sonidos producidos por la cuerdas bucales, y menos los viernes por la noche, que como todo el mundo sabe el común de los mortales salimos desesperados a por las primeras copas del finde.

Voces entre voces: sonidos producidos por la vibración de las cuerdas vocales entre otros sonidos producidos por la vibración de las cuerdas vocales, por ejemplo entre burros cuando rebuznan al mismo tiempo, con la salvedad que estos cuando emiten sonidos producidos por la vibración de las cuerdas vocales si tienen sentido, se llaman, se declaran amor, se pelean o vaya usted a saber las cosas que se dicen los burros.

Vocero: Persona que habla en nombre de otra, o de un grupo, institución, entidad, etc., llevando su voz y representación. Esto según la RAE, para el resto son los que cuenta al día siguiente lo que han escuchado en el bar la noche anterior, si tenemos en cuenta que el vocero escucha a las vibraciones producidas por las cuerdas vocales de varios individuos/as al mismo tiempo en estado de principio de embriaguez tanto los emisores como el vocero, el resultado de los sonidos emitidos por la cuerdas vocales del vocero el sábado pueden llegar a tal grado de distorsión que su interlocutor acrecenté notablemente el grado de estima en su perro, o se vaya de copas, que para eso es sábado.

Los voceros vociferan, y no voy a mentar la RAE porque la definición no me encaja, y yo no pienso vociferar con sonidos emitidos con mis cuerdas vocales la chorrada que acabo de escribir, máxime cuando intervienen en el proceso otros condicionantes no reflejados por la RAE como el estado pastoso de la mi lengua y la disfunción neuronal de mi amado cerebro en viernes noche.

Voces entre voces, aúpa .

Diego F. Guevara de Bonis



VOCES ENTRE VOCES

Siempre han estado ahí, dirigiendo en la sombra la evolución del hombre como especie, influenciando cada una de las acciones que tomamos, desde las mas superfluas y cotidianas hasta las que han supuesto un punto de inflexión en el desarrollo de nuestra civilización. Directamente inyectadas en nuestro subconsciente, sin lenguaje, sin estructura, como una chispa generadora de ideas, de recuerdos y emociones que después hacemos nuestras cuando alcanzan nuestro yo consciente, como niños viviendo en un mundo de adultos que no entendemos pero que, en una forma de presunción arrogante sin limites, creemos controlar y manipular a nuestro antojo.

En ocasiones muy contadas alguna de ellas resuena mas alto de lo normal y sus efectos se dejan notar de forma mas palpable. Se encuentran en cada descubrimiento científico que sacude nuestro entendimiento del universo, que no alcanzamos a comprender totalmente pero que sabemos cierto. Se encuentran en cada percepción extrasensorial, imposible de explicar desde nuestra consciencia o nuestro vago conocimiento de la madre naturaleza. Se encuentran en cada ráfaga de intuición que dirige nuestro comportamiento sin una razón aparente. Se encuentran en cada creación artística que, sin poder entender bien los motivos, golpean nuestra sensibilidad más profunda y retuercen las entrañas de nuestro yo mas primitivo. No las podemos escuchar, pero podemos reconocer las vibraciones y reverberaciones que producen en nuestro interior.

Son las voces de lo más profundo de nuestro cerebro, que nos susurran al oído como damas cortesanas dirigiendo nuestra voluntad, acciones y deseos, haciéndonos creer los dueños y señores de nuestra existencia y de nuestro destino, mientras manipulan con exquisita elegancia los hilos bajo el retablo de la consciencia. Alojadas en esa nébula misteriosa y oscura de las capas mas interiores de nuestro ser, crean para nosotros realidades en las que podemos mantener una existencia inerte, anodina e indolora para que nuestra consciencia pueda construir la ilusión de la felicidad.

Son las voces entre voces.

Leucipo

TERTULIA VOCES ENTRE VOCES

VOCES entre VOCES

"No hay dos personas que lean el mismo libro". Edmund Wilson

9-3-2016

Como hemos hablado en los últimos tiempos, éste es el principio de la tertulia Voces entre Voces. En realidad, se trata sólo de una propuesta de juego, de juego literario si se quiere llamar así, y la forma de funcionamiento es la siguiente:

Cada semana una persona, alternativamente, elige tres temas cualquiera, tres palabras, tres frases, lo que quiera, y los demás escribiremos a lo largo de esa semana sobre esas tres ideas.

Una vez a la semana, los viernes, nos reuniremos en un local, personalmente propongo el Vinoleto, para leer y compartir los textos escritos, que se enviarán por email al día siguiente a todos los participantes junto con los temas de la siguiente semana y los textos que hayan llegado de los tertulianos que no hayan podido asistir pero hayan escrito algo. Algunas personas no podrán asistir los viernes por razones geográficas (de momento tenemos direcciones de Granada, Madrid, Avilés y Montevideo) o por otras razones personales, de ahí lo de compartir los textos por email. La dirección que se usará para recopilar los textos y redistribuirlos es: nekovidal@gmail.com

En general, la condición de cualquier juego debe ser siempre la libertad, por lo que no es obligatorio nada, ni escribir sobre los tres temas, dos o uno, cada cual escribirá lo que le apetezca, sólo por razones prácticas se pone un límite de dos páginas por tema, pero si alguien quiere escribir más no es problema, sólo que, a la hora de leerlo, según el número de asistentes, tal vez haya que reducirlo o resumirlo.

Con el tiempo, si así lo decidimos, se recopilarán los textos, se abrirá un espacio en internet, www.arteslibres.net ya está a nuestra disposición, o el blog http://artes-libres.blogspot.com.es/ y podemos, si queremos, publicar un libro en papel con una recopilación de los textos de todos.

Personalmente ya he pasado por experiencias similares en más de una ocasión, es muy enriquecedora y hasta divertida (literatura y copas siempre van de la mano . . .) pero debemos tener muy presente algunos puntos que, aunque ahora nos parezcan obvios, pueden dar lugar a problemas en el futuro: he visto desaparecer tertulias y asociaciones culturales por las razones más extrañas y disparatadas: una persona a la que trasladan en su trabajo y, para demostrar lo importante e imprescindible que es o cree ser para la asociación, decide sabotearla hasta que la cierra, llegando incluso a falsificar el resultado de una votación. Otra tertulia literaria desapareció porque una chica no consiguió de un chico lo que quería y . . . sí, así de extraños somos los humanos . . .

Por favor, los asuntos personales que se diriman en el plano personal, la comunicación clara y directa siempre es saludable, aunque no es desde luego la que nos inculcaron con la educación recibida, un malentendido puede ser muy destructivo, tanto como fácilmente evitable si se actúa con buena fe y un mínimo de inteligencia.

En este juego no hay nadie imprescindible, pero es saludable abrir las puertas a todos, no hay líderes, ni falta que hacen, se parte de la igualdad y de la base de que la literatura es una de las tantas formas de expresión para el ser humano, no hay escritores mejores o peores, hay personas que se expresan de manera diferente y cuando aparece una que escribe de una forma que gusta a la mayoría a eso solemos llamar un buen escritor, pero os asombrará comprobar como todos iremos escribiendo cada día “mejor” según nos vayamos sacando de la cabeza prejuicios sobre la literatura y el arte en general, que no es, al fin y al cabo, más que la capacidad de jugar que todos teníamos cuando éramos niños, saber recuperar y conservar esa capacidad es el reto y la razón de ser de este juego.

Bueno, ante cualquier duda, estoy a vuestra disposición, por mi parte, y para ir ahorrando tiempo, propongo un primer tema para empezar: Voces entre voces. 

Quien pueda y quiera que prepare un texto para este próximo viernes y nos vemos en el Vinoleto (Nerja, Málaga) a las 22.30h., a quien no le dé tiempo pero quiera participar que envíe un email de confirmación para ir haciendo la lista definitiva.

Salud/os

Neko

CONTRA MÍ
 

Contra mí vendrán los golpes de la vida, y no podré evitarlos.
 

Cual faro en la costa, podré resistir rígido hasta que el mar y el tiempo me transformen en arena . . . o unirme al mar, volverme agua y resbalar sobre el puño de cualquier enemigo o la sombra de cualquier dolor.
 

Contra mi podrá venir todo, pero sólo me hará daño aquello que crea que viene contra mi . . . por ejemplo, yo mismo cuando estoy cautivo de mis miedos . . .
 

Nekovidal– nekovidal@gmail.com 

AGAINST ME

Against me; life’s setbacks will come at me, and I will not be able to avoid them.

Like a lighthouse on the coast, solid, I will be able to withstand everything until I am transformed by time and the sea into sand … or I join the sea, becoming water, and enveloping the fist of every enemy or the shadow of any pain.
 

Against me; I may come up against anything, but the sole thing that will cause me pain is that which I believe is aimed against me … myself, for instance, when I am imprisoned by my own fears…

Nekovidal– nekovidal@gmail.com

REFLEXIONES FLEXIBLES:

La igualdad nos hace libres, la diferencia, ricos, el amor, sabios.

Existe una ley del comportamiento humano que se repite invariablemente en cada generación y constituye uno de los pilares de nuestro ser individual y colectivo, una ley que nunca debiéramos olvidar antes de juzgar a un semejante: todo verdugo ha sido víctima antes, en algún oscuro momento de su existir. Que ello nos ayude a comprender nuestra naturaleza, pero nunca dejemos una injusticia impune: mañana cualquier víctima-verdugo la repetirá.

Llamativa y curiosa grandeza humana, cuya mayor prueba de sabiduría consistiría en saber y admitir, sin pesar ni evasiones, estar de paso.

Afortunadamente, hasta el conformismo le resulta tedioso al ser humano, y cada cierto tiempo, abre los ojos y da un paso adelante en su camino hacia la esencia propia y la de sus semejantes.

Agredir a un niño es un insulto al pasado, una necedad en el presente y una catástrofe para el futuro.

Paradójicamente, de esta nuestra época presente de aparente pragmatismo y ansia de efectividad, quedará en el futuro, tan sólo, el testimonio de su falta de visión de futuro. 

Unos seres humanos tienen ideas de futuro; otros las lucen como propias ; otros viven a costa de ellas, otros mueren por ellas . . . Mientras, en algún lugar, alguien que ha escuchado atento esas ideas, las aplica, en silencio, a su vida cotidiana. Es éste último quien transforma el presente y siembra un futuro mejor.

                                                  Nekovidal

El mar de las pasiones humanas

En el mar de las pasiones humanas navegan todo tipo de espíritus y con ellos todo tipo de alegrías y pesares. Todos buscan una isla donde llegar, el reposo de sus penas y algo que alimente sus inquietudes.

Inmersos en la misma tormenta, vemos como unos se hunden mientras otros sobreviven, y no podemos evitar preguntar porqué unos sí y otros no, preguntarnos sobre el inconmensurable conjunto de circunstancias que dan lugar a un hecho u otro.

A la respuesta ocasional a la pregunta permanente, unos llaman dios y ponen un nombre, otros , menos arrogantes, callan.

En el mar de las pasiones humanas incluso los supervivientes tienen cierto aire de náufragos. Algunos, a pesar de todo, se muestran sonrientes, y hasta los espejos dudan de si se trata de una simple sonrisa bobalicona o la luminosa sonrisa de algún buda iluminado.

¿Será acaso que son esos, los que han dicho “no me da la gana” ante tanta sinrazón, ante la reincidente invitación al sufrimiento inútil, los que han descubierto que, al final, riendo o llorando, vencedores o vencidos, en este juego al que llamamos vida, nos van a pagar lo mismo, y es tan sólo nuestra actitud, más o menos abierta o cerrada ante ese juego, la que marca la diferencia entre felicidad y sufrimiento, entre vida o muerte en vida . . .?

Nekovidal - nekovidal@arteslibres.net

UTOPÍA

Cruzarán tus mares preñados de mil fértiles ideas,

de las esencias primigenias que nos hacen inmortales,

sin desconsuelo ante la muerte, cotidiana en su ser,

sembradora de vida tenaz, recurso de eternidades.

En cada mente una fantasía y en todas estrictas vanidades,

a cada paso el recurso de arañar dudas y sembrar sueños,

cada nueva mañana la memoria como consuelo del ayer,

y en cada ocaso la absurda fe en lo que debe o no debe ser.

Dejemos que lapide la brisa a quien hoy siembre tormento,

que se consuelen sin ira los pobres espíritus de recurso tardío,

Mañana, en la picota o en la hoguera, súbita como un vahído,

estarás, como siempre, hermana Utopía, y al verte incombustible,

dirán, con la humeante antorcha aún en la mano, sin un lamento,

otra vez tus tristes verdugos, quienes en tí nunca han creído:

“Yo siempre he estado con ella. Ya sabía que era indestructible”.

Nekovidal – nekovidal@arteslibres.net