VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 2-6-2017

CONFIANZA

TIEMPO AL TIEMPO

EL SEXO DE LOS ÁNGELES

Hay grandes hombres que hacen a todos los demás sentirse pequeños. Pero la verdadera grandeza consiste en hacer que todos se sientan grandes. (Charles Dickens)

"No volverá el viajero", de Junzaburo Nishiwaki (Japón, 1894-1988)

Esperad viajeros de la vida

Antes de humedecer vuestra lengua

en este frágil manantial

reflexionad, viajeros

Vosotros también solos

en el espíritu del agua que corre entre las rocas

Esta agua pensador no corre para siempre

Se detendrá en algún instante de la eternidad

Los arrendajos cantan ruidosamente

De cuando en cuando entre las aguas

surge la irrealidad de alguien llevando flores en la mano

Es un sueño buscar la vida eterna

Ay, en el arroyo de la vida que se va

arrojar mis pensamientos, y por fin

caer desde siempre

hasta desvanecerme; esto anhela mi alma

esto dice en el río el kappa irreal

que juega en las afueras de los pueblos al surgir del agua

cuando plantas acuáticas alargan sus brazos

bajo la sombra de nubes errantes

                           * * *

Leves son
la manzana de Cezanne
el vientre de una serpiente
la hora eterna
un plato roto
abandonado en el paraíso perdido

                           * * *

La camelia
no florece todo el año
los botones blancos en lo más alto de las ramas
son brotes de hojas
las hojas son más bellas que las flores
verdeoscuras con su brillo sólido
silbo en una hoja enrollada
hinchando mis mejillas
su son triste
repercute en mi alma montaraz
Tranquilidad de la montaña de invierno

                           * * *

Alguien arrojó
joyas
que dieron contra una lira
para convertirse en canciones antiguas

                           * * *

Amatista
¿Será el fósil del amor?

                           * * *

Que la filosofía de las ropas
sea la filosofía femenina
los atavíos de las mujeres
son tristes

                           * * *

Por el agujero hecho en una berenjena
contemplo la luna llena
antiguo rito solitario

                           * * *

Tristes ciruelas verdes
en un día de verano
Nací en una tierra de ortigas
en sus caminos fantasmales me extravié
junto a un seto florido de ipomeas
pasé por un templo sin campana
caminando con pasos tambaleantes
crucé por un pueblo donde cantaban los alcaudones
en una calle lloviznada descansé
en un pueblecito enhierbado
tomé té con una mujer
sus sentimientos fluían
como el murmullo del agua

                           * * *

Llegando de un viaje, salir a otro viaje
lo de la tierra, retorna a la tierra
Este jarro, al romperse
se vuelve un trozo de eternidad
El viaje se va llevado por el río
Si extiendo la mano para sacarlo del agua
se transformará en espuma
El sol de otoño se filtra
en mi sombrilla de paja, humedecida por el sueño

                           * * *

Como una codorniz mi corazón cantaba
al tocar la raíz de lo eterno
en el campo de rosas silvestres
Un villorrio con ruidos de Kinuta
por el que penetraba una vereda de leñadores
En otra aldea de muros blancos demolidos
paré en un templo del camino
observé el Mandala de un tapiz
vagué por la montaña de agotados árboles
crucé el embarcadero
En la superficie del río, reflejos de plantas acuáticas
Más allá un matorral con hierbas y pequeños frutos
Se fue el hombre de ilusión
no volverá el viajero de la eternidad

Junzaburo Nishiwaki, incluido en Antología de la poesía contemporánea del Japón (!925-1960) (UNAM, México,2010, selec, de Atsuko Tanabe, trad. de Atsuko Tanabe y Sergio Mondragón).

"Dejarse guiar sólo por la fe, es 

obediencia ciega" (Benjamin Franklin)

TEXTOS TERTULIA 26-5-2017

EL VIENTO QUE SE LLEVA NUESTRAS IDEAS

LO QUE IBA A PASAR EN EL AÑO 2000

LAS SOMBRAS

EL VIENTO QUE SE LLEVA NUESTRAS IDEAS

¿No es , al fin y al cabo, el viento que se lleva nuestras ideas el mismo que nos trae ideas nuevas?

Nekovidal - nekovidal@gmail.com

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EL VIENTO QUE SE LLEVA NUESTRAS IDEAS

Aunque a veces es necesario algo de veneno,
para poder tragar la vida.
Y a la deriva van los barcos, de la dignidad humana.
Mañana será mañana, pero no sabemos hasta que punto.
No resistimos por heroísmo, sino porque nos viene en la gana.Es tiempo de que caigan las caretas.
para besarnos de corazón todos en los labios.
Abandonemos las palabras de lengua de serpiente.
Y la poesía será quemar el cielo y la tierra, o no será nada.

J.J.C. - Juan Jiménez Caballero

EL VIENTO QUE SE LLEVA NUESTRAS IDEAS

Encontré entre tus lapices de colores

el azul de tus ojos,

y dibujé con él,

un palpitante corazón rojo.

José María Rico

LO QUE IBA A PASAR EN EL AÑO 2000

Visita de cortesía

Han venido, por fin, en visita de cortesía a la Granja Hidráulica, los vecinos de Luna de Arriba y los de Luna de Abajo. Exhiben sus dialectos: “líquido” (los de Arriba) y “sólido” (los de Abajo).

En realidad fuimos nosotros los que habíamos dado el primer paso cursando una invitación formal, pero ya hacía tiempo de eso. Y ahora había llegado el momento tan largamente esperado.

Al principio, a nosotros, los de Tierra Adentro, nos costaba entenderlos, pero enseguida, ayudándonos con gestos universales, empezamos a mantener fluidas y graciosas conversaciones.

Poco a poco, los ingenuos, nos están confiando secretos galácticos inconfesables que pueden sernos de gran utilidad con el correr de los tiempos. Siempre que, de aquí a un par de horas, surta efecto el sutil veneno que les hemos suministrado en las bebidas burbujeantes de brillantes colores, que están consumiendo con inusitada avidez, y caigan fulminados sobre la mullida alfombra color magenta que hemos instalado para la ocasión.

José Luis Álvarez

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LAS SOMBRAS

Sombras (redondillas)

Voces entre voces 26/05/17

En un cortijo sin nombre

entre penumbras y sombras

amor, pasión y zozobra

en un camastro de cobre.

Por la vereda del río

rompiendo la pubertad

amor, pasión y libertad

entre las sombras con brío.

De los amores primeros

las sombras de la memoria

amor, pasión y gloria

borrar no pueden, ni quiero

Que no hay mejor recuerdo

ni de eros regalo en sí

amor, pasión y frenesí

que de todos el primero

De los recuerdos de amar

de los momentos de roce

amor pasión y goce

el primo no podrán borrar.

A todas quiero, pero

hay vida, con todo dolor

amor, pasión, y ardor

de amores el primero.

Diego Francisco Guevara de Bonis

LAS SOMBRAS

Me maldigo

por enamorarme

de la vida,

por no tener

ni una pizca de

rencor ante

aquellos corazones

helados y

cargados de

estupor.

Me maldigo.

José María Rico

LAS SOMBRAS

Siempre me asombra la capacidad de la sombra para hacer tambalear a la luz siendo tan dependiente de ella.

Le dijo la sombra a la luz: “Si existes, siempre estaré ahí”

Le contestó la luz: “Sólo si hay algo entre nosotros”.

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VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 26-5-2017

EL VIENTO QUE SE LLEVA NUESTRAS IDEAS

LO QUE IBA A PASAR EN EL AÑO 2000

LAS SOMBRAS

"No hay cálculos más errados que los del egoísmo". (Concepción Arenal)

"Estos fueron los hechos", de Pablo Armando Fernández (Cuba, 1930)

Él es como usted,
                             y como yo,
                                               completamente igual.

Hijo de campesinos de la tribu Batleta
en Kasai, vino a Stanleyville a una misión cristiana
para aprender los nombres y las fechas extranjeros.
No se encontró a sí mismo en los mapas de Europa.
Él fue un adolescente, sufrió, enfermó, tuvo miedos,
fue alegre y sencillo como el amor que trajo
un día a casa, pequeño y suficiente.
En los diarios usted ha visto su nombre.
Los que gritan la última noticia pregonan su nombre,
que es como el suyo y el mío, igual al nombre de los hombres.

Los hechos fueron éstos:

Su madre lo está llamando. Es una violeta Usumbara
que adorna en la ciudad las ventanas extranjeras.
Su madre es como un lirio azul del Cabo
y está llamándolo para siempre
como el viento en su camisa
y la lluvia en su pecho.
Cuando su padre vuelva habrán transcurrido
mil quinientos años.
Querrá narrar los días
de su tribu, y él estará aprendiendo en la misión cristiana
los nombres extranjeros.
Estará recordando su casa. Su casa al mediodía,
su padre diciendo:
«Fueron mil quinientos años, de selvas y desiertos
para que ahora aprendas, hijo».
Su madre lo está llamando
desde aquel día de 1925, cuando su padre dijo:
«Se llamará Patricio.»

Éstos fueron los hechos:

En la cárcel de Thysville los presos de la Costa de Oro
hablaban en lenguas Ewe-Akan, Yoruba, Nupe, Ibo, Edo.
¿Qué hacían estos hombres en la cárcel
recogedores de algodón extranjero y metal?
Entre los presos una mujer suplica: «un pase».
El carcelero los despierta.
Todos en África solicitan pases. Piden pases en lenguas extranjeras.
«Han sido mil quinientos años, hijo», y todavía es necesario un pase
para andar por casa, salir al patio, mirar el río y la montaña.
Para volver al bosque y encontrar que la cesta de caucho
es más grande que el sitio donde los hombres
comen, duermen y mueren. Entre los presos una mujer gritaba:
«denme para morir un pase».

Los hechos fueron éstos:

En el archivo belga congolés está su nombre, el mismo
que su padre quiso para él.
En los archivos de todos los Tratados, de las Organizaciones
donde se trama, ordena y ejecuta la muerte.

Éstos fueron los hechos:

Stanleyville, su casa, su mujer lo acaricia; él ha estado
mirándole a los ojos y piensa en los ojos cerrados de su madre.
Su mujer quiere bailar, ir de paseo con él y con sus hijos.
Su mujer está apretada a él, desnuda.
Conoce a su mujer, él que es un hombre exactamente igual a usted y a mí.
Ha escrito cartas, versos, estuvo en la Asamblea,
leyó un artículo sobre el desarme.
Mirando a su mujer piensa otras cosas, después adormecido
siente cómo es de generoso el pueblo que ama, sabe su sencillez,
sufre su suerte.
Lo matarán allí en la cárcel.
Le gustaría sentir el viento en su camisa,
la llovizna en su pecho.
Sentir a su mujer midiéndose en su cuerpo.
Ver su casa de niño, oírle las canciones a su madre,
y a su padre decir: «Han sido mil quinientos años, hijos.»
Sabe que va a morir porque es un hombre
exactamente igual,
                              que usted,
                                              que yo.
Esto no importa, por toda la frontera
se extiende como un río la línea defensiva de su pueblo.
Ahora él, uno por uno, se repite los nombres de los que matan
a su pueblo y sabe que son menos los asesinos
que las fuerzas que están en la frontera.
Él era como usted,
                               como yo, un hombre.

Éstos fueron los hechos.
Pablo Armando Fernández, incluido en Nueva poesía cubana (Ediciones Península, Barcelona, 1970, ed. de José Agustín Goytisolo).Otros poemas de Pablo Armando Fernández
Acecho, Potestad

"La profesión de escritor hace que las carreras de caballos parezcan un negocio estable."(John Steinbeck)

TEXTOS TERTULIA 19-5-2017

¿QUÉ QUEDA?

ABANDONO

OLOR A CAFÉ

¿QUÉ QUEDA?

Quiero creer que queda lo que no poseímos,

los besos que nos dimos cubriéndonos de mimo

y aquello que expresamos sin apenas decirlo.

Queda, yo así lo creo, lo que hemos compartido.

Y lo que no quisimos compartir por no herirnos

se acuna en un columpio de vaivén infinito.

En las nubes rojizas que despiden la tarde

queda la esencia intacta de los días vividos

entre risas y juegos pactados o reñidos.

Queda también el tono de momentos mezquinos,

de los distanciamientos para evitar batallas,

templar los caracteres, minimizar perjuicios.

Creo y quiero que quede lo que hemos sentido,

-cómo yo te admiraba si miraba tu paso,

cómo tú me cantabas y nada era lo mismo-

antes de que olvidaras darme un beso en la noche

o de que presintieras que tendrías un hijo

y dejaras de verme con tu amor infinito.

Pues todas esas cosas en aparente olvido,

momentos que se dejan al borde de la nada

para alcanzar, acaso, otros bien merecidos,

suave trecho de vida prendido en nuestras almas

que siempre, pese a todo y a veces, defendimos…

es eso lo que queda, lo que las dos vivimos.

Madrid, 17 mayo 2017 – Victoria Blanco

¿QUÉ QUEDA?

Si fallece una persona anciana consideramos que ha completado su ciclo vital, recorrido su camino, y que la muerte será ya más un descanso que un final triste pero, si una persona joven fallece rompiendo el aparente ciclo natural de la vida, ¿qué queda?

Su cuerpo será un puñado de cenizas dos días después o alimento de gusanos durante dos años, entonces, ¿qué queda?, ¿algo más que cenizas y memoria provisional en quienes le conocieron y mañana también serán cenizas?

Pero cada sonrisa, cada gesto, cada acto de generosidad, grandeza o simple cortesía, quedará en la mente de cuantos se cruzaron en su camino y también, de alguna forma, en la de sus hijos y descendientes en una telaraña de consecuencias infinitas, imprevisibles e inimaginables.

En ese sentido, ese joven, nosotros, cualquier persona, todos, somos indiscutiblemente eternos.

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¿QUÉ QUEDA?

Ya sé amor
que a veces nos duele,
nos llueven libros de mármol
sobre la frente.
Pero, no te rindas.La esperanza se escribe,
vive en hojas de navaja
entre tus dientes.

Sí, escupe tiros de tu boca.
Mírate con amor.
Eres lo único,
imprescindible de tu vida...
Por humana imperfecta.
Por imperfecta hermosa.
Delira tu flor.

Hoy, no quiero
payasos tristes.
Ni melancolía en mi pasos.
Hoy ven y bórrame a besos
rastros de mi derrota.

J.J.C. - Juan Jiménez Caballero

¿QUÉ QUEDA?

Hace años leí que todos llevamos en nuestro cuerpo, como mínimo, un átomo que formó parte del cuerpo de Julio César.

Tardé un rato en darme cuento que eso significaba que, en realidad, todos llevamos en nuestro cuerpo un átomo de todos los seres humanos que nos han precedido, del primero al último, salvo el que haya fallecido hace poco y haya optado por el enterramiento en vez de la incineración, el billete de retorno material más rápido.

Ya sabemos en qué queda nuestro cuerpo, sobre nuestra mente, alma, espíritu y demás, ya hay sobrada literatura para todos los gustos y lo único que podemos afirmar sin temor a equivocarnos es que en el otro lado no tienen todavía servicio postal ni internet.

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ABANDONO

Turry llevaba una vida realmente perra, era uno más de los miles de animales domésticos abandonados cada día por el ser humano a lo largo y ancho del planeta. Su vida no había sido muy dura al principio, criado por su raza, fue separado de su madre y hermanos unos meses después de nacer y en esos primeros meses no había conocido el maltrato ni el hambre.

Pero luego, cual Lázarillo de Tormes, en su vida se fueron sucediendo uno tras otro  los diferentes amos y grupos humanos que le acogieron,  sin que sus habilidades le sirvieran de mucho para evitar cada nuevo abandono, casi siempre en estaciones de servicio.

Aprendió con presteza a llevar y traer cosas, a vigilar la casa con diligencia, incluso a buscar socorro en caso necesario, pues al oír la palabra “avisa” salía corriendo a buscar alguien a quien indicaba donde se encontraba la persona supuestamemente herida o necesitada de ayuda. Pero ninguna de estas habilidades consiguieron evitar que fuera una y otra vez abandonado, sin que acertara a entender la razón última, pues aún comprendiendo el lenguaje humano mucho más de lo que éstos creían, las razones eran tan peregrinas como un viaje de un mes de la familia o la manía de algunos de sus componentes porque no obedecía constantemente a sus caprichosos requerimientos o el esfuerzo que suponía sacarle cada día unos minutos de paseo, o la simple crueldad o brutalidad de uno de los componentes del grupo.

Poco a poco fue aprendiendo a leer las señales que presagiaban un nuevo abandono y sabía que mañana se volvería a repetir, sólo la más pequeña de la familia le abrazaba con ojos tristes repitiéndole: “No te preocupes, Turry, me ha dicho papá que te va a llevar a un sitio donde tendrás muchos amiguitos y donde podré ir a visitarte”. Pero Turrysabía que no era cierto, a pesar de la ingenua  sinceridad de la pequeña . . .

A la mañana siguiente le encerró su último amo en el maletero del automóvil cuyos olores tanto le recordaban momentos de felicidad en compañía de su amiguita y, una vez más, fue abandonado en una estación de servicio a las afueras de la ciudad.

Vió alejarse el automóvil sin un gesto de despedida siquiera y, resignado, comenzó, como en ocasiones anteriores, su largo peregrinar por el arcén de la carretera en busca de lo que el destino le quisiera deparar.

Ya estaba anocheciendo cuando sintió un olor que le era familiar, y luego unos gritos lejanos, siguió andando hasta ver, en el fondo de un barranco, el vehículo de su última familia y en su interior, aprisionado, el que había sido su amo y supuesto amigo que, con la cara ensangrentada, le gritó insistentemente al verlo: “Avisa, avisa, avisa . . .” Turry dudó, su naturaleza canina le decía que debía hacerlo, que debía hacer todo lo posible por defender a su manada, a su grupo, a su familia, incluso poniendo en peligro su propia vida si fuera necesario, pero algo en su interior le frenaba, algo que no conseguía indentificar, algo fuera de su naturaleza, algo que había aprendido con los humanos . . .

Confuso, agachó la cabeza y continuó su camino, con la esperanza de encontrar, en alguna parte, un grupo humano al que poder llamar, al fin, su familia.

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ABANDONO

Adeus América

Puso en el reproductor de música “Adeus América” en la versión de Bossacucanova. Le dolía la garganta y, a pesar de que pensaba suicidarse de aquí a un rato, se tomó una pastillita de Bucometasana. Se vio meneando ligeramente el cuerpo al ritmo de la bossa y se extrañó lo suyo. ¡A cuento de qué ese meneito a estas alturas de la película!

Le vino a la cabeza un poema de Joan Brossa:

“Un hombre estornuda.

Pasa un coche.

Un tendero echa la puerta metálica.

Pasa una mujer con un garrafón lleno de agua.

Me voy a dormir.

Eso es todo.”

En pleno bailecito, el niñito rubio y malvado, con sus gafas redondas, lo cogió con sus dedos por la cintura y lo puso encima de la televisión de plasma, como si hiciera una gracia. Todo el mundo lo podía ver al entrar en la casa. La tele estaba al lado de la puerta de entrada.

Eso precipitó el acontecimiento. Se lanzó al abismo como el que se lanza a una piscina, con los brazos por delante. ¿Qué porqué se suicidó? No podía soportar su última reencarnación en un muñequito de Playmobil. Más concretamente en Supermán. Pero para suicidarse se vistió de Clark Kent.

José Luis Álvarez

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ABANDONO

...Y ves como todos los demás,

danzando, se van

a su mundo de cristal.

José María Rico

ABANDONO

A A

B Bandazos

A Andamos

N Nadando

D Dormidos

O O

N Negando

O Obsesionados

ABANDONO

A Abrimos

B Bucles

A Atemporales

N Nacidos

D De

O Oscuras

N Naderías

O Obtusas

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VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 19-5-2017

¿QUÉ QUEDA?

ABANDONO

OLOR A CAFÉ

"La poesía no quiere adeptos, quiere amantes".
(Federico García Lorca)

TODO ASUSTA

Asusta que la flor se pase pronto.

Asusta querer mucho y que te quieran.

Asusta ver a un niño cara de hombre,

asusta que la noche…

que se tiemble por nada,

que se ría por nada asusta mucho.

Asusta que la paz por los jardines

asome sus orejas de colores,

asusta porque es mayo y es buen tiempo,

asusta por si pasas sobre todo,

asusta lo completo, lo posible,

la demasiada luz, la cobardía,

la gente que se casa, la tormenta,

los aires que se forman y la lluvia.

Los ruidos que en la noche nadie hace

-la silla vacía siempre cruje-,

asusta la maldad y la alegría,

el dolor, la serpiente, el mar, el libro,

asusta ser feliz, asusta el fuego,

sobrecoge la paz, se teme algo,

asusta todo trigo, todo pobre,

lo mejor no sentarse en una silla.

(Todo asusta, 61)

Gloria Fuertes

"He hecho un curso de lectura veloz y he leído Guerra y paz en veinte minutos. Habla de Rusia".(Woody Allen)

TEXTOS TERTULIA 12-5-2017

LA SIEGA

¿QUIÉN RIE EL ÚLTIMO?

¿TIENE ESO IMPORTANCIA?

LA SIEGA -¿QUIÉN RIE EL ÚLTIMO?-¿TIENE ESO IMPORTANCIA?

¿Quién ríe el último?

¿Tiene eso importancia?

Ninguna, al final todo no es más que una siega de ciegos.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com

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LA SIEGA

"Voces entre Voces" 12/05/17

No esperó la mañana,

comenzó de noche la siega,

cuando no está seca la paja,

maduro el grano en la era,

no espero la guadaña.

Castizo donde los hubiera

de su boca ni una queja

siempre tenía palabras

para quien oírlas quisiera,

gran corazón de alma brava.

Del real hasta hasta la medula,

jaleaba con vehemencia,

y cuando venían mal dadas

todos notaban tu ausencia,

los nervios te agarraban.

Engañados a todos tenias

trabajando en la cocina,

el jaleo era tu vida,

compañero en la cuadrilla

y buen maestro en la vida.

A tus setenta y seis años,

qué bien guardado lo tenias,

un buen recuerdo has dejado

entre los que te conocían,

ve en paz Maestro Cocina

Diego Francisco Guevara de Bonis

LA SIEGA

Los humanos, aunque se les informó reiteradamente a través de los sueños de algunos de sus sacerdotes, los llamados chamanes, se negaban a creerlo: cada cierto tiempo llegaba la siega y ellos eran las cosecha.

Con el mismo derecho con que ellos mismos segaban millones de vidas cada día para alimentarse, mientras lo justificaban autoproclamándose una especie superior, otras especies, varias, hacían lo propio con ellos.

No les interesaba su cuerpo, sino las diferentes energías de su espíritu.

Algunas especies recorrían millones de años luz para recolectar agridulces pasiones humanas, tan variopintas, otras apreciaban el sabor amargo de la ira y provocaban guerras para conseguir una buena cosecha. Las había que pagaban altos precios por el dulzor del amor, siempre tan intenso en los humanos. Para otras era la contradictoria libertad de los suicidas la que constituía un manjar único.

Observando a lo lejos el diminuto planeta al que se acercaban, el grupo expedicionario miraba con cierta incredulidad.

“¿De verdad se niegan a creerlo?”

“Sí”, dijo el más experimentado, “es una especie tan primitiva como curiosa, la negación y el autoengaño inundan toda su mente”.

“Pero, ¿por qué creen que otros no harán con ellos lo mismo que ellos hacen con otras especies?” “Es absurdo . . .”

“La lógica no es una de sus características, aunque ellos están convencidos de que sí”.

Ya a punto de entrar en la atmósfera del planeta y conectar el campo de invisibilidad, el más joven de la tripulación se volvió al resto y, apenas susurrando, preguntó: “Y a nosotros, ¿quién nos cosecha?”

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¿QUIÉN RIE EL ÚLTIMO?

Si me oyes a deshora. Si te llego tarde,

será porque mi despertador es un pájaro loco.

Lo siento,

esta visto que no sé rezar ni escribir nada serio.

Mientras la vida nos engorda.

Me tendré que fustigar, cada noche,

con un látigo de algodón dulce.

Ya me siento mejor,

he hecho con mis palabras un cóctel molotov.

Y he tirado nuestros corazones para que jueguen los gatos.

J.J.C. - Juan Jiménez Caballero

¿QUIÉN RIE EL ÚLTIMO?

El que sabe reír.

El profeta que no cree en profecías.

El sacerdote que renunció a crear dioses.

El que, a pesar de todo, ha aprendido algo.

El anciano que mantuvo vivo en su interior algo de su infancia.

El niño, sabio en su aparente ignorancia.

Pero, ¿quién ríe el último?

El que muere sonriendo . . .

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¿TIENE ESO IMPORTANCIA?

Nada más entrar en la casa me di cuenta, no había vuelta atrás.

El olor, las luces, las sombras, la humedad, el sonido amortiguado, los colores sin sentido...

Olía a metagusano de la humedad adolescente, enfermo, en fase terminal.

La luz que entraba por la ventana luchaba a brazo partido con la oscuridad viscosa que reinaba en la sala y casi nunca salía victoriosa. Polvo de estrellas muertas en el aire. Escolopendras ondulantes reptando por las roídas cortinas.

Las sombras se carcajeaban silenciosas tras los muebles vetustos y los jarrones de falsa porcelana, rotos. Algunas vibraban muy lentamente, como cuerdas de piano de cola, sin sonido. Sapos negros en las esquinas.

La humedad era la reina de aquel antro. Goteras que formaban charcos hediondos. Paredes empapeladas desnudándose impúdicamente, dejando ver las leprosas paredes. Siseos de vívoras tras los armarios carcomidos.

Cualquier movimiento ruidoso dentro de la casa quedaba amortiguado automáticamente y se convertía en un chapoteo pantanoso, en sonido irreconocible. La casa parecía que tuviera dentro una especie de silenciador, como las pistolas de los asesinos.

Los colores iban y venían sin mucho sentido. Tenían vida propia. Su intensidad pasaba por distintas fases, dependiendo del ángulo de visión.

Por fin el dormitorio. En semi penumbra. Absurdamente limpio y ordenado dentro de aquel caos infernal. En el centro, la cama, impecablemente hecha. La colcha, de color azul oscuro, empezaba a recibir pequeños copos de nieve que entraban por la claraboya. Me tumbé en ella relajado y, poco a poco, el manto de nieve me fue cubriendo.

Me invadió un agradable aroma a... ¿cardamomo?, ¿bergamota? En la cocina alguien trasteaba con los cacharros. Seguramente preparando un té. Lo más probable es que no me quedara ya tiempo para paladearlo. ¿Tiene eso importancia?

José Luis Álvarez

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¿TIENE ESO IMPORTANCIA?

Hace ya tiempo que hay más charlatanes que chamanes, más ideas que idealistas y más sombras que sombreros.

Por un lado del túnel del tiempo van entrando óvulos y espermatozoides que se emparejan al azar y por el otro van saliendo ancianos decrépitos vacíos de esperanza, todos a punto de embriagarse de muerte.

La música y la poesía rinden eterno homenaje al amor en un baile de ciegos y cojos sin disfraces ni máscaras.

El eco no cesa de repetir el estruendo de misiles estallando y gritos demenciales de enajenados que se creen en posesión de la única verdad que les ha desvelado cualquiera de los tantos dioses únicos y verdaderos.

Los perros y gatos miran indiferentes la locura humana, sobradamente satisfechos, un humano bien domesticado, piensan, siempre les dará techo y comida a cambio de consolar mínimamente su lacerante soledad.

Sobre aromas, hoy tenemos en oferta el de una especie demasiado joven parasitando un planeta ajado y agotado que mira su posible futuro con nostalgia.

Cada humano lo explicará absolutamente todo con la certeza absoluta del ignorante. Apenas se escuchan, atropellándose entre ellos, profundamente convencidos de sus convicciones y de lo absurdo y errado de las ajenas.

La extinción, mientra tanto, es una probabilidad más que va subiendo en las apuestas y otras especies ya esperan su turno para reinar . . .

¿Tiene eso importancia?

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¿TIENE ESO IMPORTANCIA?

DEL UNO AL DIEZ

Siete son los enanos

Tres, son tres cerditos

Uno es Torre Bruno

Cinco, lobitos y la loba

Nueve, la bruja y la escoba

Cuatro eran los fantásticos

Seis , por el sexto sentido

Dos son tontos muy tontos

Ocho, con esto y un bizcocho

Y el diez, empiezo otra vez…

José María Rico