sábado, 16 de diciembre de 2017


TEMAS TERTULIA 22-12-2017

EL MUNDO ES UN PAÑUELO
LA COLA

MICRORRELATOS


Resérvate el derecho a pensar, ya que pensar de mal modo es mejor que no pensar en absoluto. (Hipatia)








Estoy leyendo el poema
lo estoy memorizando
leo y memorizo un poema que no entiendo
y me angustia
leo y memorizo un poema que es imposible interpretar
y me angustio
el espacio profundo del poema
no me absorbe
sino que me angustio y penetro en él
el secreto que no puede ser revelado
y su búsqueda ¿será éste el mundo del poema?
Es dar y recibir lo que uno tiene adentro
¿o será esto el mundo del poema?
este viaje tortuoso sin camino ni señales
ay, pobre de mí que estoy cansado, muy cansado
¿será por mi ignorancia o mi terquedad?
lloré leyendo el poema como una mesa servida para otro
he llorado por querer entender
he llorado por no haber abierto la puerta
toda mi vida he leído y he memorizado
leí lo que no entendía
memorizé lo que no fue revelado
el cielo inmenso
el mar profundo, el mundo del poema.


Kim Ki Dong, incluido en Selección de poesía coreana moderna (s.l., s.a.).
 

La palabra "felicidad" perdería su significado si no estuviese equilibrada por la tristeza. (Carl Gustav Jung)


TEXTOS TERTULIA 15-12-2017

UNA ROSA
KOAN
MICRORRELATOS




UNA ROSA

La rosa contenía perfumes de silencio,
espinas de rencores y tallos de tormento.
Es para ti -me dijo- memoria de este encuentro,
no quiero yo marcharme sin dejarte un recuerdo.

Yo miraba la rosa sin mirar las espinas,
recordaba promesas acariciando dichas
y olvidaba el silencio que trajeron los días
después de aquel te quiero que colmó mi alegría.

Pero dejó más cosas, como el turbio reguero
de promesas robadas a los sueños sinceros
y el llanto contenido por un pasado incierto
que, envuelto entre caricias, depositó en mi lecho.

Y pasaron las horas, y pasaba la vida,
y regaló sus besos a otra boca tan digna
que escondía pecados detrás de una sonrisa
y callaba verdades para no ser mal vista.

Llegó con la cabeza repleta de lamentos,
quería vaciarla y vino sólo a eso,
a arrancar el amor a un corazón sincero
por sentir la victoria que siente el carnicero.

Y yo me fui muriendo masticando mentiras,
desgranando verdades, repitiendo rutinas,
olvidando porqués, suspirando manías…
y archivando la rosa en aquella hornacina.


Madrid, 14 diciembre 2017 – Victoria Blanco


UNA ROSA

Había una vez, en algún lugar remoto, un hermoso jardín que estaba lleno  de flores. Entre esas flores, un clavel y una rosa se enamoraron.
Todos los días, desde que salía el sol hasta que se ocultaba, estos dos enamorados se decian cosas hermosas y al caer la noche, los dos soñaban con  poder abrazarse, pero ambos  sabian que no era posible.  La rosa, de un rojo intenso, el clavel, blanco como la nieve, se amaban, se deseaban. Él quería estar junto a ella, abrazarla, pero ella, no quería hacerle daño con sus espinas.
Amanecía y un nuevo día despertaba, ella no pudo más y le dijo: Arráncame las espinas para  no  herirte y así poder abrazarnos.
El clavel  contestó:
“No puedo quitártelas porque son parte de ti”.
El clavel, ante la petición de su amada, no lo pensó y, sin miedo, se entrelazó con la rosa. Ella exclamó:  “¡No, no, que te vas a herir!”  Él le dijo: “No te preocupes, no me importa si estoy junto a ti”. Ella contesta: “Yo también quiero que estés junto a mi, tendré mucho cuidado para no pincharte y con mis espinas nos protegeremos los dos”.
El clavel no pudo soportar las heridas y se secó, la rosa al quedarse sin su amado, tanto lloró, que se marchitó de pena.
Por eso se dice que el amor es ciego y que la locura siempre lo acompaña.

M.C.G.C. - Mari Carmen Gómez Castro


UNA ROSA

Una Rosa
roja terciopelo
inmaculada se recorta
sobre las nubes del cielo
sobre la nieve en los neveros
huida a ninguna parte o al infierno

una onda
negro terciopelo
una onda tras otra
de brea en movimiento
de ríos que portan veneno
reo perpetuo en la cárcel del deseo

una oda
oscuros secretos
negros frutos de ostra
agujeros en el firmamento
loas  a un enigma en verso
perdido en un misterio eterno

tu boca
tu pelo
tus ojos negros

Diego Guevara de Bonis
"Voces entre Voces" 5/12/17



KOAN

¿Existiría el amor si no hubiera a quien amar?

Madrid, 13 diciembre 2017 – Victoria Blanco


KOAN

¿Soy sólo porque creo que soy?

¿Quién hace las preguntas que realmente te dan miedo?

¿Se hace tarde si no espero cuando espero algo o a alguien?

¿Qué pedirías si tuvieras que pedir sólo un deseo?

¿Puede un artista que se cree una persona especial llegar a ser realmente un artista?

¿Dónde encierras tu ego cuando crees que piensas libremente?

¿Sabe el ojo qué significa la palabra color?

¿Qué dolor es mayor que la ignorancia?

¿Puedo realmente estar donde creo que estoy?

¿Por qué creo que soy si no tengo más evidencia que mi propia creencia?

¿Pueden dos silencios comunicarse?

¿Tiene lo desconocido un límite?

¿Por qué juzgo si no quiero ser juzgado?

¿Para qué necesita la luz a la sombra?

¿Por qué ha de tener cada pregunta su respuesta?

¿Es más real la voz que el eco?

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net




MICRORRELATOS

LOS ELEGIDOS DE DIOS.

La ceguera me impedía cruzar la calle, alguien se acercó, me tomó del brazo y comenzamos a caminar; con voz suave me invitó a que le acompañará a entrar en la iglesia que se erguía frente a nosotros, le dije que sólo sus ojos podían verla, entonces me arrojó contra el asfalto “claro que puedo verla, tengo a Dios de mi parte” –dijo– y se marchó.

Madrid, 13 diciembre 2017 – Victoria Blanco



MICRORRELATOS

Vamos como niños
a mancharnos la ropa y tirarnos piedras.
Oye, si me llamas te leo desnudo un verso.
Te escribo,
haciendo el pino con mis dudas, unas promesas.
Llámame y te enseño, lo que llevo guardado
aquí, muy adentro.
Mira,
tenemos que vernos, frente a frente las caras,
porque esta falta de alegría hay que solucionarla.
Te doy a escoger
entre pistola con flores o sonrisas de sable.
Vamos a quedar
y nos comemos a besos las palabras.
Sí, para alimentarnos yo pondré el corazón
y tú la salsa.
Vamos a pecar,
de nada tienen culpa nuestros cuerpos.
Amada desconocida, en esta cita a ciegas
me reconocerás
por el vestido de lunares y mi nariz de payaso.

J.J.C. Juan Jiménez Caballero


¿MICRORRELATOS?

Tu ausencia

Tu ausencia huele a silencio
de alpinista despeñado


Todo se vuelve verdoso
cuando me asomo al olvido
esquivando al centinela
que sueña con ser un héroe


La Noche está en su apogeo
y yo me fugo al instante
creyendo que con la huida
conquisto algún territorio


Me acuerdo del gesto ambiguo
que algún tren ejecutaba
al cruzar las estaciones
de los pueblos más ocultos


Se agita el pez transparente
en la médula del viento
dejando un rastro menguante
de besos que han naufragado


Pierdo el pulso con el Alba
mientras la Noche en silencio
hace sus tristes maletas
y guarda pinceles dentro
junto a luz, hielo y misterio


Se olvidó de un violonchelo
y tal vez de un cataclismo.

José Luis Álvarez



MICRORRELATOS

El pintor y la voz

Esa dulzura de sus manos
que llegaron a captar
en lienzo aquel jilguero.
Esas manos hoy están tristes,
le faltan fuerzas, que es la
madre de sus movimientos.
Hoy el caballete se encuentra
en silencio, blanco impoluto,
y sus manos envueltas
en papel celofán.
Pero la voz de aquel jilguero
te hará sentir de nuevo
sensaciones que al vuelo
captarán tus dispersas pupilas
para plasmarlos en ese lienzo.
Y llegará el día que la nostalgia
Del pincel se vuelva al regocijo.

José Mª Rico







[Un papel se levanta como un Dios cansado.
Entre los pies de la gente
un dinamismo invisible revuelve el polvo]

avanzan los coches pateando el asfalto
berrinche de tráfico, hora pico.

Dentro
de la casa dice una madre:
     Me duelen todos los corazones
dice
al mundo
o a su hijo o al caos
[Futura tumba abren las flores de su pecho]

Seguirá ahí, dice la madre, la ciudad, la muerte
Nadie va a mencionar la palabra hospital
se dirán muchas otras cuando lleguen los niños: rehiletes sorprendidos
de las ráfagas de viento,
rehiletes, flores que hace
la mano de un hombre triste,
flor que se hace flor
en la mano de un niño.
La madre escondió la palabra indecible
en su lugar
miles de cosas nacen
y la aplastan.


Xel-Ha López Méndez en El orden de las cosas, incluido en Astronave. Panorámica de poesía mexicana (1985-1993) (Ediciones de Punto de partida, México, 2013, comp. de Gerardo Grande  y Manuel de J. Jiménez).

La creatividad requiere que la valentía se desprenda de las certezas. (Erich Fromm)



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