VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 18-11-2016

LA BLANCA CAL

FLUYE

CRUZADOS DE BRAZOS

"Actúa de la manera en la que te gustaría ser y pronto serás de la manera en la que actúas" (Leonard Cohen)

"Tierras veladas", de Gibran Jalil Gibran (Líbano, 1883-1931)

He aquí el alba, levántate y vámonos
de unas moradas en las que no tenemos
un solo amigo. ¿Qué pueden esperar
unas plantas cuya flor difiere
de cualquier rosa o amapola,
y el corazón reciente armonizar en canto
con corazones que no guardan
sino trastos viejos?
He aquí la mañana, nos llama, escúchala
¡Ven! Sigamos sus pasos, baste ya de tarde
y su pretensión de que la luz de la mañana
es uno de sus prodigios.
Hemos pasado la vida en un valle
entre cuyas laderas fluyen
los espectros de las preocupaciones.
Contemplamos el desaliento volando en bandadas
sobre su superficie, como buitres o búhos.
Apuramos la enfermedad del agua de los charcos
y comimos el veneno de las viñas inmaduras.
Vestimos los hábitos de la paciencia, pero ardieron
y nos despertamos arrebujados en cenizas.
Los extendimos a guisa de almohada, y se tornaron
—cuando nos dormimos— paja seca y astrágalos.
¡Oh país velado desde siempre!
¿Cómo llegar a ti? ¿Por qué camino?
¿Qué tierra baldía te separa? ¿Qué montaña
es tu alta muralla? ¿Quién nos guiará hasta allí?
¿Eres un espejismo? ¿O eres la esperanza
de las almas que anhelan lo imposible?
¿Eres un sueño que se abre paso en los corazones
y que, al despertar éstos, se da a la fuga?
¿O nubes viajeras que mueren en el sol poniente
antes de ahogarse en el océano de las tinieblas?
¡Oh país de la mente, cuna genuina, donde
adoraron a la verdad y rezaron a la belleza!
No fuimos en tu busca en cabalgata
ni a bordo de veleros, a caballo
o en basto de camellos.
No estás en oriente ni en occidente
ni al sur de la tierra ni hacia el norte.
No estás en el aire ni bajo los mares.
No estás en la llanura ni en lo más impenetrable.
Estás en el alma, luces y fuego,
estás en mi pecho, corazón estremecido.
Gibran Jalil Gibran, incluido en Treinta poemas árabes en su contexto (Ediciones Hiperión, Madrid, 2006, selec. y trad. de Jaime Sánchez Ratia).

“No me considero un pesimista. Creo que un pesimista es alguien que está esperando que llueva. Y yo me siento empapado hasta los huesos” (Leonard Cohen)

TEXTOS TERTULIA 11-11-2016

LA PROHIBICIÓN

NA UND ? (¿Y . . .?) ¿Y QUÉ?

LAS SIETE FRUTAS SAGRADAS DE ISRAEL

PROHIBICIONES Y FRUTAS . . . ¿Y QUÉ?

De todas las prohibiciones la más común y también la más terrible es la prohibición de amar, Shakespeare nos los dijo con su pluma y Wagner le puso música unos cientos de años después aunque daría lo mismo remontarse al inicio de la civilización, amar siempre ha estado prohibido; es difícil de clasificar un sentimiento mezcla de delicadeza y voracidad, por lo tanto se le pone veto para, al menos, canalizarlo porque ¿qué quedaría de la voluptuosidad que encierra el amor si se expusiera sin pudor y no estuviera trufado de morbo y clandestinidad? En otras ocasiones y por idéntica imposibilidad de clasificación se convierte algo en sagrado, como las siete frutas de Israel, de modo que la aproximación sea con medida para no caer en pecado y para que, al mismo tiempo, nos toque la mano de dios “Porque Jehová tu Dios te introduce en la buena tierra, tierra de arroyos, de aguas, de fuentes y de manantiales que brotan en vegas y montes; tierra de trigo y cebada, de vides, higueras y granados; tierra de olivos, de aceite y de miel; tierra en la cual no comerás el pan con escasez, ni te faltará nada en ella...”(Deut. 8:7-9) Vivimos gran parte de la vida asumiendo a veces lo vedado y otras lo venerable, sorteando apetitos y anhelando goces con el fin de que nos acepte la sociedad e, incluso, provocando ser festejados por ella hasta que de repente o poco a poco, depende de cada cual, tras brindarle respeto a numerosas frutas sagradas y haber esquivado unos cuantos amores prohibidos, uno se mira al espejo preguntándose ¿y qué?

Madrid, 10 noviembre 2016 Victoria para VOCES entre VOCES – Nerja 11/11/2016

LAS SIETE FRUTAS DE ISRAEL - NA UND. 

"Voces entre Voces" 11/11/16

Debo confesar y confieso que ni puta idea que hubiera "Siete Frutas Sagradas de Israel" y me he tenido que documentar, trabajo que en según que casos puede ser grato y siempre edificante (aprender siempre construye algo dentro de nosotros), pero en este momento de mi ajetreada vida, en mitad de la semana con un montón de líos pendientes y con una capacidad de retención limitada, hago referencia a la capacidad intelectual incluida la memoria, la de retención de líquidos, o sea cerveza, la tengo enorme, ponerse a estudiar un tema religioso es más bien una putada. En venganza voy a corregir al que ha propuesto el tema. En "Voces entre Voces", lo dice uno que asiste a todas, los temas propuestos los propone, digo yo, un ente metafísico que asiste a las reuniones pero que no se le ve ni se le oye, porque siempre se sugieren temas o palabras y se proponen otras que el común descocíamos, claro como no somos entes metafísicos...y ya que este ente propone temas a hurtadillas, el muy...me voy a callar, por lo menos que los proponga bien, "Las Siete Especies de Israel" que me he vuelto loco buscando en Google las siete frutas, y vas y te lees una página que no te aclara si son siete frutas o siete especies y luego otra, y cuando digo una página, digo una página como las de la Biblia con todos los nombres de sus ancestros incluidos, y lo digo porque no se enrollan "na de na", a cada insignificancia le sacan un trasfondo religioso espiritual, metafísico para relacionarlo con su credo o sus libros, por ejemplo más en concreto uno que está en el Tajná y en la Biblia en el El Antiguo Testamento y que es inducido por el ultimo texto de la Torá, como todos ya habréis descubierto hablo del Deuteronomo, Pantateuco  para los cristianos o Deuteros Nomos según los griegos del LXX, y yo que creía que los nomos eran de la mitología Celta, 

“Porque Jehová tu Dios te introduce en la buena tierra,
tierra de arroyos, de aguas, de fuentes y de manantiales,
que brotan en vegas y montes; tierra de trigo y cebada, de vides,
higueras y granados; tierra de olivos, e aceite y de miel;
tierra en la cual no comerás el pan con escasez, ni te faltará nada en ella...”(Deut. 8:7-9).

Estas siete especies son; El trigo y la cebada con las que hacían el pan, el aceite que daba sensación de saciedad e iluminaba las lámparas, el vino que daba alegría, totalmente de acuerdo, La granada de zumo refrescante, y el higo y la miel de dátil para endulzar.

Su Dios, que no el mío que no tengo gracias a dios, menciona estas Siete Especies para representar la abundancia de la tierra de una forma no arbitraria en función de un patrón climatológico que solo ellos entienden.

Y como diría una persona física que no metafísica que propuso otro tema:

 Na und?

Nota del escritor: Na und traducido del alemán es: ¿y? en este contexto la traducción más adecuada es: "¿Y a mi para que me sueltas este rollo?"

Diego Francisco Guevara de Bonis.

LA PROHIBICIÓN

Todo poder se basa en prohibir.

Después de milenios de prohibiciones de todo tipo, una generación tan realista como para pedir lo imposible dijo : “Prohibido prohibir”.

Pudo pasar de todo, al final parece que no pasó casi nada, pero algo ha quedado dentro de todos, incluso de quienes ahora dirigen el mundo, este primitivo mundo que todavía cree necesitar dirigentes, un mundo formado por individuos incapaces de asumir con madurez su derecho y deber a gobernar su propia vida social mediante sistemas democráticos horizontales, el mismo derecho natural que a gobernar su vida privada.

Por poco que haya quedado en la memoria colectiva de aquellos que descubrieron que tras los adoquines había playas, es suficiente, así se dan pequeños pasos, así evolucionamos.

No pudiendo borrar los hechos completamente de los libros de historia, cada generación futura de jóvenes sabrá con certeza que tiene fuerza potencial suficiente para hacer temblar, de duda y de miedo, aunque sólo sea unos días, a quienes creen que no hay más camino de convivencia que la prohibición.

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NA UND ? (¿Y . . .?) ¿Y QUÉ?

Fui, según palabras de mi santa madre, un niño rebelde: “Naciste rebelde”, me decía, sin que yo comprendiera muy bien entonces si era un insulto o un halago.

Sí, fui un niño rebelde, ¿y qué?

Fui, según informes policiales que tuve el placer de leer muchos años después, un joven peligroso por sus ideas libertarias, que nunca he negado, pero que nunca intenté imponer a nadie mediante la violencia. Sí, fui y soy libertario, ¿y qué?

Fui, y soy, uno de tantos a quien la vida enseñó lecciones importantes demasiado tarde y regaló algunos dolores demasiado pronto, uno más que alimentará con su cuerpo la tierra y con su recuerdo la memoria de algunas amistades, sí, uno más, ¿y qué?

 

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NA UND ? (¿Y . . .?) ¿Y QUÉ?

COMO VINE ME MARCHÉ

He venido a este mundo

a sufrir tus pecados, si.

Quizás a jugar al solitario

aunque mis penas se acentúen

en los ojos de los demás.

He venido para dejar

huellas, pero de esas

que no interesan y se borran

con el tiempo.

Yo vine para guiarte,

aunque no te guste mi camino.

Para ser un objeto barato,

de esos de usar y tirar.

Vine para corregir tus fallos

sin aprender de los míos.

Vine a ser juzgado por ti

Y por los demás.

Preparado para no ser perdonado,

y quizás crucificado por aquellos

que no valoran la piedad.

Yo he venido a tenderte mi mano

para que te apoyes en ella

en un momento dado

y puedas caminar.

Yo vine aunque sabiendo de este

Presagio,

aposté por ti , aún a sabiendas de tus

irremediables zafios.

Aposté y me arriesgué ,

Y con lo puesto me quedé.

Sin más , yo vine aquí ,

Y como vine me marché.

José Mª Rico

LAS SIETE FRUTAS SAGRADAS DE ISRAEL

Si un pueblo víctima de verdugos se transforma con el tiempo en un pueblo verdugo, ¿tiene más derecho que cualquier otro pueblo a serlo?

Si un pueblo de esclavos se transforma luego en esclavista, ¿tiene más derecho que otros a serlo?

Si un pueblo materialmente primitivo y culturalmente mediocre va recopilando ideas, arte y saber de todos sus vecinos y finalmente crea su propia religión, ¿tiene derecho a decir que es la mejor, que es la única verdadera y que, por haber sido elegidos por su dios, el resto de los humanos que no son de su tribu están condenados a ser sus esclavos?

¿Es justo hablar de Israel olvidando a sus verdaderos grandes héroes actuales, los pilotos de su aviación militar que aún cumplen largas condenas de cárcel por haberse negado a bombardear población civil?

¿Comprenderá algún día el Pueblo de Israel que por encima de sus frutas, muros y libros sagrados, incluso por encima de su dios, está la sagrada vida de sus vecinos y semejantes, puesto que todos ellos son obra de su dios?

¿Tengo derecho yo, descendiente de quienes colonizaron durante tres siglos un continente, a reprochar a cualquier pueblo su agresivo colonialismo?

¿Cuál es el límite entre opinión, prejuicio y juicio?

¿Son los tres algo más que una ilusión de la mente?

 Nekovidal - ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com

VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 11-11-2016

LA PROHIBICIÓN

NA UND ? (¿Y . . .?) ¿Y QUÉ?

LAS SIETE FRUTAS SAGRADAS DE ISRAEL

"Creo que cualquier cosa es posible . . . No hay nada que sea demasiado bueno para ser verdad, nada que sea demasiado fantástico para que no pueda suceder y nada demasiado maravilloso para durar y bastar toda la vida".

(Anthony Hopkins)

"Usted tenía razón, Tallet: somos hombres de transición", de Roberto Fernández Retamar (Cuba, 1930)

Entre los blancos a quienes, cuando son casi polares, se les ve circular la sangre por los ojos, debajo del pelo pajizo,

Y los negros nocturnos, azules a veces, escogidos y purificados a través de pruebas horribles, de modo que sólo los mejores sobrevivieron y son la única raza realmente superior del planeta;

Entre los que sobresaltaba la bomba que primero había hecho parpadear a la lámpara y remataba en un joven colgando del poste de la esquina,

Y los que aprenden a vivir con el canto marchando vamos hacia un ideal, y deletrean Camilo (quizás más joven que nosotros) como nosotros Ignacio Agramonte (tan viejo ya como los egipcios cuando fuimos a las primeras aulas);

Entre los que tuvieron que esperar, sudándoles las manos, por un trabajo, por cualquier trabajo,

Y los que pueden escoger y rechazar trabajos sin humillarse, sin mentir, sin callar, y hay trabajos que nadie quiere hacerlos ya por dinero, y tienen que ir (tenemos que ir) los trabajadores voluntarios para que el país siga viviendo;

Entre las salpicadas flojeras, las negaciones de San Pedro, de casi todos los días en casi todas las calles,

Y el heroísmo de quienes han esparcido sus nombres por escuelas, granjas, comités de defensa, fábricas, etc.;

Entre una clase a la que no pertenecimos, porque no podíamos ir a sus colegios ni llegamos a creer en sus dioses,

Ni mandamos en sus oficinas ni vivimos en sus casas ni bailamos en sus salones ni nos bañamos en sus playas ni hicimos juntos el amor ni nos saludamos,

Y otra clase en la cual pedimos un lugar, pero no tenemos del todo sus memorias ni tenemos del todo las mismas humillaciones,

Y que señala con sus manos encallecidas, hinchadas, para siempre deformes,

A nuestras manos que alisó el papel o trastearon los números;

Entre el atormentado descubrimiento del placer,

La gloria eléctrica de los cuerpos y la pena, el temor de hacerlo mal, de ir a hacerlo mal,

Y la plenitud de la belleza y la gracia, la posesión hermosa de una mujer por un hombre, de una muchacha por un muchacho,

Escogidos uno a la otra como frutas, como verdades en la luz;

Entre el insomnio masticado por el reloj de la pared,

La mano que no puede firmar el acta de examen o llevarse la maldita cuchara de sopa a la boca,

El miedo al miedo, las lágrimas de la rabia sorda e impotente,

Y el júbilo del que recibe en el cuerpo la fatiga trabajadora del día y el reposo justiciero de la noche,

Del que levanta sin pensarlo herramientas y armas, y también un cuerpo querido que tiembla de ilusión:

Entre creer un montón de cosas, de la tierra, del cielo y del infierno,

Y no creer absolutamente nada, ni siquiera que el incrédulo exista de veras;

Entre la certidumbre de que todo es una gran trampa, una broma descomunal, y qué demonios estamos haciendo aquí, y qué es aquí,

Y la esperanza de que las cosas pueden ser diferentes, deben ser diferentes, serán diferentes;

Entre lo que no queremos ser más, y hubiéramos preferido no ser, y lo que todavía querríamos ser,

Y lo que queremos, lo que esperamos llegar a ser un día, si tenemos tiempo y corazón y entrañas;

Entre algún guapo de barrio, Roenervio por ejemplo, que podía más que uno, qué coño,

Y José Martí, que exaltaba y avergonzaba, brillando como una estrella;

Entre el pasado en el que, evidentemente, no habíamos estado, y por eso era pasado,

Y el porvenir en el que tampoco íbamos a estar, y por eso era porvenir,

Aunque nosotros fuéramos el pasado y el porvenir, que sin nosotros no existirían.

Y, desde luego, no queremos (y bien sabemos que no recibiremos) piedad ni perdón ni conmiseración,

Quizás ni siquiera comprensión, de los hombres mejores que vendrán luego, que deben venir luego: la historia no es para eso,

Sino para vivirla cada quien del todo, sin resquicios si es posible.

(Con amor sí, porque es probable que sea lo único verdadero.)

Y los muertos estarán muertos, con sus ropas, sus libros, sus conversaciones, sus sueños, sus dolores, sus suspiros, sus grandezas, sus pequeñeces.

Y porque también nosotros hemos sido la historia, y también hemos construido alegría, hermosura y verdad, y hemos asistido a la luz, y alguna vez a lo mejor hemos sido la luz, como hoy formamos parte del presente.

Y porque después de todo, compañeros, quién sabe

Si sólo los muertos no son hombres de transición.

Roberto Fernández Retamar, incluido en Nueva poesía cubana (Ediciones Península, Barcelona, 1970, ed. de José Agustín Goytisolo).

Una estimada tertuliana me lo regala y yo lo comparto, ambos sabemos que todo crece cuando se convierte de todos.

Gracias.

De nada.

Balada para un loco - Astor Piazzolla e Amelita Baltar www.youtube.com

"La abundancia es tranquila pero el hambre no 

descansa"   (Proverbio Zulú)

TEXTOS TERTULIA 4-11-2016

MALOS PENSAMIENTOS

¿QUÉ QUEDA?

ABANDONO

MALOS PENSAMIENTOS

Si supieras lo que oculto en mi celofan, igual me invitas a tu tarta...

J.M. Rico

MALOS PENSAMIENTOS

Mis recurrentes malos pensamientos me empujan una y otra vez a hacerme creer que todo el mundo es bueno, o que, al menos, vale la pena usar un día más para intentar averiguarlo. No me quejo, pero . . . así me va . . .

 Nekovidal - ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com

¿QUÉ QUEDA?

Cuando quitas de tu mente todos los dioses que te han dicho que existen sin más prueba que el miedo para crearlos, ¿qué queda?

Cuando quitas de tu vida el tiempo perdido en perseguir quimeras o falsos sueños de ideologías, religiones, patrias y naciones, ¿qué queda?

Cuando borras con tu imaginación la codicia del mundo, la mezquindad, la injusticia y la violencia, en el mundo, ¿qué queda?

Cuando miras hacia atrás, repasas tu vida y quitas cuanto en su momento te pareció importante y el tiempo demostró que era superfluo, de tu vida, ¿qué queda?

Cuando destruimos en las sociedades humanas el respeto, la empatía, la solidaridad, el apoyo mutuo, de todo lo humano, ¿qué queda?

Cuando el tiempo aja nuestros cuerpos, esquilma nuestros sueños y miramos la vida ya más como espectadores que como actores de la misma, ¿qué queda?

Cuando ya no sobrevive en nuestro interior casi nada de esa curiosidad natural que tanta energía y fuerza nos daba para aprender y vivir en nuestra infancia, ¿qué queda?

Cuando borras de tu imaginación los sueños e ilusiones que alimentan tus ganas de vivir, de ti, ¿qué queda?

Pues eso que queda, casi nada, es suficiente a cada persona para desear amanecer un día más, para regar cualquier ilusión sin pararse mucho a pensar si está sembrada en un valle fértil o en un estéril desierto, para, a pesar de todo, seguir adelante.

Ésa es la agridulce paradoja de la existencia humana.

Nekovidal - ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com

ABANDONO

“Vamos a plantearnos que estamos todos locos, eso explicaría cómo somos y resolvería muchos misterios" dijo Mark Twain y nos recordó Neko en el último correo.

Nos vendieron la locura como maligna, retorcida, ajena, perversa con el fin de que la sustituyéramos por una vida insustancial y desaprovechada que nos conduciría, cuando menos, al cielo… eso sí, después de muertos. Pues bien, yo abandono, abandono la idea de la cordada, de seguir la senda, de hacer alpinismo por riscos que no quiero recorrer; abandono el protocolo, la ceremonia, lo políticamente correcto, lo bien visto; abandono el arte de saber cómo comportarme y qué decir en cada momento; abandono la autopista de los amores convencionales y anodinos que conducen al sexo sin pasión; abandono, en definitiva, morir en vida. Acojo en cambio la locura, la inmensa locura, de viajar por mi propio destino sin billete de vuelta. Lo que en realidad me mueve es alcanzar el misterio de la luna.

Madrid, 4 noviembre 2016 Victoria Blanco para VOCES entre VOCES – Nerja (Málaga)

ABANDONO

Turry llevaba realmente una vida perra, era uno más de los miles de animales domésticos abandonados cada día por el ser humano a lo largo y ancho del planeta. Su vida no había sido muy dura al principio, criado por su raza, fue separado de su madre y hermanos unos meses después de nacer y en esos primeros meses no había conocido el maltrato ni el hambre.

Pero luego, cual Lazarillo de Tormes, en su vida se fueron sucediendo uno tras otro los diferentes amos y grupos humanos que le acogieron, sin que sus habilidades le sirvieran de mucho para evitar cada nuevo abandono, casi siempre en estaciones de servicio.

Aprendió con presteza a llevar y traer cosas, a vigilar la casa con diligencia, incluso a buscar socorro en caso necesario, pues al oír la palabra “avisa” salía corriendo a buscar alguien a quien indicaba donde se encontraba la persona supuestamente herida o necesitada de ayuda. Pero ninguna de estas habilidades consiguieron evitar que fuera una y otra vez abandonado, sin que acertara a entender la razón última, pues aún comprendiendo el lenguaje humano mucho más de lo que éstos creían, las razones eran tan peregrinas como un viaje de un mes de la familia o la manía de algunos de sus componentes porque no obedecía constantemente a sus caprichosos requerimientos o el esfuerzo que suponía sacarle cada día unos minutos de paseo, o la simple crueldad o brutalidad de uno de los componentes del grupo.

Poco a poco fue aprendiendo a leer las señales que presagiaban un nuevo abandono y sabía que mañana se volvería a repetir, sólo la más pequeña de la familia le abrazaba con ojos tristes repitiéndole: “No te preocupes, Turry, me ha dicho papá que te va a llevar a un sitio donde tendrás muchos amiguitos y donde podré ir a visitarte”. Pero Turry sabía que no era cierto, a pesar de la ingenua sinceridad de la pequeña.

A la mañana siguiente le encerró su último amo en el maletero del automóvil cuyos olores tanto le recordaban momentos de felicidad en compañía de su amiguita y, una vez más, fue abandonado en una estación de servicio a las afueras de la ciudad.

Vió alejarse el automóvil sin un gesto de despedida siquiera y, resignado, comenzó, como en ocasiones anteriores, su largo peregrinar por el arcén de la carretera en busca de lo que el destino le quisiera deparar.

Ya estaba anocheciendo cuando sintió un olor que le era familiar, y luego unos gritos lejanos, siguió andando hasta ver, en el fondo de un barranco, el vehículo de su última familia y en su interior, aprisionado, el que había sido su amo y supuesto amigo que, con la cara ensangrentada, le gritó insistentemente al verlo: “Avisa, avisa, avisa . . .” Turry dudó, su naturaleza canina le decía que debía hacerlo, que debía hacer todo lo posible por defender a su manada, a su grupo, a su familia, incluso poniendo en peligro su propia vida si fuera necesario, pero algo en su interior le frenaba, algo que no conseguía identificar, algo fuera de su naturaleza, algo que había aprendido con los humanos . . .

Confuso, agachó la cabeza y continuó su camino, con la esperanza de encontrar, en alguna parte, un grupo humano al que poder llamar, al fin, su familia.

 Nekovidal - ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com

MALOS PENSAMIENTOS /ABANDONO/¿QUÉ QUEDA?

Malos pensamientos, abandono, ¿qué queda?

"Voces entre Voces" 04-11-16

Malos pensamientos me asaltan cuando me abandono a la melancolía, vanos remordimientos que me oprimen el alma cuando la soledad me asfixia, soledad elegida pero no deseada, esta libertad tiene precio, un precio muy alto, soledad, libertad para hacer lo que quiera.

En soledad escribo lo que pienso como lo siento, sin fraude, y cuando escribo no estoy solo, pienso en los que me puedan leer y hablo contigo que me estás leyendo y te doy las gracias por pasar un rato conmigo y te cuento cosas que hablando no sabría contar, y tú me escuchas y yo te cuento cosas íntimas, recuerdos, sensaciones, situaciones, sentimientos, y yo escribo pensando en cómo agradar para que pases un rato más conmigo y así ahuyento los malos pensamientos y poco a poco abandono la melancolía, y vuelvo a ser yo, y empiezo a pensar en positivo, quizá para agradar, me da igual, funciona, y vuelve la esperanza y mañana será otro día y lo que me oprime tendrá solución, sólo hay que luchar y tener esperanza, y esperanza es la clave, sin esperanza compañera ¿qué queda?

Diego Francisco Guevara de Bonis

*VOCES entre VOCES

TEMAS TERTULIA 4-11-2016

MALOS PENSAMIENTOS

¿QUÉ QUEDA?

ABANDONO

"Vamos a plantearnos que estamos todos locos, eso explicaría como somos y resolvería muchos misterios" (Mark Twain)

Yo no sé, mira, es terrible como llueve, llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris,
aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen PLAF
y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, que hastío, ahora aparece una gotita
 en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza
 en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
 Esta prendida con todas las uñas no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes
mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va,
 plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan
 enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto,
 sus piernitas desprendiéndose, y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
 Tristes gotas,redondas inocentes gotas, adiós gotas. Adiós.

                                                          "Aplastamiento de las gotas"  - Julio Cortázar 

“Somos y seremos siempre compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido donde hayan vivido, sin que importen ni un poquitito las fronteras del mapa o del tiempo; la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.”(Eduardo Galeano)

TEXTOS TERTULIA 28-10-2016

DUBI DUBI DU . . .

LA PAZ

OLOR A CAFÉ

DUBI DUBI DU . . .

Para los que seguís Voces entre Voces a distancia me siento en la obligación, con respecto a este tema, de compartir ciertos privilegios informativos (además de etílicos) de que disfrutamos quienes asistimos a la tertulia presencial.

Una parte de esa información privilegiada consiste en asistir al nacimiento de los temas de la tertulia de la semana siguiente.

El tema cuyo título encabeza el presente escrito fue propuesto por Carlos Álvarez, ciudadano, amigo y pintor, a propósito de una pintada callejera que había visto hace años en Berlín, donde residió un tiempo.

Era la siguiente:

TO BE OR NOT TO BE (Shakespeare)

TO BE IS TO DO (Goethe)

DUBI DUBI DU (Sinatra)

¿Qué más se puede decir . . .?

Nekovidal – ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com

LA PAZ

ENTRE POETAS, ACTORES Y PINTORES…

Entre poetas, actores y pintores

me rodeo, me refugio, me identifico

Y si me apuro, con mi voz puedo

sacar alguna nota con gracia.

Esta farándula que me persigue

y a los que se suman músicos,

acróbatas y algún variopinto,

son los mismos que me inyectan

la adrenalina que corre por mis venas.

Y aunque me clasifiquen de loco

no sería el caso de estar preocupado

Total, sé de buena tinta que nosotros

somos mejores que el resto.

Entre poetas, actores y pintores . . .

me ronroneo…

José Mª Rico

LA PAZ

DUDAS POR LA PAZ

“Un buen militar no sólo no ha de ser un genio ni poseer cualidades especiales sino que, además, debe carecer de las mejores y más elevadas cualidades del ser humano: el amor, la poesía, la ternura y la duda filosófica y analítica.” (Guerra y Paz – León Tolstoi)

Nunca he creído en el concepto de paz, en mi opinión la paz no es más que la ausencia de guerra y eso nunca ha pasado; el mundo está en guerra permanente, otra cosa es que algunas batallas no afecten nuestro espacio vital, pero siempre está ahí aguda y sangrienta. Tampoco creo en un sistema que para conseguir el estado de paz fabrica armas, y menos aún en el ejército, un colectivo jerarquizado que maneja esas armas y que es capaz concebir las más brutales estrategias de aniquilación. Yo no podría ser militar, ni bueno ni malo, no podría ser militar porque desde la infancia me habita una –respetable o mezquina– duda crónica, compañera inseparable de fatigas y alivios, que me ayuda a ver el mundo con otros ojos y con otra alma. Dudo –y dudo mucho– de un ejército que mata en defensa de la paz, también dudo –y también mucho– de las condecoraciones de guerra, como dudo –más aún– de las palabras engrandecidas que se dicen por la paz desde un pedestal, con la barriga llena, la cabeza fría y los pies calientes, mientras se sigue consintiendo “sotto voce” el holocausto de los pobres, pobres de solemnidad, como hace menos de un siglo se denominaba en nuestro país a los no censados. Y es que los seres humanos tal vez estemos hechos para la guerra, quizá sea ésa nuestra forma de ser, nuestro carácter como diría el escorpión al cruzar el río con aquella araña sobre el lomo. Me niego a admitir esta paz enlatada que ellos nos venden y nosotros compramos sin mirar los conservantes que contiene o volviendo la cara para otro lado (por comodidad o por miedo, vaya usted a saber) cuando echamos el bote en el carro de la compra. Aspiro, eso sí, a no comprar quimeras y si pretendieran vendérmelas, que lo pretenderán, quisiera tener la capacidad suficiente para diferenciar qué es un cuento y qué no lo es; mientras tanto continuaré dándole látigo a esta, definitivamente respetable, duda crónica.

Madrid, 27 octubre 2016 Victoria Blanco para VOCES entre VOCES – Tertulia 28/10/2016 – Nerja

OLOR A CAFÉ

Cada uno reacciona de forma diferente aun estimulo en función de su experiencia, de sus vivencias, de sus sentidos.....

El olor a café y la sola mención me conduce a la Málaga de mi adolescencia, a mis primeros viajes a Nerja solo, cuando iba de la estación a la Plaza de la Marina a coger la Alsina Graells y sobre todo en La Plaza de La Marina. El olor a mar se había instalado en el vagón cuando el tren cruzaba los Montes de Málaga por detrás del Desfiladero de los Gaitanes, impresionantes desfiladeros que de buena mañana, porque el Expreso Costa del Sol llegaba a Málaga muy temprano, con la luces del alba se remarcaban confiriendo a la escena desazón por la altura y serena quietud por lo bello del paisaje y el silencio de los sonidos de las primeras horas de la mañana que el traqueteo del tren ahoga cuando la mayoría duerme y el que no trata de no molestar, mañanitas frescas de final de primavera y en la cabeza de un chaval todo es excitación desde que coge el tren en Madrid, toda la noche sin dormir, pero no está cansado ávido de cosas nuevas, gentes diferentes, el mar...y quizá una chica.

Toda Málaga huele a café pero es en la Plaza de La Marina donde las abuelas venden tabaco de contrabando en mesitas, los sirleros rondan a los turistas para quitarles lo que puedan, gitanas que te acosan con una ramita de romero de la buena suerte y sobre todo ese olor a café que lo inunda todo. Nunca más lo he vuelto a oler, ¿será porque con la edad perdemos matices del olfato? ¿será porque ya no se comercia con esa variedad café, quizá es demasiado caro? ¿será porque ya no saben hacer mezcla? ¿o por la restricción del torrefacto que dicen es cancerígeno?

Yo no sé porque será, sólo sé que el olor a café igual que la adolescencia no volverá.

Diego Francisco Guevara de Bonis

LA PAZ

“No hay un camino hacia la paz, la paz es el camino”. (Mahatma Gandhi)

Todos dicen buscarla y amarla, pero muy pocos le dan cobijo.

La suelen tener quienes no se saben portadores de ella: Niños, muy pocos adultos, y algunos locos.

Hablan más de ella quienes menos la cuidan y practican y, en su nombre, paradójicamente, se la destruye.

Alguien comprendió que podía ser un arma y puso de rodillas al mayor y más agresivo imperio de su tiempo.

Anida donde no germinan la codicia ni el miedo, donde todo vale tan sólo por lo que es en sí mismo.

Es privilegio exclusivo de personas modestas.

Sólo resulta aburrida para quien nunca ha padecido su ausencia.

La mejor sólo se encuentra en nuestro interior, pero apenas estamos aprendiendo a compartirla.

Sí, es lo que todos buscamos y todos, de una forma u otra, algún día tendremos: La Paz

  

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LA PAZ

Quieres sentir algo y no sabes como empezar.
No me mientas, háblame con sinceridad.
Mírame a los ojos y dime lo que piensas con serenidad.
No me mires con desdén si me doy cuenta de la realidad.
No finjas una sonrisa, sonríeme de verdad.
Llena tu alma y estarás reflejando felicidad.
Comparte tu paz y la paz hallarás.

MCGC

OLOR A CAFÉ

LOS JUEGOS DE LA MELANCOLÍA

Y sin razón aparente, una mañana cualquiera, el olor del café me trae a la memoria un beso y una suave caricia, y con cada sorbo de zumo se me mete en el cuerpo el olor de unos ojos y el sabor de una voz.

Mi corazón se llena de fragancias, de nieve, de promesas y sábanas de piel.

Luego, con infinita dulzura, el saludo del agua me devuelve a la realidad y el albornoz me susurra al oído que fue melancolía quien vino a visitarme, nostalgia de los sueños que no quisieron ser.

Me seco el pelo y salgo al mundo.

Victoria Blanco. Madrid, 29 junio 2016

OLOR A CAFÉ

El café, como cualquier otra sustancia que produzca algún efecto en la mente humana, ha tenido sus épocas de gloria y de miseria, de glorificación, demonización y persecución.

Hay ejemplos aún más extraños que el suyo, como el del cáñamo, que nunca fue ilegalizado hasta muy recientemente, hace apenas unos ochenta años, tan sólo para que el hombre más rico del mundo en ese momento, el estadounidense William Randolph Hearst, siguiera siéndolo, y se siguieran enriqueciendo las mafias americanas tras el frenazo por el fin de la Ley Seca, una historia larga y escabrosa, provocando desde entonces miles de muertes y la ruina de millones de familias de agricultores en todo el mundo. No menos interesante es el caso del opio y su recorrido como fármaco a lo largo de la historia humana, hasta el punto de que en la Roma Imperial sólo había dos productos que se garantizaba por ley que nunca faltarían en la ciudad: el trigo y el opio.

Pero el café también cuenta en su curriculoun algunas curiosidades dignas de mención, como la protagonizada por el rey Gustavo III de Suecia, un hombre convencido de que tan aromática bebida era prácticamente un veneno y, para salvar y proteger a su súbditos, siempre tan ignorantes, de sus terribles efectos, condenó a dos hermanos gemelos, reos de pena de muerte, a beber tres tazas de café uno y tres tazas de té el otro, convencido de que el primero moriría al poco tiempo. El experimento debía ser debidamente controlado por un médico designado por el rey.

Como en ocasiones, ante la estupidez humana, hasta la muerte hace uso del humor, el orden de fallecimiento de los protagonistas de tan didáctica historia fue el siguiente:

Primero murió el médico designado por el rey, tal vez había bebido café a escondidas.

A continuación murió el rey, víctima de un atentado en 1792, ya que tres años antes la Revolución Francesa había puesto de moda este tipo de premio para monarcas absolutistas, bebieran o no café.

Le llegó luego el turno a uno de los dos gemelos condenados a muerte y cuya pena se había conmutado por la de cadena perpetua a cambio de participar en el experimento. Era el bebedor de té.

Y, por último, abandonó este mundo el condenado a beber café, no sabemos si, para mayor escarnio real, pidiendo como última voluntad una aromática taza de café muy, muy cargado.

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