VOCES
entre VOCES
PARA
ENVIAR TEXTOS O PROPONER TEMAS: nekovidal@gmail.com
TEMAS
TERTULIA 17-5-2019
RAZONES.
MAÑANA.
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
"Hay
tres clases de mentiras: las mentiras, las malditas mentiras, y las
estadísticas." (Mark Twain)
Nosotros
también bebemos
los ojos brindando
y es en ella en quien de súbito pienso
el alfiler que resbala de los cabellos en el abrazo
la transpiración ligera que moja su vestido
la seda que venda los pies
esta voz frágil en el agua del tiempo
y los rumores guerreros
la fuerza siempre vulnerable de la primavera que uno otea
en lucha con la nieve
el sollozo de las ruedas trazando la fisura sobre el camino que lleva
al éxodo al duelo la sacudida mirada que pende de la amarga nostalgia
una flor que pierde el fulgor de su rojo
como rojo borrado de los labios en la violencia de un beso
Acuérdate
En la pérdida en la gloria de las horas robadas
por la intensidad el don de un instante
destello de luna olor de canelero cuerdas de cítara
de una ebriedad, aquella del vino que ella tanto ha amado
y de mucho más que del vino
dame tus ojos
hundámonos juntos como ella canta en esta copa
ese volcamiento que nos retarda el paciente abismo.
Stéphane Chaumet, incluido en Poesía francesa actual (Biblioteca digital, República Dominicana, 2009).
Poemas de Li Qingzhao en Asamblea de palabras
En memoria de mi difunto esposo, Neblina fina
los ojos brindando
y es en ella en quien de súbito pienso
el alfiler que resbala de los cabellos en el abrazo
la transpiración ligera que moja su vestido
la seda que venda los pies
esta voz frágil en el agua del tiempo
y los rumores guerreros
la fuerza siempre vulnerable de la primavera que uno otea
en lucha con la nieve
el sollozo de las ruedas trazando la fisura sobre el camino que lleva
al éxodo al duelo la sacudida mirada que pende de la amarga nostalgia
una flor que pierde el fulgor de su rojo
como rojo borrado de los labios en la violencia de un beso
Acuérdate
En la pérdida en la gloria de las horas robadas
por la intensidad el don de un instante
destello de luna olor de canelero cuerdas de cítara
de una ebriedad, aquella del vino que ella tanto ha amado
y de mucho más que del vino
dame tus ojos
hundámonos juntos como ella canta en esta copa
ese volcamiento que nos retarda el paciente abismo.
Stéphane Chaumet, incluido en Poesía francesa actual (Biblioteca digital, República Dominicana, 2009).
Poemas de Li Qingzhao en Asamblea de palabras
En memoria de mi difunto esposo, Neblina fina
“He
vivido la guerra y el franquismo, tengo una experiencia muy larga de
esperanzas y desesperanzas. Cuando era profesor en La
Laguna,
Valladolid o Barcelona había la esperanza de que las cosas iban a
mejorar. Y, de alguna forma, algo de franquismo sigue. El nombre de
democracia sirve a mucha gente, a aquella a la que se refería aquel
cartel que, durante la Guerra Civil, se veía en algunas calles ‘No
pasarán’. Pero
pasaron y, con todas las variaciones que sean, siguen pasando”
(Emilio
Lledó, filósofo español)
TEXTOS
TERTULIA 10-5-2019
LLAMADA
UN,
DOS TRES . . .
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
LLAMADA
Ilusiones,
elecciones, nuestros miedos, grandezas y traiciones, algunas de las
peores, siempre a nosotros mismos y nuestras pequeñas y enormes
heroicidades . . .
La
vida cotidiana, las miserias cotidianas, el asombroso milagro
cotidiano, ¡cuánta belleza tan sólo en este pequeño planeta!, uno
entre tantos, uno más entre billones.
El
acto más hermoso que he visto entre los humanos: entregar la vida
por un mundo mejor que se sabe de antemano que no se disfrutará,
¿sinrazón o la cara más hermosa de la energía más poderosa, el
amor?
Esto
es sólo una llamada para plantear una preguntar: ¿Por qué nos
empeñamos en buscar nuestras lágrimas en la arena?
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
LLAMADA
Audio:
NO ESTARÉ
Rafael
Cotilla
LLAMADA
Llamada perdida.
Llamada que viene.
Llamada ignorada.
Llamada que hiere.
Llamada silente a días requerida.
Llamada olvidada.
Llamada que duele.
Llamada querida.
Llamada que escuece.
Llamada sonora la que yo anhelaba.
Llamada que calla.
Llamada que dice.
Llamada que ama.
Llamada que ignora.
Si quieres que hablemos llama con el alma.
10/05/2019 – Victoria Blanco para “VOCESentreVOCES”
LLAMADA
Tanto
tiempo, tanta energía, tanta vida regalada a la vida para construir
un mundo más justo y mejor, tantas ilusiones . . .
Se
oyen ya los pasos, pronto empezarán con la llamada. Sacarán, como
cada mañana, la lista.
Y
aquí estoy, a unos minutos de la muerte, condenado por rebelión.
Pero yo seguí al lado del gobierno legal, al lado del único
gobierno que había, y los que se rebelaron saltando por encima de
todas las leyes me quieren condenar ahora por rebelión, los rebeldes
me condenan por rebelión. España parece haberse desquiciado con
esta guerra.
Me
han quitado las tierras, se las han repartido entre un señorito de
Falange y su mano derecha, el borracho pendenciero del pueblo que se
ha transformado en un señor, cree, desde que se puso una camisa azul
y una pistola en el cinto.
María
y los niños han podido cruzar a Francia, es un gran consuelo saber
que están bien.
Ya
me han tapado los ojos, pedí que no, pero ni eso han respetado, es
en represalia por no haber querido confesar ni comulgar, represalias
hasta el último momento, se nota que no tienen la conciencia
tranquila, repetirán mil veces que era justa la catástrofe que
provocaron y matarán sin piedad a quien no lo repita con ellos.
Montan
las armas . . .
Ya
no estoy, tal vez algún día den dignidad a esta cuneta en que nos
entierran, somos muchos aquí, de todas las edades. Antes de caer vi
en el fondo de la fosa a la mujer que ayer lloraba en el calabozo con
un sonajero entre las manos.
Ya
no estoy, pero sé que algún día veremos germinar cuanto hemos
sembrado.
.
. .
Ha
pasado mucho tiempo, al fin dejaron de sonar las armas.
Han
pasado tantos años que todos somos tan sólo huesos.
Al
final muríó el dictador, poco a poco se ha creado algo parecido a
una democracia, pero los ricos y los curas tienen todavía unos
privilegios insultantes, se les regalan miles de millones, dinero de
todos, cada año a cambio de nada. Quienes robaron no han devuelto lo
robado, mis nietos no han podido recuperar las tierras, no se ha
juzgado ni un sólo asesinato, y fueron decenas de miles, han
repetido tantas veces que los dos bandos fueron iguales que hay
españoles jóvenes que hasta lo creen.
Pero
cuando miro alrededor y veo que son legales las elecciones, el
divorcio, el aborto, la sanidad pública y tantas otras leyes que
nosotros creamos, cuando veo a los hijos de quienes nos mataron
admitir ahora con naturalidad ese progreso, me pregunto quien ha
vencido realmente y no puedo dejar de recordar la frase de aquel
hombre mayor con el que compartí calabozo y ahora comparto tumba:
“Siempre ha sido así a lo largo de la historia, nosotros somos los
soldados derrotados de un ejército invencible”.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
LLAMADA
Oye,
a ti te lo digo:
Eres
luz. Eres deseo.
¿Lo
sientes? Eres rabia.
Hay
una fiera que ruge dentro de mí y de ti.
Vamos
a seducirnos y despedazarnos.
Mira,
yo soy partidario de la canción y la lucha.
De
la esperanza, la vida y la fuerza en el abrazo.
Sueño
de día que todo es posible,
pero
de noche, de noche, cuando estoy solo,
me
despierto.
Ven
aquí y abre de una patada mi puerta.
Ven
y sácame afuera,
que
a veces me devora la tristeza.
Vamos
a la calle a rompernos las mentiras
y
las máscaras.
Vamos
como niños
a
mancharnos la ropa y tirarnos piedras.
Oye,
si me llamas te leo desnudo un verso.
Te
escribo
haciendo
el pino con mis dudas unas promesas.
Llámame
y te enseño, lo que llevo guardado
aquí,
muy adentro.
Mira,
tenemos
que vernos, frente a frente las caras,
porque
esta falta de alegría hay que solucionarla.
Te
doy a escoger
entre
pistola con flores o sonrisas de sable.
Vamos
a quedar
y
nos comemos a besos las palabras.
Sí,
para alimentarnos yo pondré el corazón
y
tú la salsa.
Vamos
a pecar,
de
nada tienen culpa nuestros cuerpos.
Amada
desconocida, en esta cita a ciegas
me
reconocerás
por
el vestido de lunares y mi nariz de payaso.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
UN,
DOS TRES . . .
Un
dos tres, un dos tres . . .
Hoy
los gallos cantan al revés, reciben a la luna y callan cuando el sol
les ve.
Un
dos tres, un dos tres . . .
El
buho, muy sabio, imparte su sabia lección que todos escuchan
picoabiertos y con muchísima atención:”Lo miren del derecho o lo
miren del revés, dijo, lo que es, es”.
Un
dos tres, un dos tres . . .
El
cuco, altanero, también su lección pretende dar: “El nido es algo
sagrado que se debe respetar, el mío siempre es mío, y también es
mío el de los demás”.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Republicana
le salió una cría a la garza real, no sabe si desheredarla o
empezar la revolución social.
Un
dos tres, un dos tres . . .
El
loro siempre repetía todo cuanto escuchaba:“¡Jódete,vecino!”
“¡Arriba o abajo España!” Hasta que oyó: “Con este loro
haremos una lasaña” Mudo se quedó el pobre, más callado que una
castaña.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Se
ha encontrado un cuervo una cáscara de nuez, se la ha puesto en la
cabeza y un obispo dice, muy serio, que es.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Se
ha equivocado la cigüeña y a un convento un bebé llevó, tres
monjitas se desmayaron y al cura nunca más se le vio.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Había
una palomita a la que llamaron de la paz, lo creyó la muy ingenua y
sobre tierra de hombres fue a volar. En mi casa herida la tengo, con
más perdigones que un arsenal.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Dicen
los que de verdad saben que quien aprende, aprende a callar, que no
por gritar mucho, más nos van a escuchar, que hechos son amores y no
buenas razones y que el mundo no lo mueve la razón, ni de lejos,
sino los corazones.
Un
dos tres, un dos tres . . .
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
FALSIFICACIONES
Tenemos
la obligación de tener amigos, pareja, familia, trabajo y, sobre
todo, de fabricar nuestro mundo de fantasía, aunque no podamos volar
como Peter Pan y Wendy se haya convertido en abuela hace ya varias
décadas; vendernos, que no valorarnos, es lo que nos exige la tan
traída y llevada «happycracia», esa mentirosa que nos echa la
culpa de todo lo que no nos sale como la sociedad marca que nos
debería haber salido. De modo que, poco a poco, el mundo está
siendo poblado por imitadores y, presumiblemente, llegará el momento
en el que los originales se extinguirán. La Tierra, el único
planeta que cuenta con artículo, está siendo invadida por una nueva
especie.
¿Quién
de nosotros no ha escuchado alguna vez hablar al propietario de un
pequeño apartamento, ubicado en el lugar más deprimido de cualquier
ciudad, y elevarlo a la categoría del Partenón o lucir con soberbia
la imitación del traje que fulano
o fulana de tal
llevaron a aquel evento que salió en la revista más in?
Incluso se puede detectar a actores y actrices que, lejos de ser
ellos mismos actúan permanentemente, lo que hace imposible que
transmitan el alma del personaje que les toca representar porque son,
en sí, un personaje.
Somos
fáciles de domesticar: basta ponernos la zanahoria al frente y
tiramos
pa’lante sin
necesidad de anteojeras.
Pero
todo esto es intrascendente, ¿a quién le importa que alguien se
ponga vestimenta de golf para ir a dar golpecillos a un gimnasio o
que otro alguien se gaste el sueldo en revistas por no perder ripio
del maquillaje de moda? Cuando trasciende lo físico y se contagia a
lo emocional es cuando la imitación sí importa y pasa a ser
trascendental porque no basta aprender las formas, no basta con
saberse de memoria las normas de conducta y desplegar la más dulce
sonrisa en el instante exacto. No, no basta con aparentar amistad,
hay que ponerla en práctica; no es suficiente decir te quiero, hay
que demostrarlo; no vale preguntar ¿qué necesitas? si no hay
disposición de atender la necesidad.
Me
aburre el buenismo de pacotilla, no me gusta el mundo de las
falsificaciones y cada día agradezco más que me llamen rara -el
mejor piropo que me pueden decir desde que pasó a los anales de mi
historia lo de ¡qué
buena estás!
(por cierto, una expresión soez y grosera donde las haya)-; sí, soy
rara, como lo son mis miedos, mis carencias, mis salidas de tono, mis
amores y mis zozobras; forjo lo que me sale del alma, lo que siento,
no me proporciona placer imitar a alguien y cuando hago el bien jamás
es por interés, ni por calmar mi conciencia, ni por organizar «la
cena de los idiotas», lo hago porque quiero.
Ya
lo dijo Cicerón: «Si
hacemos el bien por interés, seremos astutos, pero nunca buenos.»
09/05/2019
– Victoria Blanco para VOCESentreVOCES
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
***
De
vez en cuando soy
ilusionista,
te
hecho unos cuantos
polvos
y con las mismas
te
hago desaparecer de
mi
vista. . .
jodida
cucaracha.
José
María Rico – Spencer
***
Y
al hombre,
cuándo lo llevan de la mano.
Apenas sabe originarse o beber ciertas dosis de su altura
y ya lo dejan sacudido y libre
a la entrada del humo y de los golpes,
a la entrada de su reproducción,
a la puerta invisible de la escuela.
Cuándo lo dejan solo que da pena verlo,
solo y con la jaula abierta,
iluminado por un pequeño candil
mientras la madre canta y da palmadas
creyendo que lo demás está previsto,
que siempre ha sido así.
El hombre sale, a bolina, en su afán de ser el séptimo color,
sacudido y libre,
creyendo que la jaula siempre estará abierta.
Frank Abel Dopico, incluido en Poesía cubana de los años 80. Antología (Ediciones La Palma, Madrid, 1994, ed. y selec. de Alicia Llarena).
cuándo lo llevan de la mano.
Apenas sabe originarse o beber ciertas dosis de su altura
y ya lo dejan sacudido y libre
a la entrada del humo y de los golpes,
a la entrada de su reproducción,
a la puerta invisible de la escuela.
Cuándo lo dejan solo que da pena verlo,
solo y con la jaula abierta,
iluminado por un pequeño candil
mientras la madre canta y da palmadas
creyendo que lo demás está previsto,
que siempre ha sido así.
El hombre sale, a bolina, en su afán de ser el séptimo color,
sacudido y libre,
creyendo que la jaula siempre estará abierta.
Frank Abel Dopico, incluido en Poesía cubana de los años 80. Antología (Ediciones La Palma, Madrid, 1994, ed. y selec. de Alicia Llarena).
No hay comentarios:
Publicar un comentario