TEMAS
TERTULIA 6-4-2018
EL
PODER DEL MIEDO
EL
ESPEJO
MICRORRELATOS
Hay
suficiente en el mundo para cubrir las necesidades de todos los
hombres, pero no para satisfacer su codicia. (Mahatma Gandhi)
Las
llanuras son tan inmensas,
la cueva tan estrecha. La angustia
traspasa como humo la mente, el corazón de estalactita
de la muerte desgrana su tictac en las tinieblas.
Quiero fijar
el instante perdido de la vida en una línea
grabada en la piedra de las paredes de la cueva: un bisonte
con los cuernos vueltos hacia el destino,
un joven corzo
que al alba siguió a su hembra, pero que ahora
es un montón de huesos roídos y blanquecinos
en torno a la hoguera de los cazadores.
Quiero pintar
con ocre, hollín y sangre, pintar
la vida que jugaba
como una cervatilla por las ventosas llanuras
antes de convertirse en comida, antes de que
la belleza se ahogase en estómagos sin fondo.
Sopla el norte. Truena
en hielos crecientes. Pero la gente está de fiesta.
Satisfechas sonrisas untadas de grasa brillan al resplandor
del fuego que sisea alrededor de pesados espetones,
las mujeres chillan
con huellas de sangre de los dedos de los cazadores
sobre pechos y muslos —lejos bajo la luna
los lobos anuncian el invierno.
Quiero pintar
con ocre, hollín y sangre, pintar
a la cervatilla que murió bailando
y muere diariamente
con un despiadado pedernal en el corazón.
la cueva tan estrecha. La angustia
traspasa como humo la mente, el corazón de estalactita
de la muerte desgrana su tictac en las tinieblas.
Quiero fijar
el instante perdido de la vida en una línea
grabada en la piedra de las paredes de la cueva: un bisonte
con los cuernos vueltos hacia el destino,
un joven corzo
que al alba siguió a su hembra, pero que ahora
es un montón de huesos roídos y blanquecinos
en torno a la hoguera de los cazadores.
Quiero pintar
con ocre, hollín y sangre, pintar
la vida que jugaba
como una cervatilla por las ventosas llanuras
antes de convertirse en comida, antes de que
la belleza se ahogase en estómagos sin fondo.
Sopla el norte. Truena
en hielos crecientes. Pero la gente está de fiesta.
Satisfechas sonrisas untadas de grasa brillan al resplandor
del fuego que sisea alrededor de pesados espetones,
las mujeres chillan
con huellas de sangre de los dedos de los cazadores
sobre pechos y muslos —lejos bajo la luna
los lobos anuncian el invierno.
Quiero pintar
con ocre, hollín y sangre, pintar
a la cervatilla que murió bailando
y muere diariamente
con un despiadado pedernal en el corazón.
Hans Børli en Hver liten ting (1964), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).
Otros poemas de Hans Børli
Louis Armstrong
"Me
gustan mis errores y no quisiera renunciar a la preciosa libertad de
equivocarme".(Charles Chaplin)
TEXTOS
TERTULIA 30-3-2018
POR
FAVOR
SEMANA
SANTA
MICRORRELATOS
POR
FAVOR
Por
favor, habla bajo para que pueda escucharte, no me grites, me vuelvo
sordo.
Por
favor, no te pongas en mi lugar, no podrás, pero es muy bonito que
lo intentes.
Por
favor, cambia las duras certezas por las blandas dudas, obtendrás
más saber.
Por
favor, intenta comprender antes de condenar.
Por
favor, no me regales cosas, regálame ilusiones.
Por
favor, no degrades tu vida siguiendo líderes, todos tenemos algo que
aprender y enseñar.
Por
favor, no me vendas tus sueños, dime cuales podemos construir
juntos.
Por
favor, trátame con el respeto que quisieras recibir y dime sincera y
claramente cuando creas que yo no lo hago.
Por
favor, no te atormentes por aquello que no puedes cambiar, haz cuanto
puedas y respira tranquilo. Al final del viaje, el precio del billete
es el mismo para todos.
Por
favor, no creas verdades absolutas las fantasías y leyendas creadas
por otros, tu tienes tus propios mitos, ni mejores ni peores, pero
dignos de compartirse.
Por
favor, no me agobies con tus miedos, con los míos tengo de sobra.
Por
favor, no te rías de los idiotas desinformados, todos lo somos y
otros muchos se podrán reír de ti.
Por
favor, arranca una sonrisa de donde no la hay, así sabré apreciar
tu arte.
Por
favor, no sospeches que sospecho que puedes sospechar de mi, no te
creas que creo lo que tú crees que creo, simplemente, pregunta.
Por
favor, háblame de tus dudas, no de tus certezas, ésas que cualquier
idiota tiene.
Por
favor, comparte lo que sabes, yo haré lo mismo y así ambos seremos
más grandes.
Por
favor, róbale un amanecer infinito a cada mañana, en lo que pueda,
te encubriré.
Por
favor, ponle la zancadilla a las prisas, no te llevarán a ninguna
parte.
Por
favor, vibra con la música, las letras, el juego, demuéstrale a la
vida que eres dign@ de estar aquí.
Por
favor, date, dame, démonos una oportunidad, todos la merecemos.
Por
favor, no vendas baratos tus sueños.
Por,
favor, vive y deja vivir.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
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POR
FAVOR
Por
favor, no me obligues a estar sin ser,
no
intentes convencerme de que lo tuyo es lo mejor,
ni
trates de enseñarme a vivir con tus premisas,
no
lo hagas, por favor, agotas mis fuerzas.
Te
respeto, te escucho, analizo tus opiniones
para
poner en práctica lo que considero conveniente,
lo
que entiendo que sirve como camino hacia mis metas
pues
alguna de tus ideas me ayudan a perfeccionar la ruta.
Pero
por favor no insistas en que sea un clon de ti,
si
te sirve mi imagen como espejo úsala, te ofrezco ese regalo
siempre
que entiendas que no soy ni quiero ser tú,
que
tengo una esencia diferente y autóctona.
Mírate,
por favor, más que anunciarte mírate,
y
hazte un favor vive tu vida, llénala, bébetela, cométela,
desarrolla
tu amor, deja a un lado el odio y
no
amargues las ajenas que ya lidian sus dolencias.
Poco
me importan tu dinero y tus bolsos,
menos
aún el nivel económico de desconocidos,
no
siento envidia cuando alguien disfruta de lo lindo,
por
favor, no trates de instigarme con esos caramelos.
Ya
no te pido que me entiendas, tal vez no puedas,
por
eso no te hablo de lo que me importa;
tampoco
intento comprenderte, me resulta imposible,
pero,
por favor, cuando esté déjame ser.
Águilas,
30 marzo 2018 – Victoria
Blanco
SEMANA
SANTA
QUE VENGA DIOS Y ME DIGA
AUDIO:
Rafael
Cotilla
SEMANA
SANTA
PROCESIÓN
¡Suena
guitarra!
La
vida es canto que ha de vivirse con emoción.
Oigo
a los niños cantar contigo
unidos
todos en comunión.
Es
la gran madre
quien los ampara
bajo
su manto de compasión.
Niños
que juegan, niños que ríen,
pero
otros sufren en orfandad.
También
te buscan, también esperan
que
los protejas de tanto mal.
Madre
que anidaste en cuerpo
al
anunciado Mesías
y
en tu regazo acunaste la promesa de su amor.
Cautivo
que fuiste niño
y
tres reyes te adoraron
y
a tus pies depositaron símbolos de santidad.
Madre
e hijo, cara y cruz del milagro de la vida.
Alegría
de dar luz y pena de dar consuelo,
porque
no hay cielo sin tierra,
pero
no hay tierra sin cielo.
Vida
que tienes placer, comodidad, diversión.
También
tú tienes dolor, llanto, problemas, angustias.
Y
aunque tienes todo eso, nada de eso es el vivir.
Que
vivir es convivir y convivir,
compartir.
Hombre,
en carne fuiste preso
de
tus propias vanidades
y
por negar sus verdades
Cautivo
hiciste al mentor.
Los
hombres en su injusticia
su
verbo de luz negaron
y
su amor sacrificaron
por
su ceguera mortal.
El
mundo quedó en tinieblas
y
en tímidos resplandores
se
asoman los corazones
al
abismo del dolor.
Es
preciso abrir los cielos
y
reencontrar el camino
que
el hombre en sus ambiciones
burló
a su propio destino
equivocando
el sentido
de
vivir en libertad.
Promesa
que se renueva
cada
primavera santa
del
hombre nuevo que alcanza
la
redención por amor.
Háganse
a un lado los odios,
los
agravios, las envidias,
las
farsas, las mezquindades
y
todo aquello que es ruin.
Que
ya se acerca el Cautivo de los males de este mundo
Y
esa Madre universal de los más desamparados,
Que
hoy va pequeña y bonita
sobre
un pedestal de niños
sostenida
entre sus manos.
Haydée
Acosta
SEMANA
SANTA
Una
semana discreta
Domingo
Traté
de engañar al Azar y se asomó el Apocalipsis. Por supuesto que
cerré esa ventana inmediatamente y fui a perderme (para poder
encontrarme) entre los que estrangulan al Tiempo.
Lunes
Se
palpaba en el ambiente un aire de barbarie que algunos confundían
con ciertas formas de progreso. Apagué la T.V. con un guiño y quise
inventar un método que sirviera, al mismo tiempo, para evitar el
tedio en las conferencias y el ardor en las tertulias. Confieso que
fracasé en el intento.
Martes
Hoy
tocaba abolir los reglamentos. ¿Estaría preparado para tan
anárquica misión? El plan B consistió en ir separando el grano de
la paja de la “realidad” cotidiana; que tiene bemoles. Lo dejé
por imposible. El paseo por el parque al atardecer calmó mis
nervios; hace mucho que no bebo coñac.
Miércoles
Le
pasé el plumero a mi imaginación. Al menos para cambiar el polvo de
sitio y descubrir alguna sorpresa; no es que quisiera “deslumbrarme”.
No me gustan los brillos.
Jueves
El
jueves venía disfrazado de viernes. No caí en la trampa. Me pilló
en Lanjarón, en Las Alpujarras. Asomado a una ventana del Hotel
Miramar, al atardecer, decidí seguir siendo yo mismo. No es tarea
fácil. Siempre hay circunstancias que...
Viernes
Parece
que el destino desacelera. Y yo que tenía prisa por llegar a algún
sitio. Puede que sea solo una impresión. Un perro ladró y luego
bostezó en una plaza casi desierta donde un borracho saluda a un
sauce y luego vomita. Se disculpa (con el árbol) y desaparece por
una oscura calle que baja hacia el puerto. Y eso que el viernes es el
día del amor, de la diosa Venus. Ya.
Sábado
Canté
sonámbulo en plena noche la “Canción de la Otra Orilla”, según
me contó la que dormía a mi lado y que era mitad mariposa mitad
cierva. No recuerdo la letra, ni ella tampoco. Creo que ella no tiene
alma. Qué suerte. ¿Y yo? Menuda semanita.
José Luis Álvarez
MICRORRELATOS
En
este país, cuanto más largas son las listas de la desesperanza, más
nos la suda...
JJC
– Juan Jiménez Caballero
Juan
Jiménez CaballeroMe gusta
MICRORRELATOS
Cuando
te palpé en lo más intimo
mi parte se erectó
y tus pupilas como bombillas
brillaron,
esperando más de tu pálpito.
Yo, desahogado
erncontré el punto
de penitencia
en tus regazos.
mi parte se erectó
y tus pupilas como bombillas
brillaron,
esperando más de tu pálpito.
Yo, desahogado
erncontré el punto
de penitencia
en tus regazos.
José
María Rico
eMICRORRELATOS
encanta
Escribí
un poema
donde hace frío.
Y nadie vino a abrigarme...M
donde hace frío.
Y nadie vino a abrigarme...M
e
divierte
JJC
– Juan Jiménez Caballero
Me
asombra
El
deseo va por un alambre al corazón.
Coge aire del espacio hueco
estira sus dos manos
se sostiene.
Abajo transcurre la historia del país
pasa soplando por los baños públicos
y sobre los jardines
que vigilan dos millones de perros
dos millones de hombres de buena voluntad
y buenos estudiantes que se aduermen
en las playas de oro
con la escarcha de una noche anterior
sobre los picos de botella del deseo.
Pasamos abrazados sobre el puente de hierro
el bar La Flor de Lis
y la basura que fosforecía.
El deseo se arregla la pintura
vuelve los ojos con aplicación
sonríe.
En la cama de sus padres estuvimos.
Todo sucedió en la vaga primavera de la isla
en pleno carnaval
cuando los hijos de vecino se saludan
chorreando la cerveza de sus vasos de papel.
Era la historia del país por un alambre
que llegaba a la boca
dando palos de ciego, la historia del país
aunque parezca ahora demasiado simple.
Coge aire del espacio hueco
estira sus dos manos
se sostiene.
Abajo transcurre la historia del país
pasa soplando por los baños públicos
y sobre los jardines
que vigilan dos millones de perros
dos millones de hombres de buena voluntad
y buenos estudiantes que se aduermen
en las playas de oro
con la escarcha de una noche anterior
sobre los picos de botella del deseo.
Pasamos abrazados sobre el puente de hierro
el bar La Flor de Lis
y la basura que fosforecía.
El deseo se arregla la pintura
vuelve los ojos con aplicación
sonríe.
En la cama de sus padres estuvimos.
Todo sucedió en la vaga primavera de la isla
en pleno carnaval
cuando los hijos de vecino se saludan
chorreando la cerveza de sus vasos de papel.
Era la historia del país por un alambre
que llegaba a la boca
dando palos de ciego, la historia del país
aunque parezca ahora demasiado simple.
Sigfredo Ariel, incluido en Poesía cubana de los años 80. Antología (Ediciones La Palma, Madrid, 1994, ed. y selec. de Alicia Llarena).
Otros poemas de Sigfredo Ariel
Contribución a los Encuentros en La Habana (fragmentos), Goriot, el padre, La luz, bróder, la luz
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