TEMAS
TERTULIA 23-2-2018
DUDAS
EL
PEOR ENEMIGO
MICRORRELATOS
Se puede matar al soñador, pero no al sueño. (David Abernathy)
LAS
VOCES DE LA REBELIÓN INCIPIENTE DE UNA DÉCADA HAN DESAPARECIDO CON
EL VIENTO DEL INVIERNO. AL BORDE DE LA ACERA QUEDAN UN PAR DE
CABEZAS. LA ALEGRÍA DE TODO VENENO SE HA EVAPORADO. LOS NIÑOS SE
HAN HECHO ADULTOS Y AHORA SON DOLOROSAMENTE ADULTOS. COMO UNA PARTE
DEL SILENCIO DE LOS NUEVOS TIEMPOS, ESTÁN EN LAS DESESPERADAS
ESQUINAS DE LAS CALLES SIN ACCESO A LA SABIDURÍA Y AL ATONTAMIENTO
DE LAS CASAS, SUS OJOS ADMIRAN ESCLAVOS LA PANTALLA DE TV DE LA
VENTANA, DONDE LAS SOMBRAS ONDEANTES DE LA DEMONÍACA DISCOTECA Y SU
APÉNDICE, LA ATRACTIVA Y MAQUILLADA GOLFA TONTA, EXIGEN TODA LA
ATENCIÓN PARA SUS GRITOS. ÉSTOS SON LOS NUEVOS DIOSES LÍVIDOS.
COPIARLOS A ELLOS Y A SU NOBLE ESTILO PUEDE DAR ACCESO AL CONCURSO DE
LAS CASAS SOBRE ANIMALES METÁLICOS, CUERPOS DE PLÁSTICO Y BLOQUES
DE PIEDRA CON CRISTALES MUDOS DE SUEÑO.
EN EL
AIRE ELÉCTRICO DE LA CIUDAD PLANEAN POEMAS SENCILLOS DE LA PRÓXIMA
DÉCADA. ¿NADIE QUIERE OÍR SUS CANCIONES SOBRE UNA REALIDAD MAYOR Y
LA EXUBERANCIA DEL EROTISMO EN LA LUZ DEL CIELO Y EL SOL DE LA
GENTE...? SUS IMÁGENES FLUYEN INCANSABLES DESDE LA BORRACHERA DE LA
NOCHE HACIA LA IDIOTEZ DEL DÍA CON UN BAILE VIVO SOBRE LOS TEJADOS,
QUE (SOLIDARIOS CON LA BATALLA DE LA GENTE QUE AÚN DUERME CONTRA LOS
PODERES DE LA OSCURIDAD) CUBREN SUS «DESVERGONZADOS» SUEÑOS DE
LIBERTAD.
A SÓLO
UN PAR DE CALLES DE ALLÍ ESTÁN LOS ALIADOS DE LOS POETAS LOS
GRITOS!, CON SUS PELOS DE COLORES DE PUNTA APUNTANDO A LAS
POSIBILIDADES DEL CIELO POR EL COLLAGE DE SUS
CUERPOS. «QUE NO VAMOS A UNIRNOS, JODER», GRITAN DESFIGURADOS,
ESCUPIENDO CONSIGNAS CONTRA LOS CIEGOS PASEANTES. POCOS LOS OYEN,
PERO NADIE ESCUCHA, AUNQUE AL OTRO LADO DEL MAR TIENEN MUCHOS
HERMANOS. TODAVÍA SALTAN ARRIBA Y ABAJO Y EL ASFALTO SE AGRIETA.
Michael Strunge en LOS GRITOS (1980), incluido en Copenhague huele a París. Antología de poesía danesa contemporánea (Nórdica libros, Madrid, 2016, trad. de Daniel Sancosmed).
Educad a los niños, y no será necesario castigar a los hombres. (Pitágoras)
TEXTOS
TERTULIA 16-2-2018
RITMOS
LA
ÚLTIMA OPORTUNIDAD
MICRORRELATOS
RITMOS
Hay
un ritmo de este universo que habitamos que apenas podemos imaginar.
Hay
un ritmo de la vida que apenas empezamos a comprender.
Y
hay un ritmo propio, el de nuestra individualidad, nuestro ego, en el
que nos parapetamos tras certezas creadas por nuestra ilusión, por
nuestros miedos.
A
menudo, cuanto más complejo es el tercero, más nos alejamos de la
comprensión de la complejidad de los dos primeros.
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nekovidal@gmail.com
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RITMOS
Estoy
cansado de danzar desnudo,
encima
de una barra de bar
entre
gente triste, sobria o cuerda.
Estoy
cansado de quitarme la ropa,
para
que prestes atención al poema
clavado
en mi mirada.
Sí,
uno se cansa de menear el culo
con
unos versos tatuados,
que
no son “amor a la patria”
ni
”amor de mis amores"
de
la poesía carcelaria.
Sí,
como tú, estoy cansado de prostituirme
por
encontrar éxito o cielo
en
una sopa fría de letras vencidas.
Sí,
estoy harto de follar
sin
ti,
con
la cara tapada por la inconveniencia
y
que nunca tengamos el gusto de conocernos.
De
tocarnos la existencia...
No,
olvídate.
No
voy a operarme las tetas.
Si
acaso me arrancaré la costilla,
para
llevarte de calle.
Para
que te vengas conmigo
y
me empujes a reescribirme.
Estoy
cansado de no ahogarme,
de
no atrapar
mi
rostro cuando me miro,
en
un lavabo de aguas limpias.
No.
No te ayudaré a emborracharme
otra
vez de mariposas y absenta,
que
me hagan soñar con los vómitos de ser poeta.
J.J.C.
- Juan Jiménez Caballero
RITMOS
Noche cerrada
por
la sabana
lejano
el tan-tan
negras
ondas
lamen
las lomas
suaves
y romas
al
ritmo del tan-tan
Tiembla
la tierra
la
noche se inquieta
el
ritmo se acelera
repica
el tan-tan
la
selva jadea
a
ritmo de guerra
nerviosa
y húmeda
Trepida
el tan-tan
un
grito se escucha
la
noche oscura
el
ritmo cesa
entrecortada
la tierra
respira
mojada
sin
rítmico el tan-tan
la
tierra se calma
reposan
las almas
duerme
la sabana.
Diego
Francisco Guevara de Bonis
RITMOS
Al
margen de los accidentes de este universo y esta dimensión, la vida
tiene sus planes y su ritmo.
El
ser humano, en su ingenua arrogancia, jugará sus cartas, sobrevivirá
o no, y poco le importará a la vida, que seguirá bailando a su
ritmo de intenso intento de supervivencia.
Si
esta especie desaparece, otra vendrá a ocupar su nicho ecológico y
nadie llorará por aquellos a los que venció su propia arrogancia y
si sobrevive seremos lo más parecido a esos dioses todopoderosos que
hoy sólo imaginamos e idolatramos.
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RITMOS
CUANDO
SE OYE ESA VOZ
(Babelain)
Cuando
se oye esa voz
La
que viene del silencio
La
que disipa la niebla
Y
acompaña al niño blanco
Que
cruza el campo amarillo
Cuando
se oye esa voz
Que
surge del claroscuro
Al
enmudecer la tarde
Y
nos perdemos de pronto
Corriendo
tras un deseo
Cuando
se oye esa voz
Privilegio
de los muertos
Saliendo
del escondite
Antes
de naufragar del todo
En
tertulias de fantasmas
Cuando
se oye esa voz
A
pesar de las heridas
Y
de la luz que nos ciega
Llenando
el vaso de sangre
Para
envidia del vampiro
Cuando
se oye esa voz
Es
que la vida aún sigue
Con
sus ritos y sus flores
Sus
delirios y sus pompas
Hasta
descarnar el hueso
---
WHEN
YOU HEAR THAT VOICE
(Letra
y música.- Babelain)
(Traducción.-
Bruno)
When
you hear /that voice
Which
comes/ from the silence
The
one that /the fog washes
And
goes along/ with the white boy
Means
life /still goes on
with
its rituals /and flowers
Its
delusions /and pumps
Till
the bone runs/ out of meat
When
you hear /that voice
Privilege/
of the dead
Getting
out /of his hiding
Before
sin/king totally
Means
life /still goes on
with
its rituals /and flowers
Its
delusions /and pumps
Till
the bone runs/ out of meat
When
you hear /that voice
Despite
/the injuries
Filling
the glass /with blood
To
make /the vampire envious
Means
life /still goes on
with
its rituals /and flowers
Its
delusions /and pumps
Till
the bone runs/ out of meat
José
Luis Álvarez
http://totovaca.blogspot.com.es/
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RITMOS
Ríe
Intentando
Torear
Mentes
Obtusas
Satisfechas
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LA
ÚLTIMA OPORTUNIDAD
*
¿No será que cada instante es la última oportunidad?
*
Démonos siempre unos a otros una realmente última oportunidad, al
fin y al cabo, ¿qué tenemos que perder salvo la duda de no haberla
dado?
*
Yo no quería ser tu última oportunidad, quería que tú fueras la
mía, por eso todo salió como salió . . .
El
tiempo nos enseña que siempre hay que creer que una oportunidad es
nueva, nunca la última.
*
¿Y si jugamos a que no hay últimas oportunidades?
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MICRORRELATOS
En
aquel pueblo, rico sólo por sabio, existía la costumbre de enviar
al cementerio a todo ciudadano que caía en manos de la codicia, el
egoísmo, la violencia o el integrismo mental.
No,
no se mataba a nadie.
Se
les enviaba al cementerio unos días para que reflexionara allí
sobre su propia naturaleza, condición y situación, sobre que hay
realmente más valioso en la vida de un ser humano ante el inevitable
final, eso que tan a menudo olvidamos.
A
una mente sana ver y crear felicidad le hace feliz y nunca hace de su
propia felicidad el único fin, comprende que es, ante todo, un ser
social, y que si sólo piensa en si misma no piensa, en realidad, en
nada.
El
egoísmo es una muralla, tan alta como nuestros miedos, que
construimos alrededor de nosotros mismos.
Aquél
era uno de los pueblos más felices y prosperos que he conocido.
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MICRORRELATOS
Luché
con todas mis fuerzas
para
que me hiciera caso,
pero
tuve que dejarla ir...
al
parecer era felíz sin mi.
José
María Rico
El
perro trota libremente por la calle
y ve la realidad
y las cosas que ve
son más grandes que él
y esas cosas que observa son su realidad
Borrachos en los portales
lunas en las copas de los árboles
El perro trota libremente a través de la calle
y todas las cosas que ve
son más pequeñas que él
Pescado envuelto en papel de diario
Hormigas en los agujeros
Pollos en una vidriera del barrio Chino
sus cabezas a una cuadra de distancia
El perro trota en libertad por las calles
y los olores que percibe
poseen el propio aroma de su cuerpo
El perro trota libremente por la calle
entre charcos y bebés
gatos y cigarros
salones de billar y policías
Él no odia a los policías
Él simplemente cree que no sirven para nada
pasa frente a ellos
y también de las reses sangrantes
colgadas
frente al mercado de San Francisco
Él prefiere comer una vaca tierna
que las carnes de un policía duro
aunque entiende que cualquiera de las dos
pueden saciarlo
Pasa frente a la fábrica de pastas de los Romeo
y de la torre Coit y del diputado Doyle
La torre Coit le inspira temor
pero el diputado no le mueve un pelo
a pesar de que ha escuchado cosas deprimentes
descorazonadoras
absurdas
para un joven cachorro triste como él
para un perro serio como él
Sólo que él posee un mundo libre propio
Sus propias pulgas
No le pondrán bozal
El diputado Doyle
es para él
sólo una boca de incendio
El perro trota libremente por la calle
tiene su vida de perro y la vive
piensa en ella reflexiona
toca prueba
absolutamente todo
todo lo investiga
sin los beneficios del acto de perjurio
un verdadero realista
una historia verdadera para contar
una cola verdadera con la cual contarla
un verdadero perro vivo
vivo
democrático
que ladra
comprometido con la verdadera
libertad de empresa
que puede opinar acerca de la ontología
con algo que decir de la realidad
y cómo entenderla
y como observarla
Mira de soslayo al cruzar las calles
como si estuviera posando
para una foto de la RCA
Lawrence Ferlinghetti, incluido en Cinco poetas de la Generación beat (Ediciones Alma_Perro, s.l., s.a.).
Otros poemas de Lawrence Ferlinghetti
Escritura (I), Poema (IV, VI, X)
y ve la realidad
y las cosas que ve
son más grandes que él
y esas cosas que observa son su realidad
Borrachos en los portales
lunas en las copas de los árboles
El perro trota libremente a través de la calle
y todas las cosas que ve
son más pequeñas que él
Pescado envuelto en papel de diario
Hormigas en los agujeros
Pollos en una vidriera del barrio Chino
sus cabezas a una cuadra de distancia
El perro trota en libertad por las calles
y los olores que percibe
poseen el propio aroma de su cuerpo
El perro trota libremente por la calle
entre charcos y bebés
gatos y cigarros
salones de billar y policías
Él no odia a los policías
Él simplemente cree que no sirven para nada
pasa frente a ellos
y también de las reses sangrantes
colgadas
frente al mercado de San Francisco
Él prefiere comer una vaca tierna
que las carnes de un policía duro
aunque entiende que cualquiera de las dos
pueden saciarlo
Pasa frente a la fábrica de pastas de los Romeo
y de la torre Coit y del diputado Doyle
La torre Coit le inspira temor
pero el diputado no le mueve un pelo
a pesar de que ha escuchado cosas deprimentes
descorazonadoras
absurdas
para un joven cachorro triste como él
para un perro serio como él
Sólo que él posee un mundo libre propio
Sus propias pulgas
No le pondrán bozal
El diputado Doyle
es para él
sólo una boca de incendio
El perro trota libremente por la calle
tiene su vida de perro y la vive
piensa en ella reflexiona
toca prueba
absolutamente todo
todo lo investiga
sin los beneficios del acto de perjurio
un verdadero realista
una historia verdadera para contar
una cola verdadera con la cual contarla
un verdadero perro vivo
vivo
democrático
que ladra
comprometido con la verdadera
libertad de empresa
que puede opinar acerca de la ontología
con algo que decir de la realidad
y cómo entenderla
y como observarla
Mira de soslayo al cruzar las calles
como si estuviera posando
para una foto de la RCA
Lawrence Ferlinghetti, incluido en Cinco poetas de la Generación beat (Ediciones Alma_Perro, s.l., s.a.).
Otros poemas de Lawrence Ferlinghetti
Escritura (I), Poema (IV, VI, X)
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