TEMAS
TERTULIA 24-11-17
AHORA
YA
LO SÉ
MICRORRELATOS
Si no creemos en la libertad de expresión de las personas que despreciamos, no creemos en ella en absoluto. (Noam Chomsky)
Mirar
caer la nieve en la oficina de registro
cuando uno es la señal con un pañuelo, un sauce
que huele a mar del trópico, un animal aislado.
Pudiera caer ahora mismo la nieve sobre los edificios
en copos graves
pudiera morirme si me viera en una cerrazón
que tumba la cabeza
hasta las manos de los padres
que esperan sentados en un parque
y que no saben nada.
Un hombre quitaría con una vieja pala esta ceniza.
Vagamente regresa a aquel lugar
donde llovía detrás de la cabeza
cuando tuvo otro nombre y una cicatriz en la barbilla
y era hipócrita y humano
como un pobre diablo.
Bebía en los circos de ocasión
y tenía el bolsillo repleto de llaves inservibles
y un temor absoluto de la soledad.
Seré yo mismo acaso si fuera tenedor de libros
o fuera neerlandés y conociera la magia
y si en el extremo de mi vida la nostalgia
me pasmara las manos sobre el hielo.
Job pudo reposar sin violentarse
sobre este caracol marino
y las sabanas pudieran estar llenas de alfalfas
o de termas brillantes o de casas de troncos.
Quiénes seríamos entonces / calle abajo
acaso compraríamos el periódico de la mañana
cayéndonos de sueño
y las mandarinas y el pan dulce.
Estos años románticos los querrán los hijos de los hijos
y buscarán la letra en el registro, nuestros discos,
los papeles sucios.
Voy a morir sin ver la nieve
qué hubiéramos adelantado bajo la nieve harinosa
esa pequeña aventura en nuestra luz:
el paso de un astro, la carrera de una estrella.
Estos días van a ser imaginados
por los dioses y los adolescentes que pedirán estos días
para ellos.
Y se borrarán los nombres y las fechas
y nuestros desatinos,
y quedará la luz, bróder, la luz
y no otra cosa.
cuando uno es la señal con un pañuelo, un sauce
que huele a mar del trópico, un animal aislado.
Pudiera caer ahora mismo la nieve sobre los edificios
en copos graves
pudiera morirme si me viera en una cerrazón
que tumba la cabeza
hasta las manos de los padres
que esperan sentados en un parque
y que no saben nada.
Un hombre quitaría con una vieja pala esta ceniza.
Vagamente regresa a aquel lugar
donde llovía detrás de la cabeza
cuando tuvo otro nombre y una cicatriz en la barbilla
y era hipócrita y humano
como un pobre diablo.
Bebía en los circos de ocasión
y tenía el bolsillo repleto de llaves inservibles
y un temor absoluto de la soledad.
Seré yo mismo acaso si fuera tenedor de libros
o fuera neerlandés y conociera la magia
y si en el extremo de mi vida la nostalgia
me pasmara las manos sobre el hielo.
Job pudo reposar sin violentarse
sobre este caracol marino
y las sabanas pudieran estar llenas de alfalfas
o de termas brillantes o de casas de troncos.
Quiénes seríamos entonces / calle abajo
acaso compraríamos el periódico de la mañana
cayéndonos de sueño
y las mandarinas y el pan dulce.
Estos años románticos los querrán los hijos de los hijos
y buscarán la letra en el registro, nuestros discos,
los papeles sucios.
Voy a morir sin ver la nieve
qué hubiéramos adelantado bajo la nieve harinosa
esa pequeña aventura en nuestra luz:
el paso de un astro, la carrera de una estrella.
Estos días van a ser imaginados
por los dioses y los adolescentes que pedirán estos días
para ellos.
Y se borrarán los nombres y las fechas
y nuestros desatinos,
y quedará la luz, bróder, la luz
y no otra cosa.
Sigfredo Ariel, incluido en Poesía cubana de los años 80. Antología (Ediciones La Palma, Madrid, 1994, ed. y selec. de Alicia Llarena).
Otros poemas de Sigfredo ArielGoriot, el padre
Aferrarse a la ira es como beber veneno y esperar que la otra persona muera. (Buda)
TEXTOS
TERTULIA 17-11-17
MANIPULACIÓN
EL
CAMELLO
MICRORRELATOS
MANIPULACIÓN
RAP
(VÍDEO)
JOJO
MANIPULACIÓN
En nuestra cabeza bien amueblada sólo nos queda un columpio
y el barreño negro de lavarnos las manos.
Eres
el último mono, el que no tiene que cubrirse las espaldas...
Si
logran que nos miremos unos a otros como enemigos, su victoria será
total.
J.J.C.
MANIPULACIÓN
Todo
acabó siendo, poco a poco, manipulación. Apenas un 5% de la
población, los más ricos y poderosos, olvidaron cuanto la historia
ya había enseñado con su lista de revoluciones, que no siempre eran
evoluciones, acerca de lo peligroso de concentrar la riqueza y el
poder de una forma abusiva en una minoría, el resultado solía ser
explosiones intermitentes más o menos sangrientas.
Ese
5% fue comprando y controlando todos los medios de comunicación con
acceso a millones de personas, a través de ellos se repetían
incansablamente las ideas que a esa minoría le interesaba que
creyeran la mayoría objeto de manipulación, que acababa coreando,
muchas veces agresivamente, falsedades e ideas absurdas incluso en
contra de sus propios intereses.
Controlada
esa mayoría manipulable y manipulada, los poderosos pasaron a
manipularse entre ellos, enfermos todos de codicia, a ver quien
conseguía acumular más y más dinero, al fin y al cabo ya sólo
números en una terminal informática. Se engañaban, traicionaban y
mentían con tal furia que sólo los muertos que dejaban en su camino
igualaba su demencial camino hacia la nada. El resultado era acumular
sumas tales de dinero que ni viviendo diez mil años podrían gastar,
cierta justicia poética hacía que muy pocos de ellos sobrepasaran
los cien años de vida.
Por
último, los manipuladores de manipuladores debían manipularse a si
mismos para autoconvencerse de que cuanto hacían no era una locura
absurda, destructiva y suicida, sino algo lógico e inevitable, para
convencerse de que un mundo mejor no era posible, a pesar de que el
mundo era, ahora mismo, mucho mejor que aquél en que habían nacido.
Parece ilimitada la capacidad de autoengaño de la mente humana.
Mientras,
las bolsas siguen abriendo cada mañana al ritmo al que gira el
planeta y manipuladores y manipulados juegan a más, más y más
mientras deslizan sus vidas personales, sus sociedades y al mismo
planeta camino del abismo.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
MANIPULACIÓN
LOS
MACARRAS DE LA MORAL
En
los últimos tiempos abundan los manipuladores, seres demasiado
simples para entender que Maquiavelo no hacía referencia a la vida
cotidiana (craso error no tener en cuenta el título de los libros)
que van repartiendo reveses a diestro y siniestro para sentirse
felices; los empáticos se lo ponemos fácil, nosotros, los
salvadores de la humanidad, los que queremos ver feliz a todo el que
nos rodea, los que tenemos la moral más fuerte que el corazón y
emitimos aromas de honestidad que ellos olfatean como perros
adiestrados, dejamos que se nos acerquen y nos usen.
A
nosotros sus técnicas nos son tan ajenas que cuando logramos
detectarlas ya se han adueñado de parte de nuestro mundo, ya se han
metido en el bolsillo a nuestros hermanos, nuestros hijos o nuestros
amigos, lo que nos dificulta dar la voz de alarma, descubrir que las
ideas que promulgan no les pertenecen –algunas nos las robaron en
los momentos de cordialidad–, explicar que las acciones que
critican fueron su forma de vida en un tiempo no tan lejano,
denunciar que lo que parece auxilio es sólo el perfil de su
personaje. Y mientras los empáticos, nosotros, vivimos con el sueño
de crear futuros incluso donde no los hay, ellos siguen anclados a su
quehacer de crueldad, a sus bucles afectivos, a su lucha por la
superioridad sobre los demás aunque los demás no les importen lo
más mínimo.
No
son ellos, es el daño que hacen lo que duele, ellos son sólo
sombras, partes de esencia humana sacada de contexto, indigentes del
amor, espíritus desorientados que vagan por estos lares sólo para
asustarnos “…porque
como los fantasmas, sin pausa y sin prisa, no son nada si
les quitas la sábana.”
(Los macarras de la moral
-
Joan Manuel Serrat)
Se
me ocurre que dejemos de creerles, que dejemos de temer su presencia,
que no escondamos la cabeza para evitarles; ellos están y hacen
ruido, mucho ruido, con sus cadenas. Están pero no son. Nosotros
somos. Somos conscientes, somos libres, somos capaces, somos
creativos, somos generosos y, sobre todo, somos más.
Madrid,
14 noviembre 2017 – Victoria Blanco
MANIPULACIÓN
De
los hilos que manejas
soy
preso,
de
tus las palabras
soy
credo,
del
aire que dejas
soy
el viento,
del
marrón de tus ojos,
de
tu piel canela,
de
tus labios rojos,
reo,
enredado
en tu melena,
se
quebró mi ego,
en
tu boca se perdieron mis besos,
en
tu cuerpo mis deseos,
¿qué
me has hecho?,
¿de
qué hechizo soy objeto?
En
las noches ya no sueño,
de
mis días ya no soy dueño,
mi
voluntad has manipulado
y
sólo estar contigo quiero.
Diego
Francisco Guevara de Bonis
"Voces
entre Voces" 17/11/2017
EL
CAMELLO
Al
entrar en la habitación veo que debajo de mi cama hay un camello
durmiendo. Me acuesto en la cama del al lado, por si las moscas. Me
despierta una prostituta exótica y me pregunta que por qué estoy
durmiendo en su cama. Le contesto que debajo de mi cama hay un
camello. Me dice que no es un camello, que es un dromedario. “Tanto
da”, le suelto. ''Ah, y soy una princesa árabe, no una prostituta,
que conste'', me dice. ''Ahhhh'', le digo yo sorprendido gratamente.
Entonces le comento que es muy importante que mañana, en la
cafetería, me invite a merendar y que todo el mundo se entere.
''Bueno, si es un capricho'', me dice ella. ''No, no es capricho, es
un requisito importante''.
Me
duermo de nuevo en el sueño y tengo dos sueños más:
a)
En un país árabe, un jeque riquísimo encarga a una fábrica una
aguja gigante, con un ojo por donde pueda pasar un camello.
b)
Estoy tomando un café tranquilamente en un bar y de pronto irrumpe
un grupo de jóvenes modelos causando un gran revuelo. Ríen y se
gastan bromas entre ellas. Empiezan a pedir cócteles exóticos y el
camarero no da abasto. Me pide ayuda. Entiendo poco de cócteles pero
tiro de manual. Conecto mi chip de “simpático” que tenía oculto
desde hace algún tiempo y me pongo a la tarea. Tanta alegría,
belleza y juventud marea enormemente. Acabo exhausto. Vuelvo a la
cama y cuando me despierto, el camello todavía estaba allí.
José
Luis Álvarez
MICROPOEMA
Para
ti . . .
No
puedo ofrecerte un milagro cada día,
pero cada amanecer,
depositaré en tu mesa
un rayo recién desprendido
del alba.
No quiero prometerte
felicidad eterna,
pero cada una de las gotas de
mi rocío,
refrescará el lecho de tus
despertares.
No sé si podré permanecer a
tu lado una vida entera,
pero con la música de mis
latidos,
crearé la banda sonora de
nuestro camino.
No alcanzaré nunca a
mostrarte todo,
pero con la magia de mis
pequeños detalles,
salpicaré con chispas de luz
tu mirada.
No sé cuánto durará mi
pasión,
pero sé que el arcoíris de
mis emociones,
llevará impreso tu nombre a
colores.
Tú y yo pasaremos.
Tal vez nuestros pasos se
alejarán,
pero en nuestro surco
compartido,
siempre correrá un manantial
de agua fresca
que aplacará nuestra sed de
amor y vida.
María
Martín
MICRORRELATOS
EN
ESTE LUGAR NO PASÓ NADA
Nació
en la gran ciudad, jugó entre edificios, compró en centros
comerciales, trabajó en la vigésimo quinta planta de un rascacielos
que miraba a otro rascacielos. Cuando murió la tapa del ataúd le
resultó familiar.
Madrid,
17 noviembre 2017 – Victoria Blanco
MICRORRELATOS
*
Visto de blanco desde que me tienes en tu lista
negra.
*El
poema tiene que defenderse solo, como un beso con lengua...
Mucha
letra pequeña...
*
Nunca he creído en los círculos
cerrados... Acaban
oliendo a muerto.
*
Era tan egocéntrico que sólo se entretenía con el yoyó.
*
Soy un corrupto. En el Mercadona me llevo
plátanos y los peso como bananas.
*
Casi todo es propaganda y traficar con el miedo. Pero de esto, mejor
no hablamos ... Cada
día os entiendo menos.
J.J.C.
MICRORRELATOS
MICAM
(microrrelatos amorosos)
*
Sabían que su amor era imposible así que decidieron hacerlo
realidad para demostrar al mundo que el amor todo lo puede.
*
La dulce Dulcinea se enamoró del dulce Neo, no se dijeron nada
nuevo, pero su historia fue, como todas las historias de amor, única.
*
Una mentira y una verdad se emparejaron y parieron esta absurda
realidad.
*
Yo también quería
ser romántico, pensó el chico uzbeko, pero sin haber nacido en Roma
es muy difícil...
*
Su amor fué realmente de película: en un cine se conocieron (viendo
Love Story) y en un cine se divorciaron (se cree que viendo la
película “Raza”).
*
Tanto se querían que cuenta la leyenda urbana que hasta dejaron
alguna droga dura el uno por el otro.
*
No hay mayor fe en el amor que creer que sigue siendo posible cuando
la realidad nos cubre con su triste manto de cotidianidad no
compartida.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
A
PESAR DE TODO
Un
sol brillante me hace sonreír y comprender que ha comenzado un nuevo
día.
La
claridad de un nuevo día, me despierta con insistencia, a
pesar de todo.
Un
niño recién nacido, me emociona y me recuerda lo mucho que le
necesitamos para desarrollar nuestra humanidad.
La
Humanidad me sorprende diariamente y me mantiene alerta de la
necesidad de amar, comprender y respetar a pesar de todo.
El
viento alborotado de algunos días agita árboles, encrespa las olas
del mar, arrastra nubes cambiándoles su forma.
El
viento de la vida, agita de vez en cuando mis ideas, las revuelve,
las encrespa, las empuja, haciéndolas cambiar de forma a
pesar de todo.
El
dolor entra a veces por la puerta de mi corazón y si me ve
llorar, me acaricia y se aleja volando por la ventana de mis sueños.
Los
sueños son esa alfombra mágica con la que cruzo el río de mis
ansiedades, hasta alcanzar la esperanza, a pesar de
todo.
El
avatar propio o ajeno da sentido a la diversidad y a su integración.
La
diversidad es fuente de evolución humana y crecemos por ella a
pesar de todo.
La
vida es muy corta a pesar de todo y al cabo de
cierto tiempo nos damos cuenta de que queda poco tiempo para
amar, poco tiempo para sonreír, poco tiempo para perdonar, poco
tiempo para luchar, poco tiempo para conseguir.
Durante
todo este tiempo que nos pasa, creemos que es eterno el vivir,
incluso inmediatamente después de las mayores tragedias, seguimos
pensando que nos sobra tiempo y mil y una veces volvemos a
olvidar que queda poco tiempo.
Es
bueno recordar a tiempo, que estamos vivos a pesar de
todo.
Haydée
Acosta
La
cosa más difícil en la vida es conocerte a ti mismo. (Tales)
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