VOCES
entre VOCES
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"Es
hora de que veamos a los géneros como un conjunto en vez de como un
juego de polos opuestos. Debemos parar de desafiarnos los unos a los
otros." (Emma Watson)
Las
últimas palabras de los llamados grandes personajes históricos:
"Doctor,
¿no cree que habrá sido el salchichón?" Paul
Claudel
"¡Más
luz!" Goethe
(pidiendo que corrieran una cortina de la ventana).
"Está
bien" Kant (sobre un caldito que le acercaban a los labios).
"Tienes
que irte" Descartes.
“Pues
bien, nos las hemos apañado” Schopenhauer.
Leamos
sus obras para comprender la paradójica grandeza y mezquindad de su
camino, el nuestro.
TEMAS
TERTULIA 15-2-2019
CAPITALES
PECAMINOSAS
PECADOS
CAPITALES
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
Y
el Señor dijo:
Amarás al Señor tu Dios sobre todas las cosas y a Él solo adorarás.
Y luego se dividió en miles de millones
de pequeños dioses.
Desapareció riendo con todas esas piernas
y dejó al hombre erigir dioses pequeños
y derrocarlos
adorar a los malos y a los buenos
mientras el Señor vestía el oro de harapos
y los harapos de oro
mientras las víctimas y los verdugos
se intercambiaban las ropas
en los hediondos laberintos de los urinarios.
Y lo peor fue para las mujeres.
Todos esos dioses a los que adorar y servir.
Todos esos pequeños dioses a los que educar y forjar.
Con la ira de la impotencia y la venganza
escondiendo espadas y jabalinas
en leñeras y despensas y bajo los colchones de los niños
revólveres invisibles
en los depósitos de armas del corazón y de la mente.
Sun Axelsson en Allt levande (1981), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).
Amarás al Señor tu Dios sobre todas las cosas y a Él solo adorarás.
Y luego se dividió en miles de millones
de pequeños dioses.
Desapareció riendo con todas esas piernas
y dejó al hombre erigir dioses pequeños
y derrocarlos
adorar a los malos y a los buenos
mientras el Señor vestía el oro de harapos
y los harapos de oro
mientras las víctimas y los verdugos
se intercambiaban las ropas
en los hediondos laberintos de los urinarios.
Y lo peor fue para las mujeres.
Todos esos dioses a los que adorar y servir.
Todos esos pequeños dioses a los que educar y forjar.
Con la ira de la impotencia y la venganza
escondiendo espadas y jabalinas
en leñeras y despensas y bajo los colchones de los niños
revólveres invisibles
en los depósitos de armas del corazón y de la mente.
Sun Axelsson en Allt levande (1981), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).
"La
violencia engendra violencia, como se sabe; pero también engendra
ganancias para la industria de la violencia, que la vende como
espectáculo y la convierte en objeto de consumo."(Eduardo
Galeano)
TEXTOS TERTULIA 8-2-2019
LÍNEAS
QUEBRADAS O QUEBRADEROS DE CABEZA.
QUISIERA.
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
LÍNEAS
QUEBRADAS O QUEBRADEROS DE CABEZA
¿POR
QUÉ?
Audio:
Rafael
Cotilla
LÍNEAS
QUEBRADAS O QUEBRADEROS DE CABEZA
Peligros
geométricos:
Cabezas
cuadradas.
Círculos
viciosos.
Lineas
adelgazantes.
Rayas
blanquecinas.
Triángulos
amorosos.
Esferas
celestiales.
Segmentos
sociales.
Círculos
interminables.
Poliedros
polígamos.
Aristas
ariscas.
Tangentes
intangibles.
Cotangentes
intransigentes.
Secantes
inundadas.
Cosecantes
defraudadas.
Senos
pocas veces plenos.
Cosenos
consentidos.
Áreas
desairadas.
Ángulos
llenos de angustias.
Polígonos
llenos de poligoneros.
Diámetros
diametralmente opuestos a si mismos.
Geometrías
geográficas, geodésicas, gerontocráticas, ginestésicas, todas
siempre genéricas y, todas, sólo aparentementes estables.
El
azar en cada vuelta de esquina vital, la eterna paradoja . . .
Pero,
sobre todo, muchas líneas quebradas, ésas que siempre traen
quebraderos de cabeza . . .
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
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LÍNEAS
QUEBRADAS O QUEBRADEROS DE CABEZA
A
mis años permanezco inédito, como tú inacabado.
Quién
supiera escribir caricias, estrellas o heridas...
Con
retazos de palabras
levanto
mi monstruo del Doctor Frankenstein
y
espero ansioso que un rayo de tu tormenta le dé vida.
Lo
siento en mis adentros, lo mejor de lo que guardo
no
acierto a expresarlo.
Sólo
trazo en sueños lo que tú en mis ojos
quieres
leer.
Hoy
tengo hambre.
Tejo
mi tela de araña con vocablos
y
espero la presa.
Mientras,
me alimento de mi corazón, guardado hace un invierno
al
lado del dulzor de los melocotones en conserva.
La
poesía es desnudez, pero algunos quieren seducirte,
enseñando
sólo hasta la rodilla.
Buscando
el punto G, encontré tu alma.
Florecerán
en mi pecho las canciones, que ayer no regué con lágrimas.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
LÍNEAS
QUEBRADAS O QUEBRADEROS DE CABEZA
Palabras
rotas,
Palabras
estropeadas.
Mil
palabras calientes,
poesías
quemadas.
Poesías
deslumbradas
por
tu orgullo y descaradas.
Son
palabras ardientes
que
no ocupan ningún lugar
si
el que las recibe las olvida
Descartada
por su forma
tratada,
insuficiente,
que
no llegan a la corriente,
ni
siquiera a entre dientes.
Sólo
esas palabras tienen
validez
a la performance
de
alguien reciente.
Es
la resulta retratada
por
la mala conducta,
esa
conducta inesperada.
Juegas
con las palabras,
Y
a entre filo,
las
mismas que usas
como
espada.
Defiendes
lo indefendible,
Te
refugias entre ellas,
Recitas
lo imposible.
Palabras
rotas.
Poesías
quemadas.
José
María Rico Urbano
QUISIERA
“Quisiera
volverme pulga y meterme en un colchón, y dormir con quien quisiera,
y que me diera calor...” (Camarón de la Isla)
Quisiera,
antes de morir, volver a aprender a ser niño.
Quisiera,
cuando se acabe el deseo, conservar la esperanza.
Quisiera
que, cuando se me acaben las preguntas, poder disfrutar, al menos, de
una respuesta.
Quisiera
que algún gnomo, dios en paro o espíritu, me regalaran una ilusión.
Quisiera
poder ponerle una zancadilla al tiempo y jugar con mis tataranietos a
la única verdad de la vida, el azaroso y creativo juego siempre
lleno de curiosidad.
Quisiera
no necesitar tanto cariño para sobrevivir, las carencias...
Quisiera
comprender tan sólo un ángulo, aunque sólo fuera, de este juego al
que llamamos vida.
Quisiera
que los niños tuvieran que ir a los hospitales sólo cuando les
doliera la tripita de tanto reír.
Quisiera
que aprendiéramos a sintetizar empatía y emborrachar con ella a los
sociópatas capaces de crear guerras para obtener algún beneficio, o
hacerles sentir el terror de las personas bajo los bombardeos.
Quisiera
borrar todas esas fronteras que no son más que fantasmas creados por
canallas enfermos de codicia, somos todos ciudadanos de una única
patria, este pequeño planeta al que llamamos Tierra.
Quisiera
que comprendiéramos que la cuestión no es si nos podemos permitir
ciertos derroches, sino si se los puede permitir el planeta que nos
sustenta.
Quisiera
poder despertar todos los soles que todos los seres vivos llevamos
dentro, al fin y al cabo, y no es una metáfora, todos estamos hechos
del mismo material que las estrellas.
Por
querer, quisiera que nadie tuviera que decir nunca “quisiera“ por
necesidad o carencia.
Y
sí, como Camarón, yo también quisiera volverme pulga . . .
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
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MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
SE
MARCHA MAMÁ
(MICRORRELATO)
El
padre estaba fuera de casa doce horas, ella seis, las que le
permitían compaginar el trabajo con el cuidado de sus hijos, dos
niños pequeños de ocho y cinco años a los que adoraba, lo que no
evitaba que le exigiesen más del cien por cien de rendimiento.
Aquel
día se sentía exhausta, un ligero enfriamiento unido a la regla y
aliñado con el sarampión del mayor, hizo que estallara cuando el
menor, al intentar poner los platos del desayuno en el fregadero,
rompió el vaso que había contenido un rato antes el zumo de
naranja.
- Ya no puedo más -gritó- me voy ahora mismo de esta casa y os las apañáis solos.
Se
puso el abrigo, salió y mientras cerraba la puerta escuchó la voz
del pequeño y sus apresurados pasos; pensó en el disgusto que le
estaba dando a esa criatura que corría a pedirle que no se fuera.
Frenó un poco su ritmo, la puerta se abrió…
- ¡Mamá, mamá, mamá!
Se
volvió con ternura, tratando de mantener su gesto de enfado.
- ¿Qué quieres? -preguntó.
- Que te dejas el bolso -dijo el pequeño mientras se lo ofrecía colgado de su diminuto brazo.
07/02/2019
- Victoria Blanco para “VOCESentreVOCES”
Si
estoy de pie
sola en la nieve
es lógico
que yo sea un reloj
¿cómo iba si no la eternidad
a encontrar su camino?
Inger Cristensen en Lys (1962), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).Otros poemas de Inger Cristensen
Escenas. Continuidades (7)
sola en la nieve
es lógico
que yo sea un reloj
¿cómo iba si no la eternidad
a encontrar su camino?
Inger Cristensen en Lys (1962), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).Otros poemas de Inger Cristensen
Escenas. Continuidades (7)
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