VOCES
entre VOCES
TEMAS
TERTULIA 1-6-2018
ME
GUSTARÍA APRENDER A...
ROCAS
MICRORRELATOS
"Escribo
en defensa propia". Acción Poética
hay
que decir lo que eso no hace. sembradíos presionados
por completo. algo que se levanta dentro de los troncos
cuando se han ido se parecen a alguien, blandos o
podridos. el estremecimiento se queda por un instante
en los brazos, la pequeña muy pequeñita sien,
tiene que estar en algún sitio. una especie de circunferencia dentro
del ojo. una especie de roce.
por completo. algo que se levanta dentro de los troncos
cuando se han ido se parecen a alguien, blandos o
podridos. el estremecimiento se queda por un instante
en los brazos, la pequeña muy pequeñita sien,
tiene que estar en algún sitio. una especie de circunferencia dentro
del ojo. una especie de roce.
Hanna Nordenhök en Bländare (2009), incluido en Mujeres en el Norte. Trece poetas suecas (Devenir, Madrid, 2011, selec. y trad. de René Vázquez Díaz).Otros poemas de Hanna Nordenhök
Los estanques...
"La
cultura de consumo, cultura del desvínculo, nos adiestra para creer
que las cosas ocurren porque sí."(Eduardo Galeano)
TEXTOS
TERTULIA 25-5-2018
LA
FAROLA
NO
SÉ
MICRORRELATOS
LA
FAROLA
Si
las farolas hablaran tendrían mucho que contar sobre las pasiones
humanas, mucho que decir de juegos de niños y de adultos que ya
creen no serlo, de balones chocando contra ellas, de motos y
bicicletas encadenadas, de violencia desencadanada, de risas y
llantos, tantas cosas . . .
Pero
las farolas, altas, arrogantes y luminosas, no hablan, se limitan a
contemplar el discurrir de la vida con la indiferencia de quien
conoce sus secretos.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
LA
FAROLA
Olor
a tahona,
noche
sin luna,
triste
la farola,
sola,
poco
alumbra.
Acostumbrados
mis ojos
en
la penumbra
otras
cosas
veo,
intuyo, comprendo.
¡Eran
otros tiempos!
De
manejar insufrible el periódico leo
pocas
noticias, muchos sucesos,
entre
líneas leo, intuyo, comprendo
acostumbrados
mis ojos a la penumbra.
Mil
luces iluminan
en
una dirección la autovía,
a
los lados la nada, la negrura,
el
neón deslumbra,
el
neón de las casas de putas.
Ya
en la gran vía
la
luz deslumbra,
parece
de día,
no
hay estrellas,
la
luna no ilumina:
bebe
Coca-Cola,
camisas
de moda,
hamburguesas
en MacDonals,
en
Máximo ropa fina,
un
semáforo, para, cruza
dirección
única . . .
¡Otra
generación circula!
cien
tuits, mil noticias,
solo
propaganda, solo publicistas,
no
leen entre líneas,
solo
lo que sus gurús les dictan:
papel
para unos, tijeras algunos,
piedra
para la mayoría
Triste
farola,
tú
pobre luz
mi
mente ilumina,
acostumbrados
mis ojos a la penumbra.
Diego
Francisco Guevara de Bonis
"Voces
entre Voces" 25/05/18
NO
SÉ
Sobrevuela
la culpabilidad el sueño de los adultos, se les permite a los bebés
y se les impone a los niños en verano a la hora de la siesta, pero
dormir parece ser un acto vetado a los mayores. Cuántas veces llamé
a mi madre (hoy hubiera cumplido 98 años) a eso de las nueve de la
mañana y al escuchar su voz soñolienta le di la opción de una
llamada posterior para permitirle, así, un despertar más tranquilo
y su invariable respuesta era: “No,
hija, tranquila, no estaba durmiendo.”
Como si dormir fuera el mayor de los pecados que se pudieran cometer
siendo adulto, como si soñar fuera una autopista directa al
infierno.
Siempre
me ha gustado mucho dormir y soñar más aún, supongo que por eso la
naturaleza me otorgó el divino don de hacerlo del tirón y a pierna
suelta de modo que, a mis “titantos”,
aún
necesito un mínimo de dos despertadores para dar los buenos días a
la vigilia e incluso algunas mañanas, a pesar de ellos, me rindo a
los brazos de Morfeo ignorando a los otros 999 sobrinos de la muerte.
Decía
Hemingway en El viejo y el mar: “La
vejez es mi despertador. ¿Por qué los viejos nos despertamos tan
temprano? ¿Será para tener un día más largo?”
No
sé, tal vez será que mi alma permanece joven en la curiosidad y la
sorpresa mientras mi cuerpo, como cualquier máquina que se precie de
serlo, pierde vigencia a medida que pasan los años; no sé, puede
que la vejez me esté volviendo incrédula o que lo vivido no me haya
servido de experiencia, que los días hayan sido soñados y los
sueños una “petite
morte.”
No sé, todo puede ser.
No
sé bien qué hacer, creo que voy a seguir soñando.
Victoria
Blanco
NO
SÉ
ESTARÍA
DE DIOS (CANTO DE DESAMOR)
AUDIO:
Rafael
Cotilla
NO
SÉ
No
sé si la vida me acaricia casi siempre o si sólo me permite
sobrevivir en un huerto de ortigas.
No
sé si las noches valen más o menos que los días, si una abeja más
o menos que una ballena, si una ilusión más o menos que un deseo
cumplido.
No
sé si vale la pena partirte la cara por causas perdidas, pero sé
que produce un extraño placer y todas acaban siendo, con el tiempo
suficiente, realidades ganadas.
No
sé si vale la pena luchar por algo o no, pero sé que tengo una
deuda con quienes lo hicieron y nos legaron un mundo mejor.
No
sé si es deseable que se hagan realidad los sueños de los locos,
pero sé que hay locos de colores muy diferentes, que unos dan vida y
otros la quitan, y que no podemos más que jugar a la ruleta de la
vida.
No
sé si es mejor o peor la música o el silencio, pero sé que ambos
se necesitan para existir.
No
sé a qué sabe la muerte, pero sé que estoy condenado a saberlo.
No
sé a donde llevan los sueños, pero sé que siempre vuelan por
encima de las realidades para crearlas.
No
sé si vale la pena ser ingenuo, pero sé que vale la pena cultivar
la esperanza.
No
sé si algún dios nos creó o nosotros los creamos a todos ellos,
pero sé que uno necesita al otro para existir.
No
sé si los renglones de la vida son torcidos, rectos o círculares,
pero sé que a veces son todo dolor y a veces todo alegría.
No
sé porqué cantan los pájaros o gritan los niños, pero sé que
alegran y dan sentido a la vida.
No
sé si valdría la pena vender todos los sueños por una supuesta
seguridad, o si lo único seguro es que todo se acaba.
No
sé, pero intento aprender, y el camino, desde este pequeño planeta,
parece infinito.
No
sé si todo esto vale la pena, pero sé que no tengo prisa en mi
condena con fecha de caducidad.
No
sé donde acaba este camino eterno.
Por
no saber, ni siquiera sé si sé o no sé.
No
sé si amanecerá mañana para mi, pero sé que no saberlo,
paradójicamente, le da sabor a la vida.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
NO
SÉ
Mentira
como el sabor a plátano del yogur.
Verdad
como tu lengua dormida en mis besos.
Hay
noches que duermo de pie, abrazado a los árboles. Hipnotizado por la
luna.
Hay
días que ando haciendo el pino para alimentarme de las hormigas.
Hay
madrugadas que no vomito mi nombre, porque he devorado tu carne.
Hay
tu sonrisa. Esa que me redime de seguir sangrando
y
llama a mi corazón, para que ruede montaña arriba.
Entonces,
no necesitamos tocarnos la llagas para creernos.
Pero
yo maldigo el deseo cuando ya no es bastante,
para
seguir la batalla entre tú yo.
No,
no compro el miedo de la compasión en las caricias.
No,
que no llegue el tiempo de las telas de araña
en
nuestros labios.
No
nos diremos palabras de amor
como
quienes intercambian presos.
Hoy
no canto canciones tristes como un pájaro malherido...
Hoy
anhelo el momento desnudo, cuando tú y yo sólo somos uno.
Ámame
con las luces apagadas, bajo este eterno eclipse de sol.
J.J.C.
- Juan Jiménez Caballero
MICRORRELATOS
Yo
soy la creación
de
tu ser.
Soy
su creación
y
soy su sustituto.
Intachable
su reputación
con
la que a mi me formó
y
de ello me hizo
muy
suyo.
Yo
soy siempre seré,
y
el dia que tu me faltes
seremos
uno a los ojos
de
los que quieran ver.
José
María Rico
No
digas «yo» y «mío».
Tales palabras son la raíz del mal,
las cadenas en mis pies
y la soga en mi cuello.
Tales palabras son la raíz del mal,
las cadenas en mis pies
y la soga en mi cuello.
Kabir, incluido en Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).
Otros
poemas de Kabir
¿De qué sirve dominar las posturas del yoga..., Dice Kabir: Se han acumulado las nubes de Dios..., Dios mora en ti como la fragancia en la flor..., El hombre viene de muy lejos..., El maestro es el lavandero..., La semilla del aceite..., La vina está callada..., Las conchas flotan en el océano..., Nada de lo que Kabir hizo lo hizo Kabir..., No hay palabras para definir el amor..., Por más que leas las escrituras..., Viendo al leñador piensa el árbol...
¿De qué sirve dominar las posturas del yoga..., Dice Kabir: Se han acumulado las nubes de Dios..., Dios mora en ti como la fragancia en la flor..., El hombre viene de muy lejos..., El maestro es el lavandero..., La semilla del aceite..., La vina está callada..., Las conchas flotan en el océano..., Nada de lo que Kabir hizo lo hizo Kabir..., No hay palabras para definir el amor..., Por más que leas las escrituras..., Viendo al leñador piensa el árbol...
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