VOCES
entre VOCES
TEMAS
TERTULIA 8-6-2018
CONSECUENCIAS
AMOR
MICRORRELATOS
"Hay
un único lugar donde ayer y hoy se encuentran y se reconocen y
se abrazan. Ese lugar es mañana." (Eduardo Galeano)
Un
poema son hierbas trituradas.
Hay vida en ellas pero hay que masticarlas
mientras aún están frescas para extraer su jugo espeso.
Debe escurrir entre los dedos carcomerlos a su modo
hasta que se queden como una bolita de pan
lo cual también se te permite hacer incluso en un campo de concentración
y lo que allí puedas hacer tenlo bien sabido.
Envuelve la bolita en las palabras comunes de un periódico
protectoras del hábil objeto fácil de transportar
en un frasco de aspirinas en un paquete de cigarrillos.
Lo esconderás bajo el forro tras una tabla del barracón
y cuando con el látigo te descosan las huchas de los bolsillos
podrás guardarlo en la punta de la lengua
para después entregárselo repentinamente a alguien para que lo oculte.
Donde no se tienen en cuenta ni los crímenes ni los ascensos
donde las conquistas mañana se multiplicarán
donde murió la filosofía donde se apagó el infierno
y las películas y las novelas son cosas de la industria
donde la crítica es una puta la pintura se ha vuelto ciega
quizá un poema sea lo único
que tiene alguna posibilidad.
Konstanty Puzyna, incluido en Poesía polaca contemporánea (Ediciones Rialp, Madrid, 1994, selec. y trad. de Fernando Presa González).
Hay vida en ellas pero hay que masticarlas
mientras aún están frescas para extraer su jugo espeso.
Debe escurrir entre los dedos carcomerlos a su modo
hasta que se queden como una bolita de pan
lo cual también se te permite hacer incluso en un campo de concentración
y lo que allí puedas hacer tenlo bien sabido.
Envuelve la bolita en las palabras comunes de un periódico
protectoras del hábil objeto fácil de transportar
en un frasco de aspirinas en un paquete de cigarrillos.
Lo esconderás bajo el forro tras una tabla del barracón
y cuando con el látigo te descosan las huchas de los bolsillos
podrás guardarlo en la punta de la lengua
para después entregárselo repentinamente a alguien para que lo oculte.
Donde no se tienen en cuenta ni los crímenes ni los ascensos
donde las conquistas mañana se multiplicarán
donde murió la filosofía donde se apagó el infierno
y las películas y las novelas son cosas de la industria
donde la crítica es una puta la pintura se ha vuelto ciega
quizá un poema sea lo único
que tiene alguna posibilidad.
Konstanty Puzyna, incluido en Poesía polaca contemporánea (Ediciones Rialp, Madrid, 1994, selec. y trad. de Fernando Presa González).
"La
cibercomunidad naciente encuentra refugio en la realidad virtual,
mientras las ciudades tienden a convertirse en inmensos desiertos
llenos de gente, donde cada cual vela por su santo y está cada cual
metido en su propia burbuja."(Eduardo Galeano)
TEXTOS
TERTULIA 1-6-2018
ME
GUSTARÍA APRENDER A...
ROCAS
MICRORRELATOS
ME
GUSTARÍA APRENDER A...
Me
gustaría aprender a vivir y morir con la curiosidad de un niño, la
alegría incauta de un adolescente, el temple de los buenos padres, y
la paciencia de un anciano.
Sé
que así aprenderé a dar y recibir lo mejor de la vida y, en el
último momento, a morir con una sonrisa en los labios.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
QUISIERA
APRENDER A…
Quisiera
aprender el arte
de
la paciencia perenne
para
así quedar indemne
de
los más burdos ataques;
pues
las lenguas insaciables,
empezando
por la mía
que
se escapa cada día
de
mi rienda al despertar,
y
perder horas de dicha.
31/05/2018
– Victoria Blanco para
VOCES entre VOCES
ME
GUSTARÍA APRENDER A...
Yo
busco en las palabras,
una
hoja de navaja.
Que
te corte la vena del sueño.
Una
bala de rabia,
que
explote en tu estómago.
Para
lo otro,
ya
están los otros...
J.J.C.
Juan Jiménez Caballero
ROCAS
Contra
mi vendrán, como piedras de lapidación, como rocas sagradas, como
suspiros de extenuación, los golpes de la vida . . . y no podré
evitarlos.
Cual faro en la costa, cual roca en una escollera, cual altivo acantilado, podré resistir rígido hasta que el mar y el tiempo me transformen en arena . . . o unirme al mar, volverme agua y resbalar sobre el puño de cualquier enemigo o la sombra de cualquier dolor.
Contra mi podrá venir todo, pero sólo me hará daño aquello que crea que viene contra mi . . . por ejemplo, yo mismo cuando estoy cautivo de mis propios miedos . . .
Cual faro en la costa, cual roca en una escollera, cual altivo acantilado, podré resistir rígido hasta que el mar y el tiempo me transformen en arena . . . o unirme al mar, volverme agua y resbalar sobre el puño de cualquier enemigo o la sombra de cualquier dolor.
Contra mi podrá venir todo, pero sólo me hará daño aquello que crea que viene contra mi . . . por ejemplo, yo mismo cuando estoy cautivo de mis propios miedos . . .
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES LIBRES
www.arteslibres.net
ROCAS
TRIBUTO
A HERNÁN PÉREZ DEL PULGAR (S.XV, GUERRA DE
GRANADA)
Audio:
Rafael Cotilla
MICRORRELATOS
Cambio
de hora: A las 2.00h. serán las 3.00h.
Aquella
noche guardó las horas que los demás descuidaban.
¿Para
qué las quieres?
Para
perderlas en tus brazos.
Lourdes
Pérez
MICRORRELATOS
Me
dijo que me iba a dejar,
porque
huelo a poeta.
Y
yo me bañé en azufre
para
que se quedara.
J.J.C.
Juan Jiménez Caballero
MICRORRELATOS
Me
dejé llevar por el
instinto.
Me
dejé llevar por aquella
fiebre,
por
aquel calentamiento
y
mis gotas de sudor
empaparon
tus deseos
en
lo más intimo de mí.
José
María Rico
"Todos
somos mortales hasta el primer beso". Acción Poética
En
el campo las vacas con sus colores cenicientos
Con orejas que se vuelven hacia el viento del Sur
Con ojos que no brillan en la noche invernal
En el aire la ensalada y el humo del cigarrillo
Y en la percha un vestón que ha cambiado de dueño
Y en el lugar del pan están las lágrimas del penitente
Y el paso del arado
Y la señal del tren en retraso
Y la ropa blanca tendida bajo la nieve
Y la ventana de la cual sale una estrella hilandera
Y el incendio de los bosques a medio apagar
Y la mosca azul ahogada en el té
Y la pena de muerte a cadena perpetua
Y la Aurora Boreal a vuelo de pájaro
Y el revólver sin gatillo
Y el vino de champagne en la mesa del pobre.
Hay algunas manchas blancas en las ventanas de la casa
Y los muebles están vueltos hacia el desierto
Porque el sombrero y la sopa se saludan
Por instantes en el salón de fumar el ombligo desaparece.
Jorge Cáceres en El agc de la Mandrágora (1957), incluido en Antología de la poesía surrealista latinoamericana (Editorial Galache, México, 1974, ed. de Stefan Baciu).
Otros poemas de Jorge Cáceres
Max Ernst
Con orejas que se vuelven hacia el viento del Sur
Con ojos que no brillan en la noche invernal
En el aire la ensalada y el humo del cigarrillo
Y en la percha un vestón que ha cambiado de dueño
Y en el lugar del pan están las lágrimas del penitente
Y el paso del arado
Y la señal del tren en retraso
Y la ropa blanca tendida bajo la nieve
Y la ventana de la cual sale una estrella hilandera
Y el incendio de los bosques a medio apagar
Y la mosca azul ahogada en el té
Y la pena de muerte a cadena perpetua
Y la Aurora Boreal a vuelo de pájaro
Y el revólver sin gatillo
Y el vino de champagne en la mesa del pobre.
Hay algunas manchas blancas en las ventanas de la casa
Y los muebles están vueltos hacia el desierto
Porque el sombrero y la sopa se saludan
Por instantes en el salón de fumar el ombligo desaparece.
Jorge Cáceres en El agc de la Mandrágora (1957), incluido en Antología de la poesía surrealista latinoamericana (Editorial Galache, México, 1974, ed. de Stefan Baciu).
Otros poemas de Jorge Cáceres
Max Ernst
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