VOCES
entre VOCES
VOCES
entre VOCES
Como
todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.
Jean
Paul Sartre (1905 - 1980), filósofo y escritor francés, exponente
del existencialismo.
TEMAS
TERTULIA 24-6-2016
UN
LUGAR EN EL MUNDO
NADA
ES MÍO
SEMBRANDO
EN EL DESIERTO
Si
está en un callejón sin salida, no sea tonto... salga por donde ha
entrado.
Jorge
Bucay (1949 - ), psiquiatra y escritor argentino.
TEXTOS
TERTULIA 17-6-2016
TRATO
SUBMUNDOS
NO
SE ME OCURRE NADA
En este
blog se pueden encontrar todos los textos de la tertulia Voces entre
Voces:
TRATO
Mientras
yo trato de ti,
la
vida trata contigo
de
ser un tú sin un yo.
No
lo trates, déjalo,
me
informa tu corazón
que
el trato será baldío.
Victoria
Blanco para VOCES entre VOCES 17 junio 2016
TRATO
Tratemos
de transformar la idea de trato.
Hagamos
de saber tratarnos a diario un tratado de vida.
Tratemos
de tratarnos, tras el indispensable respeto, además, con alegría.
Tratemos
que los miedos sean sólo una circunstancia siempre superada por la
risa.
Tratemos
que sea la felicidad el único tratamiento para dudas, miedos y otros
temores y prisas.
Tratemos
de transgredir la demonización de la duda, tratemos de abrir
ventanas.
Tratemos
a nuestros semejantes con terca honestidad cuando hagamos un trato.
Tratémonos
con más trasiego y menos teatralidad, con menos indiferencia y más
ganas.
Tratemos
de hacer tratable, soportable, y hasta divertido, este trecho
temporal al que llamamos vida.
Tratemos
de encontrar un tratamiento que haga tratable tanto al teocrático
como al teocrítico, incluso al que su dios le salió rana.
Tratémonos
de una forma tan provisional como eterna, todos sabemos, al fin y al
cabo, como termina esta tragicomedia, inevitablemente, en todo . . .
o en nada.
Nekovidal
– ARTES LIBRES -
nekovidal@gmail.com
TRATO
ESTO
NO ES UNA CRISIS, ES UNA ESTAFA.
Me
jode esta recuperación que nos está matando.
No
tengo manos para el reparto de limosnas.
Dicen
que vamos en buena dirección en este túnel
sin
salida.
Me
sangran los oídos de escuchar
que
todo ya va bien..
Mientras
miles de muertos vivos
en
esta cruenta guerra,
seguimos
sin enterrar.
Entre
tumbas y números
el
hambre, la indignidad
y
la gran mentira con que llenan la boca
a
los malheridos de indiferencia y frialdad.
Resuena,
en el hilo musical, la grosera propaganda,
nos
piden opinión sobre el sexo de los ricos
y
de los ángeles.
De
noche, en el dolor de la verdad y del silencio,
cuando
ya no hacen efecto las pastillas,
que
nos dan para dormir,
adivinamos
en pesadillas las carcajadas
de
los amos.
Mañana,
con la misma tristeza maquillada
en
la cara,
les
seguiremos tocando las palmas por alegrías,
a
los que mandan.
El
espectáculo debe continuar
aunque
ya no queden artistas ni arte.
Pero,
necesitamos que alguien
nos
regale un buen cuento,
de
final feliz aunque no haya perdices, ni princesas.
Deseamos
que alguien nos diga
que
tenemos sangre en las venas.
Sangre
de un color muy rojo clamando al cielo.
Queremos
que alguien nos arranque
los
pies del suelo
con
una bocanada de libertad y un sueño.
Para
sentir, pedimos que alguien
hunda
su mano en nuestro pecho
y
nos toque más fuerte el corazón.
Buscamos
un amanecer, que como un cuchillo
desgarre
el velo
y
de luz a nuestros ojos cerrados.
Pero
primero, dejemos de alimentar ese dolor
que
nos pone de rodillas.
Y
apostemos cada uno, por ser ese alguien que
ansiamos.
Agua
de mayo para nuestros desiertos.
Juan
Jiménez Caballero
SUBMUNDOS
Mediodía
con nubes grises
Noche
de cielo anaranjado
Una
avenida extrañamente silenciosa
Y
rascacielos apenas iluminados
(Domingo
encapotado)
Sara
ViTa
SUBMUNDOS
Existe
un mundo subterráneo donde está prohibido quedarse sin miedos
propios o renunciar a los ajenos impuestos.
Unos
lo llaman submundo, otros, simplemente, el mundo.
Nekovidal
– ARTES LIBRES - nekovidal@gmail.com
SUBMUNDOS
PREGUNTAS
Y RESPUESTAS
El miedo comenzó con la primera pregunta: ¿Por qué?, y todos, aterrorizados, inventaron respuestas: Yo lo sé, yo lo sé . . . Y transcurrieron milenios luchando por la respuesta única, porque sólo una, decían, podía ser la verdadera.
Un día, el loco del pueblo preguntó: “¿Y no será que la misma pregunta es la respuesta . . . ?”
“Todo es como es porque no podía haber sido de otra manera, en caso contrario, hubiera sido diferente.”
El loco fue nombrado alcalde y desde entonces intenta, en vano, presentar cada mañana su dimisión irrevocable.
Nekovidal – ARTES LIBRES -
SUBMUNDOS
UNA
ROSA EN MI JARDÍN
Se
acaba el tiempo
Y
ya no queda nada más.
Ahora
es el momento
De
ponerle a todo un final.
Tan
solo presiento
Que
tengo mucho de que hablar.
No
me gustan las penas,
que
nadie las derrame por mí.
Que
cuando amanezca
habrá
una rosa en mi jardín.
Que
fue todo aquello
que
he dejado hacia atrás.
Adiós
al regreso,
aquí
tampoco se está mal.
Tan
solo presiento
que
tengo mucho de qué hablar.
No
me gustan las penas….
José
María Rico
NEGRITA
Cuenta mi madre que al enterarse de su enfermedad, los gritos de desesperación de mi tío se oían a cuadras, el amor que sentía por ella era digno de un cuento de hadas.
Mi tía Negrita era una de esas personas que rozan la santidad, siempre con una sonrisa beatífica en su rostro. En la casa de sus padres los mendigos hacían cola en la tarde para recibir algo de pan y dulce, devotos extremos de esos que nunca faltan a misa.
Cinco años después, el día de su cumpleaños, ella perdió la batalla contra la leucemia, se levantó, se despidió de todos y cada uno con un beso, se acostó y se fue para siempre.
Mis abuelos me dijeron que ella murió porque el Señor la necesitaba y yo con mis seis añitos me preguntaba, si era todopoderoso, ¿para que la necesitaba?, ¿por qué la hizo sufrir?, yo la necesitaba mucho más, la extrañaba.
Mi tío, compartiendo su dolor, me explicó que estaba en el cielo, que se había convertido en una estrellita.
El cura de mi escuela, el mismo que tenía todas las respuestas, el que nos explicó como Noé llenó una barcaza con todos los bichos, el mismo que exigía un pequeño trozo de papel garbanzo con el sello de la iglesia de la misa del domingo para entrar a la escuela el lunes, so pena de llamar a mis padres a explicar mi pecado de faltar a misa para quedarme viendo los dibujitos animados del domingo a la mañana, ese mismo, me dijo que la razón del sufrimiento y la muerte temprana de las personas buenas no tenía respuesta, que era uno de los misterios del Señor… Allí murió mi fe, la que intentaban inculcarme, de nada les valió obligarme a ir a misa. Los niños no son adultos tontos, son sólo chicos, necesitan explicaciones razonables, no boberías.
Muchas veces, mirando el cielo, percibí una guiñada de ella en el titilar de alguna estrella diminuta, quizás me hice aficionado a la astronomía buscándola.
Ya grande, extraño escucharla en el murmullo del viento, en la hojas de los árboles del parque, diciéndome que soy su sobrino más lindo, que debo portarme bien, que debo estudiar, obedecer a mis padres y muchas cosas más…, pero hay una palabra que conociéndola siempre esperé y nunca dijo: Dios… y así mi fe se fue con el viento para nunca volver…
Eduardo
Abenia
MÁS
VALE TARDE QUE NUNCA . . .
EL
MAR
A
cuento del mar.
Eterna
noche sin luna
Poniente
fuerte, fría bruma
la
luz de tu faro me alumbra
y
mi velero con el mar pugna
Ruego
a Eolo a Neptuno imploro
En
mi sinrazón por perderte lloro
el
viento me aleja, estoy solo
Jarcias
jalo velas tenso, zozobro
Y
en el faro tu luz me ignora
Hay
más puertos donde la luz mora,
No
son otros los que mi corazón añora
Solo
la luz de tu faro mi ser adora
Eterna
noche sin luna
Poniente
fuerte, fría bruma
Diego
Francisco Guevara de Bonis
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