VOCES entre VOCES

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TEMAS TERTULIA 20-8-2021

DIME

AIRE

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.PAPALAGUI

"Una pasión le para" Collage, Nekovidal

“No hay cálculos más errados que los del egoísmo.”

(Concepción Arenal)

PATRIA PERDIDA

Ya no puedo volver
¿cuál es mi patria?
Me han pedido
que descanse el corazón
que resucite
la insistencia lograda
tenazmente
que reitere mi atención
por el perfume
de las pálidas estrellas imprevistas.
En el principio de las huellas
allá lejos permanecen
un símbolo enfermo
y una gastada bandera
sosteniéndose.
Mi punto de partida
fue el olvido
fue aquella pureza necesaria
con que a veces la memoria
se entretiene.

De distancia a distancia
por encima de piedras
de rotas arenas calcinadas
a través de la tierna
resistencia del trébol
del esquema carnal
de las caricias
del sostén transparente
de las lágrimas
a través de la pasión
que por descuido
convierte el tiempo
en formas derrumbadas
a través del abandono promovido
por leyes que rechazan
la esperanza
a través de todo hice camino
repitiendo conductas y palabras
tomando por la fuerza
el motivo de los besos
aceptando ver distintas
las cosas que no cambian.

Ya no puedo volver:
perdí mi patria
en cualquier esquina
de una calle sorprendida
o en el fragor de engaño
que ejecutan las campanas
o en la magia repetida
que suponen los crepúsculos
o en cuerpos roídos
que su sombra depositan
llegando desde oscuras
empresas de muerte.

Perdida está mi patria:
destrozados
su fresca latitud
de amplias raíces
y su prólogo de sueño
que aún se niega
a la ofensa brutal
de las mentiras.
Perdida en los altos
aullidos de la noche
en la tierra apagada
que apenas respira.
Pero el mar se acerca
y la define
con el secreto susurro
de la espuma
y los ríos proponen
que se extienda
hacia antiguas fronteras derrotadas.

¿Dónde está mi patria?
No puedo ya volver:
está conmigo.

Saúl Ibargoyen

FUENTE: POEMAS DEL ALMA

“La vejez no es tan mala cuando se considera la alternativa”

(Maurice Chevalier)

TEXTOS TERTULIA 13-8-2021

CUENTOS

LA SOPA

MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.PAPALAGUI

DÉJATE CONTAR UN CUENTO

Déjate contar un cuento, ése que te dice que tu vida es tan valiosa como cualquier otra, sea la de un rey o la de un mendigo, el que te cuenta lo hermoso que es, a pesar de todo, vivir. No aparecerán en ese cuento príncipes ni princesas, aparecerán personajes mucho más importantes: seres reales que ríen y lloran, amigos.

Déjate contar el cuento de la realidad, ése que siempre supera a cualquier fantasía, el cuento de las utopías, ése que contaban hace dos siglos los antiesclavistas y hace un siglo las sufragistas, esas utopías que hoy son sólidas realidades.

Déjate contar el cuento de la alegría de vivir, la solidaridad y el respeto, el que dejará mudos a los dementes sembradores de odio y de guerras, a los hipócritas, a esa minoría no mala, pero sí enferma, que tanto daño hace alimentando sus miedos.

Algunos, sólo algunos, querrán quemar el libro que contiene ese cuento, y posiblemente a ti con él, son pocos, pero muy ruidosos. A pesar de todo, te lo aseguro, siempre valdrá la pena seguir contando ese cuento, ése que nos transforma en humanos.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com  

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COSA DEL MAR

La otra mañana no me sentía feliz, se juntó la subida de la luz con el recuerdo de no ser querida como yo necesitaba por quien por ley natural debería de haber sabido hacerlo; así es que, a una hora poco habitual para mí y con la frase de Karen Blixen en el alma: la cura para todo está en la sal…, fui a darme un baño al mar; como sabéis, yo no voy a la playa, voy al mar, la playa me produce cansancio.

Ellos, un matrimonio conocido, solo saben de mí que no nací aquí, que busco horas de poco alboroto para bajar a nadar y que me gusta leer; pero algo debieron de notar pues, si nuestros encuentros se limitan a un saludo amigable y, a veces, a dar información sobre el título de la última lectura, el otro día que como ya he dicho no me sentía feliz, él se paró al cruzarse conmigo y, mirándome abiertamente a los ojos, dijo: «¿Cómo estás?», a lo que yo respondí con una sinceridad inesperada: «Mal, hoy estoy mal».

La conversación no fue muy extensa, pero sí tremendamente nutritiva, tanto que regresé a casa un poco más tranquila, algo más sonriente y mucho más animada.

Fue al día siguiente cuando, ya con otro ánimo y dentro de mi horario acostumbrado, bajé a dar unas cuantas brazadas -esta vez por placer más que por necesidad- y coincidí como tantas otras veces con el matrimonio conocido, pues ellos comienzan a instalarse cuando yo estoy a punto de marchar; me acerqué para, además del saludo, darles las gracias por la inyección de energía que me habían chutado el día anterior; él -más parlanchín que ella- me dijo: «Hoy ya te veo bien, me alegra mucho».

Y, entonces, hablamos otro poquito; esta vez de la vida, de los comportamientos humanos, de los estados de ánimo y de cómo afrontarlos… nos despedimos como si nada especial hubiera pasado, pero al meter la llave en la cerradura pensé que, a pesar de la subida de la luz y de no haber sido querida como necesitaba por quien por ley natural debería de haber sabido hacerlo, la vida me demuestra que merece la pena ser vivida cuando me agasaja -no pocas veces- con encuentros de tanta categoría humana.

Esta vez ha sido cosa del mar, que no de la playa.

15/agosto/2021 - Vicki Blanco para «VOCESentreVOCES»

LA SOPA

Muy pocas veces nos castigaba nuestro padre, pero cuando ocurría solía ser una experiencia que no se olvidaba en mucho tiempo, al contrario que mi madre, que era de mano y nervios mucho más abundantes, rápidos y frecuentes.

Mi padre tenía un carácter sereno, pero había dos cosas que no soportaba en sus hijos: una era que se jugara con la comida, algo muy común entre las personas de su generación, la otra era que los hermanos pelearan entre ellos en vez de ayudarse en todo lo posible, como él mismo había hecho con sus cinco hermanos enviando a menudo dinero desde América.

En cierta ocasión mi hermana y yo cometimos el tremendo error de hacer coincidir ambos hechos: discutir y negarnos a comer cierta sopa que había preparado nuestra madre. Mi padre nos miraba frunciendo un poco el ceño una y otra vez, mi madre nos gritaba que su sopa estaba muy rica y Lina, mi hermana, y yo, además, nos dábamos patadas por debajo de la mesa. En un momento dado vemos que nuestro padre mete un dedo en cada uno de los platos nuestros de sopa, el de mi hermana y el mío, luego comprendimos que fue para comprobar que la sopa no estaba muy caliente, todos nos miramos sorprendidos y, antes de que nos diera tiempo a reaccionar, inclinó nuestras cabezas con sus manos enormes y nos metió la cara a cada uno en su respectivo plato. Instantáneamente se hizo un silencio espacial y especial, recuerdo que abrí los ojos y vi enfrente la cara de mi hermana llena de fideos y no pude evitar empezar a reír a carcajadas, ella fue la siguiente, mi madre la tercera y, finalmente, ni mi padre pudo evitar reír. 

Todo acabó bien, sin más castigos, gritos ni discusiones, eso sí, tuvimos que comernos las sopa . . .

Nekovidal - nekovidal@gmail.com 

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MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.PAPALAGUI

  SUENA  EL CHARANGO

                      Suena el charango

                      a la hora de la siesta,

                      largo gemido del hombre

                      la tristeza está de fiesta.

                     Bien asìs palomita

                     aquí nada vas a lograr,

                     el vino de esta mesa

                     pronto se va a acabar.

                    Tu alto vuelo coplera

                    te ha alejao del pueblo,

                    tu canto es divino

                    ya no pisaras este suelo.

                    Quién te ha mandao

                    mandao pues ha volar,

                    no has ido a Tarija

                    nos has hecho llorar.

                   Mi negro vino extraña

                   a tu caja amorosa,

                   y en el suspiro decía,

                   ande andará la buena moza.

                  Vas en esas plumitas

                  valerosa iruyana,

                  hermosa coplera

                  luz de las mañanas.

                  Es la vida Flor, es la vida

                  ya nos tenimos que ir,

                  manitas de doncella

                  piquito de colibrí.

                 Ha andao la Quintana

                 con su vestío florío,

                 se lo ha llevao al Cantero

                 el conocío pecho frío.

                 Ansina es la vida hermano,

                 pa' Tarija algunos van,

                 otros como José García

                 rumbeando va pa' Orán.

                 Esto si es una desgracia

                 no mos quedao sin coplera,

                 dicen que viene unita

                 de allá de la frontera.

                 Muchas vendrán al Patio

                 con sus cajas ha cantar,

                 pues, como vos mesadeña,

                 otra no se hay de encontrar.

                 Va a cruzar la tranquera

                 ha consegio trabajo,

                 bien por el charanguisto

                 andaba volando bajo.

                 Al finadito Cantero

                 se lo ha llevao la mujer,

                 otro cantor el Cantero

                 que ya no ai' de volver.

                 Al musiquero Gonzalez

                director de la orquesta,

                silencioso se ha ido

                enchuecando la jeta.

               Imillita Baigorria

               el Patio llega a su fin,

               te lo ha cantao un día

                el canto de un crespín.

               Ande andará mi copla

               mi copla ande andarà,

              dicen haberla visto

              allá por Andalgalà.

              Es el destino florcita

              osté siempre presente,

               iruyana de corazón

              te deseamos toda la suerte.

             El nobel charanguero

             bien está aprendiendo,

             cuando toca las cuerdas

             un wuayno està pariendo.

             Vamos caballo viejo

             de lindo color castaño,

             vivo en la oscuridad

             lugar tan extraño.

            Ti visto pasar hermosa

            sobre unas plumas pasabas,

            suavecito  tu canto

            perfumito de albahaca.

           Esto sucede siempre

           lo dice la experiencia,

           la vida cambia y cambia

           lo sostiene la cencia.

          Pa' mi no ha sio engaño

          eso de que te has ido,

          que te vas ha andar quedando

          pobrecito es mi nido.

         Ya se ha ido el charango

         Gonzalez el humareda,

         marchao el canterito

          ya nadie en el Patio queda.

         El canto que me has dejao

         yo bien lo vu'a guardar,

         entre las lajas negras

         nadie se los va a llevar.

        Caduno el su sendero

        corazón de las alturas,

        yo ando en la oscuridad

        cantando bajo la luna.

        Tras las nubes extraviada

         cantora del carnaval,

        te va a buscar el diablo

        no te va a poder hallar.

        Gonzalez con la Marina

        Cantero de vuelta al hogar,

         Ortiz y su charango

        yo siempre en la oscuridad.

        Vendrán otras cantoras

         de pampas y serranías,

        la vida siempre cambia

        no cambia la vida mía.

Anibal Aguirre