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TROPEZAR EN LA VIDA NO ES MALO . . . ¡ENCARIÑARSE CON LA PIEDRA, SÍ!
TEMAS
TERTULIA 22-3-2019
MENOS
MAL
LA
GASEOSA
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
Si
quieres algo que nunca tuviste, debes hacer algo que nunca hiciste.
(Anónimo)
- Las últimas palabras de los llamados grandes personajes históricos:
"Bebed
por mí, bebed a mi salud, yo ya no puedo beber más" –
Picasso.
"¡Mozart!"
– Gustav Mahler.
"Lo
triste es que me voy con tanto por decir"– Bartok.
“¡Qué
pena morir, cuando me queda tanto por leer!” – Menéndez Pelayo.
quise
construir una casa encima de tu casa
quisimos ciudades a destajo libros quizá destronando realidades o al revés
quise una isla encima de una hamaca
que meciera mi cuerpo hasta dejarme botada junto al resto en las veredas
tus cimientos son puro barro no hay manos suficientes
para crear siquiera la ficción de una patria
mi raíz se cierra a la tierra se enrosca no alcanza
todo lo que somos estrechándose y al otro lado
nadie o vestigios de los que estuvieron aguardando palabras
esperaste que esta casa a techo abierto fuera un hogar
pero quién dime quién podrá alguna vez soportar el viento
rasgando el cuerpo quién dime recordará
lo que se hizo en una pequeña esquina mientras allá afuera
escribían una historia o construían otras casas quién aguanta
su propio reflejo devolviéndose y diciendo no quién
si hubo alguna vez una raíz que saliera de mi cuerpo
agua siquiera o humedad si hubo hogar
es esto que destruyo al nombrarlo
los jardines tienen términos salidas túneles
entro acá y rehúyo dime quién se quedará
en la mitad de este jardín simulando que es más que un patio trasero
quién aguanta lo propio o soporta el silencio habitando
la memoria lo blanco haciendo sombras
la historia en el centro y palabras dispersas en lo que nadie ve
Julieta Marchant en Urdimbre (2009), incluido en Con mi caracol y mi revólver. Muestra de poesía chilena reciente (Vallejo & Co., Internet, 2018, selec. de Diego Alfaro Palma).
quisimos ciudades a destajo libros quizá destronando realidades o al revés
quise una isla encima de una hamaca
que meciera mi cuerpo hasta dejarme botada junto al resto en las veredas
tus cimientos son puro barro no hay manos suficientes
para crear siquiera la ficción de una patria
mi raíz se cierra a la tierra se enrosca no alcanza
todo lo que somos estrechándose y al otro lado
nadie o vestigios de los que estuvieron aguardando palabras
esperaste que esta casa a techo abierto fuera un hogar
pero quién dime quién podrá alguna vez soportar el viento
rasgando el cuerpo quién dime recordará
lo que se hizo en una pequeña esquina mientras allá afuera
escribían una historia o construían otras casas quién aguanta
su propio reflejo devolviéndose y diciendo no quién
si hubo alguna vez una raíz que saliera de mi cuerpo
agua siquiera o humedad si hubo hogar
es esto que destruyo al nombrarlo
los jardines tienen términos salidas túneles
entro acá y rehúyo dime quién se quedará
en la mitad de este jardín simulando que es más que un patio trasero
quién aguanta lo propio o soporta el silencio habitando
la memoria lo blanco haciendo sombras
la historia en el centro y palabras dispersas en lo que nadie ve
Julieta Marchant en Urdimbre (2009), incluido en Con mi caracol y mi revólver. Muestra de poesía chilena reciente (Vallejo & Co., Internet, 2018, selec. de Diego Alfaro Palma).
"«consumo,
sociedad de»: Prodigioso envase lleno de nada. Invención de alto
valor científico, que permite suprimir las necesidades reales,
mediante la oportuna imposición de necesidades
artificiales."(Eduardo Galeano)
TEXTOS
TERTULIA 15-3-2019
NO
SÉ YO . . .
A
MENUDO.
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
NO
SÉ YO . . .
No
sé yo…
Hasta
el demonio está en crisis,
organizando
crowdfunding
para
pagarme el alma.
Venga,
haré lo tú quieres…
Pero,
cómeme un poquito en este momento dulce.
Quizás
mañana amargue
como
besos de Judas.
Si,
voy a probar con ese trabajo de francotirador
que
me recomendaste.
Me
irá bien... Siempre tuve buena puntería
y
nulos remordimientos de conciencia.
Tiembla
amor,
cuando
me den tú nombre
en
una lista negra.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
NO
SÉ YO . . .
No
sé yo si esta realidad es real o tan sólo una simulación
informática, de lo que estoy seguro es de que, en cualquier caso,
hay un virus por medio, desde ayer me pica la nariz.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
NO
SÉ YO . . .
Audio:
ATISBO DE LUZ
Rafael
Cotilla
A
MENUDO
Rachas
de esperanza y desesperanza
me envuelven y me agitan
en medio de un inmenso océano.
Pretendo ser un bote salvavidas
ignorando que el náufrago aquí, en esta historia,
Soy
Yo
me envuelven y me agitan
en medio de un inmenso océano.
Pretendo ser un bote salvavidas
ignorando que el náufrago aquí, en esta historia,
Soy
Yo
Sara
Vidal Tanaka
A
MENUDO
...Y
se van yendo
como si
todo estuviera
hecho
aquí.
Se van
alejando,
sin
ningún reparo,
como si
no quisieran seguir.
Nos
quedamos solos . . .
Y yo,
yo me quedo sola,
con
suspiros y añoranzas.
Aunque
aún me queden
capítulos
por vivir.
Me
faltan fuerzas,
miro
hacia atrás
y están
todos ellos,
los
míos,
que me
miran, me observan,
están
ahí, desde la distancia.
Sé que
están ahí,
pero me
falta la ausencia.
Se
fueron todos ellos,
y yo….
yo me
quedé sola.
José
María Rico - Spencer
A
MENUDO
A
menudo me sorprende nuestra fragilidad ante tanta apariencia de
fuerza y poder, nuestras pequeñas ilusiones ante tantos fracasos
cotidianos, nuestra esperanzadora ingenuidad.
A
menudo me pregunto qué nos hace desplazarnos del paraíso al
infierno sin más razón que el para nosotros incomprensible azar.
Y
a menudo me pregunto, también, porqué me hago tantas preguntas.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
La
costumbre, esa perversa y reincidente asesina de paraísos.
Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net
***
¿Qué
prototipo de ser viviente eres?
¿Cuál
es la melodía de tu vida?
José
María Rico – Spencer
***
Si
vas a bailar descalza, hazlo como si bailases bajo la lluvia.
Lourdes
Pérez
Supe
que no había ocurrido
No había asesinato en la pradera
La hierba no estaba roja
La hierba era verde
Supe que no había ocurrido
He llegado a casa cansado
Mis botas están veteadas de suciedad
Para qué sirve predicar
nunca les pasó nada
a los cuerpos asesinados en la pradera
Decid la verdad he fumado hasta
llegar al amor en esta noche inocente
Jamás ocurrió
Jamás ocurrió
No hubo asesinatos en la pradera
Había una casa en la pradera
La pradera en sí era grande y estaba vacía
Era de noche
Era noche cerrada
Había luces en las diminutas ventanas.Leonard Cohen, incluido en Antología poética (Ediciones Alma_perro, Internet, 2012).
Otros poemas de Leonard Cohen
Goebbels abandona su novela y se afilia al partido, La Reina Victoria y yo, Tres buenas noches
No había asesinato en la pradera
La hierba no estaba roja
La hierba era verde
Supe que no había ocurrido
He llegado a casa cansado
Mis botas están veteadas de suciedad
Para qué sirve predicar
nunca les pasó nada
a los cuerpos asesinados en la pradera
Decid la verdad he fumado hasta
llegar al amor en esta noche inocente
Jamás ocurrió
Jamás ocurrió
No hubo asesinatos en la pradera
Había una casa en la pradera
La pradera en sí era grande y estaba vacía
Era de noche
Era noche cerrada
Había luces en las diminutas ventanas.Leonard Cohen, incluido en Antología poética (Ediciones Alma_perro, Internet, 2012).
Otros poemas de Leonard Cohen
Goebbels abandona su novela y se afilia al partido, La Reina Victoria y yo, Tres buenas noches
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