domingo, 25 de noviembre de 2018


VOCES entre VOCES


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TEMAS TERTULIA 30-11-2018

RECORDATORIO
LIBERTAD SIN IRA
MICRORRELATOS Y AFORISMOS


No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives. (Franz Kafka)








Los mostradores de cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.

En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera,
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.

El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el cielo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.

Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.

Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.

En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.

En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.

Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.

En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.

Porque aquí se cuestiona la Vida.
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan con los cráneos
de la asamblea aérea.

El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.

El vaso y el vientre se chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.

La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.

En la calle sólo una ventana,
las canas batidas suenan.
En la ventana la mujer sexuada
somete su vientre a discusión.
Antonin Artaud en Oeuvres completes (1956), incluido en Antología de la poesía surrealista de lengua francesa (Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, selec. y trad. de Aldo Pellegrini).


TEXTOS TERTULIA 23-11-2018

NO ME TIENTES
DEVÓRAME OTRA VEZ
MICRORRELATOS Y AFORISMOS


NO ME TIENTES

No me digas que nuestra bandera, nuestra ideología o nuestra religión es mejor que todas las demás sólo porque es nuestra.
No me digas que tenemos razón sólo porque tenemos la fuerza de las armas.
No me digas que tienes razón porque gritas más que yo.

No te pido mucho a cambio de mantenerte ese inmerecido sueldazo, ese coche oficial, esas secretarias, esas prebendas abusivas, sólo te pido dos cosas: que me dejes, nos dejes a todos los ciudadanos, votar las declaraciones de guerra y los presupuestos generales, en que gastamos nuestro dinero, el de todos, que es mucho, cada año. No pido nada más, y sé que tengo pleno derecho.
Ya ves, soy un demócrata convencido y creo que la verdadera democracia, la directa, es posible.
No me digas que representarás mis intereses durante cuatro años porque metí en una caja un papel con tu nombre.
Deja ya de tomarme por imbécil, no me tientes . . .

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net


NO ME TIENTES

CUESTION DE FE
Audio:

Rafael Cotilla




DEVÓRAME OTRA VEZ

Lo juro…
A partir de ahora dejaré de correr engañado,
detrás del color de tu alma,
como una vaquilla que vino a matar o morir
y la llevan de feria en feria
por pueblos miserables.
A partir de ahora seré un tipo serio.
Ya no escaparán,
de mi boca palomas mensajeras.
Sólo saldrán de mis manos cartas bomba
con acuse de recibo
y en legítima defensa.
Sí,
voy a quitarme las gafas oscuras
que me regalaste,
para que me devuelvas mis ojos,
la verdad de los ciegos
y el amor de los otros.

JJC – Juan Jiménez Caballero



DEVÓRAME OTRA VEZ

Soy consciente de mi pasión por escribir y hablar bien, no me molesta un taco de vez en cuando, de hecho me resulta divertido e incluso necesario, no obstante me incomoda sobremanera lo contrario, es decir, que en una conversación se utilicen de refilón -y casi con vergüenza- un par de palabras educadas entremezcladas con una sarta de improperios cuya omisión no hubiera afectado la narración en lo más mínimo. En fin, cada quien es cada cual y baja las escaleras como quiere como dijo Serrat.
En la actualidad vivo en un sitio pequeño donde la cultura llegó cómo y cuando pudo. La escala de prioridades manda y sin duda la pirámide de Maslow se conocía mucho antes de que los sociólogos le pusieran nombre. Que quienes se dejaron las yemas de los dedos en el mar y el alma en sus hogares usen los tiempos verbales de la manera que les venga en gana hasta me parece de justicia, coño, ya les cobró la vida bastante tributo; suficiente ánimo les queda para que aún deseen entenderse con otros que, posiblemente, en lugar de darles les quitaron, ya fueran las tierras o las ganas.
Pero que estos presentadores del tres al cuarto, dispuestos a chupar cámara en programas “culturales” (entrecomillo porque la conciencia así me lo dicta), musicales, informativos… cometan errores del calibre de: “yo tampoco no quiero” “venga, venirse” “cuando me dijistes” “han habido personas” o “por la mediodía” me encoge el alma y si, en un alarde de esperanza, cambio de canal me encuentro con los señores del Senado, los llamados políticos, enzarzados en discusiones pueriles, cometiendo los mismos o mayores errores de lenguaje a la vez que se lanzan improperios, se acusan, se insultan como si de una guardería infantil se tratara y les queda poco para decir eso de “habla chucho que no te escucho.”
Entonces es cuando me indigno, y lo hago hasta el punto de que me gustaría actuar como el abuelo de mi querido amigo Martin quien, en la República Dominicana de mediados del siglo XX, durante la proyección de Gilda -primera proyección pública en aquel lugar- al ver la mítica bofetada que Johnny Farrell asestó a la protagonista, se levantó y, desenvainando la espada que lucía en el traje militar de gala utilizado para la ocasión, rasgó la pantalla al grito de “delante de mí ningún hombre pega a una mujer.”
La imagen de quienes deberían de dar ejemplo de educación y cordura se debilita ante mis ojos con la misma fuerza y rapidez que perdió prestigio la de Glenn Ford ante los del abuelo Martín. Yo no puedo rasgar pantallas, no tengo ni quiero más espada que el pensamiento y la palabra; pero al ver tanto barniz, tanta pantomima y tanta desfachatez, me desquito pensando: “ven devórame otra vez.” Y es que estamos ya tan jodidamente excitados que nos dejamos comer hasta la dignidad.

23/noviembre/2018 – Victoria Blanco para “VOCESentreVOCES”


DEVÓRAME OTRA VEZ

Santa Banca Privada que todo lo gobiernas y puedes, que enciendes y apagas guerras cuando es oportunamente rentable, que cambias el rumbo de la historia a tu antojo, que aún así nunca te manchas las manos, para esos están tus siervos, los políticos y jueces, que gobiernas mi vida como cuaquier otra sin más fin que sacar provecho de ella.
Santa Banca Privada que creas y destruyes países, pones y quitas gobiernos, siembras el hambre y miseria a tu antojo, trituras entre tus fauces personas de todas las edades y todo lo transformas para que sea productivo, muy productivo . . . sólo para tí, por supuesto.
Santa Banca Privada, ¿sería posible obtener de ti, una vez tan sólo, un gesto de humanidad, de empatía, de mínimo respeto hacia los seres humanos? Ya ves que sigo siendo un ingenuo lleno de preguntas ingenuas.
Santa Banca Privada, devórame otra vez, ahora, al menos, ya no creo en el dogma de que el mundo no puede existir sin ti, esa peligrosa falacia, seré una más de las tantas víctimas sacrificada en tu altar pero, al menos, moriré con los ojos abiertos y soñando con el día que dejes de existir y se abran las puertas a un mundo mejor.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com ARTES LIBRES www.arteslibres.net


MICRORRELATOS Y AFORISMOS

Al animal se le alimenta
Con su misma medicina.

José María Rico

Hoy las musas juegan en la luna.
Sólo un beso, tu beso tierno, dulce y cálido en mis labios.

Lourdes Pérez






La piedra.
La piedra en el aire, a la que seguí.
Tu ojo, tan ciego como la piedra.

Éramos manos,
vaciamos las tinieblas, encontramos
la palabra que remontó el verano:
flor.

Flor - una palabra de ciego.
Tu ojo y mi ojo:
proveen
el agua.

Crecimiento.
Pared a pared del corazón
se acumulan las hojas.

Una palabra aún como ésta y los martillos
cimbran libres.
Paul Celan en Reja de lenguaje (1959), incluido en Obras completas (Editorial Trotta, Madrid, 2002, trad. de José Luis Reina Palazón).
Otros poemas de Paul Celan

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domingo, 18 de noviembre de 2018


VOCES entre VOCES


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TEMAS TERTULIA 23-11-2018

NO ME TIENTES
DEVÓRAME OTRA VEZ
MICRORRELATOS Y AFORISMOS

"Creo que hay que pelear contra el miedo, que se debe asumir que la vida es peligrosa y que eso es lo bueno que la vida tiene para que no se convierta en un mortal aburrimiento."(Eduardo Galeano)





  • Reina Victoria,
    mi padre y todo su tabaco te amaban.
    Yo te amo también bajo todas tus formas,
    delgada, feúcha virgen con la que se acostaría cualquiera,
    blanca figura flotando entre barbas alemanas,
    mezquina gobernanta de los enormes mapas rosa,
    solitaria plañidera de un príncipe.
    Reina Victoria,
    yo soy frío y lluvioso.
    Estoy sucio como el tejado de cristal de una estación de ferrocarril.
    Me siento como un modelo vacío de hierro forjado.
    Quiero que todo esté ornamentado
    porque mi amor se ha ido con otros muchachos.
    Reina Victoria,
    tienes algún castigo bajo el encaje blanco,
    serás seca con ella
    y la harás leer pequeñas biblias,
    la azotarás con un corsé mecánico.
    Yo la deseo pura como el poder,
    quiero que su piel esté ligeramente rancia de enaguas,
    ¿querrías lavar los fáciles bidets de su cerebro?
    Reina Victoria,
    no me siento demasiado alimentado por el amor moderno.
    ¿Querrías entrar en mi vida
    con tu dolor y tus negros carruajes
    y tu perfecta memoria?
    Reina Victoria,
    el siglo veinte nos pertenece a ti y a mí.
    Seamos dos severos gigantes,
    (no menos solitarios por nuestra mutua compañía)
    que decoloran tubos de ensayo en los salones de la ciencia,
    que aparecen inesperadamente e indeseados en cada Feria Mundial,
    cargados de proverbios y correcciones,
    confundiendo a los turistas anonadados por las estrellas
    con nuestro incomparable sentido de pérdida.
    Leonard Cohen, incluido en Antología poética (Ediciones Alma_perro, Internet, 2012).
    Otros poemas de Leonard Cohen
    Tres buenas noches
  • “Lo público es la esencia de la democracia y la cultura es la esencia de lo público y de la democracia. Por eso hay que empezar a construir desde la escuela, una escuela que tiene que ser igualitaria y pública. El dinero no puede determinar los niveles de la educación” (Emilio Lledó, filósofo español)

TEXTOS TERTULIA 16-11-2018

¿Y QUÉ?
APEGOS A GRANEL
MICRORRELATOS Y AFORISMOS




¿Y QUÉ?

Cada vez es más corriente usar como defensa el ruin procedimiento de justificarse con que la cabronada perpetrada fue menor que la recibida; cuando esto se produce en un jardín de infancia a mí, personalmente, me hace gracia escuchar “y tú más”, pero cuando la situación se da entre adultos chirría un poco y si el método de salvaguardia se genera entre quienes organizan-o al menos para eso fueron elegidos-el sistema jurídico, político y económico de un país, no puedo evitar que el vello se me ponga de punta.
Casi siempre hablo de política,̶ entendida ésta como «de, para o relacionado con los ciudadanos» (del latín polīticus, y este del griego antiguoπολιτικόςpolitikós, masculino de πολιτικήpolitikḗ)̶ casi nunca de políticos, no me gustan, ninguno. Hoy algo me mueve a hacerlo en nombre propio y en el de todos los ciudadanos que, de una u otra forma, pagamos sus platos rotos y hasta, en ocasiones, escupimos a la cara de los iguales creyendo que representan a uno u otro bando sin ver que, en la vida, sóloexisten dos bandos: los que se nombran a sí mismos dueños y los que son poseídos por los primeros.
Señor político de izquierdas, derechas o centro, mire usted, no defienda su latrocinio con otro mayor, no insulte nuestra inteligencia vendiéndonos injustos juicios, no nos prometa la sociedad perfecta con una imagen progre ni la familia feliz con un traje digno de pasarela de moda, no se burle de la miseria que padecen miles de millones de seres, de la hambruna mundial que está provocando éxodos ni de las luchas intestinas que forjan sus intereses económicos; ya sabemos, todos lo sabemos, que el que vino antes que usted nos robó y que el que vendrá después nos seguirá robando más y mejor tal vez.¿Y qué? ¿Evita eso su culpa? ¿Le descarga de responsabilidad? No señor político de centro, izquierdas o derechas, eso no le descarga de nada, su misión no es comprarse casas, ni trajes, ni coches, ni cuidar sus abdominales, ni hacerse cirugías, ni mantener a su familia a costanuestra…pero, sobre todo, su misión no es exculparse de susdegeneraciones basándose enque son menores que las de su antecesor porque, repito, ¿y qué?
En los últimos tiempos los pequeños no usan el sistema de arrojar la culpa a otro tanto como lo usamos los mayores, supongo que estarán hartos de nosotros y nos han dejado por imposible, puede que haya llegado la hora de mirarlos y escucharlos: si ellos, los pequeños, no siguen la doctrina de los mayores es probable que nosotros, los mayores, debiéramos dejar de hacer caso a las indicaciones de esos individuos que, llamándose políticos, no son otra cosa que cleptómanos de vidas.

Victoria Blanco


¿Y QUÉ?

Sí, como siempre ha dicho la santa madre que me parió, ya nací rebelde, siempre haciendo preguntas inoportunas, siempre preguntando el porqué de todo, siempre cuestionando aquello que todos decían incuestionable, siempre hablando con los dioses sin intermediarios, siempre comprendiendo la ira de los justos, incluso cuando no la compartía, siempre creyendo que un mundo mejor es tan posible como inevitable, siempre tomándome muy en serio las utopías, siempre contracorriente, no aprendiendo nunca (ya aprenderás, decían) a agachar la cabeza, a besar los culos oportunos, a callar, siempre testando a todas las testas coronadas, sin encontrar nunca una sola bandera con historia y colores tan dignos como para creer que son algo más que un trapo, trapos manchados de sangre, siempre nuestra sangre, nunca la de quienes inventaron las banderas, ya convencido, a estas alturas y sin la menor duda, de que todas juntas no valen ni una sola lágrima humana, siempre sospechando de los que siempre sospechan, de los que nunca dudan, de los que disfrutan mandando y desordenando el mundo, esos que ni saben vivir ni han aprendido a dejar vivir, esos peligrosos hermanos enfermos . . .
Sí, como siempre ha dicho la santa madre que me parió, ya nací rebelde . . . ¿y qué?

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APEGOS A GRANEL

¿Qué es el apego sino un afecto que nos lleva hacia alguien o hacia algo con el fin de sentirnos admitidos en un círculo, en el peor de los casos, o inmortales en el corazón de otro, en el mejor de ellos?
Sin apenas darnos cuenta, a lo largo de la vida generamos un número descomedido de simpatías que van desde ese perfume sin el que no salimos a la calle hasta el amigo de quien buscamos beneplácito a la hora de tomar decisiones; y es que, no cabe duda de que los apegos nos dan seguridad -aunque sea ficticia- e identidad -aunque sea artificial-, de manera que vamos cediéndoles espacio en nuestra vida de tal modo que aunque, en un principio, somos nosotros quienes llevamos la riendas y tenemos el poder de elección, llega un momento en el que ellos toman el mando.
Y es en ese cambio de papeles cuando, en nuestra desesperación por recuperar el cetro, soltamos el timón en el justo instante en que asoma la galerna, dejando nuestro barco a la deriva para amarrarnos al trinquete o al mayor, según vengan los vientos, despedazada ya la botavara, abrasada la bodega, perdido el rumbo.
Tal vez el peso de los apegos sea lo que hace zozobrar nuestra identidad y sea nuestra mejor versión estar desanudados y desnudos, cortar ligaduras inflexibles y ataduras perennes, deshacernos de cargas de otras veces, vivirnos libres, soltar miedos, desechar el afán de poseer, entender que jamás tendrá dueño aquello susceptible de volar, de ser devorado por el fuego o anegado por el agua, aprender a querer sin sometimiento, sí a querernos a nosotros mismos y a querer a los demás de verdad.

Probablemente sea eso, probablemente, probablemente.

16/11/2018 – Victoria Blanco para “VOCESentreVOCES”


APEGOS A GRANEL

Apego enfermizo a tener siempre razón, a cualquier patria, a cualquier bandera, a cualquier tribu, a cualquier equipo, a las modas, a joyas y coches tan innecesarios como extravagantes, al triste poder del falso respeto, al miedo del momento, esos miedos siempre inevitables, a vencer derrotándose a si mismo, a los prejuicios raciales, políticos, sexuales y, sobre todo, a los muy nuestros, esos que son buenos sólo porque son nuestros, a los jefes, a los títulos, a los sacerdotes, santos y santones, imanes y gurús de todo tipo, al “que dirán” y al “que dijeron”, a esos ídolos supuestamente perfectos, a esos líderes supuestamente respetables, al victimismo, tan oportuno siempre y, sobre todas las cosas, al dinero.
Míseros apegos a granel . . .

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APEGOS A GRANEL

AUDIO:
HACIENDO CUENTAS


Rafael Cotilla



APEGOS A GRANEL

Estoy cansado de danzar desnudo,
encima de una barra de bar
entre gente triste, sobria o cuerda.
Estoy cansado de quitarme la ropa,
para que prestes atención al poema
clavado en mi mirada.
Sí, uno se cansa de menear el culo
con unos versos tatuados,
que no son “amor a la patria”
ni ”amor de mis amores"
de la poesía carcelaria.
Sí, como tú, estoy cansado de prostituirme
por encontrar éxito o cielo
en una sopa fría de letras vencidas.
Sí, estoy harto de follar
sin ti,
con la cara tapada por la inconveniencia
y que nunca tengamos el gusto de conocernos.
De tocarnos la existencia...
No, olvídate.
No voy a operarme las tetas.
Si acaso me arrancaré la costilla,
para llevarte de calle.
Para que te vengas conmigo
y me empujes a reescribirme.
Estoy cansado de no ahogarme,
de no atrapar
mi rostro cuando me miro,
en un lavabo de aguas limpias.
No. No te ayudaré a emborracharme
otra vez de mariposas y absenta,
que me hagan soñar con los vómitos de ser poeta.

JJC – Juan Jiménez Caballero


MICRORRELATOS Y AFORISMOS


AFORISMO

Al amor,
como a los locos,
se le quita la razón.
Le sacamos de paseo un día
y le editamos poemas.

JJC – Juan Jiménez Caballero


MICRORRELATO

Ahora soy yo 
quien escupe en las
comisuras de tus labios.
Soy yo quien bebe
de tu baba.
Ahora soy yo
quien tiene la llave
de tu censura.
¿Y quién soy yo
para tanta repugnancia?
Soy el "elegido".

José María Rico





No hacer nada
es inútil,
mas entre hacer y no hacer
más vale
lo inútil del hacer.

"Todos sabemos
lo que es la poesía"
Son las ocho,
él se ha ido,
¿qué es una sombra
reducida a lo esencial?
Una sombra,
o bien una negación,
y lo que viene después,
en la medida
que esta diferencia
tiende a anularse
al final
en el desgastarse,
una trenza regular
cuando penetramos
en las profundidades
del tejido nervioso,
tersa rima,
nivel estable
de los efectos
de propagación,
y los círculos
se acumulan
en el interior,
los recuerdos
más recientes
retienen
los recuerdos,
los más antiguos.

Esto,
en el interior,
cada vez más
lentamente,
cada vez más
fuerte,
cada ves más,
todos sabemos
lo que es
la poesía
Liliane Giraudon, incluido en Poesía francesa actual (Biblioteca digital, República Dominicana, 2009).



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