domingo, 5 de abril de 2020


VOCES entre VOCES



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TEMAS TERTULIA 10-4-2020

RAZONES EXTRAÑAS
CUARENTENA – III
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.


Aferrarse a la ira es como beber veneno y esperar que la otra persona muera (Buda)





Andando el tiempo
Los pies crecen y maduran
Andando el tiempo
Los hombres se miran en los espejos
Y no se ven
Andando el tiempo
Zapatos de cabritilla
Corriendo el tiempo
Zapatos de atleta
Cojeando el tiempo
Con errar de cada instante y no regresar
Alzando el dedo
Señalando
Apresurado
Es el tiempo y no tiene tiempo
No tengo tiempo
Mostrar la libreta
Todo en orden
Por aquí a la aventura silencio cerrado
Por allá a la descompuesta inmóvil móvil
Ya llega y tarda
Y se olvida
Por acá con boca falsa y palabras de otra hora
El pañuelo nuevo y pronto
Para el adiós
Adiós y no ha llegado
Ésta es la señal
El tiempo
Casi no es niño
Pero flor no es
Casi
Cuando está sobre un árbol
Se divisa el paisaje la estrella
Los zapatos
Osamentas de pescado
Y el ojo llena el horizonte
El tiempo
Aunque cojee y se hiera y se lamente
Prohibido
No te hagas tan silencio
La nube sabe de otro lugar
Son las escaleras que bajan
Porque nadie sube
Porque nadie muerde la nuca
Sino las flores
O los pies llagados
Andando y sangre de tiempo
Gotas de lluvia el torrente
La mano llega
Éste es su destino
Llegar el tiempo
Se devuelve y usted sabe más
Estaba junto al silencio
Estaba con ojos pequeños
La mano a lo desierto
El pie a lo ignorado
Indudable
Los huesos prestados podían ser míos
Si un leve signo no dijera
Y no decía
Alzada levantada
Me doy a tu más leve giro
Al amor de las pestañas
A lo no dicho
Vértigo
Te temía sin noche y sin día
Aunque no regreses
Por la marcha de mis huesos a otra noche
Por el silencio que se cae
O tu sexo
Emilio Adolfo Westphalen en Las ínsulas extrañas (1933), incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selecc. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).
Otros poemas de Emilio Adolfo Westphalen

"Si no recuerdas la más ligera locura en que el amor te hizo caer, no has amado".


(William Shakespeare)



TEXTOS TERTULIA 3-4-2020
LA COSA
CUARENTENA – II
MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.



LA COSA
ANUNCIOS CLASIFICADOS:
Dadas las últimas investigaciones sobre la conciencia del reino animal, ha quedado demostrado que los animales, sin lugar a dudas, son conscientes de la realidad que los rodea y tienen sentimientos. El resultado más inminente de este estudio pone en peligro a la raza humana, ya que los animales han decidido telepáticamente aniquilar al hombre, antes de que la cadena natural puesta en peligro desde hace décadas, impida el normal desarrollo de las especies que están destinadas a ser las principales autoridades del planeta.
ANUNCIO DEL FIN DEL MUNDO
Por exceso de guerras y consecuente desaparición de seres humanos, destrucción masiva de instalaciones vitales, desastres naturales debido a contaminación y falta de escrúpulos, ambición desmedida, violencia irremediable y falta de procreación por exceso de relaciones mecanizadas, Mundo llega a su fin. Inútil uso de móviles o internet para salvar el pellejo con estrategias. Planeta colapsado. Última edición del día antes. El tiempo, con su carita de bueno, me dice que la vida se aleja y por detrás de su aspecto tan humano, un ojo, casi irreal, me contempla. Tiempo para meditar, tiempo para descansar, vaciando todos los conceptos aprendidos y empezar desde la penumbra clara de la soledad.
HAYDÉE ACOSTA (NERJA).


LA COSA
Primero dijeron que era una cepa de gripe, luego la llamaron Covid19 y dijeron, esta vez no mentían, que sería una pandemia.
Más adelante nos dimos cuenta de que, en realidad, era un único ser y cada uno de esos virus era como un ladrillo de su cuerpo, como para nosotros las células.
En ese momento se dispararon las teorías: un ente extraterrestre, la justa venganza de la Natura, la ira de la Pacha Mama, una confabulación telepática de las ballenas para salvar el planeta y, de paso, a si mismas, un monstruo que habitaba hasta ahora esas partes inexploradas del fondo marino, etc. , etc.
Luego lo llamamos La Cosa. . .
Hoy, encerrados en esta cueva, no sabemos si somos los últimos, pero sí sabemos que era realmente La Cosa: nuestra conciencia colectiva enferma que habita un planeta ya también enfermo por nuestra culpa.
Nekovidal - nekovidal@gmail.com
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CUARENTENA – II
El fuego interior, la intensidad del amor a la vida y el calor de la comunicación. Cuando no, la ira, que ennegrece los sentidos buscando volatizar el deseo, para que la frustración termine en una combustión al rojo vivo, que dé paso al calor de una nueva gestación. Desmarcarse de lo convencional, de los que todos conocen. Esconderse de la realidad para que otros jueguen a encontrarte. Mostrar entre líneas y absurdos lo que realmente eres. El mundo imaginario del artista, su refugio, su rebeldía ante lo establecido. Por otro lado, aquello tan poderoso que nos puede condicionar la vida. Libertad, soledad, dolor, amistad, miedo. Lo más abstracto es un sentido intransferible, lo más sólido de nuestra comprensión.
HAYDÉE ACOSTA (Nerja).


CUARENTENA – II

Ahora que me quito los pendientes y el reloj para bajar a comprar; ahora que me sobran la máscara de pestañas y la laca de uñas; ahora que mi única misión es mantenerme a salvo; ahora que me parecen tristes las zapatillas de andar por casa que compré el mes pasado; ahora que la operación biquini no tiene sentido; ahora que me es imposible rechazar una invitación a café; ahora que la dignidad depende de la ducha diaria; ahora que los abrazos son sueños imposibles; ahora que estamos viviendo esta guerra mundial de bombas diminutas.

No vengas a decirme lo que debería haber sido; no me envuelvas con teorías paradójicas; no me mantengas en vilo; no me despiertes a las tres de la mañana porque tú no puedes dormir; no me angusties para calmar tu propia angustia; no te midas conmigo; no envenenes mis sueños; no empañes mi presente; no me cojas la mano para que me hunda contigo; no quieras convencerme de aquello que no siento; no te sientas obligado a sacarme de mí.

Decía Manuel Azaña que, si cada español hablase solamente de lo que entiende, habría un gran silencio que podríamos aprovechar para el estudio. Pero ocurre que hablamos de lo que sentimos creyendo que hablamos de lo que sabemos y son tales el ruido y la confusión que provocamos que la verdad queda oculta bajo una inmensa dosis de soberbia y, cuando nos quedamos sin argumentos para fundamentar nuestra teoría, nos defendemos llamando imbéciles a quienes no piensan como nosotros.

No, nadie es estúpido por no pensar como tú, cada uno hablamos de cómo sentimos, de lo que nos afecta, de lo que vivimos. Yo puedo hablar de economía doméstica e, incluso, de economía de empresa, pero no sé cómo se manejan los números de la economía mundial. Sé organizar, a mi manera, una vivienda unipersonal, tal vez bipersonal, pero no estoy capacitada para llevar las arcas de un país. Combino mi ropa y personalizo mi estilo de vestir, pero no soy diseñadora de moda.

«Las opiniones son como los culos, todos tenemos uno» es mi frase preferida de William Munny, (Clint Eastwood) en Sin perdón, pero creo que deberíamos cuidarnos de pensar que nuestro culo es el único en el mundo.

Por eso, ahora que tengo que quitarme el reloj y los pendientes, ahora que me sobran la máscara de pestañas y la laca de uñas, estaré encantada de escuchar tus conocimientos siempre que estén argumentados, pero no me llames estúpida por no pensar como tú, sería una carga más que quitarme cuando bajo a comprar… no me cabe entre los guantes.

02/abril/2020 – Victoria Blanco para «VOCESentreVOCES»



CUARENTENA – II
Hoy soñé con memoria sin el lastre de ayer, era un niño, me entristece reconocerlo: no me reconocí. El resto del día lo devoró el tiempo...

Hoy he pasado el día dudando sobre la duda, he tenido la sensación de crecer.

Hoy me he preguntado porqué llamamos hoy al hoy . . . cuando me dí cuenta ya había pasado.

Hoy he pasado medio día meditando sobre el juego que es la vida y he decidIdo inventar unas normas que nos permitan jugar a todos.

Hoy me ha mirado seriamente un gato okupa que tengo en el jardín y me ha dicho: “Joder, gigante, qué mal lo llevas, salgo yo más de paseo que tú”.

Hoy ha sido un día para pensar sobre qué vale la pena realmente pensar. Me he puesto a meditar.

Hoy descubrí otra cara humana del ser humano y me alegré, ha sido un buen día.

Hoy recordé por la mañana una frase que mi hija lleva en su móvil hace años: ¿Es el ser humano bueno por ser feliz o es feliz por ser bueno? Meditando sobre eso se me fue el día.

Hoy llegué a sospechar que me estaba aburriendo de mi mismo . . .luego me di cuenta que quien hablaba era sólo mi ego.

Hoy he empezado a dudar y dudar y dudar y . . .¿o no?

Hoy dicen que se prolonga este juego dos semanas más. Lógico todos los partidos tienen segunda parte.

Nekovidal - nekovidal@gmail.com
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"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo." (Oscar Wilde)


MICRORRELATOS, AFORISMOS Y OTRAS COSAS.

***

ANNARCE presenta a PODER ALTERNATIVO -

DÉJAME VOLAR


VIDEO:





***
LAS SACUDIDAS DE MI EXISTENCIA – POEMA EXISTENCIAL
AUDIO:


Rafael Cotilla




***
TIEMPO AL TIEMPO

Que te alejes
de lo tóxico
no es sólo
un sueño irrepetible,
es el deseo 
de cada individuo 
afectado,
y que el tiempo
ponga lo demás.

José María Rico






Sol. Pero hay oscuridad. El viento y la lluvia toman los árboles. Pronto llegará el invierno con toda su fuerza. Puede empezar contigo. Igual que en la foto imagen. Que yo te ponga un nuevo nombre. Me baño con agua fría. Empieza a ser de noche, pero el aire sigue siendo suave. Hago como que no he visto la alondra. Espero a que venga una imagen clara en el lienzo. Para echar una mirada a su cara. ¿Me despertó un sueño? Ella me rozó con la mirada. El sol es derecho. Por qué dejarse iluminar por una ley. Los pájaros son reglas. Las reglas son voces que están como cristal en la hierba. Las manzanas son bultos. Cruces de luz desgastados. Una barra de gogó. Amarillo claro. Palabra. De maneras distintas. El vestido está mojado de pis. Plástico rosa oscuro. Mi saco de dormir que estaba frío y empapado de rocío. Rojo claro y azul. Verde claro y naranja. Una rueda de carro quitada. La estrecha pradera. Buena señal. Los párpados mastican su clara carga. Cuando estoy bajo el roble mirando hacia arriba. Pero es tu cabello lo que el sol acaricia. Como un árbol que ha crecido en una alambrada. Un nivel condensado. Él no para de aparecer en los reflejos. Máquina del deseo. Ganas de guerra. La identificación de la ciudad con el fuego. Medio ambiente sin bosque. Papadas enormes. Él es consciente de la vida. Sprechgesang. Un árbol naranja. Un árbol amarillo. Un torrente de hojas amarillas y una frontera donde empiezan a volverse verdes. Es difícil cuando uno ha caminado y mirado hacia delante. Comparativo. Casi podría ser un niño. Punto de acoplamiento. El envés sucio de los árboles. Un anorak azul claro. Los árboles, el viento. Es uno de mis helicópteros favoritos. Un hombre corta una rama con bayas de un árbol y está esperando con paciencia su escalera hasta que yo haya pasado, el rostro consigue cambiar de parecer, antes de que él la vuelva a tirar al asfalto. Los mismos miran, los mismos miran lo mismo. Miro a través de una manga. El sol está muy bajo y blanco. Un árbol transparente (por no tener hojas) una tarde del temprano invierno. Manzanas amarillas brillan en una red de relaciones ininteligibles. Hojas oscuras, sesudas, desnudas en los árboles. Las últimas. Tú usas la palabra tiempo. Hay algo revolucionario en el invierno. El invierno lo revoluciona todo. Tú, tú, tú. Sentido y contrasentido. No hay contrasentido. No hay contrasentido entre algunas cosas. Las hojas están como una luz cercana en las ramas. La próxima vez reino yo. Hojas en un círculo increíblemente amplio con las raíces de los árboles como centro de la elipse. El destino quiere saber. El viento y la lluvia toman los árboles. Privada señal. Kingsplay chess in fine grained sand. No sé qué es más oscuro. Se crea mucho significado en el eje de la profundidad. Hay sol en las hojas. Tienes que estar callado. Tu piel nunca olvida. Abrir una puerta con la espalda. Vida dormida y despierta. Yo si. Está oscuro. A veces la profundidad también puede ser simplemente oscuridad. Él no puede leer a través de mí. Campos brillantes. Ritual y sueño. Está en sus ADN. La gota está abierta. Conflicto entre realidad interior y exterior. Punto de tiempo. El tiempo hace que las repeticiones nos sean comprensibles. Personal mente. Cohorte. Sol. Serie de golpes. Hora de cambio. Flex Death.

Jonas Rolsted en Flex Death (2012), incluido en  Copenhague huele a París. Antología de poesía danesa contemporánea (Nórdica libros, Madrid, 2016, trad. de Daniel Sancosmed).

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