TEMAS
TERTULIA 13-10-2017
CARTELES.
LUZ.
ESO
ES CARÍSIMO.
El gran descubrimiento de mi generación es que los seres humanos pueden alterar sus vidas al alterar sus actitudes mentales. (William James)
Sola, la pronunciación profunda de esta palabra
rompe ventanas y puertas con ruido,
se va sonando sonando hacia lo eterno
queda la resonancia fría.
Sola,
el andar el balcón señorial
crece poco a poco en la boca del atardecer
¡el suelo brillante amortigua el sonido de los movimientos!
No habrá instituto desde mañana
no habrá reunión desde mañana
no habrá acto de música feudal desde mañana
el Sarengui, el perfume islámico, el tabaco aromático
como las huidizas estaciones del tren,
nos abandona la niñez, parte luego la adolescencia, la juventud,
queda el tren fantasmal.
Los ratones que esperan los residuos desde el
barco náufrago son compradores insignificantes.
Los hijos, los amigos, los compañeros, las amantes gruesas
van hacia el infierno deseado.
La pronunciación sigue rompiendo las ramas con ruido.
La flor cae desde el árbol, el cuerpo del árbol desde la flor
¡caen los cometas!
cae el cielo entero desde el lado de las estrellas.
Sigue el sonido y la resonancia con mucho bullicio
a veces se marcha la memoria, el compañero del fin cuando se vaya la memoria
me iré de todas las partes
Todas las partes se van de mi lado yo
¡quedo sin religión, sin el perro obediente de la memoria, sola!
Sola
los balcones señoriales
extienden sus sombras grandes poco a poco,
desde un asteroide a otro asteroide en la galaxia,
los movimientos lentos
sin sentido, sin memoria, sin infierno-paraíso sola
la niñez, la adolescencia, la juventud, la vejez la niña
queda lejos como puntos
Sahadeva, Draupadi, Arjuna, Bhima, el cuarto Pandava (*)
sola
va el sonido rompiendo la pronunciación con ruido
rompe mi vacío, mi vacío.
(*)Personajes
del libro Mahabharata.
Kabita Shina, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).
FUENTE:BLOG LITERARIO ASAMBLEA DE PALABRAS.
Si recoges un perro hambriento por la calle y le ayudas nunca te morderá, ésa es la principal diferencia entre un perro y un hombre. (Mark Twain)
TEXTOS
TERTULIA 6-10-2017
SI
YO FUERA POETA
LA
LUNA NO TIENE VELLO
ÉRASE
UNA VEZ
SI
YO FUERA POETA
Si
yo fuera poeta alzaría mi voz ...
Denunciaría el sufrimiento, la miseria
que padecen hombres y mujeres.
Si yo fuera poeta nunca guardaría minutos de silencio.
Ni de indiferencia. Los niños siguen jugando hambrientos
en campos minados. Gritaría.
Si yo fuera poeta, no soportaría la herida de la realidad.
Los asesinos con corbata campan a sus anchas.
Pero sólo soy otro sopla gaitas más. Como tú.
Me entretengo mirándome el ombligo
y vendo humo de palabras sin gracia ni alma.
Denunciaría el sufrimiento, la miseria
que padecen hombres y mujeres.
Si yo fuera poeta nunca guardaría minutos de silencio.
Ni de indiferencia. Los niños siguen jugando hambrientos
en campos minados. Gritaría.
Si yo fuera poeta, no soportaría la herida de la realidad.
Los asesinos con corbata campan a sus anchas.
Pero sólo soy otro sopla gaitas más. Como tú.
Me entretengo mirándome el ombligo
y vendo humo de palabras sin gracia ni alma.
Hoy,
regalamé la lengua de trapo.
Una palabra de aliento.
Tu sonrisa.Un cupón de los ciegos.
Es a veces tan difícil , caminar en nuestros desiertos.
Y tu mano abierta, para sentir que nos estamos locos.Que no estamos solos.
Regálame, el placer de la duda.
La falta de sentido. Una nariz roja de payaso.
Melancolia.Regálame tu ausencia
de dias sin fe. Sin sentido.
Sólo quiero la pasión de los que sueñan.
A ver, hazme feliz con una cuarta menos de tu falda.
Venga. Regálame hoy, un " Bin Laden "
y no esperes que vuelva.
Una palabra de aliento.
Tu sonrisa.Un cupón de los ciegos.
Es a veces tan difícil , caminar en nuestros desiertos.
Y tu mano abierta, para sentir que nos estamos locos.Que no estamos solos.
Regálame, el placer de la duda.
La falta de sentido. Una nariz roja de payaso.
Melancolia.Regálame tu ausencia
de dias sin fe. Sin sentido.
Sólo quiero la pasión de los que sueñan.
A ver, hazme feliz con una cuarta menos de tu falda.
Venga. Regálame hoy, un " Bin Laden "
y no esperes que vuelva.
Hoy,
regalamé la lengua de trapo.
Una palabra de aliento.
Tu sonrisa.Un cupón de los ciegos.
Es a veces tan difícil , caminar en nuestros desiertos.
Y tu mano abierta, para sentir que nos estamos locos.Que no estamos solos.
Regálame, el placer de la duda.
La falta de sentido. Una nariz roja de payaso.
Melancolia.Regálame tu ausencia
de dias sin fe. Sin sentido.
Sólo quiero la pasión de los que sueñan.
A ver, hazme feliz con una cuarta menos de tu falda.
Venga. Regálame hoy, un " Bin Laden "
y no esperes que vuelva.
Una palabra de aliento.
Tu sonrisa.Un cupón de los ciegos.
Es a veces tan difícil , caminar en nuestros desiertos.
Y tu mano abierta, para sentir que nos estamos locos.Que no estamos solos.
Regálame, el placer de la duda.
La falta de sentido. Una nariz roja de payaso.
Melancolia.Regálame tu ausencia
de dias sin fe. Sin sentido.
Sólo quiero la pasión de los que sueñan.
A ver, hazme feliz con una cuarta menos de tu falda.
Venga. Regálame hoy, un " Bin Laden "
y no esperes que vuelva.
J.J.C.
SI
YO FUERA POETA
Poetas
(Letra y música.- Babelain)
El
poeta del desierto
Duerme
con un ojo abierto
(no
se pierde ni una estrella, ni un rayo, ni una centella)
El
poeta clandestino
Planta
en su jardín un pino
(es
para disimular y así embellece el solar)
El
poeta rompedor
Nunca
usa el ascensor
(vive
siempre en planta baja y escribe en el comedor)
El
poeta decadente
Se
jacta de ser decente
(se
toma la decadencia con la máxima decencia)
Como
dice André Bretón:
Que
es un poeta muy suyo:
“Confiad
en la naturaleza inagotable del murmullo”
El
poeta del fracaso
Bebe
el coñac en vaso
(la
copa ya no le sirve y solo escribe en verso libre)
El
poeta del amor
Bebe
whisky con sifón
(escribe
versos muy dulces envueltos con algodón)
El
poeta de lo oscuro
Escribe
fumando un puro
(y
escucha música a solas con aroma de amapolas)
El
poeta del abismo
Se
ejercita en el ciclismo
(así
se olvida de todo, incluso de algún rey godo)
Como
dice André Bretón:
Que
es un poeta muy suyo:
“Confiad
en la naturaleza inagotable del murmullo”
El
poeta de salón
Siempre
está dando el tostón
(con
su camisa de seda e impecable pantalón)
El
poeta de la elipsis
Le
teme al Apocalipsis
(sufre
de alergia al trigo y siempre escribe con abrigo)
El
poeta de poetas
Se
las da de ser esteta
(tiene
que ser un portento, si no, que muerda una seta)
El
poeta de las niñas
Se
merienda varias piñas
(mientras
las niñas se enfadan si no se aparece un hada)
Como
dice André Bretón:
Que
es un poeta muy suyo:
“Confiad
en la naturaleza inagotable del murmullo”
José
Luis Álvarez
SI
YO FUERA POETA
Si
yo fuera poeta sería un tipo distraído, de esos que no distingue
muy bien el precio y el valor de las cosas porque cree que todo es
valioso.
Sería,
supongo, un elemento sospechoso del que nadie sabe muy bien de que va
porque con todos habla, a todos escucha y con todos comparte lo poco
que sabe, un tipo extraño.
Suficientemente
ingenuo para confiar en el ser humano, suficientemente desconfiado
para sobrevivir un día más, con fe incomprensible en nuestro
futuro, receloso de lo escrito sobre el pasado, y necesariamente
creyente en un futuro que sabe no vivirá.
Si
fuera poeta supongo que dejaría crecer flores silvestres en mi
jardín para disfrutar viendo a las abejas sacar de ellas un
beneficio más importante que el económico. Aprendería geometría
observando a las arañas hacer sus nidos y música escuchando a los
pájaros saludar cada amanecer porque ya sabría, siendo poeta, oler
la música y acariciar las letras.
Intentaría
ser generoso con las ideas nuevas y mezquino con las que se declaran
verdaderas e inamovibles.
Si
yo fuera poeta ya sabría, además de que la luna no tiene vello, que
no existe un sólo ser humano que no esté convencido de que cuanto
ha hecho y hace es lo correcto y lo mejor dentro de sus
circunstancias y las cartas que le ha repartido la vida.
Si
yo fuera poeta no me iría de paseo con quienes se declaran con
arrogancia poetas y se alimentan de sus propios versos sino con
quienes saben con certeza que todo ser humano es un poeta, ése es
su don y su condena, y como lo exprese es secundario.
Si
yo fuera poeta, supongo que no perdería el tiempo pensando como
sería si fuera poeta.
Pero
aquí estoy, como todos, aprendiendo, paso a paso, a vivir, y
disfrutando de la regeneradora ilusión de la poesía.
Nekovidal -
nekovidal@gmail.com
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LA
LUNA NO TIENE VELLO
La
Luna no tiene vello
(Letra
y música.- Babelain)
Sale
la luna/tras la montaña
lo
mira todo /con su cara extraña.
Intuye
fortunas/prevée desgracias
no
tiene vello/y provoca el ansia
Su
piel tan blanca/brilla en la noche
giran
en la feria/los carricoches
No
dice nada/parece muda
es
fruta extraña/y desnuda
Imanta
mares/confunde el alma
cuando
se marcha/viene la calma
Los
buhos vigilan/bajo su manto
las
brujas despliegan/todos sus encantos
Ordeña
nubes/la Luna llena
ofrece
su jugo/en todas las verbenas
El
dulce jugo/y un poco amargo
agita
el sueño/nos saca del letargo
No
dice nada/parece muda
es
fruta extraña/y desnuda
Imanta
mares/confunde el alma
cuando
se marcha/viene la calma
Sale
la Luna/tras la montaña
lo
mira todo/con su cara extraña
Los
buhos vigilan/bajo su manto
las
brujas despliegan/todos sus encantos
No
dice nada/parece muda
es
fruta extraña/y desnuda
Imanta
mares/confunde el alma
cuando
se marcha/viene la calma
---
José
Luis Álvarez
LA
LUNA NO TIENE VELLO
La
luna siempre tuvo vello, de hecho la llamaban la “Enana peluda”,
pero se quedó como está ahora , como el culo de un bebé con
granos, por tantas caricias que recibió del sol, un pobre ingenuo
que aún no comprende que la luz que irradia la luna procede de él.
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ÉRASE
UNA VEZ
Érase
una vez que se era…
- ¿Era es una era?
- No, es era de ser.
- ¿Y de por ser era?
- No, era de por sí.
- No, eso es érase.
- Yo me estoy liando,
ya
no quiero ser.
- Pero si no eras.
- Eso ya lo sé.
Madrid,
3 octubre 2017 - Victoria Blanco
ÉRASE
UNA VEZ
Érase
un ciervecillo.
Ese
ciervecillo que no duerme
que
se despierta a media noche
en
ese oscuro bosque
y
entre el desosiego, espera ser
amamantado
con leche caliente
Y
espera, espera que alguien
le
alimente….
Carne
impoluta, ojos celestes.
Que
salta, corre y brinca por
esas
calles de ese bosque verde
Inocente,
inocente y mil veces inocente
Que
tropieza con aquel lobo maloliente
y
no tiene a nadie que lo defienda
Ese
pobre ciervecillo…
Puedes
ser tú.
José
Mª Rico
ÉRASE
UNA VEZ
Érase
una vez una idea que anidó en un cuerpo y buscaba terca y
esperanzada la forma de expresarse sin apenas conseguirlo.
Hoy
por hoy, la vida cotidiana de casi todos los seres humanos.
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ÉRASE
UNA VEZ
ÉRASE
OTRA VEZ.
Quisiera
contar un cuento pero no sé sobre qué. Tal vez hablaré de una
niña. No, eso sería contar mi vida. Otra posibilidad es un tema de
familia. Eso es peor, todo el mundo conoce historias familiares.
Podría hablar de una pareja pero es un tema trillado. Tal vez dar mi
visión de los derechos humanos. No, hay quienes saben más y mejor.
¿Qué tal sobre política? No me arriesgo tal y como están las
cosas. ¿Sobre medicina? No tengo ni idea de cómo se transmite un
virus. ¿Sobre estadística? Quita, quita, es una mentirosa
probabilidad. ¿Y la moda? ¡Qué cosa tan voluble!
No
sé…..
Madrid,
4 octubre 2017 – Victoria Blanco
ÉRASE
UNA VEZ
Hace
mucho, mucho tiempo sucedió un hecho extraordinario. Un Íncubo y un
Súcubo vivieron un romance verdaderamente explosivo, como no podía
ser menos. ¡La debacle! En ninguna cabeza cabe que dos demonios
sexuales se embarque en una aventura romántica entre ellos, o mejor
dicho, “contra” ellos. ¡Quién lo iba a imaginar!
Pues
sucedió y por espacio de un mes aproximadamente. Los encuentros eran
batallas orgiásticas descomunales que duraban toda una noche. Cuando
amanecía, cada cual se retiraba a su morada, completamente exhausto,
vacio, vencido, magullado…pero en cierto sentido, feliz.
Después
de unas cuantas “sesiones”, más que demonios parecían fantasmas
anémicos, un sombra pálida de aquellos orgullosos seductores que
habían tomado apariencia de joven apuesto, el Incubo, y de
hermosísima y exótica mujer, el Súcubo. Cada batalla era un robo
de energía sexual al amante pero no la podían aprovechar a su
favor, solo suponía pérdida para ambos bandos. Sus energías eran
incompatibles, sus cuerpos la rechazaban una vez robada del
contrario.
Por
fin llegó la cordura, si se puede llamar así a una decisión
demoníaca. A pesar de la atracción irresistible, acordaron que no
podían seguir viéndose si no querían acabar con sus vidas. Así
que decidieron de mutuo acuerdo continuar seduciendo a mortales, como
está escrito y dejarse de amores y pasiones imposibles.
Enseguida
empezaron a recuperar la energía sexual. Al Íncubo le creció el
pene 35 cm. sólo en cuatro noches seductoras y el Súcubo, recobró
el brillo y la suavidad en la piel que había perdido en el romance
contra natura y le volvieron a salir las alas.
Este
es un hecho extraordinario y no se conoce otro ejemplo de romance
entre un Íncubo y un Súcubo, que yo sepa.
José
Luis Álvarez
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