VOCES
entre VOCES
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La
culpa, el arrepentimiento, el resentimiento, la tristeza y cualquier
forma contraria al perdón, es causada por un exceso de pasado y una
falta de presente. (Eckhart Tolle)
TEMAS
TERTULIA 17-1-2020
TORMENTAS
CUENTOS
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
Es
cierto que los tapices flamencos
han perdido su color
en Madrid y en Sevilla,
y que las paredes de La Alhambra
ya no escuchan lamentos en árabe,
que a las gitanas
se les caen las ramitas de romero
y que a El Ave
se le extraviaron los molinos de viento...
Pero sobre el silencio negro de la noche
inunda el olor de arrayán
que baja de lo alto por toda Granada,
y El Cristo de Velázquez
aún guarda silencio
ante un don Miguel de Unamuno
mohíno y despierto,
y la catedral de Córdoba
es el corazón palpitante y vivo
de una mezquita laberíntica
que debió gozar Jorge Luis Borges,
y San Juan de la Cruz duerme alto,
sobre mi cabeza,
su sueño que espera afuera de Segovia
y del alcázar
que inspiró el castillo en que nacieron
los sueños del niño que fue Disney.
¿A qué hablar
de una España tan turisteada
–me preguntaba,
después de la hispanofilia del treinta
y la antihispanofilia
que quiso rectificar después nuestro pasado–,
como si Lorca hubiese muerto para el Darro
y no cantase en el observatorio
del Parque de las Ciencias de Granada,
y como si en Sevilla
no sonaran las campanas
para un pueblo entero que se viste
de Domingo de Ramos?
Que no se agota Goya
por más que se le mire su aquelarre,
ni La Mancha
se desmancha de sus marrones y olivas
por más que lo cepillen los trenes
y lo aplane el silencio de un espacio
tan vasto que no puede despertar.
He cruzado el océano por primera vez...
Por primera vez accedí al pozo abierto
del cante hondo que me llamaba desde niño,
seguro de las murallas de Ávila
y del hidalgo,
seguro del siglo de oro
y de la guerra de León Felipe,
seguro de ser preso
por mi romance con Abenámar,
moro de la morería,
que a fines de marzo
y en Granada la roja
donde los cerros se hacen aguas
me abría para siempre
la Puerta del Sol,
la de Alcalá,
la de La Alhambra,
y las puertas de todas las Españas.
Marcos Reyes Dávila, incluido en Poesía de Puerto Rico. Cinco décadas (1950-2000) (Fundación editorial El perro y la rana, Caracas, 2009).
han perdido su color
en Madrid y en Sevilla,
y que las paredes de La Alhambra
ya no escuchan lamentos en árabe,
que a las gitanas
se les caen las ramitas de romero
y que a El Ave
se le extraviaron los molinos de viento...
Pero sobre el silencio negro de la noche
inunda el olor de arrayán
que baja de lo alto por toda Granada,
y El Cristo de Velázquez
aún guarda silencio
ante un don Miguel de Unamuno
mohíno y despierto,
y la catedral de Córdoba
es el corazón palpitante y vivo
de una mezquita laberíntica
que debió gozar Jorge Luis Borges,
y San Juan de la Cruz duerme alto,
sobre mi cabeza,
su sueño que espera afuera de Segovia
y del alcázar
que inspiró el castillo en que nacieron
los sueños del niño que fue Disney.
¿A qué hablar
de una España tan turisteada
–me preguntaba,
después de la hispanofilia del treinta
y la antihispanofilia
que quiso rectificar después nuestro pasado–,
como si Lorca hubiese muerto para el Darro
y no cantase en el observatorio
del Parque de las Ciencias de Granada,
y como si en Sevilla
no sonaran las campanas
para un pueblo entero que se viste
de Domingo de Ramos?
Que no se agota Goya
por más que se le mire su aquelarre,
ni La Mancha
se desmancha de sus marrones y olivas
por más que lo cepillen los trenes
y lo aplane el silencio de un espacio
tan vasto que no puede despertar.
He cruzado el océano por primera vez...
Por primera vez accedí al pozo abierto
del cante hondo que me llamaba desde niño,
seguro de las murallas de Ávila
y del hidalgo,
seguro del siglo de oro
y de la guerra de León Felipe,
seguro de ser preso
por mi romance con Abenámar,
moro de la morería,
que a fines de marzo
y en Granada la roja
donde los cerros se hacen aguas
me abría para siempre
la Puerta del Sol,
la de Alcalá,
la de La Alhambra,
y las puertas de todas las Españas.
Marcos Reyes Dávila, incluido en Poesía de Puerto Rico. Cinco décadas (1950-2000) (Fundación editorial El perro y la rana, Caracas, 2009).
“El
neoliberalismo supone el dominio de los que han tenido mejores
posibilidades de educación para imponerse a los otros. No
hay igualdad y
por eso es detestable"
(Emilio Lledó, filósofo español)
TEXTOS
TERTULIA 10-1-2020
ESPERANZA
EL
CANTO DEL CISNE
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
ESPERANZA
Hablan
de esquinas que girar
Cuando el miedo no manda
O sí, manda, pero se desobedece
Sé que el miedo no es el camino.
¿Alguna vez lo es?
Cuando el miedo no manda
O sí, manda, pero se desobedece
Sé que el miedo no es el camino.
¿Alguna vez lo es?
Pellizquitos
de realidad contra la imaginación
Sin espacio en el tiempo ni en el corazón para tener lugar.
El azul de las lagartijas
La crin de un caballo negro
En forma de pincel al final del pico
De un gorrión de acuarela
Sin espacio en el tiempo ni en el corazón para tener lugar.
El azul de las lagartijas
La crin de un caballo negro
En forma de pincel al final del pico
De un gorrión de acuarela
Crecen
setas sobre el piano, pobre y aburrido de tanto silencio y poco
vibrar.
Crecen setas sobre el corazón, pobre y aburrido de tanto gris y poco latir.
Crecen setas sobre el corazón, pobre y aburrido de tanto gris y poco latir.
Preludios.
Presentimientos. Previsiones. Preamores. Predolores. Pre-sente.
Equinoccios
que están fuera
De la jurisdicción de nuestros corazones
Pero aun así los perseguimos
Cómo no, cómo no
Si las espigas de trigo aún no se han dorado
De la jurisdicción de nuestros corazones
Pero aun así los perseguimos
Cómo no, cómo no
Si las espigas de trigo aún no se han dorado
Esta
paz boba que nos acabará matando
Esas palabras frágiles que no(s) terminarán saliendo
Esas palabras frágiles que no(s) terminarán saliendo
Sara
Vi Ta
ESPERANZA
Maldita
insaciable curiosidad la de Pandora, mira que traer todos los males a
este mundo. ¿Cómo se le ocurrió incumplir las instrucciones que
llevaba la tinaja, o caja, o lo que fuere que llegó como presente el
día de su boda? Pero… ¿qué demonios de regalo es algo que no se
puede usar?, eso sólo se hace cuando se quiere fastidiar a alguien y
vaya si a Pandora quisieron fastidiarla los dioses, a ella y a todos
los mortales porque conociendo su afán de fisgoneo estaba claro que
abriría aquella vasija y, sin querer, los condenaría a todos al
sufrimiento.
He
de decir que a mí, más que los males, lo que busco y temo
sobremanera es la esperanza, esa maldita sí que me incomoda; yo creo
que se contagió de maldad al estar encerrada en aquel recipiente con
todas las perversidades habidas y por haber y, claro, si además la
dejaron para el final, es lógico que saliera con tan mala leche que
la venganza fuera su respuesta.
Así
pues, esa loca que sólo sabe bailar cha-cha-chá, pone nuestros
deseos ante nosotros como zanahoria de burro dejándonos, siempre o
casi siempre, con la miel en los labios, incompletos, incapaces,
desolados, yermos… aunque, a pesar de todo, pensándolo bien,
gracias a esas esperanzadas ambiciones vamos haciendo el camino que,
sin la zanahoria, tal vez jamás hubiéramos recorrido.
12/01/2020
– Victoria Blanco para «VOCESentreVOCES»
ESPERANZA
E
stamos
S
edados
P
ara
E
vitarnos
R
etos
A
rquetipicos
N
unca
Z
anjados
A
ntes
***
E
vita
S
olitarias
P
ersonas
E
vadiendo
R
azones
A
ncestrales
N
ombradas
Z
alameramente
A
hora
***
É
ramos
S
seres
P
erdidos
E
nsimismando
R
ealidades
A
sequibles,
N
egando
Z
afias
A
dversidades
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ESPERANZA
A
veces el niño que fui
me hace cosquillas por dentro.
Y dan unas ganas locas de sonreír.
De bailar, aunque nos toquen a muerto.
me hace cosquillas por dentro.
Y dan unas ganas locas de sonreír.
De bailar, aunque nos toquen a muerto.
JJC-
Juan Jiménez Caballero
EL
CANTO DEL CISNE
Evitaba,
con mil excusas, el pequeño cisne perspicaz asistir a clases de
música, angustiado por las leyendas terroríficas que circulaban por
el río sobre como habría de ser su último canto.
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EL
CANTO DEL CISNE
Me
maldigo
por
enamorarme
de
la vida,
por
no tener
ni
una pizca de
rencor
ante
aquellos
corazones
helados
y
cargados
de
estupor.
Me
maldigo.
José
María Rico
MICRORRELATOS
*
Su especialidad era ser especial, se alejaba de todo lo común,
incluso del sentido común.
*
Me gustan los grillos grillados, las tortugas tortuosas y los
camellos acaramelados . . . no comprendo porqué me llaman raro . .
.
*
Convirtió su vida en un microrrelato: estuvo mucho pero sólo fue si
mismo un rato.
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¿Hasta
cuándo he de ver cerrados todos los oídos del bosque
sobre las gargantas que abre el naufragio de una piedra en el río?
Por adivinar lo que imploran, en ese grito confuso,
mi corazón limpiaría la selva entera de pájaros
y gota a gota, en la estrella, escucharía endurecerse la luz...
Mujeres de palabras íntimas
y de tobillos pulsados para un silencio de ajorcas
lo bendecirían.
Porque nació en esa vecindad de la música
en que la ausencia del viento dibuja el contorno mejor de la rosa
y la vejez de la lira sonríe a la juventud de la danza.
Pero el mástil no sabe nunca vencer el error de sus velas
y la cólera se resiste a poblarme,
el dolor se niega a exprimirme;
en la uva de los lagares dejo macerarse mi angustia
y que mis envidias fermenten con la levadura del pan.
Pues ¿cómo he de ver cerrados todos los poros del aire
sobre la interrogación de esta boca que no se resigna a su espejo?
¿Y hasta cuándo tengo de ser el jinete de este caballo nocturno,
extraviado, sin herraduras, en las encrucijadas funestas,
inmóvil, con el mensaje de un rey oxidándose en los clarines,
desnudo, bajo la lluvia, frente a las ruinas de una mujer atravesada de espectros?
¡Ay, sólo frente a las ruinas de una mujer atravesada de espectros!
Jaime Torres Bodet en Destierro (1930), incluido en Antología de la poesía latinoamericana de vanguardia (1916-1935) (Ediciones Hiperión, Madrid, 2003, ed. de Mihai G. Grünfeld).
Otros poemas de Jaime Torres Bodet
Invierno
sobre las gargantas que abre el naufragio de una piedra en el río?
Por adivinar lo que imploran, en ese grito confuso,
mi corazón limpiaría la selva entera de pájaros
y gota a gota, en la estrella, escucharía endurecerse la luz...
Mujeres de palabras íntimas
y de tobillos pulsados para un silencio de ajorcas
lo bendecirían.
Porque nació en esa vecindad de la música
en que la ausencia del viento dibuja el contorno mejor de la rosa
y la vejez de la lira sonríe a la juventud de la danza.
Pero el mástil no sabe nunca vencer el error de sus velas
y la cólera se resiste a poblarme,
el dolor se niega a exprimirme;
en la uva de los lagares dejo macerarse mi angustia
y que mis envidias fermenten con la levadura del pan.
Pues ¿cómo he de ver cerrados todos los poros del aire
sobre la interrogación de esta boca que no se resigna a su espejo?
¿Y hasta cuándo tengo de ser el jinete de este caballo nocturno,
extraviado, sin herraduras, en las encrucijadas funestas,
inmóvil, con el mensaje de un rey oxidándose en los clarines,
desnudo, bajo la lluvia, frente a las ruinas de una mujer atravesada de espectros?
¡Ay, sólo frente a las ruinas de una mujer atravesada de espectros!
Jaime Torres Bodet en Destierro (1930), incluido en Antología de la poesía latinoamericana de vanguardia (1916-1935) (Ediciones Hiperión, Madrid, 2003, ed. de Mihai G. Grünfeld).
Otros poemas de Jaime Torres Bodet
Invierno
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