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TEMAS
TERTULIA 30-8-2019
SE
ME OLVIDÓ OLVIDAR
LOS
JUNIOS SON LOS NUEVOS OCTUBRES
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
“Una
verdad sin interés puede ser eclipsada por una falsedad
emocionante”. (Aldous Huxley)
Es
la mano
La bella rama del día
Floreciendo con dedos
Suave como el arrullo de la paloma
Que ni atrapa el viento,
Ni arresta el agua.
Pero se aloja en el espacio
Y abraza la tierra
De la flor salvaje
Al árbol de palma.
Es la mano
La que nos conforta en nuestra fractura,
Nos consuela cuando lloramos,
Nos da solaz en nuestro cansancio.
Es la mano
El milagro del sueño
La leyenda de la creación
Las columnas de luz
O un manojo de ascuas
Que vivifican o menguan.
Es la mano
Un campo, y un ramillete de canciones infantiles,
Y un planeta.
La mano no es un libro, o líneas.
No escrutes los detalles
No leas su silencio
Ni sus contornos
No encontrarás nada.
Todas las líneas que la han invadido
Todas las curvaturas
Son nuestras culpas
De las primeras aberraciones
Al advenimiento de la miseria.
Es la mano
No la leas
Lee lo que escribirá
Lee lo que hará
Y levántala
Levántala
Hasta que se haga un cielo
Ibrahim Nasrallah, incluido en Poesía árabe. 16 poetas árabes contemporáneos (Biblioteca digital, República Dominicana, 2008).
La bella rama del día
Floreciendo con dedos
Suave como el arrullo de la paloma
Que ni atrapa el viento,
Ni arresta el agua.
Pero se aloja en el espacio
Y abraza la tierra
De la flor salvaje
Al árbol de palma.
Es la mano
La que nos conforta en nuestra fractura,
Nos consuela cuando lloramos,
Nos da solaz en nuestro cansancio.
Es la mano
El milagro del sueño
La leyenda de la creación
Las columnas de luz
O un manojo de ascuas
Que vivifican o menguan.
Es la mano
Un campo, y un ramillete de canciones infantiles,
Y un planeta.
La mano no es un libro, o líneas.
No escrutes los detalles
No leas su silencio
Ni sus contornos
No encontrarás nada.
Todas las líneas que la han invadido
Todas las curvaturas
Son nuestras culpas
De las primeras aberraciones
Al advenimiento de la miseria.
Es la mano
No la leas
Lee lo que escribirá
Lee lo que hará
Y levántala
Levántala
Hasta que se haga un cielo
Ibrahim Nasrallah, incluido en Poesía árabe. 16 poetas árabes contemporáneos (Biblioteca digital, República Dominicana, 2008).
“La
televisión sirve para ilustrar, o para manipular, o para engañar, o
para tergiversar, o para mentir, pero
también para crear”
(Emilio
Lledó, filósofo español)
TEXTOS
TERTULIA 23-8-2019
CERRADO
POR VACACIONES
PREGUNTAS
SIN RESPUESTA
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
CERRADO
POR VACACIONES
Testamento
Cuando yo me muera
quiero que me quemes con fuegos artificiales
y alcohol en la garganta.
Píntame de color verde el pelo
y dame aquella patada en los huevos
que tanto me estaba mereciendo.
Total, yerto no me dolerá nada.
Cuando yo me muera no me cierres los ojos,
déjamelos muy abiertos,
por si acaso puedo seguir soñando tus senos,
si te me postras rezando.
También quiero un bigotillo como el de Franco
y
sus apóstoles
para que me escupas en la cara,
por los olvidados en la cunetas sin memoria.
Cuando yo me muera quiero
para que me escupas en la cara,
por los olvidados en la cunetas sin memoria.
Cuando yo me muera quiero
que
me arranques tu costilla
para que seas libre y reniegues de los hombres
para que seas libre y reniegues de los hombres
por
siempre.
Sácame, gota a gota, la sangre
para dibujar por ahí corazones y caritas alegres.
Cuando yo me muera pagaré a sicarios para
que ejecuten a todo aquel que se atreva a derramar una sola puta lágrima.
Escríbeme en el pecho con letras de molde:
Sácame, gota a gota, la sangre
para dibujar por ahí corazones y caritas alegres.
Cuando yo me muera pagaré a sicarios para
que ejecuten a todo aquel que se atreva a derramar una sola puta lágrima.
Escríbeme en el pecho con letras de molde:
”Aquí
quiso vivir un hombre”.
Aunque espero que satisfecho,
pobre, triste y alicaído quedará mi pene,
como después del último orgasmo.
Llévate los dientes de oro
y que Perico " El de los palotes" pague mis deudas.
Cuando yo me muera me cerrarán las puertas del Cielo.
Pero no te preocupes. Tengo un plan B
y me iré en invierno, calentito, calentito, al infierno.
Aunque espero que satisfecho,
pobre, triste y alicaído quedará mi pene,
como después del último orgasmo.
Llévate los dientes de oro
y que Perico " El de los palotes" pague mis deudas.
Cuando yo me muera me cerrarán las puertas del Cielo.
Pero no te preocupes. Tengo un plan B
y me iré en invierno, calentito, calentito, al infierno.
JJC
– Juan Jiménez Caballero
CERRADO
POR VACACIONES
Regálame algo de ti
Regálame una sonrisa
Regálame algo de tiempo
Un poco de tu tiempo
Para que pueda no olvidarte
Hasta verte la próxima vez
Sara
Vi Ta
PREGUNTAS
SIN RESPUESTA
¿No
da una pregunta siempre lugar a otra?
¿Se
puede hacer concebir a alguien una idea, un aroma o una actitud que
nunca ha sentido antes?
¿Quién
está más loco: el mundo que se mira a si mismo convencido de que es
como cree que es, o Don Quijote, que lo mira como podría ser?
¿Existe
algo que diferencie más a las personas que la proporción de su
discurso que emplean en hablar de si mismas?
¿Cuántas
dudas escondes tras tu lista de certezas?
Y
para terminar: Si los hombres somos todos iguales, ¿por qué las
mujeres son tan selectivas?
Nekovidal - nekovidal@gmail.com
ARTES
LIBRES www.arteslibres.net
PREGUNTAS
SIN RESPUESTA
Preguntas sin respuesta y respuestas sin preguntas.
Siempre buscando respuestas fuera y al fin nos conformamos con alguna.
Ya sin dudas, transmitimos esa respuesta a nuestros hijos y no surgen más preguntas.
Círculo vicioso sin preguntas ni respuestas.
MK
MICRORRELATOS,
AFORISMOS Y OTRAS COSAS.
***Ven
hoy a mi ventana a tirarme chinitas, a despertarme y a darme los
buenos días antes de marcharte a donde sea que te vayas.
Lourdes
Pérez
***¿Te
sientes traicionado por ellos?
José
María Rico – Spencer
OH
CABEZA DE LEÓN, LEVÁNTAME
en
este espacio sin forma.
Deja
que sea valiente como Filipo
de Macedonia
La
oscuridad
en
el presente
es
un ascensor
a
la cumbre
de
la montaña
vista
desde nuestra terraza
entre
los robles.
El
silencio (al oído)
es
un arcoiris
hacia
las
yemas
de
los dedos
como
los pétalos
rojos
y blancos
de
la lila rayada
son
una alfombra
para
suelas
adormecidas.
EL
CUERPO
DE
LAS COSAS
es
coágulos
de
supercuerdas
evasivas
Y
ESTA
DIMENSIÓN
PERDIDA
es
nuestro
escondite.
Manos
como
las
tuyas
DEBERÍAN
SER
INMORTALES!
Michael McClure en Swirls In Asphalt (2011), incluido en Neuronas del espíritu (Varasek Ediciones, Madrid, 2018, selec. y trad. de Andrés Fisher y Benito del Pliego).
Otros poemas de Michael McClure y artículos sobre su obra
Discurso en bloque, El misterio de la caza
*Artículo de Francisco Cenamor sobre la Generación beat
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